Poesía

me di cuenta

que lentamente

te convertiste

en un recuerdo

que ya no eres,

o tal vez,

y también

lentamente,

me he convertido

un un recuerdo

las palabras

cómo describir

lo que de ti

se quedó en mi,

y me doy

por vencido,

me quedo entonces

en silencio,

acurrucado

en tus gestos,

en algún recuerdo

que se hace dueño

de un tiempo

que se acerca

a tu cintura,

cierro los ojos,

y entiendo

que los colores

pueden aparecer

sin tener que abrirlos,

que inútiles

son los versos

sin el aliento

que los crea

en la distancia,

que tristes,

estas letras

que nacen

sin el tacto

de tu piel,

todo

es tan inútil

cuando se escribe

sin tus pasos,

sin despertar

en la certeza

que encontremos

a alguien

como nosotros,

alguien

que nos ame

como nos amamos

y que nos mire

como nosotros

nos miramos,

y que todo eso

suceda

entre el hoy

y el ahora,

que nada

suceda ya

en el ayer

ni en el mañana,

sí,

que en cada

instante,

los sueños

se besen

antes de besarte,

porque los labios,

siempre

llegan tarde,

como la voz

de quien ama,

que al hablar,

tan solo repite

tarde y torpe,

lo que antes,

ya dijo

y no puedo,

quiero mirarte,

y no puedo,

quiero hablarte,

y no puedo,

quiero oírte,

y no puedo,

si,

quiero tenerte,

y no te tengo,

pero te pienso,

porque puedo,

y pienso,

que te toco,

y pienso,

que te miro,

y pienso,

que te hablo,

y pienso,

que te oigo,

y sobre todo,

pienso,

que te tengo,

es la suma

de varios libros,

y no siempre

el que leemos

es bueno,

ni sabemos

poner fin a uno,

antes de empezar

de verdad,

el tiempo

solo es un actor

secundario,

y la muerte,

un contrincante

soberbio, arrogante

e ingenuo,

es la forma

en que le plantamos

para los acantilados

en las afueras

de las estrellas,

para los sombreros

que cuelgan

de las perchas,

para las piernas rotas

y las tumbas abiertas,

para la luna nueva

a la que el mar ignora,

escribir para ti,

que no estas,

con la fe traviesa

del ateo

y para aquel

que ama

desprovisto del deseo,

escribir y escribir

con las manos dormidas

y la voz apagada,

pero sobre todo,

para que lo cotidiano

siga hablando en verso

aunque la luz

se esconda detrás

es la única

forma

cuando no tenemos sueño,

nos levantamos

cuando queremos

seguir soñando,

pasamos más tiempo

con los que nos pagan

que con los que nos quieren,

escondemos las verdades

y le hemos puesto

un balcón a las mentiras,

tenemos el estómago

lleno de probióticos

y el alma no hay forma

que la curen los antibióticos,

olvidamos el presente

mientras recordamos al pasado,

y cuando queremos

cambiar de juego

empiezan

cuando tienes

un gran corazón

y tu carácter

con las manos

y los recuerdos

puedan besarme la memoria,

mientras pueda escribir

con los ojos

y una mirada pueda leerme,

mientras la magia

me use como truco

y se sorprenda el niño

que se esconde en la chistera,

también es un lugar

que al mirarme

a los ojos,

vieras lo que de ti

dejas en los míos,

aquello que de tu vida

se queda en la mía,

con la palabra serena

más tarde o más temprano,

porque la vida

necesita manifestarse

para contarnos,