malauguriando

Y crece. Crece, crece. Y duele. Todo duele.

Algo que se alimenta de mí, debajo de mi piel.

En el hueco de ese vacío que parece no tener

llenura. Y se aviva, de lágrimas, de sangre,

de cachitos de piel.

Sólo queda esperar a que el parásito se coma al huésped.

Por qué he de esperar yo recibir buenos tratos,

buen amor, buen techo.

Si desde el fondo de mi corazón, a un lado de la

chimenea que hace años no enciendo

y las grietas hacen estragos en el concreto, sé

que no merezco que acontezcan maravillas

en mi vida.