J'ai juste besoin de me reposer dans ce qu'il me reste de vide

Lint Roller? I Barely Know Her
he wasn't even looking at me and he found me
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YOU ARE THE REASON
let's talk about Bridgerton tea, my ask is open

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"I'm Dorothy Gale from Kansas"
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$LAYYYTER

ç„æ„ / Permanent Vacation
occasionally subtle
đȘŒ

romaâ

Janaina Medeiros
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@lupitovi
J'ai juste besoin de me reposer dans ce qu'il me reste de vide

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Shaka Ponk - Tout le monde danseÂ
Je sors Ă peine de la crise de nos quarantaines Et je me traĂźne, jâme traĂźne. Les autres sont repassĂ©s sur le mĂȘme thĂšme Mais je ne suis pas la mĂȘme, pas la mĂȘme.Â
MĂȘme si tout le monde danse en belle AssemblĂ©e et que le beat cogne MĂȘme si quelques-uns pensent Ă se rassembler et que les flics cognentÂ
Everybody dance Everybody danceÂ
Everybody dance Everybody dance Everybody dance Everybody Everybody dance Everybody dance Everybody dance EverybodyÂ
Tout le monde danse quand ces gens-lĂ claquent des doigts Mais moi je danse pas.Â
Tu dis que lâamour existe et que le SYS tâaime Mais je suis ken, jâsuis ken Tout le monde sâĂ©crase, toute le monde rejoue la mĂȘme scĂšne Mais ça ne vaut pas la peine, pas la peine.Â
MĂȘme si tout le monde danse pour ne pas penser (Ou ne pense quâĂ dĂ©penser) MĂȘme quand tous ces gosses pensent Ă tout balancer câest du mineur en majoritĂ©.Â
Everybody dance Everybody dance Everybody dance Everybody Everybody dance Everybody dance Everybody dance Everybody Â
Tout le monde danse quand ces gens lĂ claquent des doigts Mais moi je danse pas.Â
Je danse pas cet air, Je danse pas les fausses guerres. Je danse pas quand on me dicte tout et son contraire. Jâdanse pas quand ces gens lĂ claquent des doigts. Les aiguilles de fer dans des clĂ©s de bras, jâdanse pas . Je danse pas pour le beat qui sâagite dans le ministĂšre Big Pharma, jâdanse pas Quand la vie sâenterrent sous les carriĂšres leurs messages dâamour pour la terre, jâdanse pas.Â
 Les badass qui tâdĂ©foncent, qui tâeffacent, qui tâencrassent lâart,  la terre et les artĂšres en fĂȘtant des lois, votĂ©es au pas de lâoie, dans des orgies romaines , Paris 7Ă©me.Â
Je danse pas Et je prends pas la pose, pour quâon nous fourre des doses sous hypnose mĂ©diatique les Trois Singes en laisse, pour une Presse en sbire Ne rien voir, ne rien entendre et ne rien direÂ
Jâdanse pas Quand ces gens-lĂ claquent des doigts,  Je pense pas, comme ces tĂąches qui croient que pour que rien ne sâeffondre, il suffit de sâen foutre. Et ce cri de la Vie, que personne nâĂ©coute.Â
Jâdanse pas pour les mass mĂ©dias, pour les putes Ă clic et les politiques qui sâĂ©changent des gosses par millions de minois mijotĂ©s,  asservis pour les putes Ă lobbies sur insta.Â
Jâdanse pas sur la peur, les coups bas, les museliĂšres aux infirmiĂšres Les docteurs bannis des mĂ©dias pour laisser les antennes aux promos de la haine dâun faux candidat.Â
Jâdanse pas pour ces mioches au pouvoir Des urnes fourrĂ©es au dĂ©sespoir Jâdanse pas pour ces sales gosses ripous qui cassent le vivant comme un vieux jouet dont on se fout.Â
Jâdanse pas Si on me prends pour une bonne Jâdanse pas Quand on me prend pour conne Je danserai toujours pour ma belle Daronne pour pas que sa Nature ne nous abandonne.Â
Tout le monde danse quand ces gens-lĂ claquent des doigts Mais moi je danse pas. Tout le monde danse quand ces gens-lĂ claquent des doigts Mais moi je danse pas.Â
Mais comme il suffit de ne pas sâen faire et se faire notre mĂšre la terre Comme il suffit de ne pas sâen faire Comme il suffit de ne pas sâen faire.
Ne pas sâen faire et se faire notre mĂšre la terre Il suffit de ne pas sâen faire Il suffit de ne pas se faire chier.Â
Mais comme il suffit de ne pas sâen faire et se faire notre chĂšre mer Comme il suffit de ne pas sâen faire Comme il suffit de ne pas sâen faire.Â
Ne pas sâen faire et se faire notre mĂšre la terre Il suffit de danser binaire Il suffit de ne pas se faire chier.
Everybody dance Everybody dance Everybody dance Everybody
on dirait une histoire couverte de rouille mousse et cratĂšres un ciel noirci par lâombre de nos pas que les annĂ©es fendillent les forĂȘts sâembrasent dans le clair-obscur rĂ©vĂšlent des chemins de sĂšve
HélÚne Dorion - Le rocher
Ellie Davies
Les poĂštes sont ridicules
Iels vont se coucher dans leur pyjama
Iels prennent leur petit déjeuner le matin
Marchent dans leur souliers
Disent "Bonjour" et "Bonsoir"
Tout trĂšs normalement
Font semblant
De ne pas avoir des volcans de le ventre

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@wild_wonder_woman Photo lupitovi - rue Alphand, Paris XIII
Bouche, ailes toujours lyriques Pouvoir combustible des baisers. Mains, armes à feu doux Bien douées aussi Pour la piraterie en haute mer. Seins, légendes solaires Qui planent Au-dessus de nos abßmes.  Ventre né pour la combustion Sublime du jour et de la nuit Ventre complice des volcans.
RenĂ© DepestreÂ
pas plus que la mer le sol sous les pieds trop de ciel trop dâenfouissement tu es mirage ou Ă©tendue mais tout dĂ©pend du fond la vĂ©ritĂ© lâesprit la libertĂ©
Gilles Bizien Â
James NoĂ«l, illustration ZaĂŒ - Les algues de ta chevelure
Ta chevelure boucle de nuit dessine des paysages pour mes mains je dis algues et la mer tremble rougit d'un bleu profond ressac des caresses mises à sac par les navires de ton sang je dis algues tu divagues dans ma bouche unie au désordre fertile de tes cheveux
le petit jaguar qui coule dans mon sang renifle ses barreaux sa prison dâair
Gilles Bizien

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Illustration Benjamin Chaud - Le livre de la jungle
Approchez, approchez, voir la jeune femme dans on plus simple appareil, approchez, approchez, mais ne tendez pas la main :Â vous voudriez toucher la jungle vous auriez la panthĂšre
â CĂ©cile Coulon - Le livre de la jungle
Oui ! Arrachons sans dĂ©lai la poĂ©sie des mains de ceux qui voudraient lâĂ©dulcorer davantage encore ! DĂ©livrons-la de leur sirop ! DĂ©barrassons-la de leur moiteur bĂȘlante ! Ăradiquons-la de leurs miĂšvreries consternantes ! Redonnons-lui de la voix protestataire ! Redonnons-lui du peps ! De la musique de mots urticants ! Du texte de siouxsie Ă©nervĂ© ! Du riff huileux de sax virulent ! De lâimpro dantesque et carnassier ! De lâafro-beat Ă©crit Ă lâencre de sĂ©pia ! De la gratte tribale et du rock (trĂšs rauque et de garage) Oui ! Une saine colĂšre exprimĂ©e avec des mots droit sortis de notre commune viande primale, organique, viscĂ©rale, tripale, frontale, indomptable, animale !
Jean-Pierre Verheggen -Â Un peu de colĂšre s.v.p !
la mort appose sa marque poétique et énigmatique pour se souvenir de l'enfant qu'on a été le monde n'est qu'un drÎle de jeu de rÎle
/ Fabienne PASSAMENT. 2023
Source : Journal La Strada
Le poĂšte est cuit. Dans un gros pot de terre, il signe sa fin. Empreinte lĂ©gĂšre, au revoir, adieu. Dans la glaise sculptĂ©e, il murmure un peu. HantĂ© par les parfums profonds, son souvenir sâĂ©puise avant dâarriver Ă la main qui signe. Au carrefour, il se fait au revoir de la main. Câest lui-mĂȘme quâil laisse. Ne mâen veux pas, dit-il au poĂšte qui Ă©tait lĂ , en lui, et quâil laisse sur le bord de la route. Ne mâen veux pas, mais câest trop fatigant tes yeux Ă lâintĂ©rieur de mes yeux, ton aviditĂ©, tes alertes, ta dĂ©tresse momentanĂ©e et permanente, tu mâĂ©puises aussi, tu me tords. Je voudrais soulager ta peine, quand tu regardes Ă lâintĂ©rieur de moi, depuis mon intĂ©rieur. Je voudrais poser ma main sur ton front que tu tâendormes tranquillement au moins un jour, une nuit, mais tu as peur, toujours peur. De ne pas ĂȘtre Ă la hauteur. Ă la hauteur de lâhomme, qui veut toujours se hisser au-dessus de lui-mĂȘme. Je suis fatiguĂ© de ton dĂ©sir, poĂšte. Alors je te laisse lĂ . Une empreinte, dans le pot de terre.
Arthur Teboul -Â Le poĂšte est cuit
Mes forĂȘts sont de longues traĂźnĂ©es de temps elles sont des aiguilles qui percent la terre dĂ©chirent le ciel avec des Ă©toiles qui tombent comme une histoire dâorage elles glissent dans lâheure bleue un rayon vif de souvenirs lâhumus de chaque vie oĂč se pose lĂ©gĂšre      une aile qui va au cĆur mes forĂȘts sont des greniers peuplĂ©s de fantĂŽmes elles sont les mĂąts de voyages immobiles un jardin de vent oĂč se cognent les fruits dâune saison dĂ©jĂ passĂ©e qui sâen retourne vers demain mes forĂȘts sont mes espoirs debout un feu de brindilles et de mots que les ombres font craquer dans le reflet figĂ© de la pluie mes forĂȘts sont des nuits trĂšs hautes
HĂ©lĂšne DorionÂ

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Midjourney gĂŒnlĂŒkleri Don KiĆot
Face à la montée grave de la sÚve La nature se disculpait avec le geste doux des arbres ; Un étrange jardin marchait en nous Tressé d'eau, de lueurs et d'ailes. Il n'y aurait rien à redire au monde si tout avait l'odeur de jonquilles au printemps Si la fragilité féroce des bourgeons Restait cette fumée Ce brouillard de feuillage et d'herbe à peine née Appuyé à ton flanc.
Luc Bérimont