Black Eyes

Agli altri ho raccontato solo il peggio di te, cosicchè possano odiarti anche da parte mia, perché io non ci riesco.

Sono un pessimo romantico, lo ammetto. È per questo che non sono riuscito a farti innamorare. Lo so che è così. Ho immaginato che potessi bastare io, con i miei modi normali e l’aria spavalda. Fintamente sicura. E del tempo, per spiegarti quello che manca, per farti vedere che ne sarebbe valsa la pena, alla fine. Ho provato, che dire, a farmi scegliere. Ho sperato. Dovevo. Era una possibilità, capisci? Come fare a metterla via, a dimenticarla. Forse aspettando, forse non era il momento. Forse io e te abbiamo un altro tempo.

E io ti guardo e ho paura di rompermi.

Un amore così bello non doveva far male.

A te Ho dato Le cose mie Più belle.

Non mettetemi accanto a chi si lamenta senza mai alzare lo sguardo, a chi non sa dire grazie, a chi non sa accorgersi più di un tramonto. Chiudo gli occhi, mi scosto di un passo. Sono altro. Sono altrove.

È quel genere di dolore che toglie persino a uno scrittore la voglia di farlo diventare poesia.