Elasmovemooamor⚓

Não importa quantos quilômetros nos mentem distantes. Não importa o quão pouco tempo que nos conhecemos. Não importa o que os outros falam ou pensam. Não importa o que façam para nos separar. O que importa é você saber o quanto eu amo cada detalhe seu e quero que você saiba que apesar das brigas por coisas mínimas, eu sempre estarei aqui esperando você. Peço desculpa pelas vezes que deixei você triste por causa dos meus problemas. Peço desculpas por ser a pessoa mais dramática e insuportável que você já conheceu. Eu não só peço desculpas, mas também agradeço por estar comigo, por me fazer se sentir importante, por me fazer rir das suas brincadeiras mais sem graça, por passar horas e horas conversando comigo e por aguentar essa distancia que nos separa. Eu te amo e sempre estarei aqui, seja para o que for eu estarei aqui meu amor.

Por trás de uma pessoa fria, existe uma história que ninguém conhece.

Sai dessa ilusão, ninguém vai te parar na rua e falar: “Oi, eu te amo”. Amor é construção, leva tempo, precisa de trabalho, precisa de abraço. Então para de ficar por aí esperando um acaso e faça você mesmo seu próprio destino.

Eu me coloquei em segundo lugar, só pra deixar você em primeiro. Eu passei a amar menos as pessoas, pra poder te amar mais. E em todo lugar que eu ia, eu queria estar com você. Eu deixei todas as pessoas do mundo por você. Porque eu achava que você valia mais do que todas as pessoas do mundo juntas. Eu achava que você era tudo.

Eu não sei como são iniciadas as histórias de amor. Se é na primeira troca de olhares, ou no eu te amo dito com verdade. Se é ao atravessar uma velhinha para o outro lado da rua, ou ao dar bom dia pro seus pais. Se é quando acordamos sorrindo, ou quando sonhamos acordados com alguém especial. Suponho que os atos de amor acontecem a cada instante, mas por descuido e falta de percepção dos que deviam os escrever, terminam por não se tornarem histórias, não se tornarem eternos. Gastamos nosso tempo escrevendo mais textos melancólicos e que exprimem o que sentimos, que esquecemos de gravar em palavras a beleza do amor ao nosso redor. Pois quem disse que é preciso apenas estar dentro de nós para ser exalado para fora? Também pode estar fora para ser inspirado peito adentro. Eu não sei como o amor é escrito, explicado e inventado nesses textos clichês e tristes, mas sei que ele é sentido por todo aquele que o põe em palavras.

E às vezes, no meio da tempestade, aparece alguém pra ser sua calmaria.

Você não está feia, nem gorda, nem flácida. Você ainda me excita. Eu ainda quero morar com você. Ainda amo e quero amar você. Só não me cobre uma mudança brusca, não reclame, não me fite com medo, não chore sozinha pelos cantos. Apenas faça palhaçada ou dance na minha frente, me faça rir, conte histórias exageradas, deboche da minha dor, me socorra. Não dê bola para esse menino medroso e idiota. Dê a mão para o homem que há em mim e chame ele pra ir junto a qualquer lugar que você queira.

Seus defeitos é o que te fazem ser única.

Eu sou sua e eu serei sua até que as estrelas caiam do céu. Sua até que os rios sequem, em outras palavras, até eu morrer. Eu sou sua e eu serei sua até que o sol não brilhe mais. Sua até que as rimas dos poetas se esgotem, em outras palavras, até o fim dos tempos.

Um dia percebemos que a pessoa que nunca te liga é a que mais pensa em você.

Perguntaram pra mim: “Por que eu não tenho namorado? Algo em mim repele os homens? Sou uma mulher embargada? Há uma placa de ‘proibido estacionar’ em minhas costas? Me diga!”. Olha, eu não sei por que não tem namorado. Honestamente. Poxa, come batata frita, torta de limão, churrasco e trufa de leite condensado. Ok, a alcunha de magricela, cabo de vassoura ou Olívia Palito nunca lhe serviram, talvez. Urros sobre sua suposta suculência não têm advindo de prédios em construção, quiçá. Quem sabe não fica bem de “tomara-que-caia”, tropica no salto agulha, não combina numa minissaia. Mas desbanca a miss Venezuela num vestido primaveril, pisando numa rasteirinha prateada, com o cabelo preso naquele lápis cor-de-rosa, soprando a franja pra cima no calor. Não vai me acreditar, mas tu é bonita. Tu passa longe de uma Fernanda Young, uma Lya Luft, uma Sandra Werneck. Mas tu é inteligente à sua maneira. Assiste novela, mas não comenta a vida dos personagens. Gosta da Clarice, da Cecília, da Martha. Curte o Tom, a Adriana, o Nando, a Zizi, o Cazuza. Trabalha, suspira, trabalha, checa as unhas, trabalha, sonha, trabalha, belisca uma água-e-sal, trabalha e um colega te olha. E te acha bonita idem. E também se intriga com tua solteirice. Tem princípios iguais os da mãe. Mas se acha careta, às vezes. Não cede, mesmo só. Adora sexo, embora não faça com a mesma frequência do desejo. Se faz não vibra na mesma frequência que o parceiro. Sente raiva por ser secretamente boba, romântica e demodê. Se derrete mais rápido que o sorvete napolitano na xícara de sopão quando a mocinha diz “você me fez acordar com um sorrisão no meu rosto”. Chora na frente de ninguém, ai de ti se mais alguém souber. E você não vê a hora de um príncipe encantado por ti libertar esse riso largo atrofiado, mas sabidamente bonito. Tem suas esquisitices. Dorme de edredon e ventilador. Coleciona esmaltes. Cerra as pernas quando sentada e fica coçando o joelho com uma das mãos enquanto a outra segura a cabeça pelo queixo. Ensaia dança do ventre pro espelho do banheiro. Faz duas vezes antes de pensar e tem uns “nhe-nhe-nhê” de mulherzinha. Mas qual não tem? É até bem charmoso. Nada tão relevante quanto sua forma meiga e carinhosa de perguntar “tu tá bem?”. Nada mais importante que teu ímpeto de cuidar dos outros. Nada que mude minha convicção de que tu é bonita. O que te falta? Falta tu mesma se convencer do que te falo com certeza. Tu merece alguém que abra os olhos diariamente e pense: “cara, eu tô com ela, eu sou o namorado dela!”. Que goste da tua boca, do teu ombro, do teu cabelo bagunçado, do teu calcanhar, da tua cintura, das tuas mãos, do cheiro da tua pele, das sardas do teu rosto. E isso vai acontecer naturalmente ao você se dar conta de que tu é bonita, no âmago e na lata. Eu acho, teu ginecologista também, o colega de trabalho assina embaixo. Um dia serás o amor da vida de alguém, do jeitinho que tu é. Falta tu. Acorde hoje e repita: “eu sou bonita”.”

Amai, porque nada melhor para a saúde que um amor correspondido.

Vivemos tempos de loucos amores. Só é feliz quem sabe o que quer.

Não, eu não quero desistir de um amor no qual eu lutei tanto. As pessoas acham que é fácil esquecer qualquer coisa que amamos, que é fácil se desapegar, que é fácil deixar de amar ou até mesmo que precisamos amar outros amores. Mas como vou amar outras pessoas se elas nunca conseguirão ser metade do que você é e foi pra mim?

Milhares de casamentos acabaram-se não pela falta de amor, dinheiro, sexo, sincronia, mas pela ausência de idiotice. Trate seu amor como seu melhor amigo, e pronto.