Poesía

antes de besarte,

porque los labios,

siempre

llegan tarde,

como la voz

de quien ama,

que al hablar,

tan solo repite

tarde y torpe,

lo que antes,

ya dijo

y no puedo,

quiero mirarte,

y no puedo,

quiero hablarte,

y no puedo,

quiero oírte,

y no puedo,

si,

quiero tenerte,

y no te tengo,

pero te pienso,

porque puedo,

y pienso,

que te toco,

y pienso,

que te miro,

y pienso,

que te hablo,

y pienso,

que te oigo,

y sobre todo,

pienso,

que te tengo,

es la suma

de varios libros,

y no siempre

el que leemos

es bueno,

ni sabemos

poner fin a uno,

antes de empezar

de verdad,

el tiempo

solo es un actor

secundario,

y la muerte,

un contrincante

soberbio, arrogante

e ingenuo,

es la forma

en que le plantamos

para los acantilados

en las afueras

de las estrellas,

para los sombreros

que cuelgan

de las perchas,

para las piernas rotas

y las tumbas abiertas,

para la luna nueva

a la que el mar ignora,

escribir para ti,

que no estas,

con la fe traviesa

del ateo

y para aquel

que ama

desprovisto del deseo,

escribir y escribir

con las manos dormidas

y la voz apagada,

pero sobre todo,

para que lo cotidiano

siga hablando en verso

aunque la luz

se esconda detrás

es la única

forma

cuando no tenemos sueño,

nos levantamos

cuando queremos

seguir soñando,

pasamos más tiempo

con los que nos pagan

que con los que nos quieren,

escondemos las verdades

y le hemos puesto

un balcón a las mentiras,

tenemos el estómago

lleno de probióticos

y el alma no hay forma

que la curen los antibióticos,

olvidamos el presente

mientras recordamos al pasado,

y cuando queremos

cambiar de juego

empiezan

cuando tienes

un gran corazón

y tu carácter

con las manos

y los recuerdos

puedan besarme la memoria,

mientras pueda escribir

con los ojos

y una mirada pueda leerme,

mientras la magia

me use como truco

y se sorprenda el niño

que se esconde en la chistera,

también es un lugar

que al mirarme

a los ojos,

vieras lo que de ti

dejas en los míos,

aquello que de tu vida

se queda en la mía,

con la palabra serena

más tarde o más temprano,

porque la vida

necesita manifestarse

para contarnos,

una ilusión que se renueva,

un río donde sus aguas

nunca se detienen,

aunque en su camino

por el mundo tengan un lugar

donde nacen

es que

vivimos

sin saber

si somos

el lienzo,

la pintura,

el pincel,

los que no encajan,

como un sabio

en la universidad,

un pobre

en el vaticano,

o un poeta