5ynnelet

Ce sera le silence et aucun mot pour le dire.

l'ascension est comme une glissade

Est-ce que les médecins savent se soigner tout seuls ?

Les bleus de l'abîme

Ce frénétique amant de la vie moderne

Quelle tragédie, que d'être trop beau !

Ce n'est pas que des sourires ; ce n'est pas que des messages dentaires.

Je rêve d'un mausolée rond, en forme de coupole, traversé de part en part par les gisants des amants qui y sont enterrés. Ainsi leurs corps, côte à côte, écartent la pierre comme pour se frayer un passage vers le ciel, une fuite. Dans mon rêve ils sont couchés à plat, calmes, mais au matin j'imagine qu'ils veulent s'extraire de la pierre, ou qu'ils s'embrassent avec force, que leurs corps enlacés, l'un sur l'autre pénétrés, font au monument une figure de proue obscène, leurs pieds bus ressortent de l'autre côté emmêlés ; leurs ventres, leurs sexes sont absorbés par le vide. L'intérieur est comme un planétarium : sur toute la paroi de la coupole est peinte une nuit étoilée et on retrouve à ras de terre les gisants des deux amants, cette fois dans leur vraie dimension et de marbre blanc sur le sol noir. A leur côté un ange à chuté, comme cette statue de Maillol d'une femme sur le côté et en déséquilibre que j'aime tant.

La déshérence du sentiment.

- C'était un vignoble ? - C'était un ivrogne ?

- C'était très bon - On ne sait pas faire autrement

Il signait SAMO

Tout est mort vivant

C'est, en effet, lui qui crée toutes les routes et monuments à voir. Le lecteur, ne recrée pas la ville, il choisit seulement les routes qu'il préfère emprunter. Il est donc guidé par l'écrivain, par l'auteur qui revêt comme une sorte de rôle de guide touristique (si, toutefois, l'on veut bien considérer l'œuvre littéraire, comme construction anthropologique à visiter et à contempler)