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Auf Streifzug mit einem Obdachlosen „Komm ran! Wir beißen nicht, wir stinken bloß“, krächzendes Gelächter hallt vom klamm riechenden Gemäuer der Brücke wider. Selbst im fahlen Licht sticht der desolate Zustand der Matratze ins Au 1 ge, auf der er kauert. „Kannst mich Schmanti nennen", erklärt er, kurz bevor er einen großen Schluck aus einem silbernen Flachmann trinkt. Es bleibt unklar, ob er tatsächlich auf diesen Namen hört oder lediglich einen fatalistischen Witz macht. Wie er wirklich heißt, ist ihm nicht zu entlocken. Die Geringschätzung, die sich im Spitznamen widerspiegelt, kommentiert er mit einem Schulterzucken und einem lakonischen „trifft’s doch“. Die übrigen Männer beobachten das Geschehen, sagen jedoch kein Wort. Rasch verlieren sie das Interesse. Schmanti streckt seine Hand zur Begrüßung aus, um sie einen Sekundenbruchteil später wieder sinken zu lassen. „Willkommen auf der Platte, ist zwar nicht das Hilton, aber wenigstens halbwegs trocken“, sagt er stattdessen. Fahrig wischt er sich durch die struppigen Haare. Er ist bereit von seinem Schicksal zu erzählen; unter der Bedingung, dass weder sein bürgerlicher Name, noch sein Aufenthaltsort publik wird. Sein sozialer Abstieg begann mit einem Verkehrsunfall vor fünf Jahren. Seitdem lahmt sein linkes Bein, das berufliche Aus für den Fernfahrer. Alkohol ersetzte den Arbeitsplatz. „Der Anfang vom Absturz“, wie er es verbittert nennt. Die Schmerzen betäubte der Wodka – erst die physischen, dann die psychischen. Unbezahlte Rechnungen wuchsen ihm über den Kopf. Zwei Jahre vergingen, ehe er mittelos auf der Straße stand. Viel mehr als das war er am Leib trug, blieb ihm nicht. Er durchbricht den entstandenen Moment der Stille. „Ich muss ’ne Runde drehen. Schnaps ist alle, Kleingeld auch. Kannst mitkommen, wenn Du willst“. Die Tour führt an den Mülleimern der Kleinstadt vorbei, eine Taschenlampe und eine zerfledderte Sporttasche sind die einzigen Ausrüstungsgegenstände. Trotz der Gehbehinderung nimmt er mehrere Kilometer Fußweg in Kauf. „Früher war ich nur in den Großstädten unterwegs, da lohnt das Pfandsammeln richtig, aber zu große Konkurrenz. Ständig musste aufpassen, dass Dir keiner auf die Fresse haut, weil Du in seinem Revier sammelst“, erläutert der Obdachlose lapidar, während er mit der Hand in einem Container wühlt. Achtlos schiebt er einen angebissenen Burger beiseite, um an eine Plastikflasche heranzukommen. „25 Cent gibt’s für so ’ne Pulle, das Gold der Mülltonnen“, erklärt Schmanti triumphierend. Er hat sich auf PET-Flaschen spezialisiert, da sie am Pfandflaschenautomaten das doppelte bis dreifache einer Glasflasche einbringen und weniger wiegen. Der Streifzug führt an einer wohlhabenden Siedlung vorbei; das Kleinstadtidyll wirkt trostlos, wenn der eigene Blick ausschließlich auf weggeworfenes Leergut gerichtet ist. Zwei Stunden hinkt er nun schon von Mülleimer zu Mülleimer, die Tasche böte Platz für viele weitere Pfandflaschen, doch Schmanti bricht die Suche ab. Der Supermarkt schließt in einer Dreiviertelstunde. „Ein Pfandflaschenautomat ist kein Geldautomat, ich muss mich nach den Öffnungszeiten richten“, witzelt er. 6,75 Euro kommen an diesem Abend zusammen, eine magere Ausbeute. Doch der obdachlose Fernfahrer würde niemals Almosen annehmen. Betteln oder stehlen – das stand für ihn nie zur Disposition. Das Geld reicht für eine Flasche Wodka und etwas zu essen. Mehr braucht er für den Moment nicht. Die Brücke, unter der er schläft, ist außerhalb der Stadt gelegen, der Weg ist angesichts seiner körperlichen Einschränkung eine Strapaze. Trotzdem kommt ein Schlafplatz in zentraler Lage für ihn nicht infrage. Zu groß ist die Sorge vor gewalttätigen Übergriffen. So dauert es eine weitere Stunde, bis er das subsidiär eingerichtete Quartier erreicht, dass er sich mit drei anderen Obdachlosen teilt. Erschöpft sinkt er auf die Matratze. „Das Leben auf der Straße ist hart, aber ehrlich. Ich will von niemandem Hilfe, nur ein bisschen Respekt wäre schön“, resümiert Schmanti. Am nächsten Tag wird er wieder losziehen, um einzusammeln, was die Wohlstandsgesellschaft achtlos wegwirft.

Alljährlich flammt die Debatte um den Milchpreis auf. Die Bauern fühlen sich über den Tisch gezogen, die Politik verspricht Gegenmaßnahmen, woraufhin der Kreislauf von vorne beginnt. In der Debatte kommt ein Aspekt zu kurz. Wie der Name Landwirtschaft bereits impliziert, unterliegen auch Landwirte den Gesetzen der freien Wirtschaft. Der Grundsatz, den Kinder schon in der Sekundarschule lernen, die Nachfrage bestimmt das Angebot und letztlich den Preis ist ein unumstößliches ökonomisches Gesetz. Natürlich kann man darüber lamentieren, doch an den Tatsachen ändert das nichts. Wer nun Subventionen für die Milchwirtschaft fordert, kann genauso gut nach dem Kommunismus schreien. Niemand ist verpflichtet, sein Geld in der Landwirtschaft zu verdienen. Wer vor dem Aufbau einer wirtschaftlichen Existenz nicht abwägt, ob das Geschäftsmodell rentabel ist, sollte den Grundkurs Betriebswirtschaftslehre belegen, anstatt lautstark nach Vater Staat zu rufen. Alle reden über das Wohl der Bauern, doch das Tierwohl wird außer Acht gelassen. Wodurch ist der Preisverfall bedingt? Zum einen durch die Discounter, die mit ihrer Marktmacht die Preise diktieren, dieser Missstand wird oft diskutiert. Doch den Faktor, den sich die Bauern selbst zuzuschreiben haben, beachtet niemand. Sie sind vor Jahren begeistert in die Massentierhaltung eingestiegen, satte Gewinne lockten, auf Kosten der artgerechten Haltung. Nun zahlen die Landwirte die Rechnung für ein Geschäft, auf das sie sich aus freien Stücken eingelassen haben. Jetzt zu jammern, ist an Bigotterie nicht zu überbieten. Wir alle tragen die Konsequenzen der turbokapitalistischen Tierhaltung. In ländlichen Region wird der europäische Grenzwert für Nitrat im Grundwasser um ein Vielfaches übertroffen. Kosten, die letztlich der Steuerzahler trägt, Kosten für die gerechterweise der Verursacher aufkommen sollte. Statt Steuergelder für die Legitimation unethischen Verhaltens zu verbrennen, sollten ökologische Betriebe subventioniert werden. Wenn das Geschäft sich eines Tages nicht mehr rechnet, profitieren die Tiere, die Menschen durch verbessertes Grundwasser und qualitativere Lebensmittel und die Landwirte, die von ihrer Hände Arbeit wieder leben können.

Zola lag die ganze Nacht wach. Die Gedanken kreisten im Kopf, wie der Mond um die Erde. Noch bevor die Sonne ihr gleißendes Licht auf ihr Dorf warf, packte sie das Nötigste in einen Lumpen. Ein wirklich schäbiges Behältnis, das eigentlich eher als Beutel, denn als Tasche bezeichnet werden musste. Für etwas Besseres fehlte ihr die Moneten. Die meisten jungen Frauen hätten sich geschämt, sie trug den Gegenstand mit Stolz. Machte er doch deutlich, wie sehr ihre Aussagen mit persönlichen Überzeugungen in Einklang bringen ließen. Geld bedeutete ihr nichts, das Gepäckstück symbolisierte den tragbaren Beweis. Sie dezidierte, niemandem über ihr Fortgehen zu informieren. Bestenfalls schlug ihr Unverständnis entgegen, schlimmstenfalls versuchte jemand, sie aufzuhalten. Überpünktlich traf sie unter dem mächtigen Mammutbaum ein, an dem sie Byduo gestern begegnete. Er schien weniger exaltiert zu sein, als sie, oder er legte einfach keinen großen Wert auf theatralisierte Pünktlichkeit. Die ersten fahlen Sonnenstrahlen brachen bereits durch das dichte Blätterdach des Urwaldes. Zola störte sich nicht an Byduos Verspätung, dafür verehrte sie die Sonnenaufgänge im Park zu sehr. Sie vernahm ein Rascheln im Geäst. Euphorisch legte sie den Kopf in den Nacken. Die Erwartungen wurden erfüllt. Ein Berggorilla hangelte sich von Ast zu Ast, guckte mokant auf sie hinab. Diese fabelhaften Geschöpfe mussten bewahrt werden, egal, zu welchem Preis. Lieber einen potenziellen Ökoterroristen wie Byduo an ihrer Seite, als einen weich gespülten Baumknutscher, der den Satan mit einem sachlichen Gespräch aufhalten wölle. Ein Knacken lenkte Zolas Augen wieder auf das unterste Stockwerk des Regenwaldes. Er bahnte sich seinen Weg durch das Geäst. Das plötzliche Auftauchen aus dem Unterholz musste ein Markenzeichen von ihm sein. Er schulterte neben einem großen Rucksack, zwei Kalaschnikows. Jeweils eine hing an jeder Schulter. „Hier, die schenke ich dir, du wirst sie brauchen“, er warf ihr das AK-47 zu. Sie fing die Waffe geschickt, protestierte jedoch augenblicklich: „Ich habe nie schießen gelernt!“ „Wenn siebenjährige Kindersoldaten damit umgehen können, kannst Du das auch“, Er grinste sardonisch. Byduos Persönlichkeit verband Verbitterung mit Optimismus auf phantasmagorische Weise. Ihr Gespräch kam zum Erliegen. Zola präferierte ohnehin die Geräusche des Waldes. Schweigend stapften sie nebeneinander her, immer tiefer ins Dickicht. Die ersten Kilometer legten sie problemlos zurückliegen. Bis der Weg schließlich unpassierbar wurde. Ein Pflanzendickicht überwucherte den Weg, so als wöllte, die Natur sich vor den Plünderungen durch den Menschen bewahren. Wortlos zog Byduo eine Machete aus seinem Rucksack. Der Kerl dachte wohl an alles. Dessen ungeachtet war das Fortkommen von Entbehrungen geprägt. Der Nationalpark gab das Innerste nur zentimeterweise preis. Die Anstrengung stand ihm ins Gesicht geschrieben. Zola wagte kaum, auszusprechen, welche Qual ihr der Anblick des zerhackten Gestrüpps bereitete. Die Trauer schlug in Ärger um, sie überlegte in infantilen Bahnen. In wenigen Tagen wucherte ihr Durchgang wieder zu. Was die Weißen im Schilde führten, war deutlich schlimmer. Die Natur mochte das raubeinige Eindringen verzeihen, glücklicherweise existierten gute Gründe für ihr Verhalten. Schließlich kamen sie auf einer kleinen Lichtung zum Stehen. Vielleicht zehn mal zwölf Meter breit. Doch wer durch den Regenwald pirschte, durfte nicht komfortversessen sein. Wortlos fassten beide zu dem Entschluss, eine Pause einzulegen. Neben der Hitze machten ihnen die Moskitos zu schaffen, offenbar empfanden die Stechinsekten Menschenblut als eine exotische Bereicherung des Speiseplans. Wie Vampire fiel der Schwarm über die Umweltschützer her. Zola überkam ein Redebedürfnis. Bisher konstruierte sie lediglich im Stillen ein Bild von ihrem Begleiter. Auf einige Fragen fand sie einfach keine Antworten: „Byduo, wieso nimmst Du das auf dich? Alle im Dorf träumen vom Reichtum, den die weißen Männer angeblich bringen. Wenn ich kritische Sätze äußere, werde ich angefeindet. Ohne Anlass stellt sich niemand der Übermacht freiwillig entgegen.“ „Nun, ich glaube, du besitzt ein Anrecht auf die Wahrheit. Schuldgefühle sind der Grund. Mein Vater ist ein einflussreicher Politiker in der Demokratischen Republik Kongo. Ich wünschte, dem wäre nicht so. Er ist einer der Hauptschuldigen für dieses Desaster. Bei der Lizenzvergabe hatte er maßgeblich die Finger im Spiel. Auf sein Drängen hin wurde das Genehmigungsverfahren noch beschleunigt. So nun weißt du’s. Du kannst mich jetzt verachten, du hast ein Recht dazu.“ Ein Moment der Stille breitete sich aus. „Wieso sollte ich dich dafür hassen? Ich muss eher Bewunderung empfinden, schließlich versuchst Du, den Fehler eines Familienmitglieds gutzumachen. Weiß er in, in welcher Form Dein Protest ausfällt?“ „Ja. Ich sagte es ihm direkt ins Gesicht, also was ich davon halte. Ich schwor ihm, für den Erhalt des Virunga-Nationalparks zu sterben, vorausgesetzt es käme dem Schutz zu gute.“ „Wie hat er reagiert?“ „Er hat gelacht. Bis ihm die Ernsthaftigkeit der Äußerung bewusst wurde. Das ist durchaus wörtlich zu verstehen. Als ihm das klar wurde, wollte er mich nie wieder sehen. Meine Mutter zeigte sich minder kaltherzig. Allerdings wagte auch sie es selten, ihm zu widersprechen. Immerhin schenkte sie mir zehn Millionen Kongo Franc. Ich weiß die meisten Menschen gäben alles für diese Summe. Die Europäer kann ich hiermit nicht bestechen. Allein dafür bräuchte ich Geld. Das sind weniger als zehntausend Euro, darüber lächeln die allenfalls müde. Naja zumindest konnte ich mich von Kinshasa bis hierher damit problemlos durchschlagen. Ich besorgte mir zerfetzte Kleidung, niemand sollte mir den Reichtum ansehen. So fuhr ich für ein paar Münzen auf diversen Pick ups mit. Die Fahrt hat zwei Wochen gedauert, doch wie du siehst, bin ich angekommen.“ Zola sah ihm an, wie ihn das Gespräch über seine Situation schmerzte, eilig wechselte sie das Thema: „Wenn wir den Ort der Probebohrung finden, was machen wir dann? Hast du dir die Frage jemals gestellt?“ „Schau dir an, was da um deinen Hals hängt“, Byduo deutete mit dem Finger auf ihre Kalaschnikow. „Ich habe darüber nachgedacht, was Du gestern sagtest, ob ich die Ausbeuter ermorden könnte. Ich bin zu einem Entschluss gekommen. Ich muss sie hinrichten, lediglich die Angst vor dem Tod kann weitere Konzerne davon abhalten, hier Öl zu suchen. Die Demokratische Republik Kongo genießt nicht gerade den besten Ruf, niemand soll glauben, dieses Land verfügte umsonst über eine niedrige Reputation“, Er lächelte müde. So sah er aus – der Plan. Ziemlich trivial, in Anbetracht des übermächtigen Gegners. Sie durchforstete ihren Geist nach einer ausgefeilteren Strategie. Desillusioniert gab sie auf. Byduos Vorhaben weckte kein Vertrauen in ihr, aus Ermangelung einer besseren Alternative beließ sie es dabei. Nun kannte sie also seine Beweggründe. Vergangene Nacht spann sie einige Theorien, der Wahrheit kam sie jedoch nur im Ansatz nahe. Byduo handelte aus tiefster Überzeugung, sie wagte kaum, an dem Axiom zu rütteln. Er mochte einen schwarzen Humor pflegen, verlogen war er keinesfals. Zola verfügte über passable Menschenkenntnisse. Einen derartigen Aufwand betrieb niemand, bloß um eine Fassade aufrechtzuerhalten. Nein, er war ein Seelenverwandter. Die Erkenntnis kam ihr surreal vor, glaubte sie doch bisher die einzige Vorkämpferin der Vernunft zu symbolisieren. Als Anwältin jener ohne Lobby – den Tieren. Ihr Begleiter ging lediglich einen Schritt weiter. Er verzichtete auf die alleinige Verteidigung, er übernahm die Rolle des Richters. Wer die Natur verachtete, starb, dieser brachialen Logik folgte Byduo. Eine bestechende Stringenz, wie  Zola eingestehen musste. Sie befanden sich mittlerweile einen halben Tagesmarsch tief im Regenwald, die zurückgelegte Strecke konnte getrost vernachlässigt werden. Der Park umfasste eine Fläche von 7835 Quadratkilometern. Eine Zahl, die sie besser schnell vergaß, anstatt sie auf der Zunge zergehen zulassen, verdeutlichte es doch die Absurdität de Plans. Die schiere Größe des Gefildes machte ihr Vorhaben unmöglich. Zumindest so lange ihnen niemand einen Anhaltspunkt gab. Die Pause fand ein jähes Ende: Sie hörten ein Knacken, begleitet von laut streitenden Stimmen. Selten ein gutes Zeichen, mitnichten im Kongo. Dem Land, in dem selbst ausgewiesene Experten manchmal Schwierigkeiten bekamen, die zahlreichen Milizen auseinanderzuhalten. Hastig entsicherte Byduo seine Kalaschnikow. Zola saß verdutzt im Gras, mit einer flinken Handbewegung zog er den Entsicherungshebel von Zolas Waffe ebenfalls. Noch immer begriff sie den Ernst der Lage nur im Ansatz. Er packte sie grob am Arm, zerrte sie in den dichtesten Busch, den er auf die Schnelle ausfindig machte. Sie konnten nur hoffen, dass dieses subsidiäre Versteck, die Schutzsuchenden vor neugierigen Blicken bewahrte. „Schieß nur im äußersten Notfall“, ermahnte er sie raunend. „Zur Erinnerung, ich kann mit dem Ding nicht umgehen“, zischte sie zurück. Die Stimmen wurden lauter, schwollen zu einer unheilvollen Melodie heran. Zola lugte hinter einem Blatt hervor. Wie immer siegte ihre Neugierde über die Vorsicht. Weitere fünf Minuten vergingen, bevor sich die ersten menschlichen Konturen aus dem Dickicht schälten. Die Buschkrieger kamen ebenso wenig vorwärts wie sie, wenigstens vor einer eventuellen Verfolgung mussten sie kaum Angst haben, resümierte sie. Etwa dreißig kombattante betraten die Lichtung. Wer dort auf die Waldschneise trat? Nur ein ausgewiesener Kenner, der diversen im Kongo operierenden Guerillagruppen, mochte dazu eine belastbare Prognose abgeben. Egal, wer da vor ihnen stand – durch Nächstenliebe, machte keine kongolesische Miliz Schlagzeilen. Sie versuchte, einen weiteren Blick auf die Männer in Fantasieuniformen, zu erhaschen. Byduo hätte sie am liebsten lautstark gemaßregelt; angesichts der prekären Lage ein kontraproduktiver Impuls. Menetekelnd ließ er seine Gefährtin gewähren. sie erschrak, sobald ihr ein unverschleierter Ausblick auf die Milizionäre möglich wurde. Die Majorität der Kämpfer bildeten Minderjährige. Jugendliche? Kinder! Höchstens dreizehn Jahre alt, oder jünger. Enthielten die Geschichten am Ende einen wahren Kern? Übertrafen die Kindersoldaten die Anführer im Bezug auf Brutalität um ein Vielfaches? Zola verspürte weder den Drang, die Gerüchte im Selbstversuch zu verifizieren, noch zu dementieren. Die Truppe wirkte angespannt. Nichts deutete auf eine entspannte Pause hin. Ein etwas größerer Knabe blaffte Befehle, die Ausführung stellte ihn kaum zufrieden. Wutschnaubend kommandierte er die Leute zurück. Abgesehen von einem gehorchten alle devot. Der Bandenführer schritt zu dem Befehlsverweigerer herüber. Der Bube, der den Zorn des Chefs erregte, mochte unmöglich das neunte Lebensjahr vollendet haben. Der Ältere drückte mit seiner Hand auf die Schultern des Kindes. Offenbar verstand der Junge die Geste. Mit gesenktem Haupt sackte er auf die Knie. Als er im Schatten der meterhohen Bäume kniete, wirkte er klein, wie eine Zigarettenkippe auf einem Parkplatz. Zola wusste, welcher Fährnis sie sich aussetzte. Doch sie konnte den Blick unmöglich von der Szene abwenden. Ähnlich einem Kleinkind, dem die Mutter eintrichtert einen Einbeinigen niemals anzustarren. Mit dem Behinderten konfrontiert, verdrängt es alle Mahnungen, starrte gebannt auf die Anomalie. Einen Augenblick später bereute sie die Neugierde. Der Anführer zog seine Pistole aus dem Halfter. Schoss dem Kind kaltblütig in den Kopf. Konsterniert sah sie den leblosen Körper zu Boden sacken. Byduo riskierte keinen Blick durch die zwischen den Blättern befindlichen Schlitze. Sie registrierte, wie ihr Begleiter zusammenzuckte, als der Schuss fiel. Die Gerüchte stimmten also. Nun wusste sie, wie die Kindersoldaten in den eigenen Reihen für Ordnung einstanden. Was sie mit Zola anstellten, sollte sie entdeckt werden, malte sie sich lieber nicht aus. Die verbliebenen Kämpfer ließ der Zwischenfall so kalt, als habe jemand eine Tasche fallengelassen. Offenbar planten die Krieger einen längeren Aufenthalt. Die Männer nahm Platz. Aßen, tranken, bramarbasierten von diversen Gräueltaten. Ein Knabe, vielleicht zehn Jahre alt, schilderte, wie er einer Schwangeren das Baby aus dem Bauch schnitt. Die Geschichte sorgte bei den übrigen für Erheiterung, Gelächter tönte über die Lichtung. Byduo reagierte gegenteilig auf das Gehörte. Panisch vernahm die Naturschützerin Würgelaute ihres Begleiters. Zum Glück lachten die Jungs stets, so ging das Gros der Klänge im Gefeixe unter. Dennoch musste sie ihn schleunigst zum Schweigen bringen, wollte sie nicht enden, wie das Kind, welches dort im Dreck lag. Affektiv hielt sie ihm den Mund zu. Die Buschkämpfer verstummten, Byduo gab ebenfalls keinen Mucks mehr von sich. Allerdings schwiegen die Milizionäre einen Augenblick früher, als er. Offensichtlich bemerkte niemand die Töne aus dem Gestrüpp. sie atmete gerade erleichtert auf, als der Boss mit einer Handbewegung das Gefolge verstummen ließ. Sie wagte kaum noch, zu atmen. Das Atemgeräusch wirkte auf sie verräterisch laut. Langsam erhob der Mörder seinen vernarbten Leib, griff nach der Kalaschnikow. Entsicherte die Waffe, begleitet von einem metallischen Geräusch. Die martialische Melodie des heraufziehenden Todes. Sie drückte den Körper so tief wie möglich ins Buschwerk hinein. Etwas Scharfes bohrte in ihren Rücken. Heroisch unterdrückte sie einen Schmerzenslaut, obwohl sie blutete. Gesichert war im Busch nur ein baldiges Ableben aller unvorsichtigen. Selbst die Pflanzen schienen gegen sie zu konspirieren. Nun wagte sie keinen weiteren Blick. Eine staksige Bewegung enttarnte sie womögich. Byduo versuchte, in eine stabile Körperhaltung zu gelangen. So wie er da auf dem Hosenboden hockte, gab er eine Zielscheibe für den Kämpfer ab. Sie staunte, wie lautlos er den Positionswechsel vollzog. Auf dem einen Bein kniete er, den anderen Fuß setzte er rechtwinklig zum Fuß auf. Eine Schussposition, wie sie in zahlreichen Actionfilmen Anwendung fand. Doch eines stand fest, sollten sie dekuvriert werden, mussten sie bezahlen – gewiss mit dem Tod. Sie konnte den Anführer nicht länger sehen, dafür steckte sie zu tief im Gestrüpp. Allerdings hörte sie ihn keuchen. Für einen Jungen seines Alters atmete er auffällig laut. Vermutlich machte das Leben in abgeschiedener Wildnis die Kinder krank. Mitleid verspürte sie jedenfalls nur marginal für den Mörder. Bloß die Stille aufrechterhalten. Sie hasste Situationen wie diese. Dabei störte sie weniger die Gefahr, viel mehr bereitete ihr die Ausweglosigkeit Sorgen. Ihr Überleben hing davon ab, ob der Kämpfer mit Argusaugen das Gebüsch scannte oder halbherzig der Arbeit nachging. Zola entdeckte die Stiefelspitzen, des Milizen-Führers in unmittelbarer Nähe vor dem konspirativen Strauch. Minuten vergingen, die Stiefel verharrten auf der Stelle. In stoischer Erstarrung richtete Byduo die Kalaschnikow auf den Aggressor. Sollte sein Finger zucken, blieb dem Buschkämpfer eine geringe Überlebenschance. Doch was half das? Die übrigen Guerillas liefen garantiert nicht ebenfalls ins offene Messer. Sie mussten die Nerven bewahren. Das Schicksal spielte ein zynisches Spiel mit ihnen. Ein penetranter Brandgeruch kroch in Zolas Nase. Heroin, ohne Zweifel. Sie wollte vor Erleichterung aufatmen, besann sich in letzter Sekunde eines Besseren. Der Kämpfer rauchte eine Heroinzigarette direkt vor dem Gestrüpp. Kampfbereitschaft sah anders aus. Endlich veränderten die Stiefel ihre Position – weg vom Versteck. Byduo ließ die Kalaschnikow sinken. Bloß kein unnötiges Geräusch, stets rasteten die Kindersoldaten auf der Lichtung. In Zukunft mussten sie solche Orte meiden, die Paramilitärs kannten den Dschungel genauestens. Wie lange sie in dem Busch ausharrten? Weder er noch sie konnten die Zeitspanne abschätzen. Jedenfalls verronnen die Minuten sadistisch langsam. Ein Killerkommando vor Augen, einen heimtückischen Dornenbusch im Rücken,alles andere als komfortabel. Schließlich zogen die Männer ab. Weitere dreihundert Sekunden vergingen, ehe die Umweltschützer die Deckung verlassen konnten„Ich hätte es besser wissen sollen! Wir befinden uns nun mehrere Kilometer tief im Dschungel, dort finden auch Menschen ein willkommenes Versteck. In Zukunft müssen wir sämtliche Waldschneisen meiden. Falls Wir das Ziel erreichen wollen, dürfen wir uns niemals Luxus erlauben“, in Form eines heftigen Zitterns führte Byduo die Anspannung ab. „Meinst Du wirklich, diese Lichtung wurde gezielt ausgewählt? Ich glaube sie sind vorbeigekommen, befanden den Ort für geeignet, um eine Pause einzulegen“, wandte sie ein. „Unwahrscheinlich. Sobald Du dich auf den Zufall verlässt, überlebst du hier draußen keine sieben Tage. Es sei denn, Du bist ein Raubtier“, er schlenderte zu dem tot im Gras liegenden Kind herüber, sie folgte ihm. „Ich habe einige Schreckensgeschichten über die Guerillas gehört, aber das übersteigt alles. Wie alt mag der Kerl sein?“, wollte sie mit fragendem Blick erfahren. „Schwer zu sagen, ich denke höchstens elf, würde mich keinesfalls wundern, wenn er erst acht ist.“ „Meinst du wirklich wir, überstehen die kommenden zwei Wochen? Wir wissen nicht, wonach wir genau suchen, die Wildnis ist unbarmherzig, hinzu kommen die Milizen. Ich bin überzeugt: Die Truppe ist lediglich ein Vorgeschmack, hier draußen treiben weit schlimmere Menschenschlächter ihr Unwesen. Ich habe den Horrorgeschichten nie Glauben geschenkt, nach dem, was ich soeben erlebte, wage ich keiner noch so wüsten Behauptung zu widersprechen.“ „Soll ich ehrlich sein? Ich bin ratlos. Natürlich ist die Idee verrückt. Mit Grund verhöhnen uns alle. Aber dieser Urwald ist es wert. Wenn wir nicht für den Erhalt kämpfen, macht es niemand. Den Bäumen fehlt eine Lobby“, Byduos Worte wirken übertrieben expressiv, Zola ließ sie dennoch unkommentiert stehen. „Wie gehen wir nun vor? In jeden Fall brauchen wir einen Tipp. Wir werden doch garantiert jemanden auftreiben können, der mehr weiß als wir. Wir suchen nach Industriellen, aus Europa. Die sind kaum zu übersehen. Lediglich das Gebiet ist zu gigantisch. Ehe wir die Probebohrungsstelle gefunden haben, ist der Regenwald zur Ölraffinerie umgebaut“, sie traf den Nagel auf den Kopf. Den Nationalpark zu Fuß zu durchqueren, titulierte sie mit Recht als sportliche Herausforderung. Etwas Bestimmtes zu finden, wirkte da so wahrscheinlich, wie ein Lottogewinn. Ohne Strategie scheiterten sie, bevor das Abenteuer überhaupt begann. Ein erstes Schreckmoment hatten sie überstanden, doch allenfalls eine Vorahnung beschlich sie, was ihnen noch alles bevorstand. Ratlos standen sie auf der Lichtung. Zu entschlossen umzukehren, zu unentschlossen den nächsten Schritt zu gehen. Selbst wenn sie das Bohrloch ausfindig machten , was dann? Mit Worten ließen sich die Geldaristokraten niemals stoppen. Wen keine Skrupel beim Ausrotten ganzer Tierarten überkamen, der verspürte auch bei zwei Aktivisten wenig moralische Bedenken. Hier draußen galten Gesetze höchstens theoretisch; praktisch konnte niemand die Einhaltung durchsetzen. Der perfekte Nährboden für Milizen, Wilderer, Schmuggler oder Geschäftemacher jeglicher Couleur. Falls sie den Kampf zu gewinnen beachsichtigen, mussten drastischere Methoden her. Einfach durch den Park zu spazieren, bewegte gar nichts. An der Zerstörung der Förderanlagen führte mitnichten Weg vorbei, die Geldsäcke in die Flucht geschlagen werden. Vermutlich oblag es ihnen, erst ein Exempel zu statuieren, bevor diese Gauner zur Vernunft kamen. Beide versanken in Grübeleien. Sie trugen einen unausgesprochenen Wettkampf aus, jeder wollte die bessere Strategie entwerfen. Um zu reüssieren, waren sie angehalten, eine höhere Stufe der Entschlossenheit zu erklimmen, sollte sich irgendwann ein Kairos auftun, die Ausbeutung des Regenwaldes zu stoppen. Eine schneidende Stimme riss sie aus den Gedanken: „Hände hoch! Ihr sterbt, solltet ihr euch bewegen. Kapitel 2: Kosmos der Gier

Dieser Beitrag ist Auftakt der neuen AndroidGeek Serie. Sie wird der Schwerpunkt meines Blogs sein. Veröffentlichungen folgen in loser zeitlicher Abfolge. Peace da f**** out.

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Europa muss aufwachen. Jeder Christ, jeder Jude, jeder Muslim, jeder Atheist, der in Angst vor dem IS erstarrt, ist ein Propagandaerfolg. Leitet neue Rekruten in die blutbesudelten Hände des »islamischen Staates«. Wacht auf, oder schaut eines Tages erschrocken auf, wenn die Flagge des IS über dem Bundestag weht.

How to guide any app trough the Tor Network. If you want to see a video tutorial on how to enable it, make sure to watch my youtube video: https://www.youtube.com/watch?v=l9v56nye26s

Get the Party started.

Release your phone [English version]

Release your phone.

Heute gibt es meinen ersten Podcast. Lasst mich wissen, ob ihr lieber Podcasts hört oder vorzugsweise lest.

Eine umfassende Strategie lässt die Politik bisher vermissen, so liegt es an Anonymous, jene Lücke zu füllen. Symbolkraft hat die Kriegserklärung bereits heute, doch mit einer zeitweiligen Überlastung der IS-Server ist diese Schlacht nicht zu gewinnen. Es ist an der Zeit für Anonymous zu beweisen, dass sie mehr sind, als maskierte Gestalten die ihre Botschaften vorzugsweise von einer Software sprechen lassen.

Diese Woche erscheint eine fünfteilige Serie zu den Anschlägen in Paris. Morgen geht es um die Reaktion seitens Anonymous.

Zwar betonen Politiker vereinzelt die Chancen, die in einem freien Internet liegen, eine konsequente Stimme, die diesen Standpunkt vertritt, fehlt jedoch. Die Piraten sind an ihrem bedingungslos basisdemokratischen Anspruch gescheitert. Ein Revival der Partei ist unwahrscheinlich. So murksen die Konservativen Hand in Hand mit den Sozialdemokaten an einem Thema herum, dessen Tragweite sie nicht überblicken. Es ist an uns für ein freies Internet aufzustehen, dass demokratische Tugenden unabhängig von der politischen Großwetterlage verteidigt.