Corazon de Musa

Mis actos están hechos a la fidelidad de mis palabras. Y mis actos son la verdad de este corazón.

Me ato cada beso a un suspiro.

Soy todas las palabras que adoré en los labios, en los libros que admiré.

De nuevo estoy buscando entre las esquinas, espiando las hojas esperando encontrar sus labios... Otra vez miro hacia la oscuridad del cielo recorriendo el silencio de mi cuerpo, tragando los besos que caen ante los suspiros. Abro los labios y recorro sin poder contener la horma de sus cejas, deslizó entre susurro sus vellos, los muevo como si fuera mi boca el viento y dejó toques que mojan en su piel. Mis manos tiemblan hasta instalarse en el vacío, acaricio tus pestañas, las decoro con mis yemas, las canto al respiro y sumerjo mis huellas en los espacios naciendo en risas, bajan mis dedos por la tez de tu silencio, mis mejillas sienten tu aliento, mientras repiso tu nariz y bordeó entre mis palmas tu rostro. Caigo en el vuelo de tus líneas, tus blancos y lisos a corrugado de un soplido. Caigo entre latidos y respiros que lo son todo, ante tu presencia que se presenta como mi compañía y la sonrisa a mi boca. Caigo recorriendo entre mi pecho las palabras que saltan, se ahogan, vuelan y brotan... Ante letras que se enredan y solo son felices al verte entre mis manos, entre adjetivos que son pequeños entre el inmensidad de tu silencio, entre escaladas y decaídas que me besan y me destrozan en una puntos suspensivos que alegran mi corazón. Me pierdo encontrado lo que somos, viendo que somos y seremos, que estamos y que sigo entre los bordes de la ventana saltando al precipicio con el pecho abierto en dos, con los ojos llenos de rojo y tildado de azul... Lo sé y solo sé, se mueve de mi días y se sueña entre mis noches. Explota en total calma, guardo ante el olvido... Me lleno de ti en las trincheras de unos latidos y la flora en paz de tu boca. El tiempo sabe a tus ojos, a ese color de mañana y los vestidos de la noche.

Es curioso que haya alguien frente a nosotros que nos mira tal y como somos y no huya… Al contrario, se queda mirándonos en silencio, pero presente, sin juzgarnos… Y no seamos capaces de verlo, ni siquiera de agradecérselo. ¡Ah, esa ironía!

El peso de la sensibilidad

Es agotador tener que recordarte constantemente por qué haces las cosas: tener que desahogar tus sentimientos cada vez que alguien sin cultura se toma lo que escribes como algo personal, cuando tu único objetivo es expresarte y liberar tu mente de las constantes cavilaciones.

No te culpo por confundirte, pero tampoco te felicito por equivocarte.

No es el silencio sino el ruido de quienes no saben escuchar.

Intentando atrapar un poco de su tiempo que nunca es para mí, me quedo en la sombra, espectro de palabras que no fueron suyas.