Des maux, des mots

Pour lui, la grâce et la grandeur, c'était râpé - englouti dans les abysses de son passé. Mais il pouvait peut-être créer les conditions qui permettraient à d'autres de les trouver.

Mais [il] s'efforçait de ne pas juger les gens sur leurs mauvais choix. Après en avoir fait toute sa vie, c'était la moindre des choses...

Les blessures les plus récentes paraissaient toujours pires que les autres. Le temps qu'elles trouvent leur place dans la routine. De nouvelles notes de bas de page au pied d'une vie de violence.

Tous les gens ont peur en permanence. C'est ce que tu dois avoir toujours à l'esprit. Bien sur, ils n'ont pas nécessairement peur de la même chose que toi. Mais au contraire, d'éléments qui te laissent de marbre. Comme l'altitude, l'échec, ou avoir envie de pisser quand on ne peut pas s'isoler. Mais tout le monde a peur de quelque chose. Et même si ce n'est pas vrai, le croire est très utile. Les héros sont seulement de bons acteurs.

[...] il avait parfois de ces moments de totale absence d'activité, comme si le cycle incessant des astres s'était arrêté, et lui avec.

Jusqu'alors, j'avais pensé que chaque livre parlait des choses, humaines ou divines, qui se trouvent hors des livres. Or, je m'apercevais qu'il n'est pas rare que les livres parlent de livres, autrement dit qu'ils parlent entre eux. A la lumière de cette réflexion, la bibliothèque m'apparut encore plus inquiétante. Elle était donc le lieu d'un long et séculaire murmure, d'un dialogue imperceptible entre parchemin et parchemin, une chose vivante, un réceptacle de puissance qu'un esprit humain ne pouvait dominer, trésor de secrets émanés de tant d'esprits, et survivant après la mort de ceux qui les avaient produits, ou s'en étaient fait les messagers.

Je me demande s'il n'y aurait pas quelque héroïsme à vouloir écrire dans les pires conditions de la vie. Quelle force peut bien pousser celui qui écrit à vouloir défier ce qui le menace, à défaut de pouvoir l'ignorer. Écrire, c'est résister. Écrire, c'est vivre. Écrire, c'est affirmer - jusque dans la forme des lettres ou le style - le caractère singulier et unique de l'existence. Oui, j'écris et je veux écrire pour continuer à donner un sens à mes jours. Et puis j'ai le sentiment de toujours vivre, de devoir venger, célébrer mes morts tant aimés. Qui pourrait le faire à ma place ?

Nos cicatrices ont le mérite de nous rappeler que notre passé n'était pas un rêve.

J'oublie toujours de t'oublier.

Tout parle à ceux qui savent entendre, même les morts.

Je fais partie de ces gens qui sont figés dans leur quotidien, comme retenus par un étau invisible qui les empêchent de bouger sauf que cet étau n'existe pas.

Si tu devais vraiment mourir ce jour-là, si c'était vraiment écrit quelque part, alors je regrette que tu ne sois pas morte en regardant mes yeux. J'aurais souffert le martyr, mais au moins je t'aurais sue un peu moins seule.

[...] la vie, c'est pas des lendemains qui chantent, des couchers de soleil magiques et des conneries comme ça. C'est un boulot. L'homme ou la femme que vous aimez est rarement à la hauteur de votre amour. Parce que personne ne peut être à la hauteur de sentiments aussi forts, et au fond, peut être que personne ne mérite de supporter un tel fardeau non plus. On vous laisse tomber. Vous êtes déçu, vous êtes trahi, vous passez un nombre incroyable de journées nulles. Vous perdez plus souvent que vous ne gagnez. Vous haïssez l'autre autant que vous l'aimez. Mais, merde, vous retroussez vos manches et vous vous mettez au boulot - dans tous les domaines-, parce que c'est ça, vieillir.

Retourne toi sur le Passé, avec Indulgence - Il a sans doute fait de son mieux-

Les Mourants ont besoin de peu, Doux Ami, Un Verre d'Eau, c'est tout, Le Visage discret d'une Fleur, Pour ponctuer le Mur, Un Eventail, peut-être, le Regret d'un Ami Et la Certitude qu'on ne percevra plus Les couleurs de l'Arc en ciel, Quand tu auras disparu -

Si tu venais à l'Automne, Je balaierais l'Eté Avec un demi sourire, à demi dédaigneux, Comme les Ménagères font, d'une Mouche. Si je pouvais te voir dans un an, J'enroulerais les mois en pelotes - Et les mettrais dans des tiroirs distincts De peur que les chiffres se confondent - Si les Siècles seulement, se faisaient attendre, Je les compterais sur mes Doigts, Soustravant, jusqu'à ce que mes doigts tombent Au pays de Van Diemen. Si certaine, quand cette vie sera finie - Que la tienne et la mienne, existeraient - Comme une Epluchure, je les jetterais, Et prendrais l'Eternité - Mais, maintenant, incertaine de la durée De cette attente, entre nous, Cela me pique, comme fait l'Abeille Farfadet - Qui n'admet pas - qu'elle a un aiguillon.