Corazon de Musa

El peso de la sensibilidad

Es agotador tener que recordarte constantemente por qué haces las cosas: tener que desahogar tus sentimientos cada vez que alguien sin cultura se toma lo que escribes como algo personal, cuando tu único objetivo es expresarte y liberar tu mente de las constantes cavilaciones.

No te culpo por confundirte, pero tampoco te felicito por equivocarte.

No es el silencio sino el ruido de quienes no saben escuchar.

Intentando atrapar un poco de su tiempo que nunca es para mí, me quedo en la sombra, espectro de palabras que no fueron suyas.

Hay gente desesperada colgándose de las líneas que las manos libres escriben. Luego, esa misma gente culpa a esas manos de escribir con tal libertad, como si fuese una ofensa externarla como lo hacen.

Confunden amabilidad con seducción y admiración con interés romántico… y luego se preguntan por qué han dejado de existir los caballeros.

En pocas palabras, me cae mal la gente que no sabe leer y culpa por su ignorancia a quien escribe.

Si te van a colgar, te van a colgar, escribas lo que escribas y lo escribas como lo escribas.

Imagínate tomar un libro, leerlo y sentirte comprendido al grado de pensar que fue escrito para ti.

Me cansé de exhibir el alma ante un público que se cree el elegido.

Qué difícil y frustrante se vuelve publicar en un medio ambiente en donde un cierto número de personas tiende a proyectar de manera descontrolada sus heridas no trabajadas o sus anhelos mal enfocados. Nadie que escribe con la soledad a cuestas publica pensando en lanzar indirectas a quien desconoce. Sin embargo, siempre va a haber alguien que crea y afirme lo contrario, cayendo en la desgracia de criticar injustamente al que escribe.

Silencio, dame de comer lo que necesito.

Abrí los ojos después de entender que todo es un sueño.