Corazon de Musa

Intentando atrapar un poco de su tiempo que nunca es para mí, me quedo en la sombra, espectro de palabras que no fueron suyas.

Hay gente desesperada colgándose de las líneas que las manos libres escriben. Luego, esa misma gente culpa a esas manos de escribir con tal libertad, como si fuese una ofensa externarla como lo hacen.

Confunden amabilidad con seducción y admiración con interés romántico… y luego se preguntan por qué han dejado de existir los caballeros.

En pocas palabras, me cae mal la gente que no sabe leer y culpa por su ignorancia a quien escribe.

Si te van a colgar, te van a colgar, escribas lo que escribas y lo escribas como lo escribas.

Imagínate tomar un libro, leerlo y sentirte comprendido al grado de pensar que fue escrito para ti.

Me cansé de exhibir el alma ante un público que se cree el elegido.

Qué difícil y frustrante se vuelve publicar en un medio ambiente en donde un cierto número de personas tiende a proyectar de manera descontrolada sus heridas no trabajadas o sus anhelos mal enfocados. Nadie que escribe con la soledad a cuestas publica pensando en lanzar indirectas a quien desconoce. Sin embargo, siempre va a haber alguien que crea y afirme lo contrario, cayendo en la desgracia de criticar injustamente al que escribe.

Silencio, dame de comer lo que necesito.

Abrí los ojos después de entender que todo es un sueño.

Se amaban con ternura, pasión, fidelidad. Trataban de estar siempre juntos y cuando tenían que separarse por cualquier motivo, durante ese tiempo tanto pensaban el uno en el otro que la separación era otra suerte de convivencia, más sutil, más sagaz, más ávida.

En algún pasadizo olvidado dejé la luz que portaba en el pecho y el ángel al que le escribía se quedó ahí, esperando por el regreso que nunca le prometí.