Escritos Desvairados

No labirinto das horas, onde ecos de risos e deveres se entrelaçam, por vezes eu me perco. Não do Fábio que é amigo de alguém, do Fábio que é filho de alguém, do Fábio que é chefe de alguém. Mas daquele Fábio, que foi a primeira semente. Aquele que é a essência nua que pulsa no meu âmago.

Às vezes eu me pergunto onde se esconde o menino de sorriso maroto e jeito travesso, aquele que habitava os meus dias com aquele brilho nos olhos, a candura de outrora, quando a mera existência era um presente, um cântico silencioso da alma;

Carrego tantos eus, pra tantos palcos e plateias, que o peso das máscaras às vezes turva a visão. Qual Fábio, afinal, é a veste que me cobre, a Pele que me define?

É então, nesse emaranhado de ecos e sombras, que me convido a mesa para um banquete íntimo a luz da introspecção, onde a alma se despe e os muitos Fábios se reencontram no santuário do EU. Ali, entre o caos e a calmaria, busco a melodia às vezes esquecida de quem verdadeiramente sou.