L'adrenalina, la frenesia, la voglia di continuare, l'appagamento, la gioia, il bisogno, la necessità.
Non riesco a controllare nessuna fibra del mio corpo. Ogni cellula è impaziente più della precedente, più desiderosa, più bramosa di averne ancora.
Il mio cuore continua a battere al ritmo dei sentimenti, cadenzato dal rumore leggero e eccitante della pagina che viene voltata dalle tue dita febbricitanti.
Gli occhi divorano riga dopo riga, parola dopo parola, lettera dopo lettera, e assimilano il contenuto con una tale celerità che non ti accorgi nemmeno di essere già a metà libro.
L'odore familiare che ti inonda le narici fino a inebriarti totalmente, succube di quel piacere meraviglioso e soave, quell'odore di vissuto, di capito, di antico che solo quelle pagine ingiallite e un po’ rovinate dal tempo ti provocano. Il respiro spezzato, stanco di uscire così veloce dai tuoi polmoni, che bisognosi di più ossigeno costringono il cervello a lavorare il più velocemente possibile.
I sorrisi strappati dalle dolci strofe appena lette e le lacrime sgorgate senza permesso dai tuoi occhi scendono giù rovinosamente, ma tu non cessi di sorridere, di gioire, di amare.
Amare, si, incondizionatamente e inesorabilmente.
Amare come non hai mai amato, felice come non sei mai stata, completa come solo i tuoi libri preferiti sanno farti sentire.
Questo è quello che provo quando leggo libri, loro, gli unici in grado di scombussolarmi dall'interno con una tale forza, una tale potenza da lasciare un segno profondo e indelebile dentro te.
Una ferita così grande e cosi piacevole da desiderare che non si rimargini mai, da pretendere che continui a pulsare, a vivere, grazie alle emozioni che provi durante l'amplesso.
Una ferita che brucia come acido sulla tua pelle quando sai che ormai il piacere è giunto quasi al termine, quando ormai solo poche pagine di distanziano da quella che è l'inesorabile fine della vita.
Dolore, sofferenza, tristezza e vuoto sopraggiungono, spazzando via senza pietà ciò che ne era di te e della gioia più pura dell'attimo precedente.
Che sia davvero tutto finito? Purtroppo si.
Ma non temere giovane fanciulla, ti resterà la cicatrice più bella e vera che tu possa desiderare; i bei momenti trascorsi non li dimenticherai, ovviamente no, anzi li custodirai come oro colato dentro il tuo animo e li rivivrai tutte le volte che ne sentirai la mancanza.
Certo, non solo ricorderai gli attimi più benefici, ma anche quelli più struggenti e più distruttivi, ma anche essi a lungo andare prenderanno connotazioni più dolci e piacevoli.
Perché, ti chiederai, accade tutto ciò solo con un libro? Per il semplice fatto che non è “un semplice libro”, ti leggono dentro proprio come tu fai con loro, solcano furiosamente il loro titolo sulle pareti del tuo cuore eccitato e rimangono con te.
Restano per ricordarti chi sei e cosa farai di te stessa.
I libri ti leggono, ti capiscono e ti amano.
E tu amerai loro.
Innamorati ancora, buona lettura.
romaincrisis
blakekathryn
theartofmadeline
