bildet rhizome. pflanzt nichts an.

Auf meinem Herz hat sich eine Kruste gebildet.

Sie beschützt es und schirmt es ab.

Eine Frau, zerbrechlich und klein, ein fallendes Kind, Mädchen in der Musik, auf dem Fahrrad.

Schrei, einer.

Eine Wunde, brennend und schmutzig, die es sich beim Sturz zuzieht, gespickt mit kleinen Kieselsteinen.

Auf meinem Herz hat sich eine Kruste gebildet.

Eine Kruste, uneben und hart, dunkelroter Schorf, hältst du ihn zwischen Zeigefinger und Daumen, kannst du seine scharfen Kanten spüren, drückst du zu fest, bricht er und legt die Wunde frei.

Sie beschützt es und schirmt es ab.

Eine Wunde, rosa klaffend, die sich nicht traut, vom fleischigen Wulst zu einer geheilten Fläche toten Gewebes werden zu dürfen.

Eine Narbe, weißgefärbt und empfindungslos, die sich nicht mehr traut, zu erscheinen um die Partikel zu verweben.

Auf meinem Herz hat sich eine Kruste gebildet.

Eine Kruste, stark aber fragil, die mit jedem Mal, das ich sie entferne, auch einen Teil des Lebendigen mitnimmt, welches sie umgeben sollte.

Stille, nicht zählbar.