desassossego

um princípio

um precipício.

proparoxítona rebelde

fugaz

quiçá marina, fullgás

estéril no meu tom

estério:

eu estou no dia de hoje como um cavalo

você está na ciclovia ladeira acima

atravessando o estado até o quintal da casa de sua mãe, desde os anos dois mil.

"todas as cartas de amor são ridículas" – você começa

eu, rindo, pois isso já se tornou coisa-de-somente-nós-dois, continuo

"e não haveria de ser amor se não fossem ridículas"

ou algo do tipo, pois você quem decora os textos tão bem.

enquanto batuco as unhas sobre a borda de uma das taças

você esfrega outra com a manga do punho e me diz que

devemos tomar cuidado com analgésicos, ansiolíticos e opióides

e eu te falo sobre a classe dos benzodiazepínicos

sobretudo, sobre o amor

entretanto, nossa dor

contudo, com todos

todavia, tento, tanto, aos trancos

às vezes até aos prantos

triscar em tudo que há

tenazmente

luciferandes das cordilheiras – canta pausadamente o poeta e eu, dentro do meu quarto, chave passada na porta, som estéreo abafado sob a mesa de canto, também canto que acredito nas plantas que curam, sim. também acredito no dom do encanto.

tem sido um prazer imenso acompanhar os seus atravessamentos. você também sente isso, não?

perceber o crescimento das unhas, reparando na ponta dos seus dedos, as cutículas, as falanges, os seus dígitos e, subitamente, sinto inveja das tuas digitais. perdoe-me o uso da hipérbole, meu amor.

despercebidamente temos crescido juntos, na beira dos quase trinta e, confesso, também nunca lembro se já cheguei a comentar contigo que não acredito no destino, pois prefiro ouvir o delírio.

prefiro delirar ao mesmo tempo que te conto que, às vezes, sinto que não nos encontramos somente nesta vida.

sob os quarenta e oito graus celsius, no jorro de água quente

tal qual Queiroz escreveu

que me dei conta da profundidade de sua ferida.

você ria no meio do tempo

naquele buraco do vento

enquanto seus sisos apareciam

que eu vi a sua dor velada

mal cuidada

roliça e encaracolada

com mau cheiro e avermelhada.

tratei tudo com zelo e paciência

com unguento e banhos de Abô

pedindo para o meu bom senhor que te lavasse

e levasse embora essa tristeza garrida:

"chamam isso de espinhela caída" – sorri chorando ao lembrar.

foi no meio daquela estrada

em meio à relva e das folhas de meada

onde as pedras do rio Itapicuru mirim caíram de suas mãos feito rosas de Hiroshima:

só eu vi, pois de soslaio também se vê o outro desaguar.

"nesse mundo de tantos anos, entre tantos outros, que sorte a nossa, hein?"

não bastava ser o mesmo número de Odu;

não bastava ser a mesma casa nove em trígono com Capricórnio;

não bastava a mistura da seiva quente que escorre entre nossas coxas;

tudo isso não bastava.

tudo isso me abastou.

você, que é tão você e tão meu.

eu, que em três partes sou do mundo, seu e tão somente meu.

nós, que somos nós, à sós – Aragão entenderia

desfranzir o cenho, com empenho, tem sido uma atividade diária emplacavel de se perder em qualquer radar ou às vistas. hoje, escrevo nesse diário sobre as meias gastas nos calcanhares.

a verdade é que não nos interessa se o verde das estações dará lugar ao opaco no próximo outono, pois sua presença não é mais um lugar; é um estado, e você está. essa é uma promessa aos quase trinta anos.

o abraço inepto, na fala descrente dos remédios para induzir ao sono, nada disso traz mais calma do que sentir no colo de algodão as doces súplicas para ver o mundo mais devagar. preste atenção: essa é uma promessa aos quase trinta, não aos dezessete, onde tudo é infinito. Pessoa se orgulharia.

talvez no deserto, decerto, haja alguma boa miragem que torne a paz mar revolto em pausa e você pausou a ira nessas calhas puidas. na verdade, Campos quem se orgulharia.

sobre a antítese, uma figura de linguagem, a sapiência seja a calma da devoção brusca. nesses vinte e poucos, tudo ainda é infinito, pelo menos, enquanto dure. espero que perdure.

não é mais sobre ser, nem estar; é sobre ficar, apesar de tudo, apesar de mim.

"mesmo com o passar dos anos, a roda foi e é uma invenção incrível, não acha?", pensando alto, te lancei. depois caí.

você nunca ousou contar o toque monocromático dos ponteiros, mesmo quando era chegada a hora de nossa partida, mas eu sim – você sabe.

tantas coisas minhas somente você soube. clemente, tantas coisas suas ousei te dizer para que assim, quem sabe, você pudesse entender. acho que não entendi.

me fascinava as minúcias, as frestas, as rachaduras, a sua casca dura, seu doce e teso dom, pois o leon disse para matilde e eu também te contei que é por lá que a luz entra; o axé, a fé, a lágrima, o gozo, o suor e o som entram também, contudo, não sei se reparou na falha da projeção. foi contusão.

ir de encontro à sua presença era como subir ao monte parnaso; ele não existia até ser inventado, pela razão da necessidade de suas nove musas, da mesma forma que conjurei, em sussurro, enquanto lavava sua cabeça, o caminho mais fácil para chegar até a mim. até aqui. até agora. até o fim.

doeu ter que te dizer e mostrar a marca da lágrima. foi fora de tom o som gutual que rangeu entre os seus dentes na hora do adeus. é pesado demais sustentar o vento sob as plumas que desejam voar soltas por aí, porque tem sido leve alçar voo por aqui.

imagino como deve ser ensurdecedor o barulho de uma bomba

"Einstein deve ter sentido orgulho ou tristeza"

e acredito mais na segunda possibilidade.

sempre acreditei mais nas segundas possibilidades:

na segunda vez, não era mais um cisco, era lágrima

de segunda foi melhor que de primeira,

pois consegui acertar o tom.

coincidências existem, pensei

porquê numa segunda-feira

que decidir te enfeitar de fitas

argumentei que chorar também é som

reorganizei todos os móveis da casa

ou me salvar

falando sobre o que eu já te disse

que já te falei

porquê eu também já te contei sobre isso.

I'm gonna remember you as a promise

because I promised

so many years ago:

if I survive this

I'm gonna make so much poetry

no dia de hoje, como um cão;

sentado numa mesa de fórmica

sob um salão de cerâmica.

observo olhos que se vêem

mãos que tateiam o inato

peço a deus para conseguir ser um pouco mais grato,

pois ainda há motivos para chegar