i need hermaeus mora to give me an eye to see-

Are you fluent in a language other than English? Do you have an interest in preserving fannish history, wiki editing, or writing help documentation? OTW is recruiting volunteers. 

We really need volunteers who speak Afrikaans, Arabic, Basque, Bengali, Bulgarian, Croatian, Estonian, Filipino, Greek, Hindi, Japanese, Korean, Lithuanian, Macedonian, Marathi, Norwegian, Persian, Romanian, Serbian, Slovak, Slovenian, Thai, Turkish and Welsh—but help with other languages would be much appreciated.

Pictured: The three highest leveled beings in The Elder Scrolls V: Skyrim.

3) Miraak (minimum level is 35, but maximum level is 150)

2) Arngeir (level 150)

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The problem came in where so many people used the button that it broke and just started sending everyone to Stealing Harry, and like...I have fond memories of Stealing Harry but it's not my best work and nobody should be assigned to be a Harry Potter fan in this day and age.

So I decide to go off and find Astolat and demand she fix this but when I finally did (there was a whole quest) she turned to me like the baddie in a horror flick and said, "But that's the most random story there is" in a dark voice and I was terrified and woke up.

In the cold light of day I know there are more random stories by me on the archive, let alone by others, but I'm not going to try to get back there to argue my case. Pretty sure whatever I spoke to was actually the demon specifically assigned to plague fandom and not Astolat at all.

Every time the Hero of Kvatch returns to Cloud Ruler Temple, he drops his heavy rucksack to Martin’s table, scattering the carefully-arrayed chaos of his research. He ought to be ready for it, ought to hear the slam of the carved doors and the slight hitch in the man’s gait, but the Xarxes holds him in thrall. Limbs locked, his skull a prison, his soul a wisp trapped in the veil between worlds.

The thud of the pack dropping to the table, the rustle of papers taking flight. Martin’s mind lurches back into the mundane, reeling from this rude alarm.

Before he can set about collecting his scattered notes, Tanis takes a staggering step back and collapses in a heap to the floor.

Martin bolts from his seat. But this is only a mummer’s scene; Tanis’s expression is serene as a dying saint. He clutches at his chest with one hand and reaches theatrically for the ceiling with the other. “Your books… too heavy…” he croaks.