Para crear algo que valga la pena, primero hay que tener el coraje de reducirlo todo a cenizas. He pasado la vida observando cómo se desmorona cada hogar que intento levantar, cómo el techo se viene abajo y las paredes se cuartean bajo un peso que a veces parece mío y otras, de quienes invité a pasar.
Al principio, lo llamaba fracaso. Me miraba al espejo buscando la culpa en el fondo de mis ojos, preguntándome por qué mis cimientos siempre terminaban agrietados, por qué la arquitectura de mi paz resultaba ser tan frágil ante el primer sismo.Pero he entendido que la destrucción no es un final, sino una purga necesaria.
Hay una belleza violenta en el colapso; es el momento exacto en el que la forma se rinde para dar paso a la sustancia. Cada vez que algo en mí se ha roto, cada vez que una parte de mi identidad se ha pulverizado bajo la presión de las circunstancias o el descuido ajeno, lo que queda no es el vacío, sino el espacio. Un terreno limpio, fértil y brutal donde lo viejo ya no estorba.
Mis cicatrices no son errores de impresión; son las marcas del cincel que me obliga a tomar una forma nueva. He aprendido que la creación exige una demolición previa, un despojo absoluto de lo que creíamos que era sólido.
Mi vida es ese experimento constante: el ruido que destruye el silencio, el trazo que destruye el blanco del papel, la voluntad que destruye el miedo. No me asusta que todo arda, porque he descubierto que entre el humo y el escombro de lo que fui, siempre queda la materia prima para construir algo más real, algo que solo pudo nacer porque todo lo demás se atrevió a morir.
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