eupoetar

escreva uma crônica untada de HYPE

sublinhe um ORGÃO quente sobre seus olhos

e preencha seu estômago com INCERTEZAS

grite com tristeza um SOUL doce

e se ENCANTE pelas tranças desse bronze dela.

DEIXE de herança um passaporte de sonhos ungidos.

têm pão batatas e retalhos

os cavalos austeros avançam

e de que confete será os próximos carnavais?

o sumo do que sei dessa ninharia os meus valores, minhas moedas, pequenas moedas pensamentos, velhos pensamentos promovem medo

o que queremos mudar? o pesadelo mastiga nosso espírito muda-se os móveis, os bares, o dinheiro, as poesias muda um país inteiro ainda somos dessa terra?

pelo bom sorriso vi que aprovou

procurei emitir com calma e cuidado outras ideias que me falavam no pé do peito

foi vomitado outras palavras vãs com certo gosto de bondade assim tudo se reconstituiu em batidas aceleradas

a epiderme já aguada viu explodir um punhado ébrio de salivas tanto voo quanto a aterrisagem foram uma festa contida

outras frases já não mais necessárias de serem tencionadas golpearam uma incerteza espaçosa no ar e fugiram ecoando novas certezas sensíveis ao ser humano.

ontem me debrucei calado e fiz uma reta sobre meu horizonte tosco de matriz natural e política fiz da indelicada reta uma fissura

hoje quando apertei fundo meus olhos marinados de sono observei o que havia brotado naquela legítima abertura um punhado em sonhos logrado: futuro hermético cheios de conquistas era ali uma verdadeira invenção.

repousei — onírico de aventuras — sobre meus ideias, as flores que cantavam meu libidinoso eu me forneciam os planos de tomada de poder

nunca me esquecerei do aroma de tais palavras palavras que junto com o cósmico medo me golpearam o rosto com um vento norte

assim sendo indivíduo não precisa que seja essencialmente triste basta que o mundo, sem metafisica, te toque a pele.

São as minhas horas irresponsáveis dentro de uma resistência profusa, estéreo de qualquer pensamento confuso, sombras e nuvens carregadas de um límpido tédio indiferente. Eu, igual aos meus desejos, prédios virulentos de morte áspera, juntos, fustigamos o céu desastroso. Me contemplo nesse indolente amor, rasgo-me sem memórias, essa destreza da carne. Vil, calo-me deserto e pueril de tantas obras necessárias. Falta-me um propósito viril de estar, ser e do devir. Agir? Uma surpresa nobre de qualquer dúvida resistível em sabor e dor. Que sujem minhas feras de raiva, ideias carnívoras do espírito hipocondríaco, imundo ao subversivo mundo inverso dos elos fundamentais de nosso indivíduo.

E como é podre nossas massas. Pesa em meu sujeito os ares dos novos tempos, velhos e velhos lemas repetidos e reerguidos em novas faixadas caladas em antigas eras, sempre repulsivas de substâncias. É meu gentil jovem amargurado sem provocações. Provocações! Habitual de minhas frenéticas células musicais. Ilhas, tão minhas, tão velhas, tão minhas, tão indomáveis. Que me deixem quieto os bandidos, as falhas, os músicos e os bombeiros. Pois estou com frio. Quero silêncio.

I

aos poucos volto a conversar com Deus como quem debate o leite no café recém coado desapeguei dele e da manteiga chorei por ter escrito duas três linhas

II

já pensei ser cadeira ser serrado e montado sentir o ungido do verniz envelhecer junto dos outros seres e bichos existindo pela solidão de minha madeira a mais certa solidão de meu amor pelas coisas verdadeiramente úteis ao que não há explicação de ser tal qual reza que se perde no eco das palavras

III

o sujeito exausto sobe livre da austeridade dos homens reconhece sua existência era única sede que havia sente a pequenez finda da matéria canta em cortejo seu apreço às afinidades que seja a vaidade o verdadeiro momento.

IV

se soubesse o que falo se falasse o desassossego que me aperta os pulsos berraria uma cidade inteira

V

o que fica dessa peleja é um sobejo íntimo o meu desbotamento em aquarelas.

Rastejo sempre para o mesmo ímpeto insosso de minha realeza. Blasfêmico, meu ar caluniador, mentiroso e devidamente perdido nas artes superiores em amplo espelho social. Cambaleio fustigado de regenerações a emoções escarradas dessa embriaguez altiva dos meus oníricos pensamentos residuais e fúteis. Podre saliva dessa resistência. Caminho sobre esse embaraço sem amores, amores purificados, límpidos da minha bruta esfera de reações. Continuo sem caber entre as linhas do transparente refluxo, fuga atroz dos meus penares. Completa-se nas dores outros goles de não estar. Ora, que este amor fétido, sem ser o verme das horas, acompanha os saltos de minha incompetência sobre os meus pares. Flutuo com o amar das horas e rubrico a prata no meu sangue, corto meus temores temendo minhas angustias futuras. Essa cidade, sítio, canta dentro, orgânica, cristalina, tudo que é de menos, e tudo que em mim transborda, por justamente ser o de menos, mas que em mim, é o peso da maioria, a que me causa a febre dos pensamentos infinitos. Logo, não cabe em mim o meu sujeito, esse ego diminuído sem pares.

Eu, olhando amigável ao meu reflexo sereno da idade nova, contemplo em si a falta do que não existe. É sujeito, é caminho, é confronto plena de uma austeridade grotesca, e me engole como a flor vívida do ser. E conflituo a mim mesmo, se não há falta de pão, o que não há?

Meu pigarro é minha única vitória sobre esse sol inundado de inquietações. Sofre essas manhãs amargas sem compreendê-las. Sinto bocejos por dentro das cartilagens frias do meu ego metafísico, podre, acumulado de angustia. Sobrecarrego-me a mente frutífera por melodias infalíveis da existência radical. O nada cospe por dentro de minha inaudível solidão, prego sobre prego de minha feroz troca, hora inútil como carne, mesquinho, abalável, tão frágil como esse discurso fálico. Morre por detrás do mundo os meus ideias de Fevereiro. Cobre por ideias a minha complexa fome de não estar. Não creio, eu não calo. O nada me perturba os dentes e a carne e me queima como febre secular. O nada me fere um antídoto, me golpeia com o real das matérias indescritíveis. Sonho nesse sofrimento o telúrico jogo das compreensões amargas da solução espectral. Marca minha leveza do que mastigo em estar. Estou amargo para tudo, e me rasga na profusão do nada, essa indubitável fuga passível e amigável das razões.

Vick é amiga de Pedro Pedro é perdido como pena perdida Vick o acha poeta Pedro é só um perdido como um poema Vick adora falar Pedro é perdido, por isso é bom ouvinte Vick é a melhor pessoa Logo, Pedro que é perdido, encontra algo bom pra se falar.

Vick tem uma energia ótima, agita as células de qualquer um É do signo de aries, o ascendente já não mais importa Pedro gosta de ser Pedro Vick e ele são ótimos em conversas aleatórias Logo, nunca terminam um assunto  — ficam só em fragmentos Pedro quer parar com o café Quer parar com a vodka Ele ama Vodka e Café Vick é Vick  — por isso tinge os cabelos de cores alegres de fato é muito afável.

Pedro faz poesia Logo, exerce uma função inútil Logo, me sinto parte disso também. Não há cartas para a Vick esses versos que se compõem são fotografias de um dia chuvoso  — abraços, cheiros, carícias, aconchegos calmos, como um pentear de dedos quando se faz por tempo: infância.

Não me chamo João, mas sinto muito por Pedro.

                                                                  domingo, 15 de janeiro de 2017

dedos triviais perfuram gemidos céticos: o novo refluxo contamina minha áspera boca

misturo meus fios engenharias desse véu vapor alguns passados insolúveis potências contaminam minha áspera bocarra

mal eu sem mais ser.

Que-diga os falos da arquitetura!                         [Ninguém aprende] Facas soltas no ombro de um arranha-céu            Baile de crianças soltas no cume mais nobre Mercados soltos em 15 de julho: Nada solto em mim            As crias soltas debulhadas ao nobre balão                        eu ainda novo: filmando o ar                                    nosso ar zangado                            eu ainda preso: participando                        existindo numa figura ingrata                          existindo ao medo figurativo                        ele se perdeu entre os jogos                        existindo em um frio precoce                        existindo aos reparos fúteis                        ela ainda reside no meu eu   Preso.  

Dai-me o que é meu Febre costurada no meu fosso   longe de ser livre de minha imunidade                               é o meu sangue                               a fúria da carne                               dentro ou fora     por onde ser que me perco?