Kunst

La foule, masse noire informe, marche en grand bruit sous ce ciel de révolte,

Les rues tremblent à son passage, les voix résonnent, grondent comme une seule dans la ville froide, figée en un instant,

Elle est tel une bête aux milles visages, devenue sauvage, incontrôlable.

Je sens le sol qui se soulève sous les pas du peuple, les odeurs de brûlé et de pluie, parapluies noirs et fumigènes, ainsi est le paysage que je vous dépeint.

Glorieuses grandes heures où le monde prend un nouveau visage, où les paroles laissent place aux actes. Vitres brisées gisent sur le pavé, piétinées par notre rage.

Elle hurle et se debat, faisant face à leur impassible haine, affrontant sans peur ceux qui étouffent les révoltes, unis dans la lutte contre ceux qui frappent sans but.

Elle bouscule tout, se fait traîner dans la boue mais toujours se remet debout.

Crions, gueulons à nous en arracher les cordes vocales, frappe sur les couvercles et fait s'évanouir les barricades, écoute le violent orchestre de nos colères réunies.

"La rue est à nous, la rue nous appartient!" Les anarchistes de mon pays se sont levés.

Tout bouge, on dirait des horizons en marche.

Chaque clameur est une pièce à notre puzzle insurrectionnel.

Et chaque fois la foule se fait nouvelle, chaque fois plus belle, chaque fois plus folle et plus forte. Les battements de nos coeurs à l'unisson répondent au rythme de nos pas battant le pavé, tandis que la plus bat nos visages, nous avançons.

C'est l'incendie sous les crânes, ils ne s'arrêteront pas les révoltés,