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Was ich an Büchern ganz besonders liebe, ist die Tatsache, dass die Handlung hübsch portionsweise in Kapitel unterteilt ist. In der Realität hat man das nicht. Wenn einem das, was gerade geschieht, nicht passt, kann man nicht einfach überblättern und an einer anderen Stelle weiterlesen. Statt in Kapitel portioniert zu sein, ist unser Leben ein fortlaufender Strom aus Sekunden, Minuten und Stunden. Ein Ereignis geht gnadenlos ins nächste über, und es gibt keine Zeitsprünge oder Absätze oder leere Seiten dazwischen, die es einem ermöglichen, eine kleine Pause einzulegen und durchzuatmen. Ganz egal, was gerade passiert, der Fluss des Lebens reißt uns unbarmherzig mit sich und konfrontiert uns mit immer neuen Ereignissen, auf die wir reagieren müssen - ob wir wollen oder nicht.

while he speaks of me, he won’t paint a pretty picture of me in his head. he will paint it as is. he will picture me as i am. he will tell about the good and the bad. about my kindness and my bitterness. about my perfections and my flaws. he will show my dullness and my intelligence. i won’t be perfect in his eyes, i know that. but i won’t have to be. i won’t need to be. i want me to be me, and i want it to be enough for him. i want to be everything he wants but never thought he would need. and even though he won’t need me, he will want me. as i am. exactly as i am. and that will make all the difference, because he will paint the picture as it is and he will love every brush stroke of it, even though not every stroke will be perfectly neat.