viandante.

Sie war alt geworden, ihr Geist verwirrt, ihre Augen trüb… die Frau, die in den tiefsten Kellern der Residenz lebte. Jene, die Ilaria großgezogen hatte. Zwischen den Verpflichtungen, der Aneignung ihres Erben, den Aufgaben, die sie laut ihres Papàs schon als junges Mädchen hatte übernehmen müssen, um auf alles kommende vorbereitet zu sein, war sie es gewesen, die ihr das Gefühl von Kindheit und Zuhause gegeben hatte. Und jetzt lag sie kraftlos da, die Jahre hatten ihren Tribut gefordert, sie verändert. 

Ihr rasselnder Atem schrie beinahe nach dem Tod, und während die alte Frau im Sterben lag, trat Ilaria an ihr Lager. Ihr vertrauter Duft mischte sich mit dem schweren Duft aller Kräuter, mit denen sie Ilaria bei dem kleinsten Anzeichen einer aufkeimenden Krankheit versorgt hatte. Sie hasste diese Kräuter. Sie würde diese Kräuter ewig vermissen.

Ilaria wollte ihr den Übergang erleichtern, ihr in ihren letzten Momenten auf dieser Erde die Schmerzen nehmen, die ihr die sonst so sanften Gesichtszüge verzerrten. Also zog sie den schwarzen Samthandschuh aus und legte ihre bloße Hand auf die Stirn der Sterbenden. Sie wollte ihr Frieden schenken. Ihren Schmerz übernehmen.

Doch das Schicksal einer Valencre kennt keine Gnade.

Ihre Berührung sorgte nicht für ein sanftes Einschlafen. Die Erinnerungen der Amme… die Lieder, die sie gesungen hatte, die Wärme, die sie einst gegeben hatte… alles schien physisch aus ihr herausgesogen zu werden. Das Licht in den Augen der Amme erlosch nicht langsam; es wurde ausgelöscht.