𝒐𝒉, 𝒉𝒐𝒏𝒆𝒚!

"Deve ser por isso que aquele esquisito decidiu ficar por lá." Bufou com certo escárnio na voz. Ainda não engolia a volta de Melkor Amras, em especial sem seu dragão, tudo soava muito estranho e calculado. Sabia que ele escondia algo grande, mas não conseguia entender bem o que. O fato de já o ter visto várias vezes com seu irmão ainda deixava inquieta. Se eram amigos porque ainda não a procurou? O que ele sabia que ela não? "E mesmo assim você estava lutando a guerra de outra pessoa tanto quanto a gente." Os olhos de Melian passaram novamente pelo estrangeiro. "Com quantos anos te raptaram para o exército? Aqui é com oito, mas eu entrei antes, menti minha idade, eu tinha cinco ou seis."

De fato, em Uthdon, o sentimento nacionalista inspirava até os mais nobres a procurarem uma carreira entre os grandes generais. Havia, claro, certa deferência para as famílias abastadas, mas sob a lâmina das espadas cortantes, todos eram iguais. Inclusive, no sangue derramado. O meio-humano subiu de hierarquia rapidamente, gerido pela gana inesgotável de poder... E da brutalidade de seus golpes. Autodidata, teve os movimentos refinados quando conseguiu prestígio o suficiente para encontrar um mestre e adquiriu seu primeiro dragão. "Se não esmagássemos vocês, acha mesmo que a família real não tentaria fazer o mesmo, se tivesse a chance?" Ele limpou a garganta com um gole da cerveja aguada. "É a guerra dos outros, mas no final não é só isso que sabemos fazer? Parece um papo altruísta demais pra alguém como você. Sabe, nada é tão importante assim."

Com o comentário ácido, Cassius a ouviu contar sobre sua proximidade com o Príncipe e com a Futura Imperatriz. Aquilo estava se tornando cada vez mais interessante, mas era hora de mudar de tópico. "Háh! Um dia vou te mostrar do que eu sou capaz—não é todo mundo que consegue arrancar meu sangue." Ele umedeceu o lábio inferior, sentindo o gosto acobreado permear a língua. "O que me diz de um segundo turno? Daqui a quinze dias, fora da cidade. Assim não corremos o risco de alguém interromper." Uma pausa, para que ela mordesse a isca. "Quer saber, vamos tornar as coisas mais interessantes. Também tenho um dragão."

Wait for me.

Aya franziu as sobrancelhas em mais uma demonstração indiscreta de profundo desprazer. Muito a agradaria vê-lo esboçar ao menos uma reação que parecesse normal — e que fingisse dar a ela a atenção respeitosa que Aya imaginava que deveria receber do mundo inteiro —, ao invés de continuar daquele jeito desinteressado que, francamente, a aterrorizava um pouco. Ele a lembrava de uma pintura feita por um artista desgostoso, criada contra a própria vontade, mas incapaz de escapar da própria existência.

A condessa ponderou a questão por um momento, vendo uma sensibilidade que ele não merecia em sua comparação. Ele era muito mais parecido com as estátuas do jardim que ela abominava de pavor quando era criança.

❛❛ Não. Por que eu questionaria o destino que meus Deuses me escreveram? ❜❜ A incredulidade em seu olhar denunciava que ela jamais pensaria naquilo por conta própria. Poderia passar uma vida inconsciente e feliz, desde que conseguisse as coisas que almejava, e nunca questionar e nem se imaginar em um papel que não fosse o seu próprio. ❛❛ Já o senhor não parece valorizar nada. Será possível que não exista nada capaz de agradá-lo minimamente? ❜❜

Como muitas outras coisas, ela era incapaz de conceber uma existência como aquela. Aya era viciada nos pequenos e imensos deleites da vida que conduzia. Divertia-se com flores, belos vestidos, chás adocicados e bajulações espessas, e restava nela pouca paciência para inconveniências e momentos de ócio verdadeiro. 

Aya enrijeceu ao vê-lo levantar, sentindo-se repentinamente indefesa. Movendo a cabeça para acompanhar seus passos, a fúria e o receio misturaram-se de forma absolutamente detestável. Ela forçou-se a desviar o olhar, respirando lentamente.

As palavras dele doeram mais do que ela esperava. Se era por já estar irritada, ou porque lembrar do noivo raramente despertava nela qualquer sensação leve, não saberia. Ela considerou o silêncio como resposta, mas seria impróprio aceitar um comentário que parecia um insulto — vindo do Feiticeiro Real, qualquer palavra era insultante — para ela e para o seu noivo.

❛❛ Perdoe-me por não me divertir com desacatos às boas maneiras e senso comum ❜❜, Aya forçou-se a dizer, seca. ❛❛ Asseguro-lhe que meu noivo não seria diferente de mim. ❜❜

Seria? Não. Não seria. Mesmo ele, com seu prazer pela ironia, desagradava-se facilmente com qualquer um que não o recebesse com absoluta reverência. Nisto eram parecidos. 

Aya reprimiu um suspiro assustado, apertando as mãos. O susto dissolveu-se até virar uma desconfiança indecisa. Era uma cena mais do que agradável, mas ela não estava particularmente disposta a acreditar que poderia existir qualquer resquício de boa vontade em Damian. 

❛❛ É agradável ❜❜, ela concedeu, um momento antes do mundo revirar-se outra vez até assumir outra imagem. Levando os dedos até a cabeça, abalada pela breve impressão de um enjoo, Aya o lançou um olhar assassino, sentindo a raiva voltar com a força de uma ânsia incontrolável. ❛❛ Pare! Foi difícil agir como alguém decente por menos de um minuto? ❜❜

Nunca na vida desejara o poder de estrangular alguém como o desejava agora. Não era dada a atos de violência, mas aquela criatura abominável a fazia questionar até mesmo o seu princípio mais simples. 

Certamente, não havia nada no mundo que Damian não tivesse tentado para reacender o desejo. Nos anos iniciais, o prazer da carne continuava forte e vigoroso... Depois, foi se corroendo, diluindo, até que nada mais restasse que não fosse magia. Mesmo conjurar não era tão atraente quando repetidamente instigado pela coleira curta em que Vesaris o mantinha. Ele riu, parecendo outra vez desapontado, quando ouviu Aya falar sobre o Príncipe. "É uma pena. Ansouis não é mesmo um país palco de grandes... Honestidades. Creio eu ser esta a razão de tamanha fragilidade de ego." Não que em Belgrise Damian fosse completamente aceito. Porém, seus comentários não ofendiam tanto a nobreza, criada e acostumada ao seu jeito de existir. Havia também a questão do poder e status... Estes, sim, eram venerados.

Ele tragou o charuto uma outra vez, fazendo cessar o girar da terra sob seus pés. Notando o mal-estar de Aya, percebeu que se passasse daquele ponto, provavelmente herdaria problemas para dali a algumas horas. Em silêncio, conjurou a cadeira de rodas, tomando-a das mãos de uma serva que agora provavelmente estaria um tanto quanto confusa, e deu um passo para fora, para os jardins. "É curioso." Ainda não olhava para a condessa, muito embora agisse como se nada houvesse acontecido. Porque, para Damian, nada poderia carregar tanta importância. "Deve ter ouvido histórias sobre mim. Sobre como sou cruel ou, até mesmo, impassível..." Ele sorriu, parecendo observar o céu. "Deveria, pelo próprio bem, adquirir um pouco dessa postura, Lady Aya. Bastam algumas poucas palavras minhas para feri-la a ponto de corar as bochechas..." Finalmente, Damian a encarou nos olhos. "Já vi reis ascenderem e caírem, mais do que qualquer outro homem. Se viver o suficiente para ocupar o trono, espero que se lembre de hoje, para além da paisagem." Não era um conselho gentil ou preocupado. Era uma constatação fria de alguém que reconhecia que o jogo da corte era instável e cheio de traições.

A desconfiança era sua maior arma quando até mesmo sua consciência está contra si. Jin era uma das pessoas que certamente estaria em sua lista quado decidisse por fim a aquela brincadeira que era Cike. Ele era estranho, havia algo que não encaixava quando pensava naquele homem. Uma parte de toda aquela brincadeira que ele parecia não se encaixar. Para alguém tão preocupado com dinheiro Cike não era a melhor opção. "É o que diz." Os lábios franzidos em uma irritação contida eram mais do que o necessário para desvendar a raiva que sentia. "Ainda sim vejo que parecem correr um atrás do outro."

A insistência de Jin era irritante, como uma criança birrenta ou um cachorro protegendo seu osso. Assim como ambos os exemplos aquilo poderia escalar muito rápido. De alguma forma sabia que manter os olhos naquele indivíduo era uma forma de se precaver, mas manter-se perto demais era definitivamente enfadonho. "Se queria dinheiro não deveria ter entrado em Cike... Nada inteligente da sua parte." Minho suspirou, os olhos vagando pelo local decidindo se poderia ser perdido com facilidade.

Os homens e mulheres no recinto ainda estavam sóbrios o suficiente para ser problema, além de não querer lidar com os choramingos de seu irmão. Era estranho perceber aqueles humanos e suas formas previsíveis. A forma que os soldados buscavam qualquer antídoto carnal para suas dores, sem nunca atingir o alvo. Minho não sabia se entendia de onde tudo aquilo vinha ou se era apenas o tempo que andava naquele lugar em busca de comida o familiarizando. Não sentia pena ou empatia, apenas um pequeno incômodo em tê-los a sua frente. "Claro que para mim dinheiro não é um problema." Não pode deixar a provocação morrer em pensamentos. "Porque não procura algo para fazer em outra vala? Talvez até seja pago."

Na outra curva, o xamã espreguiçou os ombros e soltou um bocejo alto. Estava mesmo ficando tarde. A de Minho sobre suas motivações o fez soltar o ar pelo nariz em uma descrença meio amarga. Às vezes ele se esquecia de que os Murong eram diferentes do resto do bando. Não podia culpá-los, porém, por estarem dentro daquela bolha. "É..." Escolher entrar (ou não) no Cike foi um privilégio que Jin não teve. Na verdade, muitos dos que compunham o esquadrão chegaram até a divisão comandada por Han das piores maneiras possíveis. Obrigados, deserdados, escorraçados, a corja dos que ainda conseguiam atuar como xamãs—os eternos e perecíveis marionetes da Imperatriz. No caso de Jin, tudo aconteceu por causa de um roubo frustrado na Capital veretiana. Após ser apanhado por um guarda Imperial, ele passou três meses numa cela mofada, sem ver a luz do Sol, sob constantes ameaças de perder a mão direita. Jin foi salvo por obra do acaso e levou isso tudo como uma grande lição para ser mais esperto. E menos ganancioso na hora de roubar; por que diabos um tablete inteiro de ouro? Ele não sabia o porquê dos irmãos Murong estarem na mesma equipe que ele, não quando a família tinha terras e tanta influência na Corte. De qualquer jeito, imaginava que tinha a ver com Minho e não perderia tempo tentando explicá-lo as circunstâncias. "Porque não tem outra vala por aqui. Já rodei cada canto desse lugar e não tem nada de interessante pra fazer." Ele choramingou. "Por que você não me fala onde tá indo e aí a gente vai junto?"

Séraphine arqueou as sobrancelhas, mas sustentou um silêncio educado como resposta. As cortesias clássicas, ensaiadas a ponto de um irreconhecível enraizar entre o falso e o verdadeiro nela, pareciam absolutamente inúteis com aquela criatura. 

Não a surpreendia. Nem por isto a agradava. 

Fechando a porta, ela permitiu-se um olhar voltado a ele. Delongou-se mais do que pretendia, fascinada com a vulnerabilidade despreocupada que ele ostentava — intocado por qualquer receio como aquele que a abatera. Se fosse ele o seu alvo, seria uma brecha perfeita. 

❛❛ Eu jamais consideraria desrespeitar o seu Castelo, senhor. Mas digamos que… ❜❜ Ela abandonou a porta e aproximou-se a passos curtos, delicados. ❛❛ Digamos que, porventura, eu precise de algo. Como eu poderia chamá-lo, se o senhor não estiver… do outro lado da porta? ❜❜

Ela não questionaria o que, em nome da Morte, ele queria dizer com aquela insanidade. Sem quebrar o ritmo do improviso, sorriu amavelmente. Claro que consideraria. Parecia-a impossível que o Feiticeiro Real não possuísse afazeres primaciais que o impedissem de dar atenção a cada movimento de Séraphine, e certamente era risível de ridículo acreditar que ele realmente estaria, com a paciência cadavérica de uma estátua, do outro lado da porta, só esperando por ela. Queria julgar aquela uma ameaça vazia, mas algo a dizia que ele não desperdiçaria um momento onde poderia quedar-se calado — ou bebendo — para falar coisas sem sentido. 

Desprovido da ira na voz, as palavras dele pareciam se arrastar com o desgosto morno de alguém exaurido. Pensativa, olhou-o por mais um longo instante e demorou-se na imagem do assento vazio à mesa. Séraphine Verneuil — a personagem — era a mestra das pequenas sensibilidades do dia-a-dia. O educado seria aproximar-se e ouvi-lo de perto com um sorriso atencioso, sustentando o seu olhar o bastante para mostrar que ouvia com atenção, mas desviando-o pontualmente para não parecer ousada nem particularmente confiante. Diante da falta de convite para sentar-se à mesa, decidiria se o sensato era permanecer de pé ou interpretar o silêncio como uma indiferença complacente. 

Mas seu nome ansouino já começava a desaparecer. 

Desinteressada em observá-lo beber de perto, e igualmente desinteressada em ficar parada, ouvindo-o com a plenitude de uma boneca de pano, Séraphine começou a investigar o quarto. Equilibrando-se entre curiosidade e receio, ia de um lado para o outro, estudando os poucos objetos com o olho antes encostar os dedos frios. As aparências eram simples, mas queria descobrir se qualquer sensação diferente a atingiria — algum rastro de magia ou uma armadilha bem-escondida. Vez ou outra, parava para lançar um olhar e um sorriso cordial ao Feiticeiro Real. Nas demais vezes, não o olhava, mas desacelerava cuidadosamente, desejando insinuar que dava mais atenção a certos aspectos do que outros. Não era verdade — não ainda. Impossivelmente atenta, apesar do corpo inquieto, ouvia-o com o cuidado de uma predadora memorizando os sons de uma presa, memorizando as palavras e calculando possibilidades. 

Ela não parara nem quando foi declarada a sua vez de falar. Após ponderar silenciosamente entre as possibilidades de papéis sugeridas pelo convento, ela decidiu por Lydia de Norðrstjarna. O Império de Hrynðarna era recluso, mas sustentava relações superficiais com Ansouis e Belgrise. Rejeitavam, sempre que possível, visitas de estrangeiros, mas em nome da cortesia e da religião, costumavam enviar nobres em nome do império para não perderem a absoluta noção do andar do mundo e para espalhar a palavra dos santos que louvavam. Lydia não existia, mas sua família… eles, sim, um dia existiram. A dama ansouina não mencionaria quantos arquivos e informações ela roubara até descobrir os Norðrstjarna. Uma casa antiquíssima da nobreza de Hrynðarna que um dia desapareceu de qualquer registro e extirpou-se da História que ela conhecia. 

Se ainda viviam, ela não fazia ideia. O que era uma alegria — se nem ela conseguira descobrir, ninguém mais conseguiria. 

Poupando-o de explicações longas, ela partilhou o essencial: o nome de Lydia, a origem, e possibilidades de motivações para Lydia — disseminar, em vão, a fé de Hrynðarna através do comércio de objetos que eles consideravam sagrados. Indisposta a explicar seus dons divinos, passados do Pai para a filha, Séraphine contentou-se em dizer que um momento oportuno bastaria para concluir sua função. 

❛❛ Temos os papéis. A história… ❜❜

Atravessando o quarto, ela bateu os dedos contra a mesinha ao chegar perto, arrastando-os até aproximar o corpo da cadeira vazia, inspecionando-os da mesma forma que estudara até mesmo a cabeceira da cama, as bordas da janela e a curva da lareira. Com um sorriso indecifrável, Séraphine enfim se sentou. 

❛❛ Seja meu consorte. ❜❜ Ela ergueu um dedo, pedindo um momento. Num instante, ela capturou o copo agora vazio entre os dedos, a rapidez anormal de uma semideusa, mais fera do que mortal, desaparecendo com a mesma efemeridade com que aparecera. Derramando calmamente o uísque no vidro, ela cuidou para não derramar nem um sequer pingo, como às vezes acontecia ao superestimar sua visão. Encheu-o o suficiente — nem menos e nem mais. ❛❛ Finja que quer ser. Corteje-me e eu o cortejarei. Com sua… fama, qualquer dama que o senhor declarasse digna de atenção atrairia os olhares da corte. Os olhos de quem quero. Abriria o caminho para melhor adequar-me a sua corte, e duvido que o seu estimado rei duvidaria de mais uma amante em sua vida, mas o senhor pode me contestar se eu estiver errada. ❜❜

O amalgamado de malícia e leveza em seu olhar já predizia que ela achava que não poderia estar mais longe de um equívoco.

❛❛ Desejo uma estadia breve, mas quer os Deuses nos amaldiçoem, é de conhecimento universal o recato e desconfiança das damas de Hrynðarna. Não seria bizarro um cortejo mais longo. E, se as coisas correrem conforme quero, justificada será a sedução rápida do coração da dama Norðrstjarna, pois seu pretendente é dotado de… um charme peculiar. ❜❜ Abafando uma risada, ela empurrou o copo de volta para o Feiticeiro Real, como um pretendente de Hrynðarna estenderia um colar do amor ao fazer uma proposta de casamento. Na ausência de um colar, uísque bastaria. ❛❛ Se aceitar… é claro que não posso prometê-lo felicidade eterna. Mas posso prometer que nossos caminhos nunca mais convergirão e, daqui a longos anos, o senhor poderá relembrar a vez que uma serva da Morte lhe aliviou de um pequeno incômodo em sua corte e se alegrar. Não parece agradável? ❜❜

Enfatuado, o Feiticeiro observava a mulher, acompanhando-a reflexivamente. O que ela estava procurando, andando de um lado para o outro, fuçando por cada canto e aresta? Era apenas... Curiosidade visceral, como a de um jovem pássaro, que tenta entender as grades da gaiola? Entre um e outro gole de bebida, Damian certificou-se de que ela não encontrasse nenhuma fratura. E que não se deparasse com nada mais do que paredes, escondendo as veias da magia mais fundo nos tijolos. Dedos pendiam para fora da cadeira, balançando entoações silenciosas e linhas, neutralizando a instabilidade do quarto-jaula. Era um lugar mágico, pulsante, mas real.

Quando a autoproclamada Lydia finalmente se aproximou, Bram encontrou seus olhos. Sobrancelhas retas não davam espaço para qualquer outra emoção que não fosse o puro enfaro—até que ela propôs o irreverente. Consorte? O canto dos lábios subiu, numa aprazível e igualmente indecifrável sensação de faz-me-rir. Seria lamentável chegar àquele ponto, mas, no instante em que a boca se abriu para que uma remarca ácida fosse devolvida, o dedo feminino o silenciou com maestria e refinamento. Ele bebeu, consternado com a sensação de ser calado. Acompanhou a contragosto o líquido ocre cair dela, lentamente, como a areia de ampulheta. Damian jamais se engraçaria com uma mulher de Hrynðarna ou com uma filha de Mortain. Já tinha problemas demais em sua vida e a prudência exacerbada junto ao perigo sigiloso não resultava em uma boa combinação. Não se quisesse evitar punições.

As palavras da mulher eram menos cortantes e notadamente críticas do que as do jornal, ainda que tivessem o mesmo teor como borra e fundamento. Ele ignorou, como habitualmente fazia, qualquer crítica acerca de sua promiscuidade e valores. Mas conforme os argumentos se empilhavam, resolveu abrir espaço para a proposta. Então, Lydia seria sua consorte. As peças se encaixavam na mente, juntando e afastando pontos que poderiam colidir. Damian quedou-se calado pelos instantes seguintes, lábios tão-suavemente apertados, medindo, pensando, polindo. A mandíbula se tensionou por um instante e logo relaxou, quando o whisky chegou até si—como o presente de cortejo. Ele exalou pela boca o ar alcoólico-amadeirado, finalmente propondo-se a contrapor. "Agradável seria um exagero." Um incômodo. Preferiria que Lydia de Norðrstjarna fizesse o serviço à distância, longe de seu campo de visão. Preferiria que se encontrassem o mínimo possível. Damian ajeitou-se na cadeira, a mão direita raspando a barba que começava a crescer. "Sabe que não só os olhares da corte lhe atrairão." Ele começou a falar, tomando em mãos o copo que lhe fora oferecido. Girava-o em pequenas ondas, observando a cor se esvair a cada giro completo. E de novo, e de novo. "Seu rosto em pouco tempo sairá nos jornais, caso os seus deuses realmente nos amaldiçoem ou suas habilidades sejam menos que satisfatórias. E..." Ergueu os olhos. "Deve também estar ciente de que, se realmente escolher este caminho, não haverá espaço para erros. Espero que se sinta à vontade. Pois, caso sejamos pegos, é capaz que você vá de encontro ao panteão antes mesmo de pereber."

O whisky que escorria pela garganta era o mesmo, ainda que sorvesse mais amargo. Cortejar era costume, já aquilo... Mesmo que arranjado para tais fins, atrairia atenção indesejada. Damian deveria redobrar os cuidados e manter sob tutela próxima seus inimigos e afeições—haveria muito a ser feito. Mas, antes, o Feiticeiro retirou do menor dedo um anel incrustado em diamantes. Tomou a mão de Lydia e colocou-o no anelar correto, soltando o ar irritado pelo nariz. "Então, serei seu consorte. Arrebatado pela beleza cautelosa da dama Norðrstjarna, completamente impaciente para esperar os meios corretos de cortejo." Uma vez colocado, Damian soltou a mão, observando-a friamente. "Não posso prometer absolutamente nada para além de minha proteção. Amanhã, ao primeiro sinal de Sol, irei até Vesaris e contarei minhas intenções. É melhor que ele saiba e que a palavra se espalhe, para que a especulação desapareça o quanto antes. Espero, Lydia, que seja capaz de sustentar as consequências deste plano." Ele sorriu. "E que depois disso, nossos caminhos jamais venham a se cruzar outra vez."

Melian sequer ligava para como aquele local paresia desolado, havia visto pior. A presença da changeling sempre gerava cochichos, não apenas pelos seus feitos na luz da lei. Havia crescido entre aquelas ruelas e mal feitores, sabia como lidar com grande parte dos problemas que apreciam. Um estrangeiro não estaria menos seguro que ela independente do buraco que se enfiassem.

A loira cumprimentou o barista com um aceno de cabeça antes de se sentar de forma despreocupada no bar. "Agora, senhor ladrãozinho, porque não me conta o que realmente deseja aqui?" As palavras saídas da boca de Melian eram quase que uma piada de mal gosto, afinal ela já havia roubado a maior parte das pessoas que conhecia. Mesmo assim, não deixaria o assunto morrer com facilidade. "Acho difícil que queira roubar uma faca tão simples apenas porque precisa..."

Os risos e falas dos soldados se misturavam a música desafinada característica das noites de boemia dos miseráveis. A loira voltou seu olhar para o outro novamente, as características indicando de quão longe ele vinha. "Estou vendo muitos de vocês ultimamente..." Começou. "Um amigo jura que vocês são canibais."

A imagética cruel e vil que tinha de Melian começou a se desfazer, dando lugar a um certo grau de compreensão entre os discursos de ambos. O que facilitava as coisas, fazendo-o pender para uma resolução mais preguiçosa dos conflitos. "Tá bom, quer saber?" Era só o que ele precisava ouvir para dar adeus aos planos de Sohan e começar a maquinar do seu próprio jeitinho. Antes de falar, porém, Jin recebeu a cerveja com a mão direita e tomou um gole, ajeitando-se na banqueta torta. "Quero um nome. Se você me disser e não falar disso com mais ninguém, te devolvo a adaga." Daqui uns dez dias. O quê? Ele não ia perder a única coisa de valor que tinha para oferecer à campeã do País. Sua palavra também não era tão confiável, então ele acreditava menos ainda na das outras pessoas. "Temos um trato?" O xamã ergueu as sobrancelhas oferecendo a mão que estava livre.

Os assuntos menores daquele lugar pouco diziam respeito a si, mesmo que fizesse parte do círculo de Cike. Sua parte naquele local era um mero contratempo. Ajudaria no que fosse necessário e em troca teria a vida facilitada por aqueles seres esnobes com mania de grandeza. Ainda tinham a ilusão que o controlavam, que cercado por guerreiros podiam o fazer obedecer e ser uma arma letal. Uma ilusão satisfatória imaginava. A verdade era que a abundância de alimentos fazia aquele local interessante o suficiente para que ficasse - mesmo que tivesse que lidar com os minions de Cike.

Minho mantinha os olhos avermelhados fixos na outra, como se estudasse as opções da situação. Aquela garota era mais um dos rostos moldados na corte. Tinha a impressão de ter visto vários desses modos ensaiados, deliberadamente construídos para parecer frágeis e delicados. Em algum momento em seu passado tinha gosto por esse tipo de coordenação ensaiada, mas sequer se lembrava o que isso significava exatamente. "E da mesma forma que se esquece de seu lugar, lembra-se do meu... Começo a achar que seus lapsos de memória são algo além de apenas um penteador apertando a cabeça."

Mas claro, que, o ponto que sempre lhe era um incomodo, como uma pedra no sapato que não poderia tirar. Ainda que tentasse cortar aquela maldita linha invisível o segurava quando o nome do irmão era mencionado se via incapaz. Um curvar irritado nos lábios do mais velho se fez presente, contendo uma raiva quase que inexplicável. "Seria sábio da sua parte não ameaçar meu irmão." Respondeu, a respiração tão leve que era difícil acreditar que aquele homem estava vivo de fato. "Consigo pensar em coisas mais lamentáveis que essa, especialmente para certas bonequinhas de nariz em pé." Aproximou-se um passo da outra sentindo uma parte de si tentar frear o comportamento. Desde que havia recebido a facada do soldado sentia que algo em sua balança interna estava instável. Constantemente sentia seus instintos e sua necessidade por sangue acompanhadas de uma limitação... Não gostava disso. Agora, ao ver a mulher parada a sua frente ainda que quisesse a esmagar ainda tinha aquele freio invisível.

O Mounrong respirou fundo, jogando o cabelo para trás com uma das mãos. "Quer tanto o livro?" Perguntou, visivelmente mais contido. "Tudo bem... Eu pego. O que me dá em troca? Não sou teu servo para lhe fazer favores por bondade."

O sorriso de olhos apertados pelo rancor também resolveu fugir do rosto, dando lugar à compreensão de que Minho era muito perigoso e que talvez não devesse aborrecê-lo tanto. Vê-lo caminhar em sua direção acendia uma centena de alertas na cabeça da mulher. E aquelas palavras... De repente, Chisa queria gritar. Será que alguém viria ao seu resgate? "Você não se atreveria." Ela levantou o nariz, ainda acuada no chão, apertando tanto as mãos que as faria sangrar em pouco tempo. Quebrar o contato visual parecia fora de questão. Porém, por alguma bênção dos Deuses, Tian sentiu os pulmões finalmente se esvaziarem ao vê-lo se recompor. Um tremor invadiu o corpo, um que ela custou expulsar. Em vez disso, a xamã apenas indicou o pequeno caderninho surrado do outro lado do cômodo, embaixo de uma pilha de roupas sujas, e abriu a palma da mão para que o Murong a entregasse. Algo na entonação de Minho lhe dizia que se fosse para morrer, já teria morrido e mal notado. "Foi tão difícil assim?" E logo a impertinência voltava, porque tão acostumada quanto o medo, havia a falsa sensação de importância. "Deveria ser um homem mais cortês, é só o que eu queria dizer."

Melian era irracional e explosiva em momentos de raiva, ela sabia das próprias capacidades assim como sabia que tinha limites. Apesar de sua fama, não era invencível, não era como a heroína virtuosa que tentavam pregar. Era mais como uma menina assustada demais para pensar de forma calma e coerente. Isso claro tinha consequências, como um incêndio que não escolhia quem queimava ou não - apenas destruía.

Um fogo selvagem queimava dentro de si, atiçado por toda a raiva e injustiça que já havia passado na vida. O Seon ao seu lado piscava freneticamente como uma tempestade de raios, até mesmo Thor estava quieto. Os rugidos e granidos da dragão ao lado de fora enchiam o ambiente já caótico. Assim como um animal selvagem, Melian estava cega pela raiva.

A mão da soldado não soltou o braço e muito menos afrouxou o aperto. Machucar Zara também machucava uma parte de si, como se ferisse a única parte de seu ser que tinha uma casa. Entretanto a meio-faérica não se sentia digna de manter algo para si. "O amava tanto que o trocou na primeira oportunidade!" Rugiu, pela primeira vez sentindo a tristeza tomar o lugar da raiva. Falar em voz alta, reconhecer que os alertas que deu a Lucien poderiam estar certos era doloroso.

A percepção daquele sentimento diferente crescendo em si, um mais brando que raiva, era assustadora. A loira soltou finalmente o braço alheio se afastando antes que pudesse transparecer algo mais compreensivo, que pudesse transparecer apenas a decepção de se perceber traída. "Já arrumou outro para estragar a vida!" Ainda se lembrava do festival, enquanto procurava por algo para fazer, ou alguém para atormentar, descobriu o que menos queria. Se os deuses fossem bons a teriam deixado na ignorância, mas não. "Eu não sou estúpida Zara, eu te vi com o Sylas... Ele é bom o suficiente para substituir meu irmão aparentemente."

Então Melian tinha a visto.

Zara abaixou o rosto, a atenção recaindo sobre os guardas atrás de si. Era melhor que mantivessem o silêncio... Se mais alguém ouvisse e seu casamento entrasse em cheque, a insegurança permearia Sommerset e então nada mais estaria nas suas mãos. "Melian..." Ela pediu, no tom tão diferente do que há pouco acusava e mandava. Umedeceu os lábios, mordeu a boca. Abriu e fechou. "Não é verdade." Era sim, mas não do jeito que Melian pensava ser. Era verdade que Zara estava irreversivelmente apaixonada, era verdade que Sylas havia conquistado seu coração, mas aquilo não apagava Lucien da história. Aquilo não a faria parar de procurá-lo. "Eu vou encontrar Lucien." A voz tornou a ter um pouco mais de intensidade quando a Byaerne ousou novamente a encarar a amiga. Eram amigas, ainda? Engoliu o seco da garganta, ajeitando o vestido sujo de pó e poeira. E percebeu que não havia muito mais o que ser feito. Melian havia tomado a decisão de odiá-la sem ouvir a história inteira; provavelmente a odiaria ainda mais se soubesse do quão egoísta estava sendo.

A acusação sobre os males que poderia causar à vida de Sylas fez o estômago girar, como se tivesse recebido o encontro do punho de Melian. A Khajol ergueu o rosto, resoluta. Aflita por dentro, com medo de mais alguém descobrir o romance e colocar sua vida em cheque. Deveria vê-lo. "Quando estiver em pleno juízo, procure por mim em Hexwood." Foi o que Zara disse, antes de dar as costas. "Até lá, espero que use o tempo para esfriar a cabeça. As coisas não são tão simples como você faz parecer..."