David

En el rincón sereno de esta noche lenta,

tu nombre cae sin ruido, como el polvo en los libros.

Fuiste el incendio y la lluvia,

la voz que abría mi pecho

y también la que lo dejaba en eco.

Éramos dos cometas cruzando un cielo

que nunca fue nuestro,

cada uno arrastrando su propio viento,

cada uno fingiendo que bastaba

con quererse mucho...

aunque mal, aunque a destiempo.

Ahora, el amor es una sombra larga

que se sienta conmigo a tomar el té del silencio.

Ya no duele con furia,

pero tampoco se va.

Es una herida que aprendió a dormirse.

No te odio.

Pero tampoco espero.

Sólo te entiendo,

como se entiende a una ciudad

que alguna vez se quiso habitar

y hoy sólo se ve desde lejos,

con algo de ternura

y algo de paz.

Quizá fuimos lección,

quizá advertencia,

o tal vez poesía que nadie debía leer dos veces.

Lo cierto es que, de tanto soñarte,

aprendí a despertar.

Y eso, amor —o lo que queda de él—,