losing words

Si el día no despierta hasta que sonríes

y el trabajo espera azaroso tu huella incólume.

Partes aun con el frío que desintegra esperanzas y pistas,

montada en tu divertida desatención y una rueda cansada.

Quieres tanto y puedes todo,

pero el miedo te mancha el tiempo,

miedo que no es más que otro mentiroso.

Puedes comerte un tarde y tres noches,

tal vez hasta el desvelo sin estrellas y media luna

y ser feliz incluso así.

Tu voz poco popular acaricia oídos tibios que saben escuchar

aunque tu fuerza llore en el fondo por hambre

y temas querer.

No te identifiques con la luz,

eres un prisma diferente.

Entiende que en ti,

los colores danzan sobre una frecuencia lejana,

libres de prejuicio y de dolor:

acaricia el cielo, no le temas al sol.

Tu presencia es la verdad que huye de los cuerpos y cualquier hombre:

Yo soy libre, tú olfateas un buen amo.

Danzas feliz presa de tu emoción, yo le dedico a la luna mis cantos.

Si no sales, mueres; si no salgo, dentro de mí hay un mundo exacto.

Eres sincera, alma pura y diáfana, yo misterio, duda y hecatombe.

de pena, mis eneros se llenan de polvo.

El silencio me vigila entre las yedras

con su mohíno tintilar ya caduco

advirtiendo mi extraña llegada

como si el otoño me cargara en sus hombros.

Cuánta fe me tiene la vida

que con el amor juega y se esconde.

Será que no ven tras mis pupilas

florecer la luz en el suspiro de los girasoles.

Ahora, es tibia la sonrisa de los pájaros

quienes se apresuran a dibujar sus nidos,

los siento y vuelan tan libres

que a ellos se aferran los colores.

Cierro la herbolaria con un credo

para renovarles la esperanza con un lazo intangible

y evitar que la soledad no los vigile:

Quieren ir en contra de la furia pero la inocencia se les aventaja y como animales vuelven a su especie. Se hieren con lanzas táctiles detrás de una sinergia sin rostro: se creen dioses y desconocen el lóbrego del cosmos. Tal vez hablan en un idioma que no entienden porque sus almas se bañan en tinajas de bagatela, viven en otro tiempo, uno donde el dolor no les duele.

II

Gritarán los que tienen que gritar con énfasis en el orgullo y sin piedad en marcha, pero otros muy lejos dirán, no se les escucha! Tampoco no es justicia lo que claman y con la mirada desafían a los atezados. ¡Qué pueden reclamar si en sus pies calzan babuchas! Entonces rehúyen el problema y niegan al hombre; qué fácil es la lucha cuando no hay furia, qué libre es la furia cuando no hay lucha.

III

y mis huesos claman otra vez un cuerpo.

¿Habrán muerto los adioses?

Me desespera la tangente que forman las historias

tanto como el reflejo de algo que olvidé años atrás.

Gentes se proclaman libertarias.

Gentes libertarias no hablan de proclamar.

Los que proclaman no son reconocidos por las gentes

y ahora todos somos extranjeros en nuestras casas.

Se me adormecen los pies de tanto caminar por el desconsuelo,

el vapor de la plaza me mira y me aflige el odio.

¿Somos humanos o bacterias?

No me hago más preguntas porque tengo miedo de existir.

El existir solo es un proceso y termina cuando lo ojos se cierran y el alma sueña.

Hoy la vida está dividida por un múltiplo plural lejano al bien,

si el resultado es decimal, los que sufren están detrás de la coma,

el tercer dígito para ser desigual.

Estoy cansado y las hormigas devoran mis párpados,

pero mi sueño es tan ligero que más pesa una mosca.

Ya no quiero dormir sobre la esperanza,

porque me la quitó mi nacimiento.

Quiero hacer tantas preguntas,

pero qué puede cambiar una respuesta.

Duele la patria ahora mismo,

¿qué es?

Un agasajo de calma que mengua con el viento,

el ulular, tal vez, de la premisa fatídica de no poder tocar lo que se anhela,

el implorar de la vida por sentir en la piel el ungüento que la amanse

o simplemente

donde desemboca la paz cuando se piensa en amor.

No lo sé.

Suspiro mientras me cuestiono y en mí nace un idilio,

como algo que se resuelve sin ser pregunta antes.

Un suspiro,

¿qué es?

Probablemente nunca lo sabré

o muy probablemente

alguien atormente mi nuca con su retórica palpitante

mientras me disuade a no confundir el tedio con su hambre.

o confundir mi hambre con su tedio

o el hambre se confunde por el tedio

o su tedio tiene hambre y me confunde;

no importa, cualquier premisa es válida.

¿Moriré entonces en un vendaval límbico procreado solo por mi sustancia y su materia o por una angina y el soplo esencia de sus besos de fraude?

De química ya no sé.

hoy,

bruñe de junio mis ojos

como si el capricho de revelarse

fuera risa de niño

y los idilios a los que se acostumbran

atardecen en el pecho

que me ha consumido el óxido y la vergüenza

o las hormigas y su desesperación por evolucionar.

Yo, quien antes conocía los caminos,

me hablaron alguna vez hoy oscuros y lejos del campo

por orden de un rey que gobierna la sala vacía de la duda.

Cuando la luz se duerme

miro hacia el horizonte de los ojos

y en tu rostro siento el intervalo de nuestros mudos cuerpos,

pero algo te hace quererme.

Un debate surge y en el hablaron sobre la salud:

qué triste es ser doliente y que no sepas cuánta cura representas,

otra vez me miras y enferma dudas más.

Quiero creer que mi alma se tiñó de ocaso por el naranja

y me adormeció del sol su óxido

hasta ahora no sé si me golpeó la patria o ser adulto tan pronto.

Eres libre dices, algo que muchos otros quieren ser,

no eres libre dije, sin embargo te creo.

Nada importó después de Cristo ni de las doce

Tus ojos, sí, tus ojos. Ese destello majo que habita en el verbo, la carne y tu hiel. Por qué, entonces, no trazas tú la ruta; por qué quieres y cambias las citas. ¿El báratro es injusto para todo ese amor que predicas?

que entre los lunares de tus quejas

se cierra al vacío

de un quebrado noser tan tibio.

Tranquila es mi esperanza

que rechina tras tus pasos

cuando escapas de mi júpiter dolor

que presiente que mueres

otra vez en mí.

y una amarilla coraza

de los cimientos frágiles de tu vientre escarchado

me abren paso al centurión de tus lunares.

Si no me atreviere a caminar sobre tu universo,

cuántos días hubiera demorado

en tu cuerpo, la esperanza.

Uno es vida, dos son calor.

El hombre es Dios en tercero,

cuando en la mujer crece

la semilla de la dicha por amor.