VERBO FRONTAL

nas ruas ainda vazias / os calendários esquecem os dias / enquanto a mente / ligeira / percebe analogias / histórias se interligam / e de muitas se faz uma

Identidade fica sendo onde se encontram o que se quer e o que se é. 

Ela é minha filha, mas não passo meus contatos. Nepotismo esvazia a gana. Digo a ela: se vira. Dá teus pulos que não sei. Sai solo no sol, vai fazer sóis amiguinhes. Tudo virgindades, tudo perguntas. Tudo mais de algum outro tipo de mesmo. O mesmo sol agora nascendo em outro lugar. 

Daí que nos contatos dela, ninguém dos escritórios. Nada de contratos de afinidade—sabe que tem isso na amizade. Criação não pode ter firma reconhecida. 

Ainda, nenhum parente sem noção. Nenhum ar respirado por aparelhos. Desligadas todas as notificações, nenhuma chantagem do estabelecido ser contra o migrante querer. 

Identidade é um fazer cambaleante, equidistante de ser e querer.

E passa o tempo, e passa e passa, o tempo. 

E não é que os caminhos e os encontros dela diferem mesmo dos que chamo de meus? Não é que ela circula sem trombar, nem mesmo por pura coincidência, com as pessoas que trago comigo? O mundo não era pequeno? Isso me surpreende. 

Daí que em dado momento, lá diante do tempo—diante e não adiante—apresento, a esta mocidade, obra moça identidade, todo o meu círculo: o ser comigo do qual ela nem sabia. Mas aí ela já é adulta. Aí já sabe de si quem é. Sabe de si o quê. 

É nisso tudo que aprendo com ela. E ela se salva de mim. 

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Sinto que uma outra poesia passa a existir justamente onde não se teme a possibilidade do poema deixar de existir. A verdadeira poesia, a qual sempre esteve lá. Tanto que nem há nela o que crescer ou diminuir. É o ser humano que está a se expandir. De novo, um poema a acontecer.

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ramos nervosos entre laços feitos fita o que alivia é a risada vadia fita magna ética amar gravar o que de semântica em nós atrita

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Sendo o corpo deixado para trás como uma cidade fantasma, irá então a alma saber de vez por todas se ela é uma coisa do corpo ou não.

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animais à venda na feira examinam animais à venda na feira

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#amor não passa pela cabeça

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Na arte, competição não faz sentido; pelo contrário, elimina.

Arte é coisa de ramificar em várias direções. Competição é o oposto: vai cortando, eliminando, até sobrar só um tronco. Reto. Liso . Unitário. E por isso, estéril.

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O que não está aqui precisa de espaço para chegar.

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na prática a gente vive como pensa a existência é uma fala cada momento uma sentença leio este livro como quem vive vivo a vida como quem lê

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O que vai ser. O que não será. O que terá sido quando não mais for.

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Duas pessoas. Diante de cada uma delas, a outra. E a outra como duas: aquela que existe nos olhos de quem vê, e aquela que existe apesar de quem não vê.

Apesar de.

Em quem muito cobra acerto, repara: não quer pagar o preço. As críticas são de baixo custo. 

O que se pode saber de perfeição sem antes compreender caos? A natureza é crespa e embaraços são tendência. 

Se a palavra transmite alguma coisa, então essa coisa já existia antes da palavra. Por outro lado também cada palavra produz suas próprias coisas. E essas, passadas adiante para ainda outras palavras e além, tecendo novas cadeias de existência. Então entre as muitas possíveis maneiras de pensar divisões entre as coisas, posso pensar que há um mundo criado por palavras e um mundo que já existia antes delas. Deste último, que é primeiro, claro que nada tenho a dizer e no entanto, sei. 

Alguém tem que jardinar a poesia a ser roubada.

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