Cellar Door

Mejor eso que quedarme aquí sentada, muda, convulsionándome así bajo las espinosas estrellas, con la mirada perdida, con maldiciones que ennegrecen los momentos en que se pronunciaron los adioses, en que los trenes partieron arrancándome a mí, gran tonta magnánima, de mi único reino.

Cansancio encarnado

Las plantas de mis pies son unas con la suela de mis zapatos. Subir-bajar, bajar-subir. De pie. Arriba-abajo. Mis párpados no pueden permitir cerrarse, la voz no puede notarse cansada, las manos no pueden temblar (y sin embargo, oculto cuando lo hacen).

“Eres más”.

El ritmo debería agitar mi respiración pero en realidad es sinónimo de calma:

La verdadera pregunta:

¿Soy el pájaro o me he convertido en la jaula?

Metales disfrazados de autoengaño golpean mis alas. —Esta es tu casa—, me dicen. —No quieras escapar—.

Mis plumas laceradas, mis intestinos lastimados, ¿qué clase de hogar es este si apenas puedo volar? Si en cada giro me golpeo contra las paredes que tendrían que protegerme.

Golpes en el cuerpo me despiertan y me hacen sentir en caída libre.

¿Y aún me preguntan por qué el vértigo?

Sí, no fuiste la única que la pasó mal. Sí, no fuiste la única que se quedó con heridas grandes que sanar. Sí, no fuiste la única que perdió confianza en sí misma y en la relación.