submersa

involuntariamente, desarrumei os quadros, lavei cada canto com água salgada, e deixei as cortinas fechadas para que o sol não entrasse. E por muito tempo não houve luz. Apenas deixei tudo empoeirar.

Até que em uma manhã de outono, alguém bateu na porta. Espiei pelo olho mágico, e me intriguei. Era a boba da corte. O que ela fazia em minha porta?

Abri uma pequena fresta, e ela me estendeu um livro. Não havia porquê de ler, eu ja o tinha em minha estante. Mas caramba, era um dos meus favoritos!

Tirei a poeira da estante.

Na tarde seguinte, ela voltou e deu-me um poema. Frente e Verso. Nesse momento, um raio de sol iluminou a sala.

Tirei a poeira da gaveta para que pudesse guardá-lo com cuidado.

Na manhã seguinte, ela bateu a porta novamente. Desta vez, trouxe-me café.

- Me acompanha?

Sua voz acordou o som das batidas em meu peito. Nesse momento, senti vontade de abrir mais que uma fresta.

A deixei entrar. E ela entrou sem questionar a bagunça.

A verdade é que apesar dos sorrisos, danças e belos poemas, de boba não tinha nada. Ela entretia a plateia, mas quando as cortinas se fechavam, ela estava lá. Só. No lugar dos aplausos, vem o silêncio. Junto ao silêncio, incertezas. Essas que nos fazem duvidar até de nós mesmos.

Ela entendia muito bem do caos. O conhecia de perto.

Afinal, todos passamos pelo sufoco da guilhotina em algum momento. Onde ao invés do pescoço, são colocados nossos corações. Somos condenados a dor, pela corte de pessoas que deviam nos amar. E resta a tristeza em nossos olhares somente por lembrar.

E nesse momento a maré calma dentro de si, se transforma em vendaval. Desses que escorrem por seus olhos, e fortes ondas batem em seu peito. Dor. Ainda sim, ela sorri.

Após a guilhotina, precisamos nos reencontrar, reinventar, reexistir, recomeçar. Passo a passo, caminhar. Espero meu jardim, um dia à ela mostrar.

Quem sabe se ela se é ncantar, haja vontade de ficar.

Talvez se eu plantar girassóis, quem sabe..

E quanto a minha bagunça, bom...

Nessa manhã, lavei todo canto com carinho, arrumei os quadros e enfim, abri as cortinas. Tirei a poeira, arrumei os móveis, e novas cores pintam minhas paredes.

Bordô, turquesa, azul, branco, uma paleta infinita. Não estou mais presa somente à tons escuros. A luz entrou. Os raios de sol aquecem a sala cada vez mais, e eu me sinto viva outra vez.

Ei boba! Se vá ou fique, espero que sempre ilumine. sua alma é tão linda quanto você.

Se vá ou fique, agradeço. minha sala agora tem mais luz, poesias e café fresco.

De qualquer forma,

teu retrato sempre estará na minha estante.

meus ouvidos a espera da tua risada (e gemidos).

e nossas xícaras sempre a espera da sua voz novamente.

onde as saudades ressoam

e os vazios ecoam.

onde a alma se permite chorar

nos obrigando a olhar todas as feridas não cicatrizadas.

implorando para ser curada.

há em nós um quarto dentro do peito,

onde a luz quase não entra.

onde preferimos a tempestade

ao som do nosso próprio respirar.

nos agarrando ao caos como quem dança com espinhos,

enquanto deixamos que cada pétala se perca no vento,

pois a dor é prova de que ainda sentimos.

como se fosse só o que nos resta.

imploramos por paz, enquanto alimentamos o incêndio que nos mantém inquietos.

no fundo, somos apenas crianças

chorando baixinho para que ninguém perceba que o medo ainda mora aqui.

abandono, palavras duras, toques que nos fizeram morrer em vida.

no fundo, somos apenas crianças

que ainda se agarram a tudo que nos manteve vivas

família, conquistas, café recém passado, cheiro de chuva, Deus.

ainda sim,

sentimos esperança em pequenos detalhes

em grandes amores

em pequenos olhos

em delicadas mudanças de vida.

sentimos que no fim,

há de a ver um novo sol, uma vida calma, um café e um tranquilo amor que espera por nós.

e um dia,

quando a tempestade cessar,

descobriremos que o vazio era espaço

para além do lugar onde o amor mora.

nunca me faltou sentimento,

talvez tempo, talvez encontro.

o céu parecia te apontar outros caminhos,

enquanto eu ainda oferecia constelações.

doeu como dói o excesso.

sempre corri para você como água que não sabe conter o próprio curso,

transbordei mesmo quando minhas margens tremiam,

entreguei tudo o que era meu

como quem escolhe ficar

sem precisar de motivo.

com a calma de quem sabe

que o amor não precisa doer

para ser verdadeiro.

te amaria em dias que a chuva soar alto

e os trovões cortarem os céus.

te amaria em um café recém passado as 4:50 da manhã,

só para aproveitar um pouco mais seu toque e companhia antes que precisasse sair para a vida adulta.

te amaria nos dias claros

e nos dias simples.

aqueles em que o mundo não exige nada

além de presença.

sem medo de tocar,

sem cuidado excessivo

apenas entrega.

algumas conexões

não pedem esforço,

pedem permanência.

e nesse momento, sou só eu, despida

uma companhia sem pressa,

um café recém passado, talvez desequilibrado

uma alma que sente o tocar da sua

um coração um pouco cansado, mas sincero

um amor sem urgência.

porque o que é bonito

não corre,

não foge,

escritas, sons, memórias e poesias

gravados em cada canto.

meu peito caminha, sente cada detalhe.

a amo por doze estações,

e em todas orei para que a profecia fosse diferente.

mesmo que a fé me exigisse queda, confiei com o peito aberto

uma devota sem promessa.

tenho respirado em três tempos,

lentamente —

como quem sussurra ao próprio peito que vai ficar tudo bem.

respiro em sete, como o número que lhe trazia sorte.

sempre achei um pouco curioso e bonita sua fé.

mesmo não sendo religiosa, teu peito emanava devoção a uma esperança de que tudo daria certo,

mesmo em dias que achava não merecer.

respiro em dois,

e já não me lembro de soltar.

estou ensaiando como dizer ao meu peito que Cecília e Emanuel possam não ter aquele olhar.

ainda te sinto na minha retina,

as vezes me pego relembrando seu toque, as vezes espero uma ligação

então seguro a asa como se me fizesse voltar ao primeiro beijo, dessa vez realmente o primeiro beijo.

talvez você não volte,

talvez o futuro só cumpra o que é silêncio

tudo bem,

as coisas ainda podem ser felizes, certo?

talvez você volte,

talvez o futuro seja um lar, mares castanhos e caracóis fim de tarde também

um campo de morangos com dois galeguinhos sujos de terra e um terceiro a caminho.

as coisas seriam realmente felizes, certo?

até que eu saiba, até que os céus aprendam meu nome

estou em frente a tela em branco,

tentando manter a precisão enquanto minhas mãos tremem com o pincel

espero vida e cores trazer para cada escrita, pois

todo meu marejar estão nessas tintas.

o degrade de cores que crio nos céus me fazem sorrir.