Espelho Fosco

O senhor Presidente já declarou que "não era possível fazer mais". O paternalismo com que Marcelo nos aceita em toda a nossa mediocridade é tocante.

No fundo, no fundo, o presidente-génio que nos pastoreia diz-nos, enquanto nos afaga as têmporas, que está tudo bem. O misticismo obscurantista com que olhamos o fogo não nos deixa questionar a abordagem exclusivamente centrada na sua supressão; ou aprender com o que outros países fazem; ou fazer com que a prevenção de incêndios seja uma preocupação mais pensada, menos episódica — mas está tudo bem. Não nos era possível fazer mais. Perdoemo-nos.

Desta feita as honras inaugurais pertenceram à funcionária da limpeza do aeroporto que, chamada a tomar conta duma ocorrência de incontinência gástrica infantil, limpou apenas a maior "que o resto fica para os do próximo turno", deixando um banco a feder a leite semi-digerido junto aos tapetes de recolha das malas do aeroporto.

Sequiram-se os habituais encontros com dejectos caninos ao desviar de outros dejectos caninos (o que só acontece em zonas de elevada densidade de dejectos caninos), passeios intransitáveis por qualquer outra coisa que não um ágil bípede, bestas ao volante em tropelias várias, casas frias, empregados de mesa passivo-agressivos, etc. O normal. Castiço até.

A série foi encerrada com chave de ouro, do Uber que nos levou ao aeroporto: queria deixar-nos à beira da estrada de acesso às partidas — ali sem passadeira, sem nada — por ter medo de entrar na zona normal onde os carros normais deixam as pessoas normais. Primeiro eram os taxistas, depois era a própria polícia que lhe poderia fazer mal. Confrontado com a nossa insistência de que não aconteceria mal algum por nos deixar ali, o coninhas remata com um "sabe, é que nós somos ilegais". Foi difícil no tempo que nos restou convencê-lo de que estava a trabalhar honestamente. Cordeiro em pele de cordeiro a defender o coitado do lobo.

E isto sem falar de política.

– Ele deve é ficar quietinho e deixar este governo fazer a sua própria. Não lhes dar desculpas como em 2011.

– Mas assim vamos ter outra bancarrota.

– Pois vamos. Pode ser que assim as pessoas aprendam a não votar em irresponsáveis prepotentes com ideologias caducas e desdém pela aritmética.

– Eh, achas que alguém vai aprender alguma coisa? Vão continuar a votar neles.

– Pois não sei. Em qualquer caso hão-de ter o que merecem.

– Mas não eu, que estou cá também.

Se se calassem bem caladinhos e deixassem o magnífico acordo governativo das esquerdas produzir o que de melhor e de mais esplendoroso nos consegue dar faziam não só melhor figura como teriam oportunidade de aprender alguma coisa com o resultado inevitável e obviamente extremamente positivo dum governo CostaMartinsSousa.

Hoje é dia um. Onze anos depois desse dia um. Desse dia um em que a tua luta perdeu por fim as forças, em que parte da nossa força se foi contigo. O dia em que o teu corpo já não eras tu. O dia em que o inevitável venceu. O dia em que o nosso pai faleceu.

Mesmo sabendo que vamos ficar com muito por dizer fica sempre demasiado por dizer. Mesmo tendo tido o tempo para o fazer, não te contei o quão importante para mim foste, ou a falta que me tens feito.

Não te disse como foi importante o empenho que tinhas quando me explicavas o funcionamento das coisas. Eu sei que na altura ficava um pouco impaciente quando via uma simples pergunta transformar-se numa análise exaustiva da natureza do problema fundamental, do qual a minha particular dúvida era apenas um corolário. A verdade é que quando te já não tinha, as respostas que obtinha eram superficiais, quase desprezativas na sua austera suficiência.

Uma vez, num fim de tarde chuvoso e feio, viemos do Porto no velhinho UMM depois de eu ter sido operado aos olhos. Eu sem ver, com a pomada que neles tinha. Assim que entrevi uma nesga de céu comentei "ó pai, o céu está tão bonito" – sorriste apenas. Não te disse o quanto me sentia acarinhado pela forma terna como mais tarde contavas a história do céu feio que parecia bonito.

Não te disse o quanto admirei a naturalidade com que recusavas transigir na boa-fé, a forma imediata como rejeitavas qualquer acção com potencial de engano. Não te agradeço teres sido pessoa honesta, agradeço-te fazeres-me ter profunda vergonha das vezes em que me achei mais esperto que os outros.

Não te disse o quanto admirava a força de vontade que tinhas para vencer os obstáculos que a doença te trazia. Se calhar até disse – sei que muita gente to disse – mas dava tudo para poder dizê-lo outra vez e sem meias-palavras.

Não te disse que queria muito que vivesses para ver os teus netos. Eu sei que é daquelas coisas óbvias que não é necessário dizer, mas agora que ele está aqui ao meu lado, gostava muito de to ter dito. E gostava mesmo muito que de alguma forma o pudesses ver.

Nunca te confessei que não sei se alguma vez conseguirei ser para os meus filhos o que foste para mim. Sei que vou tentar e espero chegar perto. Poderei sempre socorrer-me do exemplo do avô que já cá não está se precisar de força ou inspiração.

Cara Joana,

Portugal está mal, já sabemos. Toda a gente tem uma opinião sobre os porquês, temos visto. A Joana tem a sua, eu tenho a minha.

A mim ninguém me mandou emigrar, não faço parte do rebanho de ovelhinhas bem mandadas que fazem tudo o que o pastor manda. As palavras dum qualquer PM sobre factos do desemprego eu não as interpreto como um convite a sair do país, e mesmo que assim as interpretasse não teriam em mim grande efeito. Muito menos as usaria como desculpa para os meus males ou pretexto para as minhas indignações.

Deste ou de qualquer outro PM não espero qualquer orientação espiritual. Não me espanta contudo que as ovelhas esperem a perfeição do seu pastor — mas essas são normalmente as que ficam. As que saem tendem a ver o mundo com outros olhos. Pelo menos para mim o simplismo maniqueísta que perpassa no seu texto, segundo o qual as coisas más acontecem porque há pessoas más, já não convence.

A governação em Portugal foi demasiado irresponsável durante demasiado tempo. Erros monstruosos se foram acumulando que só depois da factura chegar se começaram a corrigir — com erros, com certeza — num processo que não poderia não ser doloroso. Atribuir a culpa dos males presentes a este governo no mínimo revela uma noção limitada de causa-efeito em economia, no máximo a incapacidade de perceber porque aconteceram e consequentemente de os evitar. Já utilizar os emigrantes como arma de arremesso, isso é só populismo.

O ridículo das ditas alternativas a endireitar as contas públicas, que a Joana e tantos outros néscios desta vida defendem, ganha um brilho diferente visto de fora. Se para mim é quase enternecedor, duvido que um emigrante na Venezuela — país muito mais próximo do seu paraíso contra-austeritário de funcionários públicos e bancos centrais que os financie — sinta o mesmo.

Pela minha parte, o maior incentivo que poderia ter para voltar a Portugal seria, não o risível programa VEM — nesse aspecto concordamos —, mas os agentes políticos passarem a tratar os cidadãos com o respeito pela sua liberdade e consequente responsabilização que merecem e não como o seu rebanho que embalam com histórias da carochinha enquanto arbitram favores e perpetuam desequilíbrios.

Como até para esses é óbvio que a afirmação do ultraje não é suficiente nem para a uma menção honrosa por serviços à pátria, toca de propor soluções. Muitas. Já.

Nada contra propor-se soluções, excepto talvez se forem pouco pensadas. O que não parece ocorrer aos recém-exaltados é que nada disto é novo e que os assuntos dos quais tão pronta e diligentemente decidiram ocupar-se já foram objecto de análises mais aturadas e por espíritos menos imbuídos deste afã pseudo-resolutivo.

A decisão de permitir que um casal adopte uma criança depende de vários factores que devem ser (e normalmente são) avaliados caso a caso por técnicos. A homossexualidade do casal é um factor, pode influenciar negativamente a avaliação, mas não deve a lei impor que este factor determine a não-adopção.

Um tipo castiço que conheço da rua, anarquista de esquerda, manifestou-se outro dia contente: o Relvas havia saído e o Tribunal Constitucional chumbado parte do Orçamento de Estado para 2013. Estava contente por essas duas razões. Pensei cá para mim que uma era irrelevante (ou apenas simbólica, vá) e a outra errada. O país estaria melhor com o não-chumbo, na minha opinião. Mas mantive-me calado.

Outra senhora ao lado comenta que discorda. Ufa - pensei. Exprimi concordância por meios não verbais até que diz ela: "devia era ter chumbado tudo!" seguido dum chorrilho de lamúrios sobre os políticos, ladrões, todos iguais, era mandá-los todos embora, e o raio que os parta para concluir com um magistral "Eu nem sequer voto. Nunca votei."

O piso estava finalmente seco depois de semanas de chuva. Andar de mota com piso molhado é chato e eu estava contente por poder finalmente gozar uma condução mais livre. Era um final de tarde de Domingo e o trânsito rolava tranquilamente. Os carros à minha frente vinham a uma velocidade que não justificava ultrapassagens e portanto mantive-me a gerir as distâncias e a apreciar a forma metódica de conduzir como se de um avião com procedimentos e controladores de tráfego se tratasse. Esta ficção detalhista ajuda a manter a concentração necessária à sobrevivência e é uma obsessão-compulsão útil.

Há uma distância entre carros mais à frente que fica mesmo a calhar para a saída que eu quero tomar. Acelero um pouco antes, desacelero a meio e no fim, já à mesma velocidade, coloco-me ao lado do espaço que pretendo ocupar, curvo ligeiramente à medida que deixo a velocidade diminuir para o adequado à trajectória de saída. A saída é um ramal de duas faixas e um só sentido que cruza por cima da auto-estrada de que sai para depois subir a encosta duma montanha, ao lado das outras duas faixas que descem e ir juntar-se com outra auto-estrada, sobrecruzando-a ao virar costas a um imenso vale imediatamente antes de entrar num túnel já quase no topo da encosta. É um troço estimulante não só pela sua linha que permite uma condução elegante e por ser íngreme mas sobretudo pela vista do vale que a subida alcança. Antecipo-o sempre.

O fluxo de veículos torna-se progressivamente mais espesso e lento. Passa-se algo mais à frente, de certeza. Uso a distância que ainda tenho para me encostar à berma onde poderei passar pelos carros parados. Um vulto aparece junto à separação e atravessa a auto-estrada inteira. É uma senhora, a uns cem metros, vinda do outro lado que desce. Vem até à berma do lado direito e sobe, a correr junto aos carros. Uns quarenta e cinco anos, magrinha e não muito alta.

De onde vem? Para onde vai? O que a move? Lá em cima, no pináculo deste peculiar troço rodoviário agora cenário duma peça de final incógnito, num viaduto encurvado, no topo duma encosta, à boca dum túnel, estão umas luzes, uma ambulância. Houve um acidente e esta desesperada senhora dirige-se para lá.

Aos poucos vou-me aproximando mesmo tendo reduzido a velocidade para níveis de voyeur. O sol ilumina-nos à direita por sobre uma nuvem densa que flutua por cima das montanhas do outro lado do vale, e por pouco o não esconde totalmente. Os últimos instantes de sol deste Domingo periclitam caprichosamente no flutuar daquela nuvem. A senhora corre, sem jeito nem fôlego mas determinada em direcção à ambulância. A pequena multidão de condutores do aglomerado ordeiro e alinhado de carros assiste impotente dentro das suas jaulas à medida que avançam envergonhadamente para a vez alternada de cada um.

Lentamente emerge entre todos aflição perante o desfecho. O que vai esta senhora encontrar? Quem vai esta senhora encontrar? O que vamos nós encontrar? Entrevejo mais à frente uma mota caída e torcida nos rails do viaduto. São mãe e filho.

O polícia, portador da mensagem de alívio ou de desgraça, ao ver a senhora a aproximar-se ainda longe demais para comunicar mas perto o suficiente para se ver, fita-a e nesse instante em que os raios de sol que nos atingem podem bem ser os últimos do dia e tudo terminar sem nenhuma boa razão, sentimos a impotência, a arbitrariedade, a sorte ou o azar. O não saber se é um ou o outro.

A dez metros, sucumbe à emoção e de voz falha e boca repuxada grita "meu filho!". O polícia levanta os braços para receber a mãe exausta num gesto da humanidade mais primordial, grita "não se preocupe" e abraçando-a diz "ele está bem".