Dove ombre sempre fluttuano e incombono,

E voci spettrali mormorano piano,

Con parole pesanti e toni di dolore.

Là dentro siedono, in fila ordinata,

I molti che sono me stesso: l’io diviso,

E ognuno alza la voce e parla,

E io non so chi sono davvero.

Uno è un soldato dal cuore saldo,

Con occhi severi e fronte chiara,

Che mi guida verso l’ideale,

E tiene alto lo stendardo della mia anima.

Uno è un codardo che teme la lotta,

E guarda con occhi sfuggenti la luce del giorno;

Vorrebbe pace e sicurezza sempre,

E piange quando le cose vanno male.

Uno è un saggio che pondera e pesa,

Con mente fredda e pensieri sottili,

Ma mai si muove o agisce in fretta,

E spesso perde ciò che avrebbe potuto avere.

Uno è un folle con riso crudele,

Che si beffa del sogno e della fede,

Ride davanti al bene e al male,

E porta in mano una coppa d’oblio.

E alcuni sono dolci, e alcuni sono duri,

E alcuni hanno parole che feriscono come lame,

E ognuno si alza a turno e parla,

Nella mia stanza interiore, nell’anima mia.

E sempre, nel silenzio della notte,

Quando il cuore è stanco e spento il lume,

Li ascolto tutti, ad uno ad uno,