“Nessuno dei due avrebbe potuto desiderare di meglio in quel momento. O forse sì. Forse esisteva già una lunga lista di carenze, di dettagli sbagliati, cose apparentemente insignificanti che avrebbero minato irrimediabilmente l'idillio. Come se già non bastasse la Voce nella testa che ogni tanto mi ripete cose come "è troppo presto" o "è troppo tardi", "non ha senso", "finirà", ma riuscivo a farla tacere.
La Voce è una vecchia conoscenza ed è sempre stata granitica nella sua volontà di tornare, sempre.
Tutto ciò, però, stava perdendo di consistenza in quel momento, dissolto nell'acqua tiepida, nel profumo che da quel momento, non avrei più saputo associare ad altro e nel rettangolo di cielo ritagliato oltre la finestra. Le mani perse fra i suoi capelli bagnati ed un'altra mano, più grande, ad accarezzarmi lentamente una gamba, là dove emergeva. Poteva seguirla, dove il ginocchio si piegava per fare spazio alla sua gamba che vi passava sotto, per poi scendere, lungo la tibia fin dove tornava ad immergersi, all'altezza della caviglia. Gli stessi movimenti, lentamente riproposti al ritmo del delicato modo ondoso creato dall'espansione di due casse toraciche, accompagnato dall'involontario muoversi di un piede sulle note di una canzone conosciuta a memoria.
La musica scandiva il tempo, accompagnando il rapido calare del sole, perso dietro ad una coltre spessa di nubi che ne frammentavano e disperdevano la luce. E quel bianco crepuscolo cresceva e si mangiava tutti i colori, lasciandoci infine nel nostro lento cullare placido, ormai monocromatico.
Entrambi sapevamo che non ci saremmo alzati prima che avesse fatto buio.
Fuori, fuori dall'acqua, fuori dalla nostra testa, la temperatura stava calando, ce ne saremmo accorti solo in seguito, una volta sciolto l'abbraccio.
Mi venne in mente la storia della sirena, del marinaio e dei loro due mondi inconciliabili. Lui era innamorato e l'avrebbe tenuta con sè anche a patto di farla vivere in una vasca da bagno, anche a costo di ucciderla.
In realtà, ho sempre preferito un'altra storia, quella della Volpe e del Piccolo Principe, anche se alla fine lui se ne va e lascia la Volpe da sola.
Fui distratta improvvisamente da un rumore.
Non era lì, fisicamente, non dove stavano la vasca, la musica; oltre i lustrini dorati che fluttuavano nell'acqua ed il cielo bianco, da un'altra parte, dove solo io potevo sentirlo: qualcosa si ruppe. La pressione a cui era stata sottoposta era eccessiva e continuava a crescere, strati e strati di calcificazioni non l'avrebbero mai potuta proteggere da una forza così grande. La struttura, per quanto solida, collassò, frammentandosi. Non rotta del tutto, non a pezzi, ma quelle piccole crepe che lasciavano intravedere il cuore caldo e fragile al di sotto sembravano enormi. Non era mai successo.
Se era possibile fare breccia in una fortezza che aveva resistito per secoli, allora io potevo, forse, mettere a tacere la Voce, non pensare ad altro se non alla pressione esercitata dalla sua testa appoggiata sul mio sterno, e ripetere, anche se con un filo di voce, quelle due parole che mi facevano così tanta paura.
E forse, un giorno, si sarebbe sgretolata del tutto, la paura, così come la Voce.”
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