Notas de um velho safado.

“Não são grandes coisas que levam um homem ao manicômio. A morte está à espreita. Ou o assassinato, incesto, roubo, fogo, inundação. Não. É uma contínua série de pequenas tragédias. É o que leva um triste homem ao manicômio. Não é pela morte de seu amor… Mas um cordão que se rompe sem tempo restante. Com cada cordão rompido Entre centenas de cordões rompidos Um homem, uma mulher, uma coisa entra no manicômio. Então seja cuidadoso quando dobrar a esquina.”

Por causa da minha infância, sabe? Falta de amor, de carinho. E aos vinte, aos trinta, também tive muito pouco.

Oh, eu tenho esquadrões de dor batalhões, exércitos de dor continentes de dor ha, ha, ha, e tenho você.

seu amor é Cuba com uma barba, uma multidão de dez centavos respirando rum; seu amor é beisebol de gravata-borboleta tocando bandolim para Bhahms; seu amor são gatos agitados em minha mente; seu amor é um bêbado de gim e loucos santarrões vendendo panfletos na East First; seu amor é um traje sob medida numa cela solitária; seu amor é o naufrágio dos navios, o torpedo da dúvida; seu amor é vinho e pintura e a pintura de Picasso; seu amor é um urso hibernando no porão de Moulin Rouge; seu amor é uma torre em ruínas, destruída pelo raio de Eiffel; seu amor percorre as colinas e escala as montanhas e dispara russos para a lua.
 por que você se afasta?