Arrume seu quarto

[...] A própria cultura pode vir a se corromper. Obedecer a seus ditames nessas circunstâncias não é senão tomar parte nessa corrupção; é também um grave e genuíno ato de abandono do dever (até mesmo para com a própria cultura, independentemente da opinião da maioria), uma vez que o verdadeiro dever do cidadão patriota é a revivificação do passado morto, perdido no caos, e a restauração de seu poder de visão. Nessas circunstâncias, não há escolhas seguras: podemos optar pela conveniência e sua aparente salvaguarda, ou pelos enormes perigos de um jogo patológico e duradouro que descambará para o inferno.

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Como o Inferno sobe à Terra? Primeiro porque as pessoas começam a agir contra suas consciências, até mesmo em detrimento próprio, mesmo sabendo o que estão fazendo; e segundo porque o Inferno avança um passo de cada vez, um ato de traição depois de outro. E não se deve esquecer que só muito raramente as pessoas fazem frente àquilo que sabem que está errado, mesmo quando as conseqüências disso são razoavelmente leves. Mas isto é algo que você deve meditar seriamente, se quiser levar uma vida moral e conscienciosa: se você não fizer nenhuma objeção quando as transgressões à sua consciência forem (em comparação) pequenas, por que você acha que resistirá quando as coisas saírem completamente dos trilhos e você for solicitado a tomar parte [no caos]?

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A tirania avança aos poucos e pede que nos recolhamos a passos curtos. Mas cada recuo aumenta a possibilidade do próximo. Cada traição da consciência, cada ato de silêncio (mesmo feito à revelia de uma indignação sentida) e cada racionalização enfraquece a resistência e aumenta a probabilidade do próximo avanço da tirania. Isso é assim especialmente quando parte daqueles que a estão fazendo avançar sentem um verdadeiro deleite em exercer de modo irresponsável o poder que lhes foi dado — e esse tipo de gente sempre vai existir. É melhor estar alerta e se contrapor quando o custo disso ainda for baixo — e quando as possíveis recompensas ainda não tiverem sido descartadas. É melhor se opor antes que a possibilidade de fazê-lo esteja irreversivelmente comprometida. Essa é a terrível lição do Holocausto e, eu diria ainda, de todas as tiranias do século XX.

Como é possível que homens comuns, cidadãos evidentemente decentes (ou pelo menos nada piores do que a média, escolhidos quase que de modo aleatório) tenham sido transformados em chacais sem coração, voltados à destruição total e obedientes a todas as terríveis ordens que lhes foram dadas? A resposta não é nada agradável. É pessoal demais, para aqueles que são capazes de pensar de modo sóbrio e realista enquanto lêem e refletem. É por demais indicativa dos terríveis perigos alojados numa mera estrutura ordenada, e da perda do espírito e da alma que vem como conseqüência do sacrifício da consciência no altar do Estado. É assustador demais considerar os lugares terríveis a que se pode chegar caminhando um passo descuidado e deliberadamente cego de cada vez. Mas é necessário contemplar essas coisas, se quisermos acabar, de uma vez por todas, com a catástrofe da conformidade social obscena que costuma acompanhar o sacrifício da pequena voz dissonante.

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Se você decidir resistir e recusar uma ordem; se fizer algo que os outros condenam mas que você acredita piamente que é certo, então você precisa estar em condições de acreditar em si mesmo. Isso significa que você já deve ter se esforçado para viver uma vida honesta, produtiva e cheia de sentido (ou uma vida parecida com a de alguém em quem você se sente inclinado a confiar). Se você não fez isso, pode ser que, quando a coisa ficar feia, você não consiga confiar em si mesmo. Mas se você viveu de modo honroso, de tal modo que possa ser considerado alguém confiável, será a sua decisão refratária ou a maneira como você agir contrariamente à opinião pública o que irá ajudar a sociedade a se manter de pé. Agindo assim, você poderá ser parte da força da verdade que impede a ordem de se tornar ela mesma corrupta e tirânica. Sempre foi assim. O indivíduo soberano, desperto e fiel à sua consciência, é a força que impede que o coletivo, estrutura necessária que orienta as relações sociais normativas, se torne cego e mortífero.

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“Eu realmente acredito que este é o conselho mais prático que alguém pode receber: nada o fortalecerá mais contra as vicissitudes da existência do que fazer aquilo a que você é chamado — isto é, fixar os olhos acima dos seus problemas mundanos, corriqueiros, egoísticos e impulsivos, e tentar viver uma relação contratual com aquilo que você considera mais importante do que tudo.”

Há algumas semanas, enquanto conversávamos, comentei com vocês como estava sendo interessante vasculhar a internet em busca das pinturas associadas a essas histórias bíblicas, porque são de uma riqueza impressionante. Cada uma das histórias bíblicas é ilustrada por inúmeras ótimas pinturas. Para mim, tem sido esclarecedor saber quão mal eu fui educado quanto a isso; mesmo sendo um grande admirador do talento artístico e das produções artísticas, o tanto que desconheço sobre a história da arte é quase inacreditável. Ver todo esse tesouro de pinturas que eu não sabia que existiam é uma revelação constante de quão profundamente essas histórias permearam nossa cultura e de quão grande seria a nossa perda se não as conhecêssemos adequadamente e não as encarássemos com a seriedade que merecem.

Transcrição editada de um trecho da conversa entre Jordan Peterson e Stephen Blackwood sobre educação superior e cultura.

S.B.: Quais livros devemos ler que podem nos transformar? Podemos, por exemplo, ficar o dia todo olhando para uma parede de tijolos e não captar nada daquilo que captamos quando olhamos para a King’s Chapel, de onde voltamos há alguns minutos. Os níveis e padrões de profundidade e beleza presentes naquele edifício são uma espécie de metáfora para aquilo que os textos mais maravilhosos, mais fecundos de nossa própria tradição nos oferecem. Eles ficam ali, um do lado do outro, na estante, mas quando os abrimos e os exploramos devidamente, tornam-se como que portais... 

J.P.: Sim: um livro não é só um livro — não é só papel. Essa é só a sua memória, a sua percepção do livro, mas ele é um portal.

Bem, a concepção pós-moderna diz que não há cânone — e que só se fala em cânone para perpetuar a tirania do patriarcado (porque, é claro, a tirania do patriarcado é a explicação para tudo). Eu tento resolver esse problema de uma forma técnica: tenho uma pequena equipe que está trabalhando para criar um sistema de educação inteiro online e queremos entender o que é que torna um livro canônico. Vimos que, na verdade, há uma resposta bastante técnica para isso. Imagine você que os livros existem de tal modo que estabelecem relações uns com os outros (o que, aliás, é uma afirmação perfeitamente sensata dos pós-modernos). Alguns livros quase não têm relação com outros; esses são os banais. Pode até ser que sejam obras de gênios ainda não reconhecidas, se foram escritas recentemente — é uma possibilidade; mas isso não importa, porque não é possível separar de imediato o joio do trigo: é algo difícil de se fazer porque há joio demais. Mas, se nos voltarmos para o passado, podemos classificar os livros pelo grau em que eles influenciaram outros livros (algo como a quantidade de citações [ou alusões]). Assim, os livros que mais influenciaram outros livros são os canônicos — e fica claro que, no Ocidente, o livro mais canônico é a Bíblia, porque ela influenciou praticamente tudo o que veio depois. Você tem que conhecê-la, portanto, porque ela está implícita em todo o resto; é por ela que se deve começar, a fim de que se possa dominar o conhecimento que está ali, pelo menos até certo ponto. Ela é o que lhe dará uma base metafórica, conceitual e mitológica; você verá então que Shakespeare se lhe abrirá um pouco mais, Milton se lhe abrirá um pouco mais, Dante se lhe abrirá um pouco mais... E então você poderá se perguntar: por que esses escritos se abrem mais para mim? A resposta é que, como dizem os sócio-construtivistas, você é em parte uma criatura histórica, e portanto esses livros são sobre você: os padrões que eles contêm são os padrões da sua percepção e das suas ações; se você não os entende, então fica sem saber quem você é e não consegue se orientar direito na vida.

O sujeito chega na universidade e se depara com eruditos e especialistas que lhe dizem: “Olha, isto aqui é canônico, porque exerceu uma influência desproporcional sobre todo o resto. Há algo aqui que você precisa conhecer, porque é de você que isto fala”. Não se trata, de certo modo, do nosso eu que está aqui, agora, mas do eu que é capaz de se desdobrar no tempo da melhor maneira possível. Portanto, cada um desses livros é um chamado para uma aventura — assim como todo grande quadro ou todo grande edifício, como a King’s Chapel. Se aquilo não é um chamado para uma aventura, então é o quê?

Falávamos há pouco sobre essas antigas construções de que a Europa está cheia. As pessoas que as ergueram estavam buscando algo que ia muito além delas mesmas, além até da duração de suas próprias vidas; todas elas se engajaram na manifestação coletiva dessas grandes obras com o intuito de participar da busca por um objetivo que transcendia a todos — um objetivo divino. Esses homens tiveram tamanha força de vontade que foram capazes de fabricar uma beleza que atravessou os séculos. Aliás, talvez essa força de vontade capaz de fabricar o belo esteja sempre alinhada com aquilo que é capaz de atravessar os séculos — talvez essas coisas sejam a mesma. Isso vale também para as pinturas: elas captam um determinado momento e o projetam numa forma permanente que pode ser preservada ao longo dos séculos. Portanto, de algum modo, o estabelecimento de uma relação com a eternidade é essencial para a construção de algo belo — e isso se torna, em si mesmo, um chamado a que se estabeleça uma relação com a eternidade. Isso é absolutamente necessário; as pessoas sentem falta disso.

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