drumsticks

A mosca. Não a mosca azul de Machado de Assis. Apenas uma mosca. Uma barata. Não a kafkaniana, Uma baleia. Não a de Jonas, Nem a Moby dick de Herman Melville. Um corvo. Não o de Allan Poe. Um leviatã. Não o de Thomas Hobbes. O original, o antes de Jó... A mosca volta, outra vez, Sobre meu azul celeste. Um abutre perfumado Ronda minhas narinas, À sombra, um corpo pesado Não cede ao comando Do espírito... Não quer lutar, Já perdeu o combate. A mosca voa sobre o mau cheiro Que exalo... A putrefação é final, Um cérebro que não produz Riqueza mental deve Ser devorado... A mosca é o instinto... Um monstro do subterrâneo. Um verme que me rói a razão.

Mom, gave me back my fucking drumsticks! please!