byㅤㅤ𝘣𝘭𝘰𝘰𝘥.

"  because  she  is  my  ward,  "  he  explains  simply.  he  leaves  out  the  king's  sour  mood,  the  earliness  with  which  he  summoned  jon  to  the  throne  room  to  dole  out  his  punishment  with  the  same  bloodthirst  that  he  would  require  to  cleave  a  man's  head  from  his  shoulders.  such  concern  for  their  father  seems  out  of  place  on  julian's  features,  now  that  they  were  encased  in  the  white  lacquered  armour  of  the  kingsguard.  it  was  nearly  oxymoronic.  "  the  king's  wishes  are  my  duty  to  fulfill,  "  he  insists,  tightening  his  grip  on  his  son's  shoulder.  the boy  likely  cannot  feel  that  the gesture is intended to be  imbued  with  reassurance  through  the  steel  of  his  armour.  raising  his  gaze  to  meet  julian's,  jon  sighs.  house  mooton  stood  bowed  beneath  the  foot  of  the  crown,  led  by  its  insolent  king.  "  —  as  they  are  yours.  "  he  nods  once,  dark  eyes  examining  that  of  his  son's.  so  similar  were  they  to  his  own.  more  similar  were  they  still  to  his  wife's.  "  you  are  sworn  to  protect  the  king,  my  son.  his  queen  is  only  your  charge  so  long  as  the  threat  to  her  is  not  the  king  himself.  "

𝒊𝒏 𝒕𝒉𝒆 𝒕𝒉𝒓𝒐𝒏𝒆 𝒓𝒐𝒐𝒎.

what  goes  up,  must  come  down.  the  king  was  nothing  short  of  irritated  this  morning  —  somewhat  hungover.  back  sore.  balls  heavy.  truthfully,  the  sourness  was  overdue.  he'd  spent  too  long  in  a  good  humour.  aerion  had  always  been  plagued  with  an  uneven  temperament  —  the  pendulumn  his  mood  hung  upon  swinging  to  and  fro.  none  had  expected  that  the  anvil  would  come  down  so  swiftly  after  his  wedding.

jon  had  been  present  for  nearly  half  of  aerion's  life.  the  king  that  sat  in  front  of  him  now,  nestled  so  comfortably  on  the  blood  of  the  men  who  had  rode  to  war  against  orys  baratheon  in  his  father's  name  rather  than  his  own,  had  once  been  but  a  boy.  he  had  grown  into  his  features,  grown  into  his  throne,  but  his  ego  remained  too  large  for  his  body.  his  mood  is  rancid,  annoyance  radiating  off  of  him  like  a  sickly  perfume.  jon  thinks  of  the  queen,  wonders  at  her  wellbeing.  "  that  would  be  because  it  seems  she  did  not,  "  he  answers  the  question  —  intended,  jon  knows,  to  catch  him  in  some  kind  of  lie  of  omission  that  did  not  exist.  "  she  is  only  a  girl,  your  grace.  not  a  beast.  "

news  of  alysanne's  disappearance  had  come  too  late,  reaching  his  ears  in  the  morning  rather  than  the  middle  of  the  night,  as  he  would  have  preferred.  even  so,  he  had  not  panicked.  "  i  have  sent  men  out  to  the  surrounding  areas  in  search  of  her.  she  cannot  have  gotten  far.  "  not  without  resources.  not  without  help.  those  that  he  kept  in  his  employ  were  hard  at  work,  scraping  through  the  refuse  of  flea  bottom  for  word.  in  truth,  jon  had  not  expected  to  see  the  king  upright  so  early  in  the  day.  he  had  expected,  however,  that  if  he  chose  not  to  inform  the  king  himself,  someone  else  would  lunge  at  the  opportunity  to  shove  him  down  in  the  king's  estimation  with  the  heels  of  their  boots.  "  she  will  be  found  by  day's  end.  "

                                  the  scowl  was  permanent  marring  the  younger  stark  face  during  the  whole  celebration  and  subsequent  feast.  while  lyanna  wandered  around  the  loud  hall,  haunting  the  merry  people  with  her  distrust  dressed  in  grey  velvet,  she  had  kept  to  herself  most  of  the  time,  only  speaking  with  trusted  acquaintances  and  her  family  when  they  crossed  her  path.  there  was  a  throbbing  in  the  back  of  her  mind  that  she  never  felt  before,  she  could  almost  feel  herself  slipping  away  from  her  skin  there,  in  the  middle  of  hall.  when  she  found  her  brother  benjen  almost  hiding  away  a  corner.  she  turned  to  him  with  a  sly  smile,  it  was  good  to  turn  her  back  to  the  sychophants  for  more  like-minded  conversation,  even  if  they  could  never  be  truly  honest  in  that  place.  ❛❛ —  friends.  subjects.  does  a  targaryen  king  know  the  difference?  mayhaps  some  of  them  are  not  true  friends  and  are  just  drowning  their  contempt  in  expensive  dornish  wine.  — ❞ like  us.  she  would  rather  see  the  pompous  king  choke  on  his  own  food  than  to  toast  as  his  friend.  it  was  more  than  what  she  could  bear.

                                  what  kind  of  peace  could  be  bought  with  the  blood  of  her  father,  she  wondered  when  her  eyes  glazed  through  what  benjen  called  friends  of  the  king;  all  she  could  see  were  liars  and  murderers  and  backstabbers.  ❛❛ —  if  we  were  offered  the  choice  of  coming,  I  suspect  the  crowd  would  be  much  smaller.  — ❞ her  words  not  louder  than  a  murmur,  meant  for  her  older  brother's  ears  only.  one  could  never  be  too  careful  with  spies  eavesdropping  any  conversations  in  the  den  of  dragons  and  for  all  that  lyanna  was  known  for  her  recklessness,  she  would  not  jepordize  her  house  so  directly.  at  the  moment,  her  glares  were  all  she  could  afford  while  the  claws  were  kept  away.

                                  something  more  dire  was  pressing  on  her  mind;  the  topic  she  longed  to  discuss  with  her  siblings  in  the  privacy  of  winterfell,  in  their  godswood  where  the  gods  could  protect  them,  but  the  words  came  out  anyway.  ❛❛ —  dragons.  not  what  anyone  expected  from  this  wedding.  — ❞ she  hoped  he  could  understand  the  read  the  deep  resentment  in  her  eyes,  in  the  cruel  twist  of  her  mouth  when  she  finished  the  sentence.  there  was  a  petty  jealousy  gnawing  at  her  insides  when  she  had  sat  there,  in  her  too  warm  bench,  in  the  too  crowded  room,  watching  the  little  infant  dragon  explore  the  world  for  the  first  time.  not  jealousy  of  the  dragon,  but  of  the  magic.  the  starks  and  other  northern  houses  were  the  only  of  them  to  have  their  own  beasts  since  the  dance  of  the  dragons.  lyanna’s  own  abilities  were  a  hidden  secret.  they  lost  the  uprising  but  kept  their  blessings.  now,  they  were  not  safe.

when  the  rebellion  had  fizzled,  orys  baratheon  skewered  on  the  end  of  the  prince's  sword,  the  wolves  of  the  north  had  been  backed  into  a  corner.  there  was  only  so  much  one  could  do  with  gnashing  teeth  and  swiping  claws  against  the  might  of  the  iron  throne.  benjen  had  always  been  pragmatic.  dreams  of  a  free  north,  of  the  targaryens  deposed  of  their  rule  of  the  seven  kingdoms,  were  saved  for  slumber.  in  the  waking  hours,  he  knew  enough  to  be  realistic.  but  it  was  aelyx  who  he  had  taken  a  knee  in  front  of  as  the  newly  dubbed  warden  of  the  north,  the  ailing  mad  king  too  feeble  to  run  his  own  kingdom  without  his  hand  acting  regent.  it  had  been  a  spur  of  the  moment  agreement,  one  intended  to  protect  the  north  from  the  repercussions  that  the  stormlands  were  facing.  there  had  been  no  time  for  forward  thought,  for  imagining  what  kind  of  reign  the  crown  prince  would  have  when  his  father  finally  expired  with  his  head  laid  upon  a  silken  pillow,  soft  and  misshapen  as  a  rotten  melon.

benjen  has  long  suspected  that  his  siblings  could  not  understand  why  he  had  pledged  the  north's  loyalty  to  the  crown.  house  stark  had  reeled  from  the  loss  of  both  patriarch  and  matriarch  in  one  fell  swoop,  both  returning  to  the  gods  in  quick  succession  on  the  battlefield  —  their  father  where  he  he  had  belonged  and  their  mother  where  she  had  not.  benjen  had  come  into  his  title  on  a  wave  of  blood  and  despair,  the  nature  of  war  leaving  him  without  time  to  properly  mourn.  the  north  could  not  have  suffered  more  loss.  that  was  what  benjen  had  told  himself,  kneecap  pressed  painfully  to  the  stone  of  the  red  keep's  throne  room.  oaths,  to  him,  were  sacred  —  but  his  oath  had  died  with  the  mad  king.  "  we  would  have  been  here  regardless,  lyanna,  "  he  reminds  his  sister.  the  guise  of  their  loyalty  could  not  yet  be  broken.  "  house  stark  shows  up  for  its  allies.  "

"  they  mean  insurmountable  power  for  house  targaryen.  "  insurmountable  was  the  focal  point  of  his  sentence.  as  long  as  the  targaryens  had  dragons,  they  could  not  be  defeated  by  mere  men.  their  rule  was  cemented  until  they  destroyed  themselves  from  within  as  they  had  in  times  past,  an  ever  eating  ouroboros  of  fire  and  blood. he pulls at the hem of his tunic, stiff with embroidery as it is.  "  the  king  is  certainly  lucky.  "

a  flare  of  excitement  is  set  alight  deep  in  ysabel's  stomach,  burning  hot  and  quick  behind  her  navel  like  the  comet  that  passed  overhead  as  they  had  been  wed.  aerion  chants  her  name  into  the  crook  of  her  neck  like  a  prayer,  and  for  a  moment  her  eyes  flutter  shut.  she  inhales  quietly  through  her  nose,  breath  held  steady  and  slim  fingers  still  clutching  at  the  stem  of  her  emptied  wine  goblet.  he  is  impossibly  close,  the  rush  of  his  blood  humming  through  the  fabric  of  her  wedding  gown.  he  is  too  close  for  ysabel  to  deny  any  longer  that  his  desire  is  reciprocated.  even  if  it  is  purely  animalistic,  a  physical  necessity  rather  than  a  demonstration  of  combined  love  and  respect,  she  finds  herself  imagining  which  parts  of  their  bodies  will  be  touching  in  the  next  few  minutes  —  in  the  next  few  hours,  in  the  next  few  days.  the  king  begs  her  leave  to  be  with  her alone,  and  a  near  maniacal  smile  finds  its  way  onto  her  lips  unbidden.  she  gnaws  at  it  with  the  sharp  of  her  upper  teeth,  molding  it  into  an  expression  she  can  bear  to  admit  that  she  wore  in  response  to  his  plea.

wine  finally  abandoned,  ysabel  works  his  fingers  away  from  the  fabric  of  her  dress  with  her  own.  she  does  so  with  the  same  gentleness  that  she  would  stroke  the  top  line  of  one  of  her  destriers,  or  move  harmless  from  her  preferred  spot  atop  her  bed.  when  she  stands  from  his  lap,  she  turns  to  look  at  the king of the seven kingdoms  from  a  higher  vantage  point.  his  lids  are  heavy  with  wine,  heavy  with  craving.  his  lips  are  as  red  as  cherries,  as  blood,  as  the  tail  of  the  comet  that  had  streaked  across  the  sky.  carefully,  she  leans  down  to  speak  to  him  at  his  level,  hands  braced  on  the  armrests  of  the  feast's  throne,  its  king  in  it.  she  slides  them  along  the  slick  surface  of  the  polished  wood,  closer  and  closer  to  the  chair's  back  rest,  drawing  nearer  to  him  still. 

"  oh!  "  the  exclamation  comes  as  no  more  than  a  huff  of  air,  orielle's  natural  response  to  being  scolded  —  even  in  warmth  as  mira  has  done.  her  brow  furrows,  adamant  in  her  petulance.  though  she  was  no  longer  the  youngest  lannister  of  lannisport,  passing  the  torch  onto  the  twin  babes  before  her,  orielle  would  not  yet  relinquish  the  title  of  most  fussy.  nevertheless,  she  contains  her  offence  —  and  it  fades  with  the  passing  of  her  next  thought.  felyx's  memories  of  their  father  are  sharper  than  orielle's  own.  her  brother  had  her  beaten  in  both  years  spent  with  their  father  and  how  closely  the  lannisport  patriarch  had  kept  each  of  his  children  to  his  person.  prior  to  the  endless  hours  she  had  spent  at  his  sickbed,  orielle  could  not  recall  a  time  in  which  she  had  been  face  to  face  with  her  father  for  more  than  the  time  it  took  for  him  to  take  his  evening  meal  in  the  presence  of  she  and  her  mother.  the  thought  of  felyx  being  barred  from  her  cribside  stings  at  the  backs  of  her  honey  -  coloured  eyes.  she  blinks  rapidly,  pushing  the  image  away  with  the  wind  she  imagines  is  generated  by  each  flap  of  her  eyelashes.

she  moves  her  gaze  instead  to  mira,  inspecting  her  with  all  the  scrutiny  she  might  inspect  her  pets  should  they  act  strangely  for  even  a  moment.  her  brother's  wife  seems  pale  —  exhausted,  but  otherwise  well.  if  pale  and  exhausted  could  be  considered  within  the  realm  of  well,  orielle  was  not  sure.  regardless,  she  chose  to  categorize  it  as  it  suited  her.  she  turns  back  to  the  crib,  appraising  the  remaining  babe  as  if  she  were  taking  lot  of  everything  that  could  go  wrong  should  be  hold  the  little  thing  in  her  arms.  "  oh,  i  couldn't possibly  —  "  such  a  precious  thing!  orielle  herself  was  careful  —  she  handled  her  mice  with  the  same  delicacy  with  which  the  sun  touched  on  the  bridge  of  a  nose.  still,  the  anxiety  of  being  entrusted  with  what  felt  like  the  centre  of  the  very  universe  at  present  loomed.  "  well,  perhaps  i  could.  "  the  babe  was  horribly  cute,  after  all.  it  would  be  torturous  to  squander  an  opportunity  to  examine  her  up  close. she stands, smoothing the plush of her skirts. it would do no good to appear rumpled for such a momentous moment.   @ofelation

ysabel  feels  entirely  selfish,  having  inherited  the  sweetness  of  a  larger  family  through  her  marriage  whilst  house  dondarrion  still  reeled  from  the  loss  of  her  brother.  edric  had  left  a  hole  that  refused  to  be  filled,  the  rubble  around  its  edge  continuing  to  fall,  the  chasm's  maw  only  widening.  she  swallows  a  thick  wave  of  sadness  at  the  thought,  but  manages  to  maintain  her  smile.  "  his  majesty  would  scarcely  dream  of  treating  me  poorly.  "  ysabel  states  as  much  with  a  confidence  that  befits  aerion's  new  queen.  surrounded  as  they  were  by  the  busiest  bodies  the  seven  kingdoms  had  to  offer,  it  would  do  no  good  for  her  to  even  think  of  suggesting  otherwise.  in  truth,  he  has  shown  her  no  reason  to  believe  that  her  statement  isn't  rooted  in  reality.  "  the  same  is  said  of  blackhaven,  "  she  dismisses,  "  a  keep  merely  need  have  black  or  grey  walls  to  be  dubbed  grim,  these  days.  "  the  same  could  not  be  said  of  the  red  keep  — resplendent  in  red  brick  and  lit  from  within  as  it  was.  "  it  will  be  aerion  who  wishes  to  return to king's landing  before  i.  i  swear  it.  "

walking  in  step  with  loras,  benjen  is  reminded  of  the  similarities  between  them.  in  his  youth,  the  ruling  lord  stark  had  found  difficulty  in  likening  himself  to  his  siblings.  all  were  much  younger  than  he,  different  in  temperament  and  interests.  he  stood  out  in  his  position  as  leader  of  the  pack,  even  while  their  father  still  breathed,  still  commanded,  still  sat  as  warden  of  the  north.  he  did  not  think  the  same  as  his  younger  brother  —  he  could  not,  even  if  he  set  his  mind  to  it.  but  they  walked  the  same.  they  scanned  a  room  the  same.  their  minds,  though  they  took  different  pathways,  had  reached  the  same  destination.  the  hatching  of  a  dragon  carried  only  ill  omen  for  houses  which  were  not  of  valyrian  descent  —  for  all  but  the  targaryens.  "  preparations  have  been  underway  for  some  time now,  "  he  nods,  callused  fingers  feeling  at  the  unshaved  stubble  that  lines  his  jaw  and  chin.  "  our  vassals  have  been  receptive  to  my  call  for  stockpiled  lumber  and  stone.  i  had  intended  to  have  excess  weaponry  forged  at  the  wall.  "  castle  black  served  as  a  merely  a  blip  on  the  crown's  maps  —  what  lived  there  but  criminals,  wildlings,  and  cravens?  "  i  had  considered  involving  the  houses  of  the  stormlands.  i  am  no  longer  sure  that  we  are  afforded  with  time  for  such  diplomacy.  "  he  looks  to  loras  then.  it  is  not  phrased  as  a  question,  but  the  grey  of  his  gaze  asks  for  his  brother's  opinion.

He hummed, pondering the question of what did he already know. "I have some knowledge of the dragons, yes. It seems the dragon has bonded to the Princess......so she'll be the only one able to truly command it. I expect envy and tension to grow from this if no other eggs hatch."

jon  finds  no  amusement  in  the  image  of  the  former  king  devouring  a  dragon.  the  notion  is  vaguely  cannibalistic  —  a  king  eating  the  source  of  his  own  power,  only  to  still  find  himself  powerless  at  the  end  of  his  life.  "  yes.  may  the  stranger  guide  him.  "  jon  imagined  the  old  king  was  somewhere  in  the  seven  hells,  roaming  without  destination.  he  nods  his  approval  of  the  grandmaester's  initiative,  tapping  a  finger  absentmindedly  atop  his  knee.  "  i  am  due  to  begin  journeying  north  by  day's  end.  it  is  my  hope  that  we  can  remain  in  communication  until  my  return.  "  he  curses  the  day  that  the  mad  king  impetuously  saddled  his  house  with  the  baratheon  girl.  "  word  has  already  reached  the  smallfolk  of  the  egg's  hatching.  it  will  not  be  long  before  the  assassins  and  cretins  of  flea  bottom  begin  to  form  their  own  ideas  of  who  should  be  in  possession  of  the  beast. even sooner yet will similar thoughts find themselves seeded in the minds of the rebel houses. "

“very well,” laurentia murmured. “i shall begin with the one he would most dearly wish entombed beneath the red keep itself.” her gaze flicked, almost lazily, toward the king, radiant and remote amid laughter that skimmed him without ever quite landing. she had known him before that distance set in. before crowns calcified boys into symbols. “you must understand,” she continued, voice low and unhurried, “that his grace has always possessed a reckless fondness for spectacle, particularly when wine is involved.”

she let the memory unspool. “we were scarcely more than youths, flushed with the sort of invincibility only those untouched by consequence can afford. lyonel was there, one of his cousins, myself. the prince had acquired a quantity of dornish red he insisted was educational.” a pause, precise. “by the time education concluded, he had decided the royal hounds were profoundly misunderstood creatures and deserved companionship.” her mouth twitched. “we were discovered at dawn asleep in the kennels, tangled in cloaks and dog hair, smelling so thoroughly of wet fur that the king’s guards refused to let us pass without inspection. his grace insisted it was an act of solidarity. i believe he was sincere.”

the next memory followed easily, like a second card laid atop the first. “another time,” laurentia went on, “he commissioned matching doublets for us all. red, naturally. trimmed with little bells.” she inclined her head, a queen of understatement. “he declared us the order of the infidels and demanded we attend court dressed as such. we jingled when we walked.” she glanced at queen ysabel, dry and unrepentant. “the ridiculousness of it-- can you even imagine?” she allowed herself a moment’s silence, long enough to let the absurdity settle, then softened, subtly. “but those are the stories one tells to amuse,” she said. “not the one that matters.” her fingers flexed once at her side, a rare tell. “this one,” she added, “he does not know how to tell himself.”

laurentia’s voice dropped, not in volume but in weight. “i was seventeen. newly knighted. old enough to be remarked upon, young enough to still be wounded by it.” she did not look at ysabel now; this was not a story that required witnesses so much as presence. “i had always dressed for ease. for movement. so naturally, i felt more comfortable in masculine attire. my father allowed it. my mother attempted to correct it until her strength failed, the poor woman.” a breath, measured. “after my knighting, the murmurs changed. no, not changed, incresed. perhaps not from outrage, but merely curiosity sharpened into cruelty. does she wish to be a man? does she even remember how to be a woman?”

her mouth curved, humorless. “one voice suggested i hid myself because i could not bear to be seen.” she lifted a shoulder. “i decided to disprove them. disastrously.” she described the gown without indulgence. the weight of borrowed hair braided into her own. the stays negotiating with her breath. the way the room seemed to demand stillness of her body and submission of her spine. “i lasted through the dance,” she said. “and fled to a balcony afterward, to remember how air worked.” then, at last, she looked at ysabel again. “that was when your royal husband found me.”

the memory softened her, just enough to be dangerous. “he stared. said nothing. then informed me, quite sincerely, that i looked dastardly in a gown and asked why i could not dress like a normal person.” a quiet laugh escaped her. “i laughed until my chest hurt. it was not kindness. it was honesty. his own way of being friendly, i suppose,” she went on. “we talked a while. and i told him how i hated my hair. how heavy it felt. my governess had allowed me to cut it at shoulder length because of my training, but no shorter than that,” her fingers brushed the short fall at her nape, unconscious. “then the next morning, he took me with him to have his cut. no one questioned a crown prince’s request. that was the first time my hair was shorn like this.” a pause, reverent without sentimentality. “i have never worn it long again.”

laurentia inclined her head, the story complete. “that is the aerion you married,” she said quietly. “sharp, infuriating, careless with ceremony, occasionally careless with hearts. but capable, in rare moments, of seeing exactly what someone needs and handing it to them without flourish.” a beat. “he will loathe that you know this.” her mouth curved, finally, into something like warmth. “which,” she added, conspiratorial and precise, “i strongly recommend you remember.”

silence  begins  to  fall  around  them  like  a  fine  mist  rather  than  the  deluges  the  stormlands  were  accustomed  to.  the  din  of  the  wedding  feast  remains,  but  it  ebbs  slowly  away  as  the  new  queen  is  led  away  from  the  eye  of  the  storm  by  her  husband's  lioness  of  coin.  as  they  stroll,  ysabel  feels  the  eyes  of  the  realm  upon  her.  none  grate  so  much  as  the  dark,  glassy,  lifeless  eyes  of  the  white  hart  that  aerion  had  slain  in  her  name,  propped  up  in  front  of  the  head  table  such  that  the  king  could  admire  the  spoils  of  the  hunt  at  any  point  during  the  night.  when  she  had  begged  him  make  the  foray  into  the  kingswood  worth  her  imprisonment  within  a  needlepoint  circle,  she  had  not  imagined  the  unease  she  would  feel  at  staring  down  the  sigil  of  the  house  that  had  sheltered  her  as  if  she  were  their  own  for  half  of  her  life.  she  pointedly  averts  her  eyes  now,  justified  in  her  avoidance  by  the  way  its  carcass  has  been  well  and  truly  picked  over  and  served  to  their  guests.

as  she  listens  to  laurentia,  ysabel  tilts  her  head  slightly.  she  hangs  on  to  every  word  as  if  they  themselves  were  keepsakes.  it  is  not  necessarily  the  content  that  she  finds  enthralling,  but  the  way  that  her  companion  speaks  them.  it  is  clear  that  the  stories  she  is  being  fed  are  not  mere  deception,  thought  up  in  the  moment  if  only  to  illustrate  to  ysabel  the  sheer  proximity  of  house  lannister  to  the  crown.  there  is  fondness  woven  throughout  them,  a  tapestry  of  friendship  and  loyalty.  ysabel  had  known  such  allegiance  once.  she  thinks  of  alysanne,  briefly  and  with  mixed  emotion.  the  last  time  they  had  spoke  had  been  marked  by  vitriol,  but  there  had  once  been  nothing  but  love  between  them.  ysabel  cannot  think  of  home  without  seeing  alysanne's  face,  the  other  girl's  memory  so  intertwined  with  ysabel's  notions  of  comfort,  of  safety,  of  full  bellies  and  the  sound  of  rain  on  windowpanes.

ysabel  tears  herself  from  her  reverie  unceremoniously and viciously, like a throat ripped out with teeth.  she  could  no  longer  afford  to  waste  time  thinking  of  a  friend  who  had  become  a  stranger —  one  who  held  nothing  but  ire  and  hate  for  ysabel  in  return  for  the  labyrinthine  way  thought  of  their  former  friendship  as  of  late.  she  only  hums  in  response  to  the  disclaimer  concerning  aerion's  proclivity  for  drink.  her  dark  eyes  are  trained  on  the  figure  he  cuts  as  he's  seated  at  the  long  table.  something  swells  within  her  chest  that  she  cannot  quite  put  a  name  to.  "  the  king  is  fond  of  his  hounds,  "  she  concurs,  thinking  of  the  way  he  favoured  the  whelp  he  had  gifted  her,  treating  him  with  such  tenderness  that  it  served  to  surprise  her.  she  laughs  once,  a  breath  exhaled,  at  the  image  of  the  teenaged  companions  waking  up  in  the  kennels.

the  next  tale  melts  into  the  first,  and  ysabel  is  grateful  that  laurentia  does  not  require  any  great  humming  or  hawing  or  marvelling  at  her  storytelling.  it  was  enough  for  the  queen  to  just  listen,  to  be  privy  to  the  past  that  the  mistress  of  coin  shared  with  the  king.  what  the  conversation  revealed  was  that  though  the  form  which  teenagehood  seemed  to  take  in  the  crownlands  differed  greatly  from  that  which  is  took  in  the  stormlands,  the  function  was  much  the  same.  to  be  young  and  to  be  surrounded  by  the  kind  of  ephemeral  devotion  that  only  a  child  could  offer  to  another  child.  these  kinds  of  tethers  only  lasted  for  a  brief  time,  but  would  be  woven  into  the  lasting  bonds  that  came  with  adulthood.

ysabel  is  not  so  much  of  an  isolato  that  she  did  not  know  when  a  story  required  silence.  she  keeps  her  gaze  steadily  on  the  floor  ahead  of  them,  regarding  the  red  stone  of  the  keep  with  a  newfound  appreciation.  she  imagines  laurentia  in  the  splendour  described,  trussed  up  much  like  the  hart  at  the  feast's  centrepiece.  she  snorts  through  her  nose,  a  soft  noise,  at  the  notion  that  the  lady  lannister  would  not  be  seen  regardless  of  what  she  were  clad  in.  it  comes  without  being  bidden,  but  she  soon  falls  silent  again.

"  i  think  you  look  quite  handsome  with  short  hair,  "  she  admits,  plainly.  "  aerion  spent  time  in  storm's  end  when  we  were  both  young.  i  was  five  and  ten.  a  companion  to  alysanne.  i  suppose  i  cared  quite  little  for  princes  or  lords  back  then.  "  for  a  moment,  she  feels  a  pang  of  guilt  at  how  she  had  turned  away  from  him,  time  and  time  again.  "  evidently,  he  has  since  forgiven  me  for  the  childish  way  i  was  hells  bent  on  slighting  him.  "  ysabel  lets  silence  fall  between  them,  and  in  it  she  thinks  of  nothing  but  the  king.  when  she  speaks  again,  there  is  a  faint  smile  on  her  wine  pinkened  lips.  "  his  grace  has  done  much  for  me  since  my  first  visit  to  king's  landing.  your  claims  of  his  character  have  already  been  proven  times  over. i find him to be quite . . . sweet, in his ways.  " she hopes laurentia finds some amusement in her description of the king, as saccharine and naively framed as she knows it to be.

orielle  cannot  help  but  wrinkle  her  nose  at  the  other  lady's  words.  if  she  had  wished  to  hear  tales  of  reality  — of  ill  wishes  and  smallfolk  discontent,  she  would  have  stayed  home  in  lannisport  alongside  her  brother  and  good  sister,  perhaps  sitting  in  for  felyx  in  a  few  of  the  meetings  regarding  returning  lannisport  to  its  former  glory  following  the  destruction  and  devastation  of  the  riots.  orielle  imagines  herself  now,  sitting  in  her  brother's  wooden  seat,  pretending  to  know  what  it  was  the  men  around  her  discussed.  she  would  hold  her  chin  high,  her  gaze  aimed  low,  and  would  imagine  her  eyelashes  to  be  prison  bars,  holding  the  speakers  captive  in  her  gaze.  how  dramatic  it  could  have  been!  "  in  my  estimation,  i  imagine  the  people  of  king's  landing  will  take  to  queen  ysabel  quite  quickly.  people  do  so  love  ladies  with  pretty  faces.  no  one  will  wish  her  ill,  as  you  say.  "  a  monologue  that  is  perhaps  idealistic  — but  the young lady of lannisport is  nothing  if  not  known  for  such  things.

the  passing  of  their  father  had  been  a  bittersweet  loss.  orielle's  childhood  had  been  held  behind  lock  and  key,  imprisoned  within  the  steady,  callused  grip  of  lord  cadwyn  lannister.  her  mother's  doting,  in  the  form  in  which  it  was  delivered,  could  never  have  been  enough.  material  things  could  not  stand  in  place  of  advocacy,  and  what  the  lannister  lady  needed  from  her  mother  was  for  her  to  tell  her  husband  that  it  would  do  their  daughter  no  good  to  keep  her  so  sheltered,  to  lock  her  away  from  the  rest  of  the  realm  to  wilt.  orielle  was  a  hothouse  flower,  and  her  father's  death  constituted  the  removal  of  her  glass  walls.  thus  far,  it  was  unclear  whether  or  not  she  would  be  hardy  enough  to  endure  the  open  air.  skirting  around  the  topic  with  felyx  now  unsettles  her,  she  shifts,  bare  feet  pressed  to  the  cool  stone  of  the  floor.  "  you  are  a  fine  brother,  felyx,  "  she  insists,  "  as  you  always  have  been.  "

all  at  once,  orielle  is  embarrassed  by  her  small  life.  her  brother  stands  before  her  married,  decorated  at  war,  the  ruling  lord  of  a  house,  and  soon  to  be  a  father.  in  comparison,  orielle's  mice  and  her other  childish  frivolities  are  laughable.  "  tytos  has  been  picky  as  of  late.  i  believe  he  is  jealous  of  tybalt's  natural  zeal.  "  though  she is feeling mildly reluctant,  orielle  will  never  pass  up  an  opportunity  to  discuss  her  closest  friends.  she  looks  to  their  cage,  where  the two mice  are  surely  burrowed  deep  within  the  hay  strewn  about  the  base  of  it.  "  regrettably,  i've  not  had  the  chance  to  spend  much  time  with  them  as  of  late.  "  she  wishes  not  to  elaborate  on  the  reasons  for  it.  the  riots  had  been  spoken  about  enough,  discussed  at  length  in  many  of  the  conversation  orielle  had  overheard. it would do no good for her to spew her own words into the pot.  "  i  should  not  like  to  keep  you  from  mira  long  this  afternoon.  as  it  happens,  it  is  nearing  time  for  my  handmaidens  to  aid  me  with  my  hair.  it  has  become  horribly  tangled,  what  with  all  the  time  i've  spent  abed  as  of  late.  "

jon  cannot  find  it  within  himself  to  offer  any  more  than  a  mere  grunt  in  response  to  her  mention  of  retiring.  he  could,  he  supposes,  call  upon  his  aged  bones  and  lack  of  leg  as  a  reason  to  retreat  to  his  chambers,  but  the  fatherly  parts  of  him  wish  to  see  the  new  queen  through  the  final  stage  of  her  wedding  night.  once  she  left  the  feast,  she  was  beyond  his  aid.  but  for  now,  he  remained  watchful.  his  ears,  as  well  as  the  ears  of  those  in  his  employ  were  open,  listening  for  whispers  of  the  realm's  first  reactions  to  their  new  queen.  if  the  tides  turned  and  their  reception  of  his  niece  soured,  jon  would  want  to  be  present  to  do  something  about  it.  "  my  good  brother  has  raised  capable  ladies.  such  is  no  small  feat,  "  he  admits.  deep  down,  jon  knows  he  and  his  wife,  among  others,  have  had  their  hand  in  moulding  ysabel  and  sarella's  dispositions  as  well.  he  is  proud  of  the  dondarrion  girls  in  the  same  way  he  is  proud  of  his  own  brood.  "  luckily  my  face  remains  ever  smooth,  "  he  jests  in  good  nature,  "  it  is  the  white  of  my  hair  that  gives  me  away.  "  he  sighs,  dark  gaze  once  again  finding  its  way  to  the  king  and  his  bride.  jon  finds  himself  wondering  when  ysabel's  affections  toward  the  king  had  become  so  obvious.  "  she  will  be  a  fine  queen,  bronwyn.  that  much  i  am  certain  of.  "  he  wrings  his  callused  hands,  elbows  perched  on  either  knee.  "  the  king  is  singular  in  his  desires.  i  believe  his  intention  to  be  handfasted  to  her  began  longer  ago  than  the  realm  may  realise.  "