Estar sozinho significava precisar de alguém. Eu não precisava. Tudo o que eu precisava deles era que não me sufocassem.
Charles Bukowski, Pedaços de um Caderno Manchado de Vinho. (via ovelhosafado)
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Estar sozinho significava precisar de alguém. Eu não precisava. Tudo o que eu precisava deles era que não me sufocassem.
Charles Bukowski, Pedaços de um Caderno Manchado de Vinho. (via ovelhosafado)

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Você não imaginaria
Você realmente não imaginaria que aquilo iria causar um estrago enorme dentro de mim. Não imaginaria o quanto iria me afetar. Não imaginaria que eu estava finalmente pronta para recomeçar. Sim, você não fazia ideia das coisas que eu pensava. Não fazia ideia do processo que eu estava passando. Das buscas diárias e incessáveis de mim mesma, que estava perdida por ai. Você não se perguntou se eu aguentaria saber a verdade, afinal, nunca foi sua intenção me contar. Quantas vezes você olhou pra mim e se arrependeu? Você não imaginaria que eu iria me sentir inferior, indesejada e desvalorizada. Você não imaginaria que eu merecia respeito em primeiro lugar. Não pensou que o que importava pra mim era o seu amor e não o que você tinha para oferecer. Porque na verdade, você não tinha nada. Tudo era meu, menos você. O que fizemos um com o outro? Me apeguei aquilo que nunca me pertenceu. É, inventamos um amor. Não éramos o suficiente. Ficamos viciados pela ideia de nunca encontrar algo melhor. Presos na conformidade e no medo. Nada é em vão, sempre te disse isso. Você fez o que tinha que ser feito. Nos libertou. Sim, você não imaginaria isso... - Mylena
um olhar castanho-claro
já se deu conta de que se eu fosse uma calculadora eu poderia entrar em pane registrando as infinitas vezes que você usou esse olhar castanho-claro?
- BUKOWSKI, Charles. O amor é um cão dos diabos.

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“Mas ainda assim eles o tomariam apenas como um damasco, um limão seco, uma semente velha de melão.” BUKOWSKI. Pedaços de um caderno manchado de vinho.
Estar sozinho significava precisar de alguém. Eu não precisava. Tudo o que eu precisava deles era que não me sufocassem.
Charles Bukowski, Pedaços de um Caderno Manchado de Vinho. (via ovelhosafado)
BUKOWSKI, Charles. Olhos sem cérebro in As pessoas parecem flores finalmente.
Era intenso e sério, mas muito bem-humorado porque a verdade em si costuma ser mais cômica do que séria.
BUKOWSKI, Charles. A cena de Los Angeles in Pedaços de um caderno manchado de vinho. (via ovelhosafado)
minha própria triste história
este é um modo terrível de viver: cercado pelos sempre- irados, desalmados e alucinados.
mas minhas experiências de juventude foram muito parecidas.
eu deveria ter-me ajustado a isso nessa altura.
desde meu raivoso e furioso e mesquinho pai até
o montão de mulheres que veio depois todas elas consumidas pela depressão, raiva inútil, gritaria e piedade de si sem sentido.
felicidade e simples alegria pareciam a todas elas serem apenas doenças a erradicar.
minha própria história: este modo terrível de viver.
mas sinto que agora agarrei a vitória sobre toda essa inútil negra e furiosa histeria.
sobrevivi a tudo isso e podem me dar porradas com suas vidas raivosas e me queimar em meu leito de morte.
mas de algum modo encontrei uma paz perpétua que nunca conseguirão tirar de mim.
BUKOWSKI, Charles.As pessoas parecem flores finalmente, p. 280.

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A glória é o movimento e a audácia. Que a morte se foda. É hoje o que importa. É hoje e hoje. Sim.
Charles Bukowski (via bukowski-brasil)
Aquar(ela)
Saiu rodopiando com os seus pincéis Aquarela velha para colorir o seu velho mundo E trazer o novo Ela pintou um coração novo bem vermelhinho Por ser de tinta ele não pode ser quebrado Mas será copiado e colado nos postes da cidade Com tinta azul vai fazer um céu Depósito de novos sonhos E terá fé ao olhar para cima Fará também um lago E remará o seu barquinho de cócegas Para passear sob o riso Com o cinza ela fará um poço para esconder a dor Talvez um dia ela precise beber dessa água amarga Que seja apenas um copo em um único momento Com o verde ela pintará um tapete felpudo de grama Para ela deitar depois de uma corrida intensa Com o marrom fará um pé de brigadeiro Para plantar doçura Pintará um novo amor Novos retratos de amanhã E será feliz Com a complexidade de um viver simples Tudo através de um velho estojo de aquarela Só o singelo pode mudar o mundo E assim pequena você terá um pôr do sol de mil anos Um pôr do sol amarelo Van Gogh Para você e seu novo amor. E a sua felicidade Me aquecerá E serei Verão

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