magic comes with a price

As ruas da capital eram um labirinto confuso, veloz demais para quem tentava fugir de si mesmo. Ele não podia ser visto — não outra vez. Se perdesse o controle novamente, o que restaria do próximo infeliz que cruzasse seu caminho? A ideia o fazia engolir em seco. Não queria machucar ninguém. Nunca quis. Mas o sangue ainda o cobria. O gosto metálico persistia em sua boca, e o olhar de terror daquele homem permanecia gravado em sua memória, impossível de apagar. O que havia feito? O que havia se tornado?

A única lembrança nítida era a batalha. Tinham sido atacados de surpresa. Não havia escolha: se não reagisse, toda a sua família estaria em perigo. Lutar fora a única opção. Depois disso, apenas o branco absoluto — um vazio esmagador — até despertar em meio a uma confusão que parecia não ter fim, e que ainda pulsava dentro dele. Em meio ao caos, um único pensamento insistia em retornar, como uma lâmina girando em sua mente: Zhenya.

Não se lembrava de tê-lo visto desde o incidente. O pavor o atingiu de repente, brutal, sussurrando possibilidades que ele não ousava nomear. E se o tivesse ferido? E se todo aquele sangue… fosse dele? Não. Não podia ser. Jamais machucaria o próprio irmão. Ainda assim, a certeza lhe escapava.

Ele não sabia como chegara à estalagem. Apenas sabia que aquele era o lugar certo — e suas mãos, trêmulas, encontraram as chaves e abriram a porta quase por instinto. O frio o atravessou até os ossos assim que entrou, fazendo-o procurar desesperadamente por uma lareira, por qualquer sinal de calor. Mesmo na penumbra, seus olhos distinguiam os corredores que levavam à única sala iluminada. Caminhou até lá com passos incertos, sentindo a consciência vacilar, prestes a desmoronar. Então, mãos tocaram seu ombro. Ele ergueu o rosto e finalmente encarou o outro homem.

Os olhos de Minho não eram vermelhos nem cruéis — eram negros, suaves, carregados de medo contido. Tão familiares ao seu eu antigo e diferentes do demônio que habitava dentro de si. Minho soltou um suspiro trêmulo, o ar deixando seus pulmões como se finalmente pudesse respirar. “Irmão.” A palavra saiu fraca, quase quebrada, mas o peso que carregava nos ombros pareceu se desfazer naquele instante. Ele se virou de súbito e envolveu Zhenya em um abraço forte, desesperado, como se soltá-lo fosse impensável. “Pelos deuses… você está bem.” A voz falhou. “Eu estava com tanto medo.” E, por um breve momento, o mundo parou de sangrar.

Contudo, o abraço inesperado o pegou de surpresa. Envolvido nos braços do irmão, em vez de retribuir, a postura de Zhenyan ficou tensa. Por algum motivo, ele se sentiu… estranho. Ele sabia que Minho ainda se importava com ele, mas tinha se acostumado a ser o único a demonstrar carinho desse jeito. Não soube ao certo como reagir, preso entre a sensação confusa de extrema estranheza e de familiaridade ao mesmo tempo. Quando o viu desse jeito, só pensou que o irmão havia se ferido, e perceber a preocupação dele consigo só o deixou ainda mais perdido, sem entender o que tinha acontecido.

“Eu… O quê? Como assim?” De cenho franzido, afastou-se um pouco para vê-lo melhor, o olhar preocupado passando pelo sangue que cobria as roupas dele e fazendo surgir uma pontada de dúvida. Por que o irmão se preocuparia com ele estando nesse estado? Zhenyan percebeu que algo no olhar de Minho estava diferente, então o encarou em busca de qualquer sinal que indicasse o que passava pela cabeça dele. O segurou pelos ombros, quase suplicando por uma resposta que fizesse o mínimo sentido. “Por que você teria medo disso?” a pergunta saiu mais baixa, quase com medo de ouvir a resposta. “Minho, o que você… o que aconteceu?”

Maedhros sabia que sua presente entre aquele povo não seria bem-vinda, em especial não depois de tudo que havia feito. Ainda que suas ações tivessem repelido um mal que assolava a terra em sua época não fora sem consequências. Ainda podia sentir as queimaduras e os cortes das batalhas, embora suas cicatrizes não mais marcassem sua pele. Estar de volta depois do que pensou ser sua morte definitiva era confuso. O mundo não era mais o mesmo, aqueles rostos estranhos e costumes pouco usuais. Os humanos pareciam viver sem o conhecimento de que já foram frágeis ao ponto de serem quase dizimados... Não se lembrava daquelas cidades, não se lembrava daqueles povos ou dos nomes usados. Tudo era novo. Podia dizer que aquele povo tinha tanto conhecimento de si quanto o elfo tinha sobre eles. "Confesso que minha ausência foi tamanha que suas palavras pouco significam." Havia ouvido sobre aquilo, e com muito custo entendera que os Feéricos eram todos os não mortais e que viviam resignados a outro mundo.

A forma com que a jovem se curvou fez sua boca amargar, já sabia o que viria. "Resignei aos meus direitos como rei já a tempo, não cabe mais a mim o fardo." Respondeu no tom mais ameno que conseguiu. Quando colocou sua coroa na cabeça de Fingon pensou que nunca mais carregaria aquele peso, foi algo pensando. Fingon seria a melhor escolha, ele era bom, bravo e o mais importante, não sujaria as mãos como Maedhros fez. O elfo pensou que nunca se arrependeria até o dia que viu aquele que corou ser morto como rei. Tentou afastar os pensamentos, obrigando-se a sorrir. "Se posso dizer algo, minha vinda aqui não passa de mais um lano além de nossa compreensão. Aquele que chamamos de divindade pareceu achar divertido me tirar de meu eterno descanso."

O elfo enrijeceu os ombros, a mão ainda descansando sobre a espada. Por alguns segundos permitiu que o silêncio pesasse o ar. "Se alguém ver algum problema com minha espada pode tentar tomá-la por própria conta e risco." O sorriso arrogante era algo mais característico do ruivo, algo condizente com a posição que neutra. "Não era de meu conhecimento que os mortais esquecerem o lugar que ocupam, assim como outros fatos... Por isso estou aqui Senhorita. Esperava poder contar com sua ajuda de alguma forma."

Ao se dar conta da estranheza do feérico sobre os eventos nem tão atuais assim, Nyraelle franziu o cenho. Há quanto tempo aquele feérico deixara de caminhar por esse mundo? Nyraelle o observou com mais atenção, os olhos percorrendo o homem como se só então tivesse se dado conta que deixou algo essencial passar. Nada no semblante dele parecia responder a dúvida em sua cabeça: ❛ Espera… Há quanto tempo o senhor ficou fora? ❜ perguntou, intrigada. 

Estava acostumada a se portar bem entre nobres, mas aquela era a primeira vez que se deparava com alguém da realeza assim tão de perto. Reis sempre exigiam um tratamento respeitoso, mas aquele feérico não parecia muito à vontade com a formalidade exagerada e repentina da fada, o que só a deixou mais perdida ainda. ❛ Oh, mas… ❜ Não sabia qual postura assumir, nem que distância manter. Pouco importava que aquele feérico já não ocupasse o trono. Tratar alguém moldado desde o berço para a realeza como uma figura comum parecia simplesmente um ultraje. Na dúvida, manteve a postura ligeiramente mais contida depois da reverência, segurando as mãos na frente do corpo.

Contudo, a curiosidade logo foi substituída por uma inquietação mais funda. Nyraelle nunca ousaria pensar que compreendia as escolhas de uma deusa, mas havia uma convicção incômoda que não conseguia ignorar: tinha certeza que Erianhood nunca brincaria com o equilíbrio entre vida e morte. A deusa não traria alguém de volta após tanto tempo apenas por capricho. Não seria natural. Talvez algo mais denso, talvez cruel, tivesse o empurrado de volta à superfície da existência. O sorriso pequeno e constrangido que ela sustentava por educação vacilou, os lábios perderam a curvatura ensaiada, dando lugar a perplexidade. ❛ Então você simplesmente acordou de volta à vida? Assim, sem mais nem menos? ❜ Claro, aquilo explicava muita coisa no comportamento atípico dele, mas criava muitas outras perguntas na cabeça de Nyraelle. ❛ Como isso é possível? ❜

Sabendo que o homem não estava muito acostumado à realidade onde os humanos tomaram as terras que antes pertenciam aos feéricos, a resistência dele em acatar o conselho deixou a fada… inquieta. Preocupada, até. A julgar pelo sorrisinho arrogante, o ruivo parecia até querer que alguém tentasse algo. Nyra agradeceu silenciosamente a deusa por nenhum guarda estar de olho neles naquele momento, porque imaginava que ele iria acabar na cadeia rapidinho — e ela odiaria acabar sendo arrastada junto. ❛ Eu adoraria ajudá-lo no que estiver ao meu alcance! Sinto tanta falta de mais feéricos por aqui… Não vejo minha família há um bom tempo. Eles preferem se manter longe dessas terras do que correr qualquer risco ao se misturar com humanos. Contudo, os tempos de guerra finalmente chegaram ao fim. Seria bom que as coisas permanecessem assim por mais um tempo. ❜ sugeriu.

Fazia alguns dias desde que Nate pisava para fora do apartamento alugado. O resfriado já havia deixado de soar como um corpo dolorido, dores de cabeça e coriza. Talvez ele devesse procurar um médico... Mas... Qual? Geralmente seus genes de lobisomem cuidariam de qualquer enfermidade em pouquíssimo tempo, o que não estava acontecendo. No completo breu, grunhidos e lamúrias ecoavam a cada instante acordado entre horas picadas de sono, agora em suspensão pela visita inesperada. Ninguém menos que Salvatore havia aparecido, sabe-se lá como, e estava sentado em sua frente oferecendo comida de verdade. Parecia um sonho esquisito, descontextualizado. Mas o estômago roncou alto, de um jeito que mal dava para disfarçar, alertando-o de que era real. A boca salivou. Ele engoliu. Era seguro? "Eu ia perguntar como você conseguiu me encontrar..." O Hawthorne segurou a cabeça pendida para a frente, que fervilhava de febre, fios loiros agarrados pelos dedos. "Mas tô completamente sem condições de engajar em qualquer tipo de picuinha." E então aceitou o pacote, começando pela água. Só quando sentiu a gelidez tocar os lábios, notou o quão desidratado estava. E só quando comeu, percebeu há quanto tempo precisava daquilo... Talvez Salvatore houvesse mesmo mudado. Fato era que o Hawthorne não tinha ainda recolhido motivos suficientes para acreditar na integridade dos atos alheios. Olhos azuis semicerrados a todo instante em que se olhavam, enquanto Nate se afundava naquele sofá de segunda mão, demonstravam seu pequeno e teimoso ceticismo. "Não vai comer também?" Aquilo era suspeito; estranho, no mínimo! Bom, tanto faz. Ele não conseguiria manter o trilho coeso de pensamentos acusatórios enquanto estivesse assim, e qualquer ajuda era melhor do que nenhuma ajuda. Fazia anos desde que passava por algo tão desafiador para o sistema imunológico e estava começando a se preocupar com as consequências. Após finalizar toda a refeição, Nathaniel jogou o corpo para trás, permitindo-se derreter no encosto estofado. A comida no estômago o satisfazia com a sensação agradável de preenchimento, e o cansaço logo tornava a ocupar a mente... A vontade de apenas fechar os olhos de pálpebras queimando e dormir, descansar enquanto recuperava as forças⸺mas era impossível. Sentia todos os seus sentidos sobrenaturais apontarem para a figura à sua frente, forçando-o a manter a menor das composturas e sinal de alerta. "Ahm..." O olhar percorreu o pequeno cômodo, de um lado para o outro, antes que Nathaniel se visse no papel de agradecer. Seria minimamente educado. Mesmo com Salvatore. "Obrigado." E então o fez, logo tendo que segurar a cabeça de novo pela dor pungente na lateral. "Como⸺Por que você tá aqui?"

Encaro o loiro afundado no sofá, um tanto intrigado. Essa versão é muito diferente do loiro que conheci no bar — o ser que parecia desconfiar até da minha sombra, me obrigando a parecer duas vezes mais inofensivo. Com o cabelo meio bagunçado, cara amassada e roupas amarrotadas, ele agora parecia tão vulnerável que eu ficaria surpreso se ele tivesse forças para me expulsar. “Trouxe comida chinesa.” ergui a mão para mostrar a sacola, esperando espantar qualquer questionamento impertinente com o cheirinho da comida ainda quente. Ele precisava disso, não?

O lulu-da-pomerânia que trouxe comigo assistia à cena com atenção, sem saber muito bem como ler o clima, com sua guia rosa largada no chão. Deixei a comida na mesa de centro e me sentei no outro sofá na frente de Nathaniel. O sininho na coleira do cachorro tilintou quando ele veio até mim e pulou no sofá. Por algum motivo, aquela bolinha de pelos dourada que devia me odiar gostava de colo, e comecei a acariciá-lo enquanto assistia Nathaniel acabar com a garrafinha d'água como se tivesse se arrastado por quilômetros sob o sol escaldante do deserto. Quando ele perguntou se eu também não iria comer, meu olhar deslizou até a comida na mesinha do centro — um pouco de tudo e até um docinho, porque não sabia qual era a dieta dele. Suponho que me juntar a ele seria o esperado, mas as comidas humanas eram enganosas. Os mortais comiam como se fosse mais do que uma necessidade; era um prazer imenso do qual eles se recusavam a viver sem desfrutar, mas o gosto de tudo que já enfiei na boca não parecia fazer jus às aparências. Lembro que a do hospital pareceu até uma tentativa de homicídio. Além disso, a experiência tenebrosa de fazer a digestão depois fazia não valer muito a pena. “Tô sem fome.” Mas continuei o assistindo comer, uma mão alisando o pelo do cachorro em meu colo. Teria que me livrar desse bicho mais tarde.

Ao terminar de se empanturrar, o loiro ainda parecia exausto e confuso, o que fez o esforço dele para ser minimamente educado antes de perguntar o que diabos eu estava fazendo ali parecer um tantinho engraçado. Ergui a sobrancelha para ele, como se fosse o óbvio. “Você esqueceu seu celular lá no bar.” prontamente respondi, muito embora isso não explicasse como diabos eu consegui encontrá-lo nesse fim de mundo. “Estava te procurando pra devolver, mas a vizinha da frente disse que não te via sair de casa há um tempão. Eu já estava achando que encontraria um cadáver aqui.” comentei, um fundo de desconfiança escapando em minha expressão ao encará-lo melhor, como se de repente não tivesse tanta certeza assim de que ele estava longe de se tornar um cadáver. “Há quanto tempo você está definhando assim? Não sabe pedir ajuda?”

“Estou feliz no meu canto, obrigado.” respondeu, desdenhando da ideia de tomar chá com khajols com um riso nasal. Imaginava que devia mesmo ser um tanto entediante, mas certamente não podia ser tão ruim quanto o changeling fazia soar. Que mal tinha um pouco de normalidade na vida, só pra variar? Mas Sylas nem perdia tempo se imaginando em cenários que, só por envolver alguém como ele, sabia que nunca teriam a leveza esperada. Ele não era o tipo de pessoa que recebia convites para tomar chá dos nobres, e, se por acaso viesse a receber, certamente seria algo sigiloso para tratar de assuntos que não poderiam chegar aos ouvidos alheios. Como o que os dois estavam tratando agora.

Sylas apoiou os cotovelos sobre o balcão, atento às palavras do changeling. Uma das sobrancelhas se ergueu, evidenciando seu ceticismo na promessa que ele não causaria confusão demais. Embora tivesse acabado de conhecê-lo, Sylas tinha certeza que aquele homem não conseguiria fugir de confusão nem se quisesse. Um estrageiro tão interessado no que ocorria por debaixo dos panos naquele país nunca poderia acabar em algo de bom. E no entanto, foi justamente o que atraiu o interesse de Sylas — gostava de novidade e gostava ainda mais do risco, pois significava que podia cobrar mais do que o habitual. Como esperado, o changeling não o decepcionou. Dado a arrogância que ele exibia, o mercenário não duvidava da disposição da tal senhora em recompensar bem quem lhe prestava serviço. Por outro lado, o alerta pouco importava para Sylas. Confiava nas próprias habilidades.

“Minha única lealdade é só a Hoodian.” O semblante era o de quem não estava muito interessado em ir por esse lado. Detestava usar essa palavra nos negócios… Contudo, em seguida o olhar pousou na runa que desenhou sobre a própria mão, encarando a nova tatuagem que destoava entre as tantas outras pela luz roxa que ainda emanava. “E aos juramentos que faço em nome dela, é claro.” acrescentou, deixando implícito que a oferta tinha conquistado seu interesse e seu comprometimento. A deusa não era conhecida por ser misericordiosa, e o poder emprestado por ela também não costumava ser. O olhar se voltou para o changeling, firme em sua promessa. “Aceitarei seu ouro na próxima vez que te encontrar, quando entregar as informações que eu tiver pra você.” O informou com a segurança de quem sabia que era um dos melhores no que fazia. A teia perigosa onde estava se enfiando o deixava curioso, mas se limitou à única pergunta que precisava para ter um norte: “Sobre o que ou quem sua senhora quer se manter informada?”

Finalmente, reconhecendo o perigo, lembrando-se de que não eram lá tão próximos (ainda que agora compartilhassem aquele segredo), Jin o soltou, mas não se afastou demais. Em vez disso, cruzou um dos braços na altura do peito para sustentar o cotovelo e a mão, segurando o queixo, com o olhar analítico. Zhenyan obviamente iria querer proteger a própria reputação de equilibrado e livre de pecados, o mantenedor da mente mais imaculada entre os deturpados que gostavam de drogas e sexo... Oh, aquilo tinha se tornado ainda mais interessante: a perversão de Jin imaginava o que o Murong fazia lá dentro que pudesse ser digno de tanto suspense⸺e o que poderia exigir para manter a boca fechada. Um sorrisinho malvado aflorou no rosto ao notar a oportunidade, erguendo os cantos dos lábios numa curva gananciosa. "Não tem como entender errado." O riso preencheu o espaço, uma sobrancelha arqueada como se ele tivesse propriedade de fala. "Você tava num bordel. A história acaba aí⸺Agora tá proibido de me dar esporro por eu ser como sou." Jin fez uma pausa, juntando as mãos atrás do corpo enquanto o encarava de baixo para cima, o sorriso mais discreto ao trombar seus ombros. "Mas me fala, é um bom estabelecimento? E o mais importante, o quanto você quer que eu mantenha a minha linda boca fechada?"

Ele estreitou os olhos para Yu Jin e se afastou um passo para trás, reconhecendo na malícia daquele sorrisinho o espírito aproveitador que evidentemente tinha percebido a brecha perfeita para tentar extorqui-lo. Jin não espalharia essa história por aí de propósito, certo…? Imaginá-lo contando a história distorcida por aí era um pesadelo terrível e tão constrangedor que, só de pensar, fez a ansiedade começar a correr por seu estômago. Mas Zhenyan sabia que quando os abutres começam a bicar, recuar só os incentiva a vir com mais força. “Ih, nem vem.” Quis cortar logo, antes que aquele interesseiro arrancasse seus últimos centavos. De jeito nenhum que ele seria extorquido pela pessoa com a qual deveria trabalhar em conjunto! “Eu tô liso. Pode até checar meus bolsos, ó.” Ele deu umas batidinhas por cima da roupa para mostrar que não havia nenhum tilintar de moedas ou algo do tipo. Por sorte, as que lhe restaram estavam muito bem escondidas em suas meias — ele não confiava muito no resto do Cike depois que algumas delas sumiram misteriosamente. 

As raízes se tornavam de um roxo berinjela sob os dedos, que replicavam o movimento do pilão conforme as instruções de Sylas. Zara demorou a perceber a dormência crepitar, subindo a mão direita, coisa que passaria despercebida se a esquerda (eternamente arruinada para sensações suaves) tivesse sido a única a tocar aquela planta. Ela observou os dígitos de perto, mas resolveu se preocupar com aquilo depois; apenas limpou a seiva viscosa na altura das coxas e deu-se por satisfeita, evitando encostar novamente sem proteção. Ao menos não doía. A face era concentrada, mesmo que os pensamentos estivessem tão tumultuados, chocando-se nas mais diversas constatações. Mas a perícia em afastar tudo o que pudesse lhe afligir quando enfrentava um desafio maior era ampla. "Não." A Byaerne respondeu, com a voz quente e melíflua.

Ela gostava mesmo daquele tipo de coisa⸺ver-se em situações inusitadas, ainda que por motivos terríveis. Havia certo orgulho em desafiar o travesso e suceder, e talvez uma pitada de confiança exacerbada demais... Também faltava vergonha em admitir a inépcia naquele tipo de medicina, mesmo que Zara fosse igualmente pouco versada na cura Khajol. Por dois instantes, ela tirou os olhos da mistura para observar o Vexthorne. Aquilo podia não soar encorajador, mas os olhos de íris verdes compensavam em credulidade. "Passei algum tempo recebendo tratamento no alojamento Changeling. E sabe como eu fico ao redor de coisas novas... Nunca tinha dado dois passos para dentro daquele lugar antes." Zara deu de ombros, tornando a arranhar o pilão de pedra, como se o resto fosse óbvio e autoexplicativo. Hanna, a curandeira-chefe que havia a atendido durante semanas, utilizava coisas parecidas para lidar com o veneno da Quimera. Além disso, Zara era uma ótima estudante quando o assunto lhe interessava⸺e Sylas ocupava um altíssimo cargo naquela escala. Não ficaria perfeito, era óbvio, mas seria o suficiente para devolvê-lo as condições de produzir o próprio unguento.

Quando a Byaerne julgou ser o suficiente, já não conseguindo se aprofundar na escureza do produto, ela deu a volta no balcão para se aproximar da figura do Vexthorne. Ver aquele tipo de vulnerabilidade vinda dele... Era como se Zara o enxergasse sob outro ângulo, numa coletânea de trincas e rachaduras na máscara apática e por vezes indiferente. Era real. Sentia poder tocar sua fragilidade com os dedos, assustando-o a cada movimento ou sobressalto. Deixou sair o ar pelo nariz, assentindo para a mão alheia que expressava de maneira tão sutil o tremendo receio. Não poderia se sentir ofendida ou desejar mais confiança, afinal, quem era ela na vida de Sylas?

Portanto, ela assentiu ao pedido, olhar amolecido, apertando o pequeno recipiente contra a lateral oposta do corpo, para sustentar melhor o peso do Changeling durante o curto trajeto até o quarto. A curiosidade não demorou a vigorar ao passar pela soleira, olhos ávidos esquadrinhando cada pedaço daquele lugar, quase sorrindo ao ver seu presente na estante... Zara estaria mentindo se dissesse nunca ter pensado naquilo. As circunstâncias, porém, eram completamente diferentes durante seus devaneios insones, desde que Sylas havia lhe contado sobre sua coletânea de animais peçonhentos; desde que Zara havia descoberto suas habilidades de desenho. Outras mais, agora íntimas e demasiadamente românticas, após o beijo em Zelaria. Ela o ajudou a sentar na cama, grata que as luzes continuassem amenas, Sigrún tornando-se de uma tonalidade quente ao lado de fora do quarto, iluminando o suficiente para que ela trabalhasse. "Quer que eu feche a janela?"

Antes que pudesse apreender qualquer outra coisa sobre o lugar em que Sylas passava suas noites, o brilho da adaga a fez erguer as sobrancelhas em surpresa. Era desconcertante segurá-la, ainda que curioso. Imaginava se era um item precioso para Sylas, para guardá-lo tão próximo, ou algo que ele utilizava por se sentir inseguro. Talvez os dois. De qualquer modo, não era necessário que ele explicasse o que fazer a seguir. Zara observou a lâmina por pouco tempo, agachando-se frente ao joelho machucado para poder rasgar o tecido. Antes, porém, assentiu para o outro pedido com gentileza e entendimento cegos. "Não precisa olhar." Era uma garantia ousada, até mesmo para a Khajol. E se estivesse tão ruim que fosse irrecuperável só com aquilo? Por que diabos ele não iria querer ver? Zara sentiu o estômago se enjoar e cair, mas se obrigou a erguer o rosto assertivo. Já tinha ido até ali, continuaria otimista. Estabilizou o peso da adaga com a mão esquerda, a direita colocando-se sobre o terço médio da coxa de Sylas. Logo, o tecido deslizou sob a lâmina, o corte feito de maneira lenta e delicada para mitigar qualquer possibilidade de dano na pele. Ela só tornou a respirar quando se viu livre do objeto e com cuidado desceu o pedaço de pano cortado até o pé.

Noutro instante, a mão esquerda dobrava-se sobre os lábios.

O coração surrou as costas num solavanco assustado, e o olhar subiu ligeiramente exasperado para o rosto de Sylas, procurando por qualquer explicação. Deuses, como ele conseguia ficar em pé? O corte irregular e de tamanho considerável era cheio de remendos que não conseguiam juntar a pele que parecia lentamente morrer ao redor. Decerto estava ali há tempo demais, azul e roxo vívidos contavam a história de para onde iria a evolução daquilo. Agora, ela tinha a amplitude do quanto poderia estar doendo, do quão desesperador poderia ser habitar aquela ferida... As unhas começaram a se afundar na pele da palma quando Zara se deu conta de que não poderia continuar com aquele trilho de pensamentos; não era ela quem estava sofrendo.

Suspirando lágrimas que se acumulavam nos cantos dos olhos, fechando-os por dois instantes, a Byaerne pegou com a mão trêmula o potinho de remédio, incerta de onde começar, receosa de fazê-lo passar por ainda mais dor. Indicador e médio imbuídos da pasta gelatinosa escolheram então a parte de cima, ligeiramente anterior à patela. O toque era tão sutil que, por vezes, ela se perguntava se estava realmente encostando a pele de Sylas. "Dói? Muito?" Olhava-o esporadicamente para averiguar, tão logo continuava o percurso tortuoso.

Na falta de luz intensa, o rosto se aproximou do machucado, e então ela notou algo curioso. Uma luminescência que não era a de Sigrún, pulsando símbolos que definitivamente carregavam magia. Arrastando-se para mais perto e conforme finalizava a aplicação de todo o unguento, fez questão de gravar os desenhos na mente. O que eram? Ela sentia certa semelhança coçar o intelecto, mas não conseguia os ler, como os tantos outros áons que faziam parte dos seus dias... Mas era certo ser a razão pela qual o machucado estava tão ruim. Zara sentiu emanar algo desequilibrado dali, mas não sustentou invadir mais a dor de Sylas.

Quando enfim acabou a aplicação, a Khajol limpou a mão e se ergueu para guardar o pote vazio em qualquer superfície. Havia besuntado a ferida agora completamente roxa, na esperança de que ao menos Sylas não sentisse mais dor; tanto que a mão direita inteira estava dessensibilizada ao toque. Tornou a se aproximar da cama, ajeitando o travesseiro antes de tocar o peito de Sylas, indicando para que ele se deitasse. Não esperou protestos para erguer de leve a perna ferida para cima, com cuidado e delicadeza retirou os sapatos, e depois se viu num impasse.

Zara passou as mãos pelos fios soltos. Não queria ir embora. Jamais conseguiria pregar os olhos ao imaginar Sylas sozinho, ferido, com os olhos tão vulneráveis, após ter lhe mostrado algo tão crucial. Sem pensar demais nas consequências, escutou o coração que desesperadamente pulsava no peito pedindo proximidade. Chutou os sapatos com pressa, cansada de demonstrar desprendimento. Contornou a beirada da cama, pulou a poça de água e ergueu-se sobre o colchão, engatinhando até o travesseiro que ficava ao lado do de Sylas. Era um lugar pequeno para duas pessoas, mas ela não ocupava muito espaço. A mão direita dormente foi para debaixo do travesseiro, sustentando o corpo lateralizado para encarar o Changeling, sobrancelhas franzidas numa expressão que não era nem um pouco próxima à de pena, mas exalava um sofrimento muito cristalino. "Sei que já acabei de te ajudar. Mas não quero ir embora." Ela faria algo a respeito, tinha que fazer. "Não me mande embora."

Mais silêncio. E então o deslumbre. Zara havia ouvido aquela palavra inúmeras vezes, de tantos outros lábios femininos. Apenas não tinha percebido que era o que transbordava das próprias íris esverdeadas, incomparavelmente otimistas ao convencer-se de que tudo ficaria bem, observando-o assim tão de perto. Tinha que ficar. Ela estendeu a mão esquerda, tocando a bochecha do Changeling num carinho suave, como se já tivesse feito aquilo milhares de vezes. E então, a primeira pergunta de muitas escapou dos lábios num sussurro. "Por que não me contou?"

Tendo escolhido aquela casa apenas porque era a mais afastada que ele encontrou para seus momentos de reclusão, não haviam muitas coisas que o faziam se sentir em casa ali. A brisa fria que entrava pela janela não era tão incômoda, e por isso negou que ela fechasse a janela: “Não. Eu gosto de ver a lua.” Zara cortava sua calça com cuidado. Mesmo sendo só um pedaço da calça, a sensação era que estava se despindo na frente dela. Ou pior: estava sendo depenado, e era horrível saber que ela veria sua pior versão. Era humilhante. Honestamente, Sylas não imaginava que poderia se sentir ainda mais esquisito, mas quando o tecido enfim foi retirado do caminho, foi impossível não reparar no susto dela abaixo de si, e o silêncio da khajol tornou as coisas ainda mais desconfortáveis. Resistiu fortemente a vontade de ceder e olhar, os ombros de encolhendo um pouco.

Passar veneno numa ferida infeccionada seria uma péssima ideia para qualquer outra pessoa, mas para ele era a única coisa que trazia algum alívio. Como tinha piorado, a quantidade da planta venenosa que ele fez Zara colocar no unguento foi bem maior que a de praxe. Quando ela perguntou se doía, Sylas percebeu que a aflição começava a diminuir, e só então a compreensão o atingiu como um banho de água fria: embora a dor interna estivesse amenizando, em momento algum ele sentiu o toque dela ou mesmo a sensação gelada do líquido na pele, como se a perna estivesse morrendo por fora primeiro. Controlando-se para não checar com urgência demais, Sylas subiu devagar com uma das mãos até sentir o início do corte na ponta dos dedos para confirmar que não estava ficando maluco. Não se atreveu a olhar, é claro, mas nem precisava disso para saber que a coisa tinha ficado feia dessa vez, porque aquele era um novo nível de deterioração. Sentiu um nó trancar sua garganta ao compreender que talvez fosse tarde demais para impedir que o estrago se espalhasse. Que talvez aquele nem se recuperasse. A preocupação se infiltrou discreta no próprio silêncio; no olhar que ainda se esforçava para manter longe da khajol e da ferida. Sem alarde, algo se quebrou dentro do changeling, que, na falta de palavras, apenas balançou a cabeça em resposta a pergunta da khajol, respondendo que não doía muito.

Ele não sabia o que fazer. A mão de Zara o tocou no peito e, depois de um instante até compreender, Sylas obedientemente se deitou sobre o colchão, mas evidentemente não voltou para si mesmo. Estava quieto demais, mas não do mesmo jeito defensivo que antes. Enquanto Zara tirava seus sapatos, seu olhar se manteve distante — talvez ainda mais, agora concentrado no vazio do teto no mais absoluto silêncio, absorto nos cenários ruins criados pela própria mente. Jamais conseguiria dormir agora, sabendo que talvez o início da manhã anunciasse que seu tempo tinha acabado; que não poderia mais fugir da escolha que lutava para não ter que fazer por tão cedo: ter que escolher entre morrer ou amputar a perna. Não ter mais jeito significaria que Azrael tinha razão sobre ele, e Sylas não conseguia imaginar coisa pior do que isso.

Não encontrou forças para sugerir que Zara deveria ir embora. Já nem sabia se queria fazê-lo, mas não fazia diferença, porque a Byaerne não tinha mais o que fazer por ele. Nem ele mesmo via o que mais podia fazer por si próprio além de esperar e torcer para que o veneno retardasse o outro a tempo. A lua brilhava na janela, mas a bem verdade é que a claridade fria dela já não era suficiente para iluminar aquele quarto; o espaço se tornou grande demais para Sylas, que sabia que seria engolido pela escuridão no instante em que a Byaerne fosse embora, quando ficasse à mercê dos próprios pensamentos. Sem opção senão recolher-se para sua concha, Sylas pegou de volta a adaga deixada sobre o colchão, virou-se de lado e a enfiou debaixo do travesseiro, mantendo a mão ali e apertando o cabo com força para se ancorar. Em meio ao silêncio aterrorizante, ele ouviu o rangido da cama quando a khajol se ergueu sobre o colchão, se arrastando para se juntar a ele na cama como se fosse o natural. Com a khajol deitada à sua frente, finalmente ele a olhava diretamente nos olhos, e não fugiu dessa vez. Mal reagiu. Ter Zara Byaerne deitada em sua cama e disposta a ficar era um privilégio que alguém como ele não deveria ter. Seria mais sensato cortar pela raiz antes que se afundasse demais, mas, no momento em que a ouviu dizer que ainda queria ficar, soube que não estava preparado para perder aquilo ainda. “Não vá.” Saiu quase num murmúrio, mais uma súplica que uma resposta ao pedido.

O carinho suave da khajol em seu rosto o fez largar a adaga debaixo do próprio travesseiro. Nunca sequer passou pela cabeça dele despejar a angústia que vivia nas costas da khajol, mas, ao ver a dor nos olhos dela, o sofrimento inevitavelmente se espelhou no seu, as sobrancelhas se unindo. Tinha muitas razões para se enterrar tanto em si mesmo, mas naquele momento só o que sentia era tristeza por as coisas serem desse jeito. “Que diferença ia fazer? Você não ia poder fazer nada. Eu falei sério quando disse que magia não funciona.” Seu tom era de uma resignação melancólica. Já tinha aceitado sua sina, embora continuasse igualmente pesado. “Eu podia ter contado mesmo assim, mas… Não sei. Acho que não estou muito acostumado a isso.” Não era a melhor resposta, mas estava sendo sincero. Nunca saberia abordar o assunto se ela não perguntasse sobre. “E nem a isso.” acrescentou, os intensos olhos cor de avelã deslizando brevemente pela khajol à sua frente, como se ainda não acreditasse que ela tinha mesmo ido atrás dele. Com todas as coisas complicadas que já tinha passado, Sylas não entendia como os sentimentos que Zara causava nele podia ter se revelado uma das coisas mais apavorantes que ele experimentou na vida, mas não conseguia evitar: ainda queria desesperadamente correr para longe, mas ao mesmo tempo queria ficar. E queria que ela ficasse. Sem perceber, uma mão subiu para colocar os fios na frente do rosto dela atrás da orelha, e então deslizou suavemente pela bochecha dela, como ela fazia com a sua. Ela era tão bonita que parecia fodidamente injusto.

De repente, um rugido soou distante, mas tão estrondoso e agressivo que deixaria qualquer um que tivesse escutado em estado de alerta. Necis. Graças a Hoodian aquela era a parte pobre da cidade, ou do contrário os nobres intimidados certamente ordenariam que fizessem algo a respeito da besta descontrolada que voava pelo céu da cidade, indo em direção a seu montador como se alguém o estivesse matando. É claro que ela tinha sentido… Sylas fechou os olhos por um momento, tentando enterrar melhor o próprio pavor e transmitir alguma calma para a dragão através do vínculo que partilhavam. Comunicar que não estava desistindo, apesar do choque de momentos atrás. A dragão, embora dócil, podia ser muito destrutiva quando algo a angustiava. Era era um copo de vidro trincado, e cabia a Sylas conter a água que vazava por ele. O único problema é que não conseguia enganar a si mesmo, e o vínculo infelizmente denunciava seus sentimentos, bem como qual seria sua escolha quando chegasse a hora. Quando abriu os olhos novamente, logo explicou para a khajol à sua frente: “Ela está com medo.” Ele estava com medo, embora não soubesse expressar. O espaço entre eles não era muito, mas Sylas o encurtou um pouco mais. Pousou a testa na da khajol e fechou as pálpebras, de forma que podia sentir melhor seu cheiro. Como sentia falta disso… Mas, em vez de confortá-lo, aquilo só pareceu abrir um buraco pior em seu peito. “Por que você me deixou naquela porcaria de sala de espelhos?” Deixou escapar. Entendia perfeitamente o porquê, mas estava frustrado com a realidade mesmo assim.

-ˏˋ Hudson Williams (2001) ˊˎ