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Cela semble fou, insensé, immature. Mais j’ai une réelle impression que l’amour passionnel n’apparaît que quand celui-ci nous fuit. Allongée sous les étoiles, je n’avais qu’une envie c’est d’être avec lui. Peut-être parce qu’on se déchire aussi fort que l’on s’aime, que chaque pleurs équivaut à chaque je t’aime. Que comme tu me l’a tant répétées, nos âmes sont toutes deux pareilles.

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Il m’a câliner comme si c’était la première fois que ses yeux s’éclairaient.

Nous nous sommes enlacés pendant des heures. Comme si la chaleur de nos corps pouvait réchauffer mon petit coeur. Mais ce n’était hélas pas le cas.Enfonçant mes ongles dans sa peau dans un soupir, j’ai entendu mon coeur se briser. Une envie de crier, hurler, me faire entendre le plus possible. Mon âme était déchirée. Mais je me suis tû. Le laissant finir, corps contre corps, en sentant mon moi intérieur périr de plus en plus à chaques secondes.

Peut-être que la mélodie des corps ne fais que briser encore plus que prévu ce qu’il rester de moi.

En caressant sa peau, j’ai eu comme un éclair dans le coeur, un éclaircissement dans la pénombre, du bonheur que je touchais de mes doigts.

Elle s’est retournée d’un regard méprisant, et je l’ai ressentie. Je pensais que ces sentiments n’apparaissaient que pendant une déception amoureuse, que pendant qu’un garçon me briserait le cœur. Mais en la regardant me tourner le dos, quelque chose s’est brisé. Peut-être étais-je trop naïve, pensant que cela n’arrivait qu’aux autres. Que tout cela était tout bonnement impossible, irréaliste, irréalisable. J’avais réparé son cœur et elle avait pris le miens dans ses bras. J’avais sécher ses larmes et elle avait écouter mes peines. Mais en regardant ses cheveux virevolter, sa cadence ne jamais ralentir, partir toujours plus loins, le temps était figé. J’ai toujours cru que mes amours pouvaient me briser le cœur, m’anéantir, me déconstruire. Mais son regard à elle m’a glacé le sang. Alors j’ai su. En un instant, dans un ultime craquement de cœur, je l’ai su. Les amitiés se brisaient comme du papier mâchés, comme du cristal, des feuilles qui tombent et s’envolent au vent. Alors la larme à l’œil, je ne l’ai jamais retenue. A-t-elle eu une larme ? Je ne sais. Qu’importe ce que son cœur a enduré, elle m’avait laissé. Juste avec un dernier regard mauvais. Alors pour la première fois j’ai espérer du plus profond de moi-même de ne plus jamais croiser son regard.Nos chemins ne seraient plus liés, je n’avais plus d’épaule sur laquelle pleurer.

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Cette fois-ci, même Victor Hugo ne pourrait écrire quelque chose d’assez beau pour réparer son coeur.

Je lui ai dis que je l’aimais,même ses cicatrices ont sourit.

L’art est-il beau ? L’art est-il sensé être beau ?

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