Escritor de busão

CAIXA DE VIDRO.

É por essa fina parede que hoje vejo o que restou de nós.

Transparente.

Como as lágrimas que sempre me escapam.

Tenho que me contentar em apenas observar de longe o que  consegui resgatar depois da tragedia.

Uma muda delicada que eu ainda tento regar a fim de fazê-la florescer mas parece que a cada vez que olho, ela está mais próxima de murchar. 

Seco

O nosso outono chegou e as folhas não foram as únicas coisas que caíram.

Na caixa de vidro.

Eu nos prendi.

E é por essa fina parede que hoje eu te vejo.

O que restou de mim.

As minhas lágrimas caíram e é com elas que você me olha molhar essa parede.

Transparente.

Tente se contentar em apenas observar de perto o que consegui resgatar de mim depois da tragedia.

Me derreto.

Derramo.

Sabe o engraçado disso tudo? Eu me considero tão poética, consigo enxergar tantas coisas de uma forma metafórica e bonita, até escrevo sobre elas, mas quando me pego tomando uma xícara de café com um vazio desolador no peito, não encontro nada bom, eu simplesmente me odeio nesses momentos. Por ter me colocado onde estou, por não saber lidar com quem sou. Pela lógica eu deveria escrever sobre isso de uma maneira pitoresca, mas me sinto paralisada por feridas que já nem doem mais. 

Escrevo tanto sobre pessoas, acontecimentos e até objetos, mas quando tento organizar palavras sobre mim, só enxergo bagunça e falta de coesão. Sou uma bagunça e não ache que escrevo isso de uma forma romantizada como nos livros do John Green. Não tem poesia na bagunça, não na minha. Me fito no espelho e noto a falta de palavras para me descreverem, mais uma vez, não dessa forma poética, o que vejo ainda não tem nome. 

eu sei que você sente o que eu tô sentindo agora.

eu sei que teu peito vive agora a mesma dor que o meu

e é uma pena que só o amor não basta pra tua vida continuar conectada com a minha

que por mais que eu te ame agora infinitamente, eu tenho coisas à fazer e você também.

por mais que pareça tão certo ficar junto como um mais um é dois, pode ser que a gente tenha contado errado

se cuida na vida, baby. realize seus sonhos, seja feliz

e agora me abraça pela última vez

e me olha nos olhos uma última vez pra que eu possa decorar os sinais do teu rosto

quem sabe eu não te encontre nunca mais

Plantavamos aquilo que era emoção e que a cada dia seguia passos que indicavam o caminho para uma frondosa árvore.

Mas eu a matei.

Tal como a mais forte das ventanias arranca da terra e leva ao chão parte de uma floresta.

De raiz exposta, sangrava o nosso amor. Encontravam-se acabado em algum canto, mergulhado em um choro copioso, em meio a gritos.

Respirava devagar agora aquilo que eu tinha tanto zelo.

Fraco, estava a um fio de seu fim.

Com pena, guardei um pouco de si junto ao peito na esperança de revive-lo.

Chegado o alvorecer de sua vida, debulhei-me em lágrimas ao me deparar com o resultado de minha árdua obra.