Eduardo Palomares

The sun, that brave man, Comes through boughs that lie in wait, That brave man. Green and gloomy eyes In dark forms of the grass Run away. The good stars, Pale helms and spiky spurs, Run away. Fears of my bed, Fears of life and fears of death, Run away. That brave man comes up From below and walks without meditation, That brave man.

¡Al fin solo! No se oye más que el rodar de algunos rezagados y desvencijados carruajes. Durante unas horas poseeremos el silencio, ya que no el reposo. ¡Por fin!; ha desaparecido la tiranía del rostro humano y sólo sufriré por mí mismo.

¡Al fin me está, pues, permitido relajarme en un baño de tinieblas! Ante todo, doble vuelta a la cerradura. Pienso que esa vuelta de la llave aumentará mi soledad y hará más fuertes las barricadas que ahora mismo me separan del mundo.

[...]

Descontento de todos y descontento de mí, bien quisiera rescatarme y recobrar algo de orgullo en el silencio y la soledad de la noche. Almas de aquellos a quienes he amado, almas de aquellos a quienes he cantado, reconfortadme, sostenedme, alejad de mí la mentira y los corruptos vapores del mundo. ¡Y Vos, Dios mío, concededme la gracia de hacer algunos versos bellos que me prueben a mí mismo que no soy el último de los hombres, que no soy inferior a los que desprecio!

El recuerdo conservado

de aquellos días sin horas,

de todos aquellos vinos perdidos en la noche

lluvias tintas sobre voces tenues

y unos aromas propios.

Y aquellos besos sostenidos

levitados en el aire por las manos del que los regala

sujetando suave

como sujetan las olas

a la luz de la luna,

manos deseadas

como si sostuvieran un rostro de cristal

tan trasparente y débil

de ojos cerrados.

Y aquella Sonrisa Disimulada.

Dónde quedaron las ideas absolutas

Definitivas

Aquel Amor mayúsculo

Y aquella confianza perfecta

Más propias de un niño

que de una ficción a la que me niego a llamar Mentira.

Ya habéis hecho suficiente,

queridos y odiados

recuerdos conservados,

por mí podéis marchar,

tan solo sois la destellos en el espacio

El verdadero truco

siempre estará en distraerse.

La risa

El alcohol

El tabaco 

La música

Y los colores.

Distraerse o morir,

Que Los huecos en la tierra,

pozos de olvido,

den cobijo a los pequeños valientes

mientras que los otros agujeros,

Los del pecho

Los del aire

y Los de las palabras

den cobijo a los grandes cobardes,

vivos

Siempre queda ese olor de abandono. Por donde vaya consigo identificar ese pequeño aroma, en las calles, en los cuellos de los abrigos, en las manos y en las palabras, en los besos y hasta en los abrazos, la casa apesta y yo, bueno, ya me conoces abuelo, siendo como eres, seguramente sabrás que escribo esto sin pantalones, que el cenicero está lleno, sabrás de las botellas de cristal vacías y de las tres manchas de café de mi camiseta, que de forma ridícula han dibujado a Mickey Mouse sobre la tela del hombre que escucha jazz sin pantalones. Como si fuera ceniza, sé que de alguna manera, este aroma viene de la destrucción de algo anterior, un fuego que se ha ido consumiendo con el tiempo y del que ahora sólo queda un cadáver apestoso. Pero tranquilo, estoy bien, sueno muy trágico, pero ya me he hecho al olor, al principio trataba de perfumar allá por donde iba, trataba de ignorar ese olor como algo que no estaba allí, que no debería oler, un idiota más con una nariz idiota. Iba por ahí con colonia en la mochila y siempre que podía, muy disimuladamente, apretaba el pulverizador por toda la casa, por la calle, yo mismo me "pulverizaba"·de pies a cabeza, y sí, perdía el olor durante unos instantes, pero terminaba volviendo, y cuando volvía, se metía en mi cabeza y desde dentro me golpeaba, se clavaba en mis sienes y atravesaba mis ojos, incluso llegaba a hacerme vomitar, mira si te digo. Pero ya no, como un mal amigo, me he acostumbrado a vivir con él y estoy bien, con los años he aprendido a vivir con ese olor, así como he aprendido a vivir solo, o tonterías como que al beber café, siempre interesa más una camiseta que unos pantalones.

en que tu cuerpo se para y durante unos segundos,

mínimos

consigues ver el mundo real, sin ninguna idea en tu cabeza que lo defina?

Ahí estaba yo,

borracho

dando saltos por toda la casa,

había puesto algo de música,

no recuerdo ahora mismo,

sé que saltaba por la música

y que iba borracho, sí.

Fue, al golpearme contra una pared,

que mi cuerpo se paró

y vio todas las latas,

las suelas de distintos calzados 

grabadas por todo el salon

en esos charcos secos de güisqui que cubrían el suelo,

vi los ceniceros, rebosantes,

las pelusas en las esquinas 

y el humo del tabaco al trasluz de la ventana.

Sabes de esos momentos en los que pierdes tu consciencia

y ganas la objetividad absoluta,

la vacía?

Eres un adicto

y yo igual,

no importa a qué

y no importa tampoco la acepción de adicto o adicción,

pero tú necesitas algo para vivir

y yo igual,

no sé exactamente el qué

pero se hace difícil vivir sin ello.

Por lo que escribo esto,

es porque hay algo que me preocupa más

que no saber a qué soy adicto,

y es el hecho de ser adicto

a esa sensación de adicción.

La vida es un camino

o eso dicen,

y si es un camino, te llevará a algún lado,

digo yo.

Pero aquellos que huyen,

¿tienen un camino y lo evitan,

Anoche creí verte

en mi portal, al final de las escaleras de piedra.

Contento y mareado

subía tropezandome,

pensaba en acercarme 

y decirte buenas noches

como en aquellas películas viejas

pero sin lluvia, gabardina ni sombrero.

La luz era perfecta

y el frío nos dejó a solas,

pero cuando te alcancé

y fui a pasar mi mano por tu hombro,

tu cuerpo se hizo de humo

y el humo se fue dispersando

con mi mano ahí en medio, inútil.

Y es que, al fin y al cabo

Por fin llueve

y todo se moja,

todas las sombras de las sombras

todas las copias de las copias de las copias.

Todos nos mojamos

menos aquellos que no están,

tampoco se mojan los huecos

o las palabras que hablan de lo que se moja.

Es un piano que suena a cada golpe de gota

Qué fácil es vivir de día. Nadie se acuerda de los murciélagos por la mañana, hay demasiada luz para pensamientos oscuros, demasiado ruido en la calle y en las casas como para escuchar los susurros que como latidos del corazón, sólo descubres que están ahí cuando te quedas bien quieto y respiras menos que nada.

Nadie necesita a los murciélagos, cuando tienes el griterío de los pájaros, a los niños que corren por todos lados, los "buenos días" cuando el mundo se mueve pintado de mil colores.

Después de esto y lo otro

yo me voy

no sé dónde

y no sé a qué

pero supongo que me debo ir,

que si fumando,

que si bebiendo,

quizá con algo de música, sí,

una novela fina

o una película corta,

quizá me tome un café amargo

o quizá simplemente de un paseo,

aún no lo he pensado.

Después de esto

y lo otro,

seguiré diciendo que ni puntos ni comas,

que por las puertas entreabiertas

entran a veces los vientos fríos,

de esos soplidos de invierno

que te abrazan los huesos

y tiritan de fuertes,

que te dicen

y te escuchan

mientras observas un fuego

agitarse en medio de algo

que sin ser oscuridad

El frío ya está cerca.

Lo sé porque las calles respiran ya repletas de luces a las ocho de la tarde,

porque los columpios de los niños chirrían al viento y se mecen con un tono sombrío y solitario.

Porque las camas pasan del sudor al escondite, al refugio donde nos escondemos y desde donde nos asomamos pidiendo compañía, alguien que como nosotros huya del frío en esa cueva de sábanas.

Ah y las personas! Las personas con el frío piensan. Las personas con el frío sienten más la soledad y saborean mejor la compañía. Buscan mantas y vino, buscan cariño y disfrutan del sexo.

Entonces las velas se convierten en testigos y se agitan ante los amantes mientras pelean con la luna y sus mantas blancas que ondean por el cielo.

A mí el frío me asusta,

no sé si porque quiero huir de él

Estático como lo puede estar un cadáver 

con un latido lento,

con una respiración que apenas existe

como sus ideas o pensamientos.

Dice que ve luces,

destellos que atraviesan las paredes

y le rodean cosmológicos,

también dice, 

con la voz ronca, 

que por momentos se queda sordo,

que nota una presión en el oído 

y después viene el silencio,

vienen los mareos.

Dice que en el fondo disfruta

esa sensación amniótica

en la que flota invulnerable,

lejos del mundo

de su sonido

rodeado por luces que desconoce