Escritos Desvairados

Infelizmente, o que sobrou de mim foram pedaços. Cacos. Estilhaços que já não se encaixam mais.

É isso o que acontece quando se passa uma década inteira alimentando fantasmas, vivendo de promessas vazias e planos desenhados na névoa — arquitetando um futuro que, no fundo, nunca existiria.

Há algum tempo, essa pessoa me perguntou se, caso eu pudesse voltar no tempo, faria tudo igual. Na época, cego pela ilusão, respondi que não mudaria uma linha sequer. Mas hoje? Hoje eu voltaria ao exato segundo em que nossos caminhos se cruzaram apenas para desviar o passo. Reescreveria aquele maldito dia para nunca cometer o erro imperdoável de entregar a minha existência nas mãos de uma estranha.

De tudo o que me foi roubado — entre sonhos abortados e esperanças reduzidas a pó —, ela me privou do ativo mais sagrado e irrecuperável: o meu tempo. Meu escasso tempo sob este sol, neste espaço, nesta única vida. Ela sepultou o meu maior desejo, o de ser pai. Deixou-me sem os últimos dez anos e, num golpe silencioso, levou embora minha fertilidade, minha virilidade, minha força visceral.

O que sobrou? Escombros. Cinzas frias com as quais ela sequer se importa.

Mas há uma lei implícita na minha ruína: farei deste inferno onde fui enterrado o meu próprio reinado. Como sempre fiz. A cada queda, as minhas engrenagens se tornam mais implacáveis; a cada tombo, o preço do meu retorno é cobrado de forma mais alta.

Eu vou dar um jeito de continuar.

Mas guardo um desejo latejante: que o destino devolva a essa farsa, com juros, cada gota de veneno que ela destilou sobre mim. Que quando o declínio dela chegar — e ele vai chegar —, ela se lembre de tudo.

Que ela se lembre. Sempre.

No labirinto das horas, onde ecos de risos e deveres se entrelaçam, por vezes eu me perco. Não do Fábio que é amigo de alguém, do Fábio que é filho de alguém, do Fábio que é chefe de alguém. Mas daquele Fábio, que foi a primeira semente. Aquele que é a essência nua que pulsa no meu âmago.

Às vezes eu me pergunto onde se esconde o menino de sorriso maroto e jeito travesso, aquele que habitava os meus dias com aquele brilho nos olhos, a candura de outrora, quando a mera existência era um presente, um cântico silencioso da alma;

Carrego tantos eus, pra tantos palcos e plateias, que o peso das máscaras às vezes turva a visão. Qual Fábio, afinal, é a veste que me cobre, a Pele que me define?

É então, nesse emaranhado de ecos e sombras, que me convido a mesa para um banquete íntimo a luz da introspecção, onde a alma se despe e os muitos Fábios se reencontram no santuário do EU. Ali, entre o caos e a calmaria, busco a melodia às vezes esquecida de quem verdadeiramente sou.