Ela vai barulha tua mente

Depois que uma mulher descobre que é capaz de sobreviver mesmo quando está morrendo de amor, ela aprende a não ter mais medo de dizer adeus pra quem não merece ficar.

Seja uma flor no inverno de alguém.

Teu sorriso quente, inebria, entontece.

O que é a verdade, portanto? Um batalhão móvel de metáforas, metonímias, antropomorfismos, enfim, uma soma de relações humanas, que de forma enfatizadas poética e retoricamente, transpostas, enfeitadas, e que, após longo uso, parecem a um povo sólidas, canônicas e obrigatórias: as verdades são ilusões, das quais se esqueceu que o são, metáforas que se tornaram gastas e sem força sensível, moedas que perderam sua efígie e agora só entram em consideração como metal, não mais como moedas.

Eu sei que você tem medo de não dar certo, acha que o passado vai estar sempre perto, e que um dia eu vou me arrepender. E eu quero que você não pense em nada triste, porque quando o amor existe, o que não existe é tempo pra sofrer.

Eu queria que você soubesse, meu amor, que sou dessas loucas. Dessas loucas que vão te chamar de meu amor, mesmo você estando na minha vida há apenas uma semana. Dessas loucas que vão querer te matar só de pensar que, talvez, daqui a cinco anos, você me troque pela Claudinha, uma menina mais nova e sem as minhas manias insuportáveis que você ainda não conhece. E aí, mesmo eu te conhecendo há apenas uma semana, vou te odiar pelo que vou sofrer daqui a cinco anos. E vou te odiar, sobretudo, porque daqui a uma semana, quando você se apaixonar pelas minhas manias insuportáveis, eu vou acreditar que você nunca vai enjoar delas.

Faz parte sentir saudade de você.

Chego, às vezes, a suspeitar que os poetas, os verdadeiros poetas, são uma espécie de erro de programação genética. Aquele produto que saiu com falha, entre dez mil, um sapato saiu meio torto. O poeta é aquele sapato que tem consciência de linguagem, porque somente o torto sabe o que é direito. Então o poeta seria um ser dotado de erro, donde essa tradição romântica de marginalidade, do poeta como bandido, banido, perseguido.

Sinto-me um pouco torta Muita dor no bolso da mochila Carrego peso demais.

Guarda tua felicidade. Não corra por aí espalhando a novidade. Fique quietinho, sorria em silêncio. Felicidade sem platéia dura mais.

A tristeza é devastadora. Ela é o câncer de muitos por aí.

Perdida demais para pertencer a alguém.

Se você está pensando que eu estou me importando, claro que eu estou. Eu não sou feito essa gente que ama e de repente tchau, e se acabou.

Quando eu estou chateado, não fico mal humorado, ou melancólico, ou com raiva. Quando estou chateado, só fico quieto.

Seja uma flor no inverno de alguém.

Acho lindo a forma que Deus age, quando estamos começando a nos distanciar, Ele nos da um alerta, não como um castigo, mas como forma de dizer “filho, você ainda precisa de mim, volte pro meu abraço”.