La Voz Dormida

“No hay hombre valiente que nunca haya caminado cien kilómetros. Si quieres saber quién eres, camina hasta que no haya nadie que sepa tu nombre. Viajar nos pone en nuestro sitio, nos enseña más que ningún maestro, es amargo como una medicina, cruel como un espejo. Un largo tramo de camino te enseñará más sobre ti mismo que cien años de silenciosa introspección.”

¿Quién es el dueño de un beso, quien lo regala o los labios que lo reciben? ¿Quién es el dueño de una mirada, quien deja escapar frases y abrazos con sus ojos, o quien es acariciado por ellos? ¿A quién pertenece un sueño, a quien lo busca toda su vida, aún sin apenas llegar a tocarlo, o quien lo posee, y sin embargo lo mima, alimenta y vive de él? Pues bien, mi amor, yo solo soy dueño de una herida, la que deja tu ausencia, la que sangra por dentro, y la que solo cura tu presencia. De todo lo demás soy esclavo: de tu mirada, tus besos, ¡y de ti, que eres mi sueño!

El café debe ser negro como el infierno, fuerte como la muerte y dulce como el amor.

En la escuela de bellas artes te enseñaban que los síntomas del envenenamiento por plomo en los adultos incluyen fatiga, tristeza, debilidad y estupidez… síntomas que llevas sufriendo durante la mayor parte de la vida adulta

Felurian iba delante de mí. Se metió entre la maleza. Recuerdo vagamente árboles, el olor a tierra, el gris de la piedra iluminada por la luna. Felurian ríe. Se esconde, baila, toma la delantera. Espera hasta que casi puedo tocarla, y entonces se escabulle. Brilla a la luz de la luna. Ramas que me arañan, una rociada de agua, un viento cálido… Y entonces la atrapo. Sus manos se enredan en mi pelo, y tira de mí hacia ella. Sus labios anhelantes. Su lengua tímida e inquieta. Su aliento en mi boca, llenándome la cabeza. Sus pezones, calientes, me rozan el pecho. Su olor a trébol, a almizcle, a manzanas maduras caídas del árbol… Y no hay vacilación, no hay duda. Sé exactamente qué tengo que hacer