Verde devagar

Uma «Waka/Jawaka» mais longa é tudo - e apenas - o que peço do universo das edições especiais com faixas extra de todos os géneros e feitios.

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No final da década de 1950 foram vários os músicos de jazz que começaram a preferir os modos às progressões de acordes. Nascia, assim, o jazz modal, género no qual se inscreveriam discos maiores como Moon beams (1962) e Time remembered (1963), de Bill Evans; Country preacher (1969), de Cannonball Adderley; Straight life (1966), de Freddie Hubbard; New York, NY (1959), de George Russell; Empryean isles (1964) e Maiden voyage (1965), de Herbie Hancock; A love supreme (1964), de John Coltrane; The real McCoy (1967), de McCoy Tyner; e, ainda, Milestones (1958) e Kind of blue (1959), de Miles Davis. O tema que deu título a Milestones (inicialmente intitulado «Miles», de forma a não ser confundido com a composição homónima de John Lewis, datada de 1947), embora não fosse ainda o ponto alto da exploração do jazz modal por Miles, que arrisco a apontar para «So what», fazia já prever o que viria daí a um ano. E havia já um Coltrane a soltar-se.

Começar a gostar da «I can't dance», dos Genesis, é um sinal bastante evidente de que estou a aproximar-me da meia-idade, ou não fosse esta, ao contrário do que canta o Phil Collins, uma canção sobre calvície e aumento do perímetro abdominal.

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Assim: um pé e depois o outro, ambos nus, sobre uma rocha que, aqui e ali, recebia mais uma onda vinda de um mar cuja imensidão o seu olhar media. Atrás de si, as roseiras bravas. O cheiro doce que delas emanava confundia-se com o eterno desdobrar das ondas, com um sol de final de tarde, com a aragem própria de um Setembro ainda recente. Alongou mais uma vez os olhos pelo mar e notou que estava só. Viu, ao longe, uma família de focas a desenhar-se contra o céu, acima das águas, desaparecendo pouco depois para logo ressurgir mais adiante. Reconheceu, então, que nunca se está só quando se olha para o mar. Inquietou-se, depois, perante a ideia de que teria algo para fazer. Não a casa, que estava limpa, e também tinha comida no frigorífico suficiente para uma semana. Deixou-se ficar. Não havia nada, nem ninguém, à sua espera. Partiu quando já só uma réstia de dourado pairava sobre as águas, apercebendo-se, apenas, no caminho de casa, do real fundamento da sua inquietação: não sabia o que fazer até à chegada da hora em que o cansaço a levaria a procurar a cama. Não voltaria a rever os filmes antigos que a tinham acompanhado, durante os já alguns que, entretanto, haviam passado sobre a edição de Taming the tiger, e tão pouco esperava encontrar conforto nos livros que conhecia de cor. Encontrava-se, agora sim, sozinha. Sentou-se ao piano e os seus dedos começaram a arrancar dele, padrões que exprimiam, na perfeição, aquele final de tarde. E porque nada mais tinha com que se inquietar, decidiu prosseguir. Nasceram, ao todo, sete padrões diferentes, um para cada dia da semana, aos quais chamou «One week last Summer».

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Peter Hammill tem um casaco de cujas mangas parecem sair canções em vez de mãos. O tempo e o uso fizeram dele uma peça que, a estes dias, se confunde com as linhas desajeitadas do seu corpo, com a marca que foi construindo no sofá, com a sombra que projecta nas paredes, nos móveis, no retrato dos seus pais. É-lhe estranho olhar para ela: move-se quando ele se move, acena-lhe se ele lhe acenar - deve, portanto, ser a sua sombra. E, no entanto, não lhe vê os calções, nem a fisga, nem sequer um joelho esfolado, nada. É a sombra de um homem velho – disso tem ele a certeza. Não conta pelos dedos, não fuma às escondidas, não colecciona álbuns do Mandrake. A sombra de um velho, de um homem cujo reflexo já não reconhece quando se vê ao espelho – de um homem velho. Mas não terá sido sempre assim? Não terá sido ele um homem velho durante toda a sua vida?

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Uma das melhores histórias que conheço, tendo como origem as limitações da tecnologia analógica, passou-se com um rapaz, em plena adolescência, às mãos de quem foi parar uma cassete, não etiquetada, com o álbum Construção, do Chico Buarque. O rapaz, ainda novato nesta coisa dos discos, e com poucos ao seu dispor, ouviu a dita cassete, vez após vez, até a música se entranhar cada vez mais e mais, de tal forma que, uns anos mais tarde, chegou mesmo a fazer uma viagem ao Rio de Janeiro porque, então, já muita da cultura popular brasileira se tinha imposto, por arrasto, ao universo dos seus interesses. Nessa altura, claro, já sabia de quem era aquela música, com a qual tinha crescido e que lhe tinha aberto as portas para tantas outras coisas. Calhou a ouvir uma das canções do álbum, alguns anos mais tarde, aquando de uma boleia que um tio lhe tinha dado, que, quando inquirido pelo sobrinho sobre a autoria do tema, lhe respondeu: «É Chico Buarque.»

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Olhava para a carreira dos Weather Report como um crescendo até ao aparecimento do Jaco Pastorius (o pico situava-se entre o Black market e o Heavy weather). Depois ouvi o Night passage e, ainda que de efeito menos imediato, não consegui largá-lo durante umas boas semanas. Isto, claro, deu-me vontade de explorar o que até aí me tinha despertado menos interesse: o último álbum do Jaco Pastorius com o grupo, o errático Weather Report, e os álbuns posteriores, já com o Victor Bailey. Destes, conhecia bem o Procession, de que gostava bastante, o que, em parte, me ajudou a entrar nos álbuns seguintes, onde o Wayne Shorter se vai apagando para surgir, no seu lugar, um Joe Zawinul bem entendido na exploração das potencialidades dos novos teclados de então (pasmem-se os cépticos com o seu álbum a solo Dialects). Porém, nada neste percurso me podia ter preparado para a magnificência desta canção do Mino Cinélu, que o grupo decidiu gravar e incluir no álbum Sportin' life.

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Diz-me a presunção que os Deep Purple de 1975 devem ter apanhado todos de surpresa, e que muitos julgaram a mark IV condenada a não sobreviver à saída do guitarrista, e membro fundador, Ritchie Blackmore. Fazendo justiça a essas pessoas, que não conheço e apenas julgo terem existido, o Come taste the band é um álbum em que os Deep Purple não soam a Deep Purple – não completamente, pelo menos -, e uma etapa de onde não decorreriam sequelas. Dito isto, também é um álbum fenomenal, exactamente (ou assim me parece), por causa da saída de Blackmore e da liberdade criativa que isso deu ao grupo. De resto, só assim se percebe o soltar da franga de um grupo que começou a debitar funk com a ginga que faltou aos Led Zeppelin, em «The crunge»,e se permitiu regressar aos épicos com «This time around/Owed to 'G'».

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Ao ver um concerto dos Yellowjackets, no YouTube, apercebi-me de duas coisas: o grupo editou um álbum em 2013, intitulado A rise in the road; e Jimmy Haslip, baixista, membro-fundador da banda e compositor proficiente, saiu da formação, dando lugar a Felix Pastorius, filho de you know who. Depois fiquei a pensar numa coisa: Bob Mintzer, o saxofonista, tocou no projecto pós-Weather Report de Jaco Pastorius, Word of Mouth, e, segundo li algures, foi ver Felix à maternidade aquando do seu you know what.

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Quando os Slayer acabaram de gravar o álbum Reign in blood, o produtor, Rick Rubin, disse-lhes: «Do you realize how short this is?» De facto, o álbum não chega aos trinta minutos de duração; porém, o grupo tinha em mente gravar, apenas, o material que achava ser mais válido e, sobretudo, mais pujante. Kerry King, um dos guitarristas, terá mesmo respondido a Rubin: «Neat, you could listen to it, flip it over, and play it again.» Lembrei-me desta história, que li na Decibel Magazine, a propósito do novo álbum dos Magma, Slag tanz. Tal como Reign in blood, não chega aos trinta minutos de duração, tempo que seria de esperar como sendo o mínimo em registos deste tipo; contudo, quando acabo de o ouvir, não fico com a sensação de que algo tenha ficado de fora. A obra, homónima, é de uma força tal que dispensa acrescentos ou, até, a inclusão de uma outra peça que pudesse 'compor' o tempo de duração do disco.

Ontem peguei num pacote de massa, de uma marca italiana, e comecei a ler a lista de ingredientes com a entoação de uma canção dos Maxophone. Isto porque tornei a ouvir o álbum epónimo deles e aquilo não me sai da cabeça. Ingredienti...

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Há uns meses, Véronique Mortaigne, do Le Monde, escreveu um artigo onde apontava para a semelhança entre «Sue (or In a season of crime)», de David Bowie e Maria Schneider, e «Cais», de Milton Nascimento e Ronaldo Bastos. A resposta, essa, não se fez demorar: Schneider logo enviou um e-mail aos autores de «Cais», afirmando que, embora tanto ela, como Bowie, tivessem uma grande admiração pela canção, não tinham, em momento algum, tido a intenção de usá-la enquanto referência. Ouvindo ambos os temas parece-me inegável a existência de semelhanças. E se Milton saiu da situação com muita elegância, descartando a hipótese de plágio e afirmando que se sentia lisonjeado com o artigo de Mortaigne, o mesmo não aconteceu, como referi acima, com Schneider e Bowie. E teria sido tão fácil terem saído bem da situação, afinal, a música popular, e não só, está cheia de referências e homenagens que, se apresentadas enquanto tal, podem ser coisas muito bonitas, principalmente quando vindas de artistas com a notoriedade de Bowie.

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