Appo Line

Les poètes sont ridicules

“Oui ! Arrachons sans délai la poésie des mains de ceux qui voudraient l’édulcorer davantage encore ! Délivrons-la de leur sirop ! Débarrassons-la de leur moiteur bêlante ! Éradiquons-la de leurs mièvreries consternantes ! Redonnons-lui de la voix protestataire ! Redonnons-lui du peps ! De la musique de mots urticants ! Du texte de siouxsie énervé ! Du riff huileux de sax virulent ! De l’impro dantesque et carnassier ! De l’afro-beat écrit à l’encre de sépia ! De la gratte tribale et du rock (très rauque et de garage) Oui ! Une saine colère exprimée avec des mots droit sortis de notre commune viande primale, organique, viscérale, tripale, frontale, indomptable, animale !”

Depuis cent ans, je parcours les impasses, je cogne les portes, j'implore les lucarnes. Qu'il fait noir dans ce monde où l'on finit par se heurter à son propre corps. Que faire pour éviter ces hordes de soi-même, ces rues pleines de sosies qui longent les murs, silhouettes lancinantes, démarches tordues, figures échevelées qui sortent en coup de vent sous un coup de lumière moqueuse. »

“Sans le corps de l'autre occupant l'espace de son parfum et de son rire d'étoile filante, sans le corps de l'autre emplissant nos yeux et la paume de nos mains, nous restons sur la rive de nos supposées pensées. Depuis cet endroit nous tentons de le rendre “existant”, ce corps fait d'absence, ce corps que nous effleurons abstraitement, en rêves ; pétales de nuit et de sentiments en verre soufflé dans le vide de l'espace. Sans corps nous sommes orphelins de l'autre. Orphelins du plus proche et du plus intime de son existence, du plus proche et du plus intime de la danse singulière que sculpte son corps au beau milieu des choses. Sans ce corps resté au loin, nous ne portons dans le cœur qu'une simple photo de l'autre. Et c'est depuis cet arrêt sur image qu'il nous regarde comme on aime, qu'il nous sourit comme on aime, qu'il nous attend quelque part comme on aime. Bras ouverts. De tout son corps.”

Elle avait des tatouages sur les doigts, un peu asymétriques et flous. Ça ne lui ressemblait pas et souvent ses mains me paraissaient étrangères a son corps.

Les trois chats

J'aime la lenteur, la contemplation, le vent sur le visage, sentir la pluie, traverser une forêt, boire à main nue, rêver encore. J'aime arriver le dernier, ne pas être dans l'air du temps, ne pas être de mon temps mais arriver à temps pour le spectacle des nuages, celui de la mer, des lacs et des montagnes. J'aime marcher longtemps, j'aime traverser les senteurs chaudes de l'été, j'aime ton parfum de vanille, j'aime la pagaille de tes cheveux recoiffés par le vent. J'aime n'avoir aucun autre projet que celui de vivre, j'aime ne rien posséder, j'aime posséder le temps de ne rien en faire, seulement de la pensée, des poèmes à disperser, des alignements de feuilles séchées, des équilibres de petits cailloux, des rencontres, des dessins dans le sable au ras des vagues. J'aime les enfants qui jouent et ceux qui savent s'ennuyer, j'aime les lézards sur les murs et les vaches au milieu des prés, j'aime les mauvaises herbes, la brume en est une ; j'aime la rivière qui cavale, le silence, ta voix, ton sourire et le chant des oiseaux qui s'en émeuvent. J'aime ne rien faire d'autre que traverser la vie en promeneur amusé qui arrivera au bout des choses et des instants, des désirs et des désillusions, bien assez tôt.

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