𝙗𝙡𝙤𝙤𝙙𝙡𝙚𝙩𝙩𝙞𝙣𝙜.

     kim  jisoo.  game  of  thrones.  cisfemale.  she / her.  well  hello,  welcome  to  the  good  place,  SANSA  STARK.  in  your  file,  it  says  that  you  are  TWENTY - FOUR  and  on  earth  so  many  people  said  you  were  MORDANT  &  GUILEFUL.  lucky  for  you,  we  have  our  own  system  around  here,  meaning  that  we  are  well  aware  that  you  are  ERUDITE  &  ALTRUISTIC,  so  there  is  no  need  to  worry.  hey,  has  anyone  ever  told  you  that  you  give  off  a  IMMUTABLE  STRENGTH  OF  FAMILIAL  LOVE,  RIVULETS  OF  WATER  GLEANING  OFF  THE  WING  OF  A  JET - BLACK  SWAN,  SKIN  TEMPERED  FROM  PORCELAIN,  TO  IVORY,  TO  STEEL  type  of  vibe   ?   anyways,  we  better  hurry,  don’t  want  to  be  late   !

𝒎𝒐𝒓𝒐𝒔𝒆,  𝒎𝒐𝒐𝒏𝒓𝒊𝒔𝒆,  𝒎𝒂𝒄𝒉𝒊𝒏𝒆.

girlhood  is  the  stain  and  stitch  of  killing  things.  sansa  is  the  refraction  of  her  mother   --   beneath  catelyn’s  thick  northern  pelt  and  the  crown  of  the  weirwood  tree  are  tully  scales,  resplendent,  bristling,  as  affronting  to  touch  as  the  fangs  of  a  direwolf.  sansa,  on  the  contrary,  is  so  wholly  and  devastatingly  stark  :   she  wears  winterfell’s  grey  like  rutilant  silk,  suffused  with  so  much  light  she  seems  almost  preternatural  in  snowfall.  and  as  she’s  seized  by  the  throes  of  adolescence  and  the  fever  of  quick  blushes  and  courtships  and  a  lord  father  who’s  called  upon  to  serve  an  errant  king  where  the  cold  can  not  follow,  sansa  learns,  for  the  first  time,  to  kill  the  husk  of  her  that  refuse  to  yield  to  the  horror  of  her  own  body   (  blood  on  the  sheets  on  her  thirteenth  )   and  her  betrothal  to  a  boy  whose  cruelty  writes  the  word’s  etymology   ---   the  husk  her  mother  had  sung  lilting  lullabies  to,  brushed  the  tresses  of   ;   taught  the  savagery  of  loyalty  to.  sansa  leaves  herself  behind  every  year  after  her  father  is  executed,  and  her  family  is  scattered  like  fish’s  scales  over  a  broken  shore.

𝒍𝒂𝒅𝒚  𝒔𝒕𝒂𝒓𝒌,  𝒚𝒐𝒖  𝒎𝒂𝒚  𝒔𝒖𝒓𝒗𝒊𝒗𝒆  𝒖𝒔  𝒚𝒆𝒕.

queen  in  the  north.  time  steals  her  away  following  her  accession  to  the  throne  with  her  siblings  just  within  reach.  they  spend  years  mourning  the  rickon,  and  robb,  and  the  child  he  would  have  had  brought  home.  their  mother,  their  father.  the  stretch  of  loss  becomes  less  unbearable  to  confront  as  she  lets  herself  be  coddled  by  the  comfort  of  work  and  reformation  and  peace,  quiet,  and  a  good  handful  of  years  they’d  traded  so  much  for.  the  assassination  is  swift.  taken  by  the  hair  ‘round  the  curve  of  a  street,  throat  slit  in  a  surgically  clean  score.  found  before  the  bell  tolled  the  day  away.

𝒏𝒐𝒘.

     bill  skarsgård.  the  originals.  cismale.  he / him.  well  hello,  welcome  to  the  good  place,  NIKLAUS  MIKAELSON.  in  your  file,  it  says  that  you  are  TWENTY - EIGHT  /  A  THOUSAND  and  on  earth  so  many  people  said  you  were  SANCTIMONIOUS  &  CAPRICIOUS.  lucky  for  you,  we  have  our  own system  around  here,  meaning  that  we  are  well  aware  that  you  are  INCISIVE  &  JUDICIOUS,  so  there  is  no  need  to  worry.  hey,  has  anyone  ever  told  you  that  you  give  off  a  A  NEAR  PARASITIC  NEED  FOR  CATHARSIS,  DOUBLE  FACES  OF  LOYALTY  AND  SERVITUDE,  THE  DEADLY  ROUTINE  OF  LOVELESSNESS  type  of  vibe   ?   anyways,  we  better  hurry,  don’t  want  to  be  late   !

𝒃𝒐𝒚.  𝒃𝒂𝒔𝒕𝒂𝒓𝒅.  𝒃𝒆𝒂𝒔𝒕.

his  birth  was  rheumatic  in  an  otherwise  deadened  night,  hallowed  and  hollowed  out  by  sleet  and  hail  so  dogged  and  insistent  it  had  bitten  through  the  scaffolding,  sluiced  through  the  moth - eaten  curtains.  his  father  had  looked  upon  the  newborn,  swaddled  in  inches  of  what  tenuous  comfort  they  had  had  left  and  his  wife,  waning  in  the  wake  of  labour  before  turning  away.  and  it  was  from  that  exact  atrophy  of  nature,  that  dichotomy  of  the  visceral  heat  from  which  niklaus  came  and  the  snow  billowing  in  swathes  of  unforgiving  cold  outside  that  he  was  raised,  neither  the  first  in  line,  nor  the  last.  niklaus.  for  victory,  his  father  had  declared,  teeth  bared  in  a  smile,  the  way  kings  and  tyrants  did  as  they  presided  over  their  vicious  fortunes.  victory  over  a  kind  of  violence  that  the  child  had  not  even  learnt  a  name  for.

after  him  came  kol,  and  rebekah.  for  darkness  and  light,  cast  in  equal  measure.  niklaus  tempered  and  nurtured  them  the  way  elijah,  freya  and  finn  had  done  for  him.  henrik  was  the  very  last,  and  though  not  one  of  them  had  expected  him,  he’d  threaded  himself through  them  and  furnished  their  family  with  a  love  so  soundless  and  unerring  that  it’d  lent  them  a  decade  of  hiding.  and  just  as  he’d  been  there  when  henrik  was  born,  niklaus  was  there  when  henrik  slipped  like  the  silk  of  sunlight  between  their  fingers,  turned  fodder  for  the  wolves  and  the  curse  he  and  his  siblings  would  devote  an  eternity  to  running  from.  henrik  is  for  first  heartbreak,  and  the  name  for  the  kind  of  violence  he’d  go  on  to  endure.

𝒅𝒆𝒂𝒕𝒉   𝒊𝒔  𝒂  𝒘𝒆𝒍𝒄𝒐𝒎𝒆  𝒈𝒖𝒆𝒔𝒕  𝒊𝒏  𝒕𝒉𝒆  𝒌𝒊𝒏𝒈𝒅𝒐𝒎  𝒘𝒉𝒆𝒓𝒆  𝒏𝒐𝒃𝒐𝒅𝒚  𝒌𝒏𝒐𝒘𝒔  𝒉𝒐𝒘  𝒕𝒐.

immortal  is  synonymous  with  god - subtracted  divinity,  a  conflation  of  monster  and  unbearable  truth  and  his  mother’s  lapse  in  faithfulness   --   not  even  his  father’s  son.  mikael  hunts  his  children  across  the  strait  of  dissonant  centuries,  and   ‘  always  and  forever  ’   becomes  ritualistic  as  their  murmur  of  a  prayer  that  forever  isn’t  severed.  the  day  niklaus  dies,  he  is  bolstered  by  his  siblings   :   rebekah  on  one  side,  elijah  on  the  other.  after  a  thousand  years,  still  riveted  by  their  faith  in  him.  no  more  running.  when  mikael  comes  with  the  white - oak  stake,  niklaus  leads  him  home  to  the  little  hut  that  straddles  the  verge  of  their  old  village  and  the  coldest  night  that  had  given  him  his  first  breath.  except  it  never  comes.

𝒏𝒐𝒘.