Ars scribendi

Solo pasaba a decirte que me encanta como escribes.

Recorrer la vida con pesar

Vagar esta vida en hondo penar

Caminar sin descanso, con hastío y sin vislumbrar el final

Vivir entre suspiros, sollozos e inspiraciones sin gesto triunfal

Y permitir cada día el latido de este caprichoso corazón

Que añora, ama y siente; desespera y desfallece en desazón

Los afortunados dicen que amar es vivir

De nada sirve amar si conduce al abandono, de nada sirve el desamor si lleva al desconsuelo. Solo queda seguir con éste pálpito obstinado que llamamos pulso. Pero ese maldito pálpito, que es del todo terco, empuja de nuevo a intentarlo: a ignorar las consecuencias de unos hechos que herirán una vez más.

Es triste asumir que el amor no es para todos, aunque el necio que palpita empuje a asimilarlo así, aunque el cuerpo se sienta creado para amar pero la mente le recuerde una vez más que el ser no ha sido elegido a tal fin.

Retazos rotos del pasado

Sucesos que permanecen en la memoria

Con pesar se cometieron los errores

Que en vida se siguen pagando

Sacrificios bendecidos por la esperanza

Procurando cumplir los sueños que nunca llegaron a ser

Cristales rotos que cortaron mi alma

Brotaron lágrimas de las heridas

Manantiales llenaron los recuerdos

Con las aguas turbulentas del pasado

A través de las lágrimas limpiaré tu recuerdo

El de un amor ya olvidado

Te recuerdo reflejada en el lago mientras mirábamos nuestras siluetas en el agua junto al abedul. Caminábamos cogidos de la mano y observábamos las tranquilas aguas del viejo lago azul

Yo era feliz a tu lado, te amaba y testigo de esto eran las aguas del viejo lago azul.Y hoy, habiéndote marchado por siempre observo las aguas del lugar donde estuviste a mi lado. Pensé que nuestro amor sería eterno pero fui un inconsciente pues solo es eterno el viejo lago azul: testigo mudo de mi dicha y confidente de mi desgracia.

Por siempre es y será centinela de mis amores el viejo lago azul.

Sabemos que a pesar del dolor, la pérdida y el abatimiento; a pesar de la maldad, el egoísmo y la sinrazón; pese la enfermedad, la soledad, el abandono y todos los demás males que aquejan y sumen en las tinieblas al mundo; aunque estas condiciones existan y sean tangibles en nuestra realidad y puedan alcanzar nuestras vidas de mil formas desgarrándonos las entrañas y carcomiendo nuestro intelecto aquí seguimos, luchamos por nuestra existencia, por nuestro presente y el de los nuestros, por brindar un rayo de luz que rompa la oscuridad del mundo que nos han tocado vivir y nos brinde un futuro, una atisbo de esperanza entre la podredumbre y la decadencia, una esperanza que nos demuestre y nos muestre el camino, construído por el esfuerzo y el trabajo de quienes un día se plantaron y decidieron no volver a retroceder jamás.

Lo sabemos y por eso debemos permanecer unidos, por eso habrá un motivo para luchar, una sonrisa que brindar, un alma al que acariciar y nuevos versos que dedicar con libertad.

Soy aquel que contemplando vidas ajenas narra la suya con lágrimas en las hojas de papel. Trazos dubitativos de tinta recorren el soporte que pronto estará envuelto en la oscuridad de mi mundo interior: mis inquietudes, mis temores e inseguridades que expulso a éste mundo de papel. Es mi forma de debilitar la fortaleza casi inexpugnable de unas cadenas que me amarran y me impulsan hacia la tristeza como si hallara consuelo alguno en semejante sentimiento, que me acecha al conocer mi desdicha y me condena si no soy capaz de buscar la luz en éste mundo de tinieblas que expulso a cada letra y a cada trazo sobre el papel humedecido por mi sufrimiento. Pero hay más que mero lamento pues sin lucha ni esperanza no habría batalla posible en una vida que, pese los amargos reveses, se sigue luchando y se sigue respirando.

En algún lugar nos debíamos encontrar, en algún paraje donde mi memoria muere pues nunca sucedió. En algún momento nos debimos amar, trampa del deseo cuyo propósito nunca ocurrió. Y esperando nos quedamos, cada cual en su tierra, donde ésta nos vincula y nos ata, entierra nuestras raíces a ella e impide dejarlo todo atrás. Pero, ¿Es la tierra o somos nosotros? ¿Es el temor a la incertidumbre aquello que nos aqueja? ¿O es sólo que no nos amamos y buscamos impedimentos por doquier?

La vida es pérdida bañada por las lágrimas de los recuerdos

La vida es gozo motivada por nuestros más secretos anhelos

Te amé a pesar de conocer cómo sería el final

Te amé y no me arrepiento de que nuestro sentir fuera tan real

Supongo que tanta distancia provoca heridas

Supongo que por mucho que quiera no cambiarán las circunstancias

Ten por seguro que aunque la distancia nos devore

Siempre recordaré un lugar donde nuestro amor jamás demore

Otra vez la misma historia de todos los días desde que vivo en Valencia: como era costumbre estaba tan cansado y era tan despistado que no activé el despertador y éste, al brillar por su ausencia, no acabó con mi descanso en el momento preciso: las siete de la mañana.  Al contrario, como si fuera un bucle del cual me fuera imposible escapar, estaba convencido de que me habia despertado media hora más tarde. Me revolví incómodo en la cama pues debía revisar el teléfono y ,aún con mi conciencia aletargada por las horas de sueño, sabía que aquel dictador digital marcaría de nuevo las siete y media. Esto me condenaría a prepararme con estresante rapidez si quería llegar a tiempo al trabajo.

Y así fue como, cuando por fin logré abrir los ojos y despertar mis sentidos pude confirmar, una vez más, que aquella maldita hora me condenaba a un ritmo frenético con tal de llegar a tiempo a mi puesto.

Con lo estresante que me resultaba tener el tiempo justo para acudir al trabajo sin llevarse una  reprimenda de mi jefe o responsable más cercano, casi no tuve tiempo de acordarme de María: casi, pues su recuerdo era un acompañante inseparable a lo largo del día. Pero no me bastaba con que ella fuera solo eso, parte de mi memoria, del pasado: desde aquel encuentro en Alameda ya era un adicto irremediable a su afecto y necesitaría mi dosis diaria para sentirme satisfecho. Supongo que esto era tan egoista -pensé mientras llevaba en equilibrio una bandeja con un par de cafés- que me sorprendía de mí mismo. ¿Qué era del Pierre libertario? ¿Y del Pierre con don de gentes? Solía ser reflexivo pero incluso Ricardo me notaba extraño y me lo hizo ver en uno de los descansos:

-¿Arreglaste tus asuntos, Pierre? -Se acercó el dueño del Rincón agarrándome del hombro  con un deje que denotaba preocupación.

Asentí.

Ricardo continuó hablando mientras sacaba del bolsillo derecho de su pantalón una cajita metálica que contenía filtros de cigarrillos y , con la rapidez que confiere la costumbre, se preparó su pitillo del mediodía que sucedió al pitillo del desayuno, al del postdesayuno, al del almuerzo y postalmuerzo. Comprobé una vez más que Ricardo fumaba como un carretero:

-Estás raro, chaval y no puedo reprocharte nada, porque haces tu trabajo y no creas problemas pero joder. Se te nota tan ausente que creo que si te pusiera unas orejas de burro sobre la cabeza no notarías la diferencia. -Ricardo rió sonoramente al decir aquellas palabras y acto seguido sufrió un acceso de tos. Aproveché aquella pausa de mi jefe para contestar a aquellas palabras carentes de tacto.

-Todos tenemos nuestros problemas, Ricardo. -Dije en un tono neutro aunque en realidad estaba bastante sorprendido de que el jefe se preocupara de mis asuntos personales.

-Pierre- dijo el jefe en tono cordial mientras buscaba un mechero con el que encenderse el pitillo ¿Cuanto tiempo llevas trabajando en el Rincón? ¿Tres, cuatro, quizás cinco años?

-Yo diría que llevo unos cinco años, Ricardo. -Me limité a contestar, expectante de su respuesta.

-Bien, supongamos que son unos cinco años, Pierre: te conozco desde entonces, has sido y eres un trabajador competente, no haces demasiadas preguntas, cumples con los pedidos y haces lo que se espera de ti – dijo mientras utilizaba el mechero -  pero sueles estar en otro mundo y estos últimos días ha ido a peor... estás como enamorado.

-¿Qué estás intentando decirme, Ricardo? -Dije con impaciencia.

-Intento decirte, francés de andares distraídos,  que me recuerdas a mí: no es que tú y yo nos parezcamos un pimiento – añadió el jefe justo antes de darle una honda calada al pitillo, espiró el humo recargado y continuó hablando- pero yo también he estado enamorado,  ¿Sabes? Sé lo que es vivir por alguien, sé lo que es darlo todo por una persona especial pero asegúrate de que esa persona vale hasta tu último aliento porque el amor es arriesgado.

-Ya sé que el amor es arriesgado pero gracias por el consejo, Ricardo. - Le dije al jefe sosteniendo su mirada.

Entonces Ricardo volvió a darle una calada a su pitillo, apurando su contenido y me clavó su vista en la mía:

-¿Y por qué cojones me parece que es la primera vez que te has enamorado? No es que te conozca demasiado pero actúas como si nunca hubieras pasado por algo así en tu vida. Te dije que pusieras en orden tus asuntos, hazlo o te pasará factura.

Después de acabar su cigarro volvió al tono de costumbre como si esta conversación nunca hubiera ocurrido, me dio una palmada en la espalda y añadió con su habitual actitud lacónica:

-Al trabajo.

"Gran parte del amor es espera" -pensé mientras inhalaba el aromatizado tabaco, sentado en el borde de la cama. Esperar volver a ver al ser amado, esperar el primer contacto, el primer beso o esperar que no se vaya de tu lado son ingredientes habituales en la receta de este complejo sentimiento. Sí, a pesar de haber pasado tan poco tiempo la amaba, tal vez podía sonar ilógico que con unos ratos de conversación y una tarde en un parque me bastasen para enamorarme de alguien pero no había otra interpretación posible a mi pulso desbocado cuando la tenía cerca, a mi añoranza desmedida a besarla en el lugar de llevarme el pitillo a la boca y consolarme con su fragancia en un intento torpe de calmar mis ansias de volver a verla o escucharla.

Debía aguantar el tipo, mientras perdía la cuenta de las colillas que había apagado en el cenicero aquellla noche de un jueves cualquiera seguí dándole vueltas a todo aquello: la espera me resultaba insufrible y aquellas ansias solo se calmarían contactando con ella. La espera me estaba consumiendo pero peor era la razón que me impedía llamarla, si lo hacía me arriesgaba a ser demasiado insistente, a no dejarle un margen para ella, para su intimidad y para su espacio y, por tanto, ahogar un supuesto amor que acababa de nacer.

Llegué a la conclusión de que eran tiempos para la incerteza y la espera lacerante, para el grito silencioso y para inhalar profundamente el aire con tal de que no escape. Hice lo propio con lo que quedaba del cigarrillo, sumando una más entre las colillas y exhalando el humo restante que se dispersó por la habitación.

Me levantanté trabajosamente de la cama, que chirrió como si protestara por abandonarla y me puse a escribir movido por el desorden de sentimientos que me gobernaba. Después de un rato de búsqueda la libreta que casi acabó mojada aquella tarde en Alameda apareció seca en ul bolsillo derecho del vaquero  que gasté esa misma noche y que descansaba mal doblado sobre la silla en la que pretendía sentarme para escribir. Una vez me puse a ordenar mis ideas comencé a hacerlo en aquella libreta sucia y castigada por mi escasa afición al orden:

Aguardo el instante que retorne nuestra llama

Cautivo de tu retorno sin el cual no existe la calma

Todos hablan del placer y la desdicha del amor

Todos matizan su sentir con su clamor

Pero ¿Quien depara en la eterna espera?

Donde la promesa de dichas es su tierra

Donde somos sus esclavos

Y seguiremos siéndolo por todos nuestros deseos

Hasta que se rompa el hechizo

El conjuro que entre esperas se hizo

Y seguían pasando las horas de insomnio, las noches eternas aguardando una llamada suya, un mensaje, cualquier cosa que rompiera la espera, alguna confirmación que aquello de volverse a ver eran algo más que patrañas. Aquella situación carcomía mi ánimo y me sumergía en una creciente incertidumbre, sería descorazonador que se marchara la persona amada tras haberla querido pero me parecería todavía más desolador que esa persona decidiera abandonarme cuando apenas había podido deleitarme con su tacto, su olor y su mirada clavándose en mi ser, marcharse sin siquiera intentar escribir en mi vida con tinta indeleble, imprimir recuerdos y recordar su risa por el resto de mi vida como si fuera un fantasma que jamás hubiera existido.

Pero así era el amor: placer y dolor, risa y llanto, espera y desesperanza, habría que ser un necio para no aceptar una sin aceptar la otra. El sufrimiento forma parte de la vida y el amor no es una excepción y ese mismo jueves me había tocado sufrir entre mis cigarrillos, sumergiéndome en una humareda perniciosa a cada calada.

Los sueños se desdibujan entre mis manos al pretender alcanzarlos cual niebla difusa de una sempiterna fantasía. En este trayecto, azotado de una decepción tras otra, aguarda la siguiente sin preguntar, repentinamente y sin piedad. Reclama su alimento cual voraz hiena, despedazando la escasa carne de ilusiones que pueda quedar en este cuerpo desmadejado. Mentiría si dijera que no alcanzo a ver los golpes cuando asoman amenazadores en este viaje que se inició hace treinta y dos años, pues la experiencia es una aliada en esta travesía. Sin embargo, estoy cansado del recordatorio constante que supone sentir mi vida parada en el mismo punto del trayecto, cual eterno adolescente inmóvil en un mundo donde todos avanzan.

Me cansé del sabor de la derrota surcando mi paladar una y otra vez sin descanso. Me harté de hacer siempre lo mismo obteniendo el mismo resultado, ave que no puede volar, magullada por su mala suerte. Me cansé de buscar un amor que no llega ni llegará, eterno surcador de redes donde no encuentro ni encontraré mi lugar. Inmerso en un mar de amores del que soy el solitario, recorro el mundo sin nada que compartir ni nadie que quiera acompañarme.

Exhausto de todo esto acudo al mundo de las letras y del conocimiento para hallar un lugar en estas tierras y para encontrar un camino que al fin me permita avanzar de este atolladero en el cual me encuentro.