sb.

C'est une dinguerie, j'écris plus beaucoup mais j'aime toujours autant ça mais je me rends compte que ce que j'écris ne fait pas beaucoup de sens.

Parfois je reste un moment debout devant ta photo. Je m’imagine un océan. Les vagues percutent la rive avec poésie et pleines de vérité. Je pense souvent à toi, je te porte partout avec moi et j’espère que là où tu te trouves tu le sens. La mer est rarement calme. Ma mer à moi, tumultueuse, ta mer à toi, sublime. Deux océans qui coexistent avec tous ceux des autres autour. Je m’imagine sur la plage avec toi, en silence. Tu poses sur moi le même regard que ce jour-là, sur cette photo alors que je n’étais qu’une larve. C’est fou d’aimer quelqu’un qui n’a encore rien accompli juste parce qu’il existe, merci de l’avoir fait et de ne jamais avoir arrêté. Pourquoi a-t-on peur d’oublier ? C’est parce que les souvenirs c’est tout ce qu’il nous reste, tout ce qui nous lie encore à toi. Cette toile invisible tissé par nos neurones, entretenue par le cœur. Mon cœur est à l’ouvrage. Dans mon salon, debout devant la photo dans le cadre bleu ciel. J’espère que ton ciel est bleu et que ta mer est calme. Je ne sais même pas si tu préfères la mer ou la montagne. Il y a des poissons dans la mer. Je ferme les yeux et ta grosse moustache se change en poisson voguant à toute vitesse remuant de vigoureuses nageoires. Je ne relirais pas ce texte, comment me relever. J’espère que tu m’as entendu ce mercredi là. Cette fois là a été la fois où j’ai été le plus reconnaissant envers mon corps de faire fonctionner mes cordes vocales et envers mes yeux de ne pas m’étouffer. Je devais dire ça, j’espère que ça t’a touché, comme une plume. Je ne sais pas si tu es dans un ciel cotonneux ou dans la cité millénaire de profondeurs merveilleuses. Tu n’es pas là. Je suis fort. Parfois faible, j’essaye de faire de mon mieux et ça, c’est promis

Des lèvres gercées. Une expression craquelant un visage pincé. Cribellé par le froid qui s’engouffre dans chaque pore. Au bord du trottoir, il se tient plutôt droit malgré le vent cinglant. Une myriade de taxis passent à toute allure mais cela n’a pas d’importance. Aujourd’hui il aurait pu se contrôler et un doux soleil aurait pu se pointer de derrière les nuages. C’est pourtant un ciel blanc dénué de couleurs qui s’étale au-dessus de crânes brulants de froid. S’il fermait les yeux tout irait mieux. Lui, ce n’est pas le froid qui l’immobilise mais un mal sans nom. Ce mal ne fait pas forcément très mal mais il est là. Comme une démangeaison inatteignable. Alors on se dit « c’est comme ça ». Aujourd’hui le « c’est comme ça » dure sans s’arrêter. Des minuscules stalactites se forment au bout de ses cils. Cela n’a pas d’importance. S’il pleurait la cascade serait immédiatement givrée, figée dans le temps. Cela non plus n’a pas d’importance. L’important c’est qu’il a perdu. Il a perdu sa trace. Il a perdu le contact. Il a perdu du temps. Ce qu’il a gagné est bien moindre, vu de la distance à laquelle il regarde son butin de guerre. Car c’était bel et bien la guerre, la guerre dans son propre cœur. Comment appeler cette guerre ? Guerre du déni. Et tout le rattrape désormais à vive allure. Comme un taxi guidé par un passager pressé. Cependant, plus rien ne presse. C’est ainsi désormais : plus rien ne presse. Elle n’a qu’à se prélasser cette neige aux pieds des immeubles, il n’a qu’à ce languir au chaud de son âme ce chagrin.

dinguerie en fait d’être juste nul dans la passion que t’as