Garabateito

era un tipo canoso, calvo por la parte delantera de la cabeza. Gritaba algo a cada instante, ya no recuerdo qué era, pero sí que fastidiaba. Yo era un muchacho que seguía sus pasos y obedecía sus órdenes. Estábamos en un campo, árboles y una leve neblina nos rodeaba. No éramos de este país, ni de esta época, no sé quiénes ni de dónde proveníamos.

Conocí a una mujer, sus rasgos son difusos en mi memoria. Creo que la matamos, no sé si fui yo o él, quizá ambos. Al tratar de ocultar el crimen, cocimos su cabeza al cuello nuevamente, ya que de alguna manera la habíamos decapitado. Su piel ya estaba blanca-gris, la costura hecha entre las partes unidas era notoria pero nos encargábamos de disimular su muerte. La pusimos junto a su esposo, en la carroza y pronto se fueron. No sé si intenté correr asustado. El grito del tipo al que yo seguía, quisiera recordarlo, era fastidioso.

Las palabras que salen de su boca en la clase. “no te quedes ahí”, “persevera”, “lucha”. Retumban en mi interior. Sé que Dios me está hablando, pero mi carne y la voz del acusador se levantan: “él no sabe lo que es estar así”, “no puedes”, “no hay esperanza para ti”. 

“¡Maldita sea! ¿qué hago aquí? Debí hacer esto, aquello, no debí...mejor hubiese sido...si tan solo...”

Me siento arruinado...perdido...solo denme a Cristo, solo hacia La Cruz. Tan solo...que no me quite Su Presencia.