La smania di scendere in strada seminudi, brandendo simulacri fallici e invocando applausi collettivi per il proprio orientamento sessuale, non sgorga da una quieta conquista interiore.
Nasce piuttosto da un’antica ferita dell’anima: quel vuoto narcisistico che trasforma l’intimità in spettacolo pubblico e ogni sguardo non adorante in violenza simbolica. È la sindrome del fanciullo eternamente in cerca di specchio, ora armato di lustrini, megafoni e una dose industriale di risentimento. Chi ha fatto pace con sé non ha bisogno di mutare una città in un teatro di Caligola per sentirsi finalmente reale. La parata non celebra libertà: confessa una dipendenza. La sacra liturgia delle sette: queer, lesbiche, gay, bisessuali, trans, non-binary, intersex, asexual, pansexual, demi, genderfluid… un pantheon infinito elencato con la devozione di una chierica arcobaleno. Sette, anzi, legioni che, all’occorrenza, si dilaniano tra loro con "ferocia" gnostica, pronte alla cancellazione reciproca al primo deviazionismo dottrinale. Farsa di bassa lega elevata a ideologia di (para)Stato. Accorrono multinazionali che sventolano l’arcobaleno per vendere scarpe da ginnastica, politici dal volto dipinto che pontificano sull’orgoglio mentre la nazione si svuota di figli, minoranze sessualizzate che pretendono di riscrivere la biologia con la stessa arroganza di Protagora e poi si stupiscono quando la natura oppone la sua muta, ineluttabile resistenza. Un carnevale nichilista-edonista che scambia l’esibizionismo per emancipazione, l’imposizione per tolleranza, la decenza per bigotteria. Un Baccanale in cui il dio Priapo è stato spodestato da un comitato di quote rosa e bandiere sintetiche.
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