bitterness  has  lingered  on  his  tongue  since  their  hasty  exit  from  salem.  the  moment  of  their  failure  still  burning  with  intensity:  icy  darkness  (  abandoned  by  the  sun  god  )  the  shrill  of  shrieking  and  the  sting  of  claws.  leaving  so  early,  running  away,  without  so  much  as  a  glimpse  of  the  fate  they  were  tasked  with  a  washout  far  too  public  for  him  to  swallow  easily.  solace  found  only  in  the  failure  of  their  counterparts  —  being  battered  by  a  fight  less  humiliating  than  being  dragged  back  to  long  island  like  misbehaving  teenagers  by  the  god  of  thieves.  the  archery  range  a  likely  place  for  him  to  end  up  in  the  aftermath,  the  hiss  of  arrows  a  distraction  from  his  discontent.  an  unexpected  presence  dampens  his  escape.  it’s  late  enough  now  that  the  night  has  begun  to  overtake  the  day,  her  skin  aglow  under  moonlight  the  way  his  was  in  the  sun.  gifted  as  the  children  of  ares  may  be  with  weapons  it  was  the  hunters  he  loathed  encountering  at  the  archery  range,  their  gifts  shared. “  disappointed  ?  ”  eyes  flicking  downwards  as  she  speaks,  “  you  artemis  devotees,  ”  voice  not  jagged  or  rough,  yet  there’s  a  sharp  edge  to  his  tenor,  shielded  from  further  investigation  only  by  the  ease  of  his  being  (  beckett  could  never  be  considered cruel  or  snide,  not  when  his  voice  flowed  melodic  and  sweat  stuck  to  his  skin  like  a  gloss  of  armour  ).  “  always  think  you  could  do  better,  ”  pausing,  “  heard  you  didn’t  even  have  to  do  any  proper  fighting.  ”  he  crouches  now,  meeting  her  at  floor  level,  a  wicked  smile  replacing  his  discontented  smirk,  “  you  smell  like  wine,  ”  eager  for  distraction  in  any  form  “  is  it  bunny’s  ?  that  stuff  may  as  well  be  absinthe,  ”  rocking  backwards  so  that  he’s  sitting  across  from  her,  “  hate  to  see  you  drinking  alone,  ”  it’s  half  an  offer  of  his  company  half  an  offer  to  take  some  of  the  wine  off  of  her  hands,  neither  a  particularly  good  deal  (  besides,  the  honest  truth  was  that  he  had  been  nipping  at  his  flask  since  the  night  at  the  motel,  whisky  warm  from  his  skin  but  a  good  enough  vice  ).  “  and  what  are  your  thoughts  on  the  news  from  the  underworld  then  ?  ” 

— LEAVING  CAMP  NEVER  FEELS PLANNED  WHEN  alicia  does  it.  the  quest  is  no  different  and,  though  they  know  she's  as  prepared  as  she  will  be  before  they're  on  the  road,  the  discomfort  settles  over  her  like  a  second  skin,  lost  in  their  own  world  of  checklists  and  planning.  if  she  weren't  so  tuned  into  the  sound  of  his  voice,  they  might  not  have  realized  he  was  speaking  to  her,  but  it  was  difficult  to  ignore  beckett  even  in  her best  form.  "oh,  just  stellar."  their  smile  is  reflective,  bright  and  only  tinged  with  the  pessimism  she  feels  in  the  face  of  their  quests,  the  darker  mood  fading  in  his  presence.  "i'm  really  looking  forward  to  interrupting  the  vacation  of  a  goddess,  actually."  the  thought  occurs  to  her  to  mention  that  at  least  they've  been  tasked  with  the  fate  of  new  life,  rather  than  the  threadcutter,  but  they  can't,  given  that  was his  task.  but  his  confidence  is  clear  as  the  sun  in  the  sky  and  they  feel  a  little  silly  for  being  concerned  for  his  safety  when  he  himself  was  not.  "what  about  you?"  they  glance  over  him,  committing  the  cool,  poised  self-assurance  evident  in  his  posture,  the  sun  in  his  smile,  to  memory.  "ready  to  charm  the  inflexible  one  into  spilling  her  secrets?" 

‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎#BECKETT,          @andarrows  disgusts  her  (  no,  he  delights  her,  he  is  the  erinyes  stripping  her  apart  until  she  is  nothing  but  herself  —  the  more  appropriate  word  would  be  terrifies,  horrifies,  sickens  )

—  THE  WARMTH  OF  HIS  FINGER  MAPPING  THE  LINES  in  her  hand in combination with the focus he's giving to the bit, captivating and enchanting, sends  a  chill  straight  down  her  spine,  nearly  missing  the  look  he  spares  them,  the  twitch  in  her  fingers  the  only  tell  that  they've  felt  it  at  all  —  it  just  tickles,  nothing  more.  "oh,  am  i?"  she  returns,  mimicking  his  own  words  and  tone,  with  a  smug  smile,  the  fire  of  her  vanity  stoked  in  just  the  right  way, subtly but honestly.  the  truth  in  his  words even  gives  a  thrill,  despite  the  satisfaction  being  unearned, as she well knows.  the  goddess  of  beauty's  children  all  had  a  nearly  unearthly  quality  to  them,  a  benefit  of  their  parentage,  yet  alicia  glows  like  a  full  moon  under  his  sparing  praise.  "of  course,  that  would  be  apollo's  line."  fame  and  fortune,  apollo  and  perhaps  tyche,  but  the  idea  of  success  among  mortals  aligns  much  more  closely  to  the  sun  god's  image,  whether  their  future  is  bright.  "pronoia,"  they  repeat,  eyebrows  raised  in  her  amusement.  there's  a  quip  on  the  tip  of  their  tongue  about  the  lack  of  knowledge,  perhaps  even  the  lack  of  shame  in  leading  her  on  like  he  knew  what  it  would  mean  but  the  words  die  on  her  parted  lips  before  they  can  make  their  way  out.  the  enraptured  shine  their  wide  brown  eyes  dims  in  the  shadow  of  a  question  filled  with  an  intoxicating  sweetness  that  is  dangerous  enough  to  nearly  have  her  whispering  a  prayer  to  her  mother.  there's  too  many  ways  to  answer,  and  none  of  them  just  right,  either.  ga-eun  might  get  something  sugar-coated,  bunny  something  sardonic,  but  there's  an  uncertainty  with  beckett's  gravitational  pull  that  leaves  her  torn  between  baring  their  inner  thoughts  and  keeping  a  careful  distance,  lest  they  get  burned  by  his  carelessness  that  she  knows  well  enough,  that  she  would  even  argue  made  him  more  deserving,  in  a  way,  more  human  like  the  rest  of  them.  "freedom,"  she  hears  herself  answer,  honestly  enough  —  freedom  or  peace,  perhaps,  should  she  take  a  moment  longer  to  think  and  rephrase,  but  aren't  they  the  same  to  her?  can  she  truly  have  peace  without  liberation?  —  though  restraint  is  a  fine  line,  and  they  tack  on,  lightly,  "or  maybe  just a cigarette? not sure, think either could satisfy."

* “  YOU  KNOW  YOU’RE  GORGEOUS,  ”  it’s  warm  and  inviting,  a  hint  of  intensity  colouring  the  edges  of  his  voice.  another  thread  of  flirtation,  and  yet  laced  with  a  subtle  invitation;  the  two  of  them  both  well  aware  of  their  own  blessings,  why  not  bask  in  the  glow  of  their  divinity  unashamed.  he’s  quiet,  eyes  lingering  on  them  as  they  answer  his  question.  “  freedom,  ”  he  repeats  back,  voice  rich  with  the  weight  of  the  word.  he  stretches  it  out  as  he  speaks,  rolling  and  holding  it,  as  though  it  was  a  piece  of  her  that’s  been  gifted  to  him  (  one,  like  most  things,  that  will  probably  lay  forgotten  and  abandoned  by  his  carelessness  all  too  soon  ).  “  well  i  can  help  with  the  cigarette  at  least,  ”  he  comments,  hand  reaching  for  the  crumpled  pack  in  the  back  of  his  worn  levis,  “  ‘d  hate  to  leave  you  unsatisfied.  ”  pulling  a  cigarette  between  his  fingers  he  brings  it  to  his  lips,  lighting  it  with  an  inhale.  he  allows  the  scent  of  tobacco  and  smoke  to  linger  in  his  senses  for  a  moment  before  he  extends  it  to  alicia,  drawing  out  a  second  for  himself.  “  we’re  still  allowed  to  smoke  at  camp  right  ?  i  haven’t  really  kept  up  with  the  rules  while  i’ve  been  away.  ”

as he steps into her line of sight, hands raised in a non-threatening manner, rosalynn senses the easy confidence that accompanies someone like him. his love for precision and glory screams apollo, and his words carry a casual charm, an invitation wrapped in a playful challenge.

and yet, rosie can't bring herself to offer more than a wry smile in return. ❛ i'm not one to insist upon anything, though i can't say i make a habit of turning away a fellow archer, either. ❜

her gaze holds a subtle wariness, a guarded acknowledgment of the inherent tension that often accompanies interactions between hunters and campers at camp half-blood.

* “  GOOD,  BECAUSE  I  WASN'T  REALLY  GONNA  give  up  the  archery  range  without  a  little  fight  anyways,  ”  the  careless  tilt  of  his  smile  and  the  ease  of  his  voice  indicate  that  it’s  a  joke,  but  there’s  an  aftertaste  of  truth  that  hovers  around  its  edges.  as  she  questions  his  form  though  his  eyebrows  raise,  easygoing  as  he  may  seem  pride  is  rooted  deeply  in  his  chest.  so  sure  of  his  own  talents  yet  he  loathed  to  have  them  questioned,  a  craving  for  glory  too  heavy  on  his  tongue.  “  my  form  ?  maybe  i  can  teach  you  a  thing  or  two.  you  know,  you  have  to  be  easygoing  for  archery’s  sake.  if  your  grip  is  too  tight  or  you  don’t  give  the  line  enough  slack  you’ll  stunt  the  arrow  —  it  has  to  be  fluid.  ”

in  the  way  that  he  unfolds  in  the  sun  she  can  see  herself  planted  in  his  very  bones.  there  is  nothing  but  suspicion,  no  proof  that  he  can  get  drunk  on  desire,  but  bunny  can  almost  taste  it  —  or,  is  she  tasting  herself?  her  own  blood,  part  ichor,  rich  with  the  dirt  from  which  man  was  made  and  the  sliced  pieces  of  a  godly  grandfather  usurped  by  his  own  children.  she  is  told  that  nectar  is  supposed  to  taste  like  what's  most  comforting  to  her,  think  cookie  dough  or  rich  honey,  but  bunny  only  ever  tastes   ...   nothing.  madness.  desire.  a  drunkenness  that  settles  so  deep  in  her  bones  that  she  can  never  be  rid  of  it.  in  watching  beckett's  stark  normalcy,  his  charimsa,  the  line  of  jaw,  the  slope  of  his  nose,  the  very  way  he  holds  himself,  she  tastes  herself  on  her  tongue  (  nothingness,  madness,  drunkenness  ).  her  neck  is  stiff  and  her  arms  ache.  she  can't  stand  to  stare  at  him.  he  disgusts  her  (  no,  he  DELIGHTS  her,  he  is  the  erinyes  stripping  her  apart  until  she  is  nothing  but  herself  —  the  more  appropriate  word  would  be  terrifies,  horrifies,  sickens  ).  she  says,   “   that's  the  only  way  some  people  know  how  to  love,   ”   and  purses  her  lips. it  goes  without  saying  that  that's  the  only  way  she  knows  how  to  love. with  the  ever  present  prickle  of  uneasiness  at  the  base  of  her  skull,  she  steals  his  words  as  her  own,  rolls  them  around  her  mouth  like  a  ripped  chunk  of  strawberry  flesh.  incite  a  little  ecstacy,  be  invaluable.  a  craving  of  her  own  that  she  almost  can't  deny  (  see  the  scenario  in  which  bunny  agrees  immediately,  begs  to  be  allowed  to  slip  a  little  madness  into  the  eyes  of  every  waiting  demigod  —  see  the  scenario  in  which  a  little  bleeds  into  a  lot,  a  camp  of  cultists  tearing  the  mortals  apart  limb  from  limb  for  trespassing  on  sacred  ground  ).  she  forces  a  smile  onto  her  lips,  finds  herself  trying  to  mimic  beckett  before  her  and  failing.  bunny  chews  on  the  inside  of  her  cheek  when  her  smile  falls,  compelled  back  into  her  resting  state.  she  admits,   “   if  you  let  me,  it  wouldn't  be  a  little.   ”   a  pause.  brief,  but  pregnant.   “   no,  you  know  me.  it  would  be  madness.   ”   

* HIS EYES HAD BEEN AVOIDING HER FORM,   taking  in  the  brambles  of  the  strawberry  patch,  the  aching  blue  of  the  sky,  but  at  the  lilt  of  her  almost  confession  they  cut  to  her  through  the  burn  of  morning  light.  it  wasn’t  how  beckett  loved.  his  love  burned  and  consumed  and  fell  fickle.  the  aftertaste  of  his  love,  though,  rang  much  more  similarly,  cold  and  bitter  on  the  tongue  —  embers  turned  to  ash.  cruel  not  through  malice  but  through  lack  of  thought.  perhaps,  if  investigated  thoroughly  (  in  the  way  he  fears  when  with  bunny,  in  the  way  that  feels  more  pressing  if  avoided,  in  the  way  that  pricks  at  the  back  of  his  neck  ),  his  love  may  more  closely  resemble  her  desire.  consuming,  maddening,  selfish.  “  love  can  take  many  forms,  ”  he  says  it  absently,  the  poet  in  him  sealing  the  subject  carefully.   he  listens  to  her,  he  roles  her  scenario  in  his  mind  and  she’s  right,  he  does  know.  he  knows  it  in  her  because  he  knows  it  in  himself.  a  little  never  sat  right.  always  in  excess,  gluttony  in  all  forms.  even  now  as  she  hints  at  madness  he  can’t  help  the  hint  of  longing  that  sits  in  his  chest.  to  abandon  his  physical  form,  to  let  go  of  the  charisma  that  carries  him  through  life  and  exist  only  for  obsession  and  desire,  to  embody  the  desire  he  doesn’t  speak  —  to  be  a  god.  he  won’t  voice  it  but  it  feels  as  if  bunny  can  read  his  thoughts,  as  if  bunny  already  knows.  his  easy  smile  remains  pressed  on  his  lips,  his  eyes  trace  the  freckles  on  her  arm  as  if  he  could  decipher  them,  make  sense  of  them  as  mortals  make  sense  of  constellations,  “  maybe  we  need  a  good  bout  of  madness  at  camp.  it  feels  so  stifling  here  now  that  they  have  everyone  on  lockdown.  ”

— THERE'S  AN  EXPECTATION  OF  SOME  SORT  OF  BACK to  her  forth,  an  exchange  as  usual,  but  he  catches  her  off  guard  again.  despite  the  care  and  attention  paid  to  noting  down  little  changes,  the  surprises  delight  her  even  more.  "blasphemy  and  sacrilege.  there  was  an  and  in  there,  i  believe."  for  how  primly  it's  said,  there's  no  ire  in  their  words,  her  grin  betraying  the  amusement  with  his  exceedingly  ridiculous  confidence.  they're  quickly  quieted,  though,  his  own  words  sounding  enough  like  poetry  to  have  her  enraptured  just  as  easily  as  always,  just  as  emily  dickinson  herself  could  when  her  words  were  read  with  as  much  passion  as  they  convey.  his  warmth  and  light  always  felt  like  the  sun  on  even  the  worst  days,  but  never  so  comforting  as  when  she  had  his  full  attention.  just  like  a long  summer  days,  where  it's  easy  to  forget  the  sun  burns,  too.  the  palm  reading  felt  so  obvious,  though,  that  they  can't  help  but  scoff.  "you're  so  full  of  shit."  the  look  she  gives  him,  though,  head  canted  and  smile  full  of  wonder  as  they  stretch  their  neck  to  try  to  catch  a  glimpse  of  what  he's  looking  at,  is  a  direct  contradiction  to  the  words.  alicia  is  easily  swayed,  but  even  this  should  be  a  little  embarrassing.  instead,  she  only  feels  endeared.  the  interest  is  clear,  her  curiosity  a  knife  at  her  back  threatening  to  prick.  "so  what's  it  say,  augur?"  another  betrayal,  the  eagerness  in  the  question.  they  could  no  more  resist  asking than  a  scorpion  could  stinging.  "am  i  going  to  be  gorgeous and  famous?  that  must  be  what  the  fate  line's  about,  no?"

* “𝙾𝙷,  𝚆𝙰𝚂  𝚃𝙷𝙴𝚁𝙴  ?  ”  𝙷𝙴  𝚂𝙰𝚈𝚂  𝙸𝚃  𝙻𝙸𝙺𝙴  𝙷𝙴  𝙳𝙾𝙴𝚂𝙽'𝚃  believe  her,  soft  amusement  in  his  tone.  apollo  had  smiled  on  the  great  poets,  the  muses  had  blessed  them,  should  he  not  be  the  same  ?  he  remains  unphased  as  they  call  out  his  tactic,  a  hint  of  laughter  in  response.  what  difference  could  the  authenticity  of  his  actions  make  so  long  as  the  sun  hung  in  the  sky  ?  their  curiosity  seals  the  matter  as  he  continues  on,  “  well  you’re  already  gorgeous,  ”  it's  said  lazily,  without  force,  followed  by  a  pause  so  as  not  to  oversell,  yet  there's  an  element  of  deep  verity  that  hovers  in  his  tone  “  so  that’s  it  about  half  way  down  or  whatever  they  say,  ”  his  eyes  flick  to  her  quickly  before  returning  to  their  hand.  their  beauty  is  undeniable,  not  only  in  the  ethereal  way  that  those  of  aphrodite  seem  to  carry,  but  also,  he  thinks,  in  a  way  that  is  so  distinct  to  alicia.  it  occurs  where  her  smile  slips  out  when  speaking,  in  how  her  eyes  focus,  in  how  her  hair  falls.  something  he  could  write  sonnets  about,  maybe,  if  the  wind  blew  him  in  the  right  direction  on  that  particular  day.  “  but  no,  you’re  thinking  about  the  sun  line,  apollo’s  line,  ”  finger  tracing  along  the  side  of  her  palm  as  he  speaks,  letting  the  line  in  question  burn  against  his  skin.  there  was  very  little  knowledge  he  had  to  support  his  claims,  only  what  he  had  picked  up  within  his  cabin  over  the  years  (  and  what  element  of  it  could  have  struck  him  more  than  the  key  to  knowing  how  the  sun  would  shine  like  a  spotlight  on  your  life  ).  “  the  fate  line,  ”  he  pauses,  pensive,  “  well,  i’m  not  really  sure  what  the  fate  line  is  for,  ”  there  isn’t  a  hint  of  embarrassment  on  his  features  as  he  admits  to  it,  the  singe  of  his  smile  instead,  shame  not  a  resonance  he  was  familiar  with,  “  something  about  pronoia,  ”  πρόνοια,  divine  providence.  for  on  this  wise  have  the  gods  spun  the  thread  for  wretched  mortals,  that  they  should  live  in  pain;  and  themselves  are  sorrowless.  fate  forgotten  by  him,  how  naive,  how  wretched  of  him  to  believe  he  could  escape  the  will  of  the  gods.  “  what  would  you  want  it  to  say  ?  tell  me  alicia,  ”  their  name  like  honey  on  his  lips,  eyes  returning  to  meet  hers,  “  what  is  it  you  want,  your  deepest  desire  ?  ”

the disconnect that she has felt towards her half - sister extends, perhaps, to piper's brother. the traits which make them hauntingly reminiscent of each other are those that they've earned from their father, and it's as if someone has created two frankenstein's monsters, amalgamations of things that phia was not and never would be — on a molecular basis. beck was her helen of troy, his undeniable beauty the catalyst for wars against herself. she wished to hate him for it, like a bitter beauty pageant runner up. but the tenderness in the way that's he's spoken to her for some time impedes that. it only speaks to her resentment, to the way that the generosity of character she'd been born with had shrivelled over time. she had hung the albatross around her own neck, but somehow beck had been assigned some of the blame. she shakes her head slightly, as if dispelling the delusion that she could have pulled off seamlessly any form of what she had been planning. replacing piper's beloved instrument, she mumbles: " nevermind. " phia doesn't look at him. it would only crumble her resolve. " bonfires aren't really my thing. " she admits, veritable though it's an excuse. " the younger campers like to watch the flames through me. " she smiles slightly, because the image she conjures is comical, endearing even — but who wouldn't rather just be solid? she exhales the breath she hadn't realized she'd been holding, turning to make her escape should he have further questions, dark eyes searching his face carefully.

PHIA’S  GRACE  WAS  SO  FAR  FROM  THAT  possessed  by  beckett,  quiet  and  measured  and  not  quite  delicate,  but  poised  in  a  way  that  he  wasn’t.  he  wasn’t  blind  to  their  differences,  they  were  stark,  difficult  for  anyone  to  miss  —  but  their  fates  were  intertwined,  woven  together  in  the  form  of  piper,  and  it  was  a  tie  he  was  determined  to  pay  due.  the  cracks  could  show  easily  though,  in  the  ways  they  carried  themselves,  in  the  ways  they  spoke  and  what  they  spoke  of,  in  the  way  that  light  seemed  to  cling  to  beckett  all  while  it  abandoned  phia’s  form  quite  literally.  phia,  for  her  part,  never  made  it  easy  for  beckett,  twisting  away  and  retreating,  never  accepting  his  pseudo  brotherhood.  it  was  difficult  for  beckett  to  persist,  easier,  it  seemed,  to  just  walk  away  and  leave  phia  to  dissipate  in  peace.  he  considers  it,  a  rare  moment  of  silent  hesitation  on  his  part,  but  some  part  of  him  still  believes  that  eventually  he  will  discover  common  ground  between  them.  “  sounds  kind  of  fun,  you’re  sort  of  stealing  the  campfire’s  spotlight  aren’t  you,  ”  he  muses  lightly,  attention  a  trap  his  mind  falls  into  too  easily,  care  one  it  does  not.  “  i  think  piper  is  still  there,  if  you  were  looking  for  her.  if  you  do  want  to  come  by  we  could  all  sing  campfire  songs  or  tell  ghost  stories  or  fucking  whatever.  it’s  a  good  time,  i  think  the  camp  needs  it,  ”  but  really,  what  did  beckett  know  other  than  good  times,  “  you  should  come,  ”  he  offers,  though  waiting  for  her  reply  he  doesn’t  expect  a  positive  response. 

The night's like velvet— inviting, but it's embrace quickly turns heavy and too hot to be any comfort. He knows it doesn't matter if he's here or there to escape it, but he's a coward to think it is. He can make the grass greener on other side if need be. The trouble is that no matter where he goes, he remains the company that poses a threat to himself. Whether it's the smell of his mortality tainted by a goddess, or his false hopes, no where is safe.

"I was scolded about not signing it last time," Homer recalled, turning to make out Beckett. Even in the dark, he cuts through the night with a muted glimmer. Night isn't meant for children of Apollo like this, but Homer swears he still finds the light. It makes him sick that he fixates on that for a moment, and he shakes his head to himself. "But I told them I never left the grounds."

He lifted the cigarette to his lips, every breath measured by the pollution he swears sedates him best.

* “  𝐓𝐇𝐄𝐘  𝐂𝐀𝐔𝐆𝐇𝐓  𝐌𝐄  𝐎𝐍𝐄  𝐓𝐈𝐌𝐄,  ”  𝐀  𝐒𝐌𝐈𝐋𝐄  on  his  lips  as  he  recalls  it,  how  inescapable  his  pride  is,  even  now  old  memories  cause  it  to  linger  in  his  senses,  “  when  they  tried  to  sit  me  down  and  scold  me  i  just  asked  them  to  see  it  and  made  my  name  appear,  ”  how  easy  it  seemed  to  him,  to  allow  an  illusion  of  light  to  act  as  his  defense,  “  they  were  pissed,  but  they’ve  mostly  left  me  alone  about  it  since  then,  i  think  maybe  they  figure  it’ll  be  less  trouble  if  some  monster  does  just  get  me  out  there,  ”  a  pause,  “  but  of  course  that  story  is  bullshit  if  anyone  asks.  ” he  laughs,  easy  as  homer  calls  him  a  king.  it’s  easy  to  allow  it  to  wind  a  path  directly  to  his  ego,  growing  his  conceit,  and  it’s  easy  to  act  as  though  it  doesn’t.  “  i  don’t  know,  here,  there.  ”  never  one  place  for  too  long,  “  there’s  a  whole  world  out  there  ripe  for  the  taking,  i  can’t  bear  to  just  stay  here,  ”  perhaps  he  should  watch  his  words,  but  that’s  never  been  the  part  he’s  been  good  at. 

at times, he makes bunny feel drunk; lightheaded, dizzy, like the odd sensation of viewing herself from someone else's perspective. beckett has this way about him that makes her gut lurch and twist, as if falling through the open air, tripped on an ankle stuck out at the last second; a feeling that leaves others breathless — demigods and mortals alike come out of conversations with beckett with a sunburn spread across their cheeks, skin touched and heated by his very being. uneasy. in awe. as if apollo himself has struck her with an arrow of healing. she finds herself leaning back in every conversation with him, fleeing from him ( a rabbit hopping away, a bunny hiding from a fox ). bunny lies down as he speaks and folds her hands over her wait, closing her eyes to block out the glare of the sun. she says, "maybe they love you," and wipes the sweat off her forehead with the back of her hand. "your grandparents  ...  love as eros and his mother intended it to be, terrorizing and crushing." "but," she continues after a deep breath, the leaves of the plant brushing against her arms, her legs brushing against beckett's, foot ghosting the fabric of his trousers ( a stain, hopefully, to match hers ). bunny's lips twitch. "i'm no planner, nor am i popular. even if i did plan the most spectacular fundraiser — demigods against the thinning of the mist — i doubt anyone would show up for me." at the risk of blinding herself, she opens an eye to peer at him. "they might for you, though, mister moreau, if you bat your eyes and sing your songs, talk about a good cause." she shields her eyes with her hand and considers the truth of her own statement. a common relief starts to flood throughout her bones and limbs as she reminds herself that they are too opposite to ever be the same ( he is not your best, you are not your worst, do not scorch yourself against an arrow that was never aimed at you ). beckett could never be so mad, so rich with bacchic rage. she could never be so blinding, so harrowing. they're nothing alike. "how they fall at your feet."

* 𝐀𝐒  𝐓𝐇𝐄  𝐒𝐔𝐍  𝐁𝐄𝐂𝐎𝐌𝐄𝐒  𝐒𝐓𝐑𝐎𝐍𝐆𝐄𝐑  𝐇𝐄  𝐊𝐍𝐎𝐖𝐒  that  he  should  be  becoming  more  himself,  that’s  how  it  always  goes  for  him  —  the  light  on  his  skin  making  him  solid  as  if  cast  in  gold.  but  instead,  in  bunny’s  company,  it  seems  to  cast  its  shadows  at  a  slant  —  unease  lingering  where  the  radiance  meets  the  swaths  of  grey  hidden  away  from  the  sun.  it  lights  bunny’s  face  in  a  way  that  is  ghastly  and  divinely  beautiful.  her  features  carved  out  harshly  by  the  maddening  contrasts,  unsettling  in  a  way  that  evokes  the  sublime.  (  and  isn’t  that  godhood  ?  a  form  so  divine  it  burns  to  look  at,  the  truest  embodiment  of  the  sublime  ?  )  it’s  terrible  and  intoxicating  and  he  thinks  he  can  feel  his  senses  slip  away,  he  delights,  ever  so  slightly,  in  the  feeling  of  it,  though  he’d  never  show  it.  “  try  distant  and  cold,  ”  he  corrects,  though  he  doesn’t  really  care  — his  grandparents  held  nothing  for  him  but  a  trust  and  a  life  he  would  not  lead.  instead  his  eye’s  watch  as  an  ant  moves  across  a  leaf,  quick  and  determined  but  almost  certainly  doomed. he  considers  her  counter,  him  at  the  helm  of  a  cause,  organizing  and  rallying  and  pulling  together  the  camp.  it’s  exhausting,  as  a  thought,  yet  a  lure  lies  hidden  at  the  edges  of  it;  eyes  on  him,  at  the  center  of  everything,  they’ll  fall  at  your  feet.  he  isn’t  one  for  self  reflection,  yet  the  presence  of  bunny  seemed  to  twist  it  from  him.  who  could  know  but  her,  doesn’t  she  already.  he  doesn’t  speak  it,  his  conceit  or  his  desire,  instead  he  continues  along  the  conversation  that  they  have  carved,  “  they  always  say  people  are  more  generous  at  those  events  if  they’re  inebriated,  ”  something  he  had  learned  at  fourteen,  sneaking  flutes  of  champagne  and  half  drunk  whiskeys  when  no  one  was  watching,  “  i  can  only  imagine  how  altruistic  they  might  become  in  a  bacchic  state,  incite a little ecstasy you’d  be  nothing  but  invaluable  to  the  cause.  ”   

IN THE HUSHED AFTERMATH of the camp's tumultuous restoration, rosalynn seeks refuge in the archery range. her desire for familiarity guides each arrow's release, a rhythmic heartbeat synced with the target’s absorption rate of her unspoken thoughts. time blurs, seamlessly transitioning from daylight to moonlight during her ceaseless practice.

at some point during her ritualistic movements, a subtle rustle disrupts her concentration. she reacts instinctively, bowstring frozen in mid-draw, an arrow pointed with silent precision towards the disturbance.

her senses, finely attuned through years of training, dissect the surroundings without a need for visual confirmation. the archery range harbors an unexpected visitor, a presence that does not yet seem ready to reveal itself.

after a moment, rosie eases the tension on her bowstring, lowering the arrow but not the wariness in her gaze. ❛ either you've got a death wish, or a compelling reason to be lurking in the shadows of my solitude. ❜

her voice, measured and cool, breaks the silence like a crack in the stillness of the night.

— THE  GENTLE  TOUCH  ISN'T  QUITE  WHAT  DOES  IT,  though  she  feels  its  absence  after,  the  ghost  of  his  contact  sticking  with  a  shock.  it  isn't  even  how  he  plays  along,  what  would  be  arrogance  on  anyone  else  looking  as  natural  on  him  as  the  sunlight  itself.  no,  they  trip  over  the  other  parts,  rather  than  what  he  says  —  it's  in  the  slightest  shift  of  his  voice,  the  look  that  feels  like  it  cuts  straight  through  her.  they  know  he's  serious  on  some  level,  that  he would  like  to  hear  her  wax  poetic  about  how  his  absences  are  just  unbearable,  but  it's  the  candor  that  peaks  through  when  he  tells  them  he's  paying  attention  that  makes  her  breath  catch,  makes  them  want  to  dig  more  and  find  out  whether  it's  just  a  part  of  the  act  or  if  it's  real.  it  makes  her  feel  seen,  even  for  a  brief  moment,  and  that's  terrifying  and  exhilerating  in  the  same  breath.  "well,  when  you  put  it  like that,"  her  tone  trails  lightly,  a  grin  splitting  across  her  face  to  match  his  levity  and  hide  the  skip  in  her  heartbeat.  "you've  already taken  the  words  right  from  me.  what  do  i  have  left  to  say  that  you  and  the  greats  haven't  already  said?  if you were coming in the fall, i'd brush the summer by..."  their  pause  is  self  preservation,  letting  the  quote  from  one  of  her  books  fall  away  before  she  finishes,  shaking  her  head  and  covering  it  with  a  breath  of  laughter,  half - full  of  embarrassment,  tucked  away  close  to  their  chest.  "you  know  damn  well  it's  not  the  same  without  you,"  a sweet smile betrays her, but a quick change in subject prevails. "you'll  have  to  tell  me  where  you  all  you  went  this  last  time,  give  us  some  actual  entertainment.  spin  some  of  your  stories." 

* 𝐇𝐈𝐒  𝐄𝐘𝐄𝐒  𝐑𝐄𝐌𝐀𝐈𝐍  𝐋𝐈𝐍𝐆𝐄𝐑𝐈𝐍𝐆  𝐎𝐍  𝐓𝐇𝐄𝐌,  fixed  on  the  slope  of  their  brow,  on  the  blush  colour  of  their  cheeks,  on  where  sunlight  gets  caught  in  their  eyelashes.  they  burn  as  they  look  into  her  eyes  —  his  features  softened  by  a  smile  that  brings  warmth  and  candor  to  his  expression,  your  captive  audience.  he  listens  to  the  verses  on  their  lips  and  hey  thinks  they  couldn’t  sound  any  sweeter  from  the  poet  herself,  he  thinks  he  could  waste  the  day  away  listening  to  her  read  poetry,  hide  away,  their  world  an  eden,  lush  and  sacred  and  free  from  the  obligations  that  have  tied  them  here.  it’s  a  fantasy,  and  beckett  is  good  at  escaping  reality,  but  he  isn’t  good  at  staying  there,  or  really  staying  anywhere  for  very  long  —  distraction  comes  too  easily.  “  so  you’d  classify  me  with  emily  dickinson  then  ?  ”  the  same  charisma  cloaked  conceit  lingers  in  his  tone,  even  as  her  laughter and honesty  follow.  he  twists  around  as  they  change  the  subject,  settling  in  perched  on  the  railing  of  the  veranda,  “  tell  me  what  you  want  to  hear  and  i’m  yours,  name  a  place  and  i’ll  tell  you  a  story  ”  he  grabs  her  hand  while  he  speaks,  eyes  tracing  the  lines  of  her  palm intently,  finger  following  after.  he  feigns  concentration,  as  if  he  was  divining  her  future,  though  prophecy  wasn’t  one  of  the  gifts  he  had  inherited  from  his  father.  “  or  lets  talk  about  this  instead,  there’s  something  about  your  fate  line  here,  ”

HER BROTHER RESEMBLES A PARTICULARLY LARGE house cat in moments like these. a stoned one. actually, maybe he was more akin to the famous pink panther. the thought makes her mouth curve up into a smile. like the dwindling sun rays that remind her of her constrained schedule, it's fleeting. and the sun is replaced by a frown worth quite a few storm clouds. beckett's highs are better than any low, but it also means that his memory is worse than a spool of yarn. full of holes like the socks that she used to darn for her sister. that, of course, also could have been due to stolen wine from the dionysus godlings. she refrains from pointing out that mostly everything at camp is a blur. it is the price to be paid for imbibing; her own mind has only been cleared by worry and obsession. her fingers flex on her hips, head tipping up towards the ceiling. she does not pray to her father or to the god of her mother. instead, she tries to search her own memory. it fails her. " it is, " she admits, albeit uneasily. she reaches out to him, impatient, beckoning for him to get up. " c'mon, we've got to find it. i don't want to have to borrow someone else's. " it wouldn't sing for her like hers did and therein lied the problem. if she couldn't find it, she'd just have to sing tonight. and piper wanted to put on a show. she turns her gaze to him, a bit suspicious. " like... how high are you ? " a pause then. " is there any left ? "

* 𝐇𝐄’𝐒  𝐎𝐍  𝐇𝐈𝐒  𝐅𝐄𝐄𝐓  𝐈𝐍  𝐀𝐍  𝐈𝐍𝐒𝐓𝐀𝐍𝐓  𝐖𝐇𝐄𝐍  she  beckons  him,  graceful,  as  if  he  hadn’t  spent  the  better  part  of  the  last  hour  lazing,  sprawled  out  in  the  same  position,  as  if  the  edges  of  his  world  were  not  hazy  and  buzzing  with  electricity.  a  reflex  that  was  the  consequence  of  the  drops  of  ichor  that  ran  through  his  blood,  in  a  moment  he  could  snap  to  attention  from  any  state.   “  where  are  we  looking  first  ?  ”  he  asks,  eyes  already  scanning  the  room,  though  his  posture  remains  at  ease.  he  doesn’t  feel  any  of  the  panic  of  his  sister,  though  he  more  than  probably  anyone  understands  her  need  for  her  instrument  (  his  own  guitar  sits  hidden  away  in  its  case  beneath  his  bed,  the  same  one  his  mother  bought  him,  its  wood  worn  and  familiar  ).   “  please,  ”  he  raises  his  hands  in  the  air  as  though  caught,  though  the  smile  on  his  lips  is  bright  and  effortless.  “  i  smoked  one  joint,  i’m  totally  on  point  to  search,  and  after  i  can  roll  one  for  you  too  if  you  ask  nicely.  ”