os mirantes pélagos de angelicce — aqueles orbes taciturnos que tudo perscrutavam como quem decifra oráculos dissolutos — arquejaram-se, com relutância quase litúrgica, ao vislumbre do viril cortejo que aproximava-se. o arrebitar leve do cume de sua narina denunciava não somente aversão, mas um asco refinado, anti-aristocrático, para com tamanha opulência juvenil; opulência estéril, desmerecida, insolente em sua própria facilidade. via-os como párias áureos — degenerados de um privilégio herdado, não conquistado — e, por isso mesmo, divergentes dela, criatura forjada em provações taciturnas, temperada no gélido das privações e na argamassa da própria audácia. eles tinham, mas não sabiam; ela, que lutara por cada fragmento de si, compreendia que nada é verdadeiramente possessão sem o sangue que o sustenta. por isso, assumia para si o dever — não voluntário, mas inexorável — de ser-lhes a mureta abrupta no meio do caminho, a sentinela inexorável que interdita o avanço dos que escorregam pela vida sem a mínima consciência da gravidade que os aguarda. sim, cabia a angel a função quase divina de torná-los dignos por meio da dificuldade; de derrubá-los do equino flavo, esse cavalo ilusório da segurança burguesa, e forçar-lhes a colisão abrupta contra a realidade que jamais se curva para os mimosos.

assim, um riso — embebido em escárnio, untado de veneno anti-aristocrático e cintilante como o brilho indecoroso de uma lâmina polida — zarpou-lhe dos carnais róseos. era sorriso que cortava antes de ser percebido; sorriso que poderia ofertar a uma vítima perplexa, que usaria como armadilha, que portaria como máscara. com uma languidez calculada, ergueu o calcâneo, o coturno reluzente e beligerante, e interceptou a passagem do maior dentre eles, premendo-o contra a mureta que rodeava o pátio, como quem sela o destino de um herdeiro despreparado. a garganta limpou-se num pigarro breve, quase teatral, antes que seu vocal — ornado de falsa inocência, de candura pérfida e risível — deslizasse, enfim, pelo ar. e naquele instante, a feminil parecia menos uma pueril e mais um presságio: um sussurro de advertência, uma penumbra que se diverte em dobrar o mundo ao seu feitio. “ os outros estão se contradizendo. cada um dá uma versão diferente da mesma noite. mas você… você não dá versão nenhuma. o silêncio também é uma confissão, sabia? ”

‧͙*̩̩͙❆ Havia quem dissesse que o "Grande Imperador" se perdera, que aquele que tomara seu lugar aos corredores de Saint Benedict Hall era outro, não ele. Manso, distraído, silencioso... Quase uma sombra do que significava sua antiga presença imperial. Ainda assim, poucos ousavam se aproximar, temendo acordar o monstro quando a paz lhes parecia tão mais reconfortante. Os vis inferiores testavam as águas, vendo se era truque, revelando-se hesitantes, prontos para recuar caso fosse artifício do vilão para atraí-los à claridade e esmagá-los quando se sentissem confortáveis – não aconteceu. Algumas vezes naquele dia os bajuladores se dirigiram ao Wang com interesse disfarçado; ignorados. Boatos já começavam a se formar que algo de errado acontecia, mas, para o rapaz, tudo o que se passava em sua mente era o momento em que sentira o mundo girar e, então, o que acordara com as mãos úmidas do visco que não era seu, com símbolos gravados em sua pele que ele não reconhecia... Sentia-se humilhado, angustiado, frustrado, feito de tolo por alguém que podia ser ninguém – espectro d'outro plano, como se fazia. Não acreditava...

‧͙*̩̩͙❆ Os passos foram interrompidos ao que viu a garota se pondo diante de si. Reconhecia-a mas não a reconhecia; um paradoxo que, simplificado, resultava no desdém de seu olhar até que ela começou a falar. "O silêncio também é uma confissão..." Repetiu o que ela havia dito, o olhar vagando à distância como se desmantelasse a frase, capturando dela apenas seu sentido enquanto as letras se desfaziam ao vento. "E o que confesso com meu silêncio?" Questionou-a, enfim, curioso sobre o que ela havia entendido com o nada que havia lhe direcionado até então. Para ser sincero, mal sabia quem era aquela à sua frente, apenas tinha noção de sua existência por ter feito parte do Clube de Literatura Clássica, ainda que, a Mùchén, ela não importasse, vista como mais um borrão dentre os rostos daquele lugar que como gente. Não fez questão de manter o nome salvo em suas recordações, então, naquele momento, ela era "você" – alguém que ele ainda cogitava resguardar com nome no futuro.

dentro do armário — esse sacrário estreito de mogno antigo, onde o ar parecia respirar em ciclos próprios — roswitha viu-se defrontada com uma verídica iminente e quase litúrgica: múchén, em sua totalidade enigmática, não era apenas viril, mas um mundo complexo de colores, palatos, eflúvios e texturas, cujas nuances a sua sinestesia captava como quem recolhe fragmentos de um vitral estilhaçado; e, apesar de jamais saber se possuía palavras suficientes para descrevê-lo, ainda assim tentava, como se essa tentativa — esse rito íntimo — pudesse auxiliá-la a compreendê-lo, a decifrar a penumbra que, de modo tão pérfido quanto sedutor, maculava sua própria luminescência, essa luz trêmula e astrosa que era ela mesma. o eflúvio dele — aquático, dilacerado por notas herbais delicadas, trazendo-lhe reminiscências de rios gélidos sob um céu de obsidiana — impregnava o recinto estreito, mesclando-se ao odor limpo das roupas finas, das sedas chinesas impecáveis, dos tecidos alinhados com disciplina quase monástica. a pureza daquela fragrância, que sobrevivia mesmo à reminiscência remota do fumo que ele jamais permitia adentrar seus domínios, lambeu-lhe a espinha como geada líquida, e por um instante — curto, mas pulsante — quase acreditou que sua fé antiga, sepultada entre catecismos gastos, pudesse regressar. pois alguém ligara para ele tão cedo, — um calafrio percorreu-lhe a espinha com o toque de uma língua de vidro — quase sentiu-se agradecida: aquela ligação ofertava-lhe segundos raríssimos para escapar — segundos que estendiam-se como escadas sinuosas, conduzindo-a para longe da vertigem que era estar envolta no mundo sensorial de wang. estar ali era naufragar devagar, entregue à maré revolta de sua presença; e embora parte dela ansiasse por manter-se à deriva, sabia que, quanto mais fundo descesse, menos provável seria regressar à superfície intacta.

quando, finalmente, ouviu o bater suave da porta — como um badalar de cardíaco amortecido — permitiu-se respirar. com esforço delicado, quase penitente, abriu a porta do armário com o menor ruído possível e arrastou-se de joelhos para fora, sentindo que submergia de volta ao mundo comum, cujas cores, ainda que pálidas, eram menos perigosas que a sinfonia sensorial que habitava aquele espaço confinado. mas, mesmo ao se erguer com langor, sentiu-o ali — presente, vívido, como memória muscular impregnada na cútis, como respiração que ainda pairava sobre seus pulsos. pronta para vasculhar seus pertences — movida tanto por curiosidade quanto por esse instinto antigo de profanação devocional — deteve-se. a chave permanecia na porta do mesmo modo em que fora deixada, e havia no ar uma presença obumbrada, quase espectral, como se o próprio armário guardasse um ser em sensações que se enroscava a ela apenas para atormentá-la. murmurou uma praga baixa, bagunçando os fios de ébano, antes de fechar a porta — e o gesto, lento, revelou-lhe o viril como uma aparição inevitável. seu riso — frágil, nervoso, com paladar de baunilha amarga e pânico — esculpiu-se nos carnais, conduzindo à sua faceta um rubor difuso, semelhante ao hematoma antigo de uma emoção mal curada.

‧͙*̩̩͙❆ O mais velho observou-a se arrastar para fora do armário, ainda indeciso sobre o que deveria pensar a respeito dela naquele momento. Por um lado, estava curioso para saber o que a trouxera até seu dormitório, ainda que soubesse que não poderia ser nada bom àquele ponto; por outro, o modo como ela se arrastara como animal para fora do guarda-roupas o fazia vê-la com certa repulsa – como quem olhava para um pervertido. Não disse nada num primeiro momento, apenas se manteve ali, com seu olhar dirigido a ela, ouvindo-a se explicar da pior forma possível; não havia lógica na desculpa que ela lhe direcionava, ainda que a informação de que ela tinha contato – qualquer que fosse – com Korn o deixava ligeiramente curioso. O cenho do homem jazia franzido, suas orbes escaneando-a como as de um robô, buscando por algo que nem ele sabia exatamente o que era, até, então, repousarem às dela. "Ela não foi convidada...", a voz declarou em sua mente, incitando a postura ofensiva a se expor – não, dessa vez não daria ouvidos ao delírio. "Foi por causa dela que você se perdeu...", depois da conversa dela que havia sido tomado pelo transe, era isso, "Elimine o que te enfraquece...", a frase era familiar, dita por seu pai anos atrás, quando ainda sentia o sabor férreo após os punhos adultos encontrarem sua massa juvenil. Cogitou se deixar levar pelo monstro, mas só por um instante, antes do delírio lhe tomar a lógica.

‧͙*̩̩͙❆ Por detrás dos olhos que a perfuravam, um novo brilho surgiu, divertido, não usual à figura fria do soberano, ainda que nenhum outro sinal daquilo se fizesse presente em suas feições. "Ah..." Exclamou simplesmente, mantendo-se entre ela e a porta, sem quaisquer brechas que ela pudesse explorar naquele momento sem ter que forçar seu caminho através do rapaz. "Por um momento achei que fosse saudade que a havia trazido até mim." Provocou, deixando a cabeça cair ao lado ligeiramente ao que se aproximou um passo dela. "-Não a culparia se o fosse... Agora que é minha, não poderia ser de outra forma." Comentou, relembrando-a do contrato que haviam selado em outro momento. Seu olhar se desviou a um dos amuletos e ele o capturou entre seus dígitos. "Se estava atrás de Korn, imagino que sejam para ele esses aqui..." Traçou os detalhes do objeto com seu indicador, cautelosamente, antes de voltar seu olhar novamente à garota. "Para que seria esse, então? Um talismã de fertilidade ou de amor eterno?" Caçoou, visivelmente diferente do que outrora mostrara a ela – como se não fosse realmente ele ali falando, apesar de deter todas as suas características. Inspirou fundo, retomando controle. Ainda era ele ali... Expirou discretamente. "Quer ajuda com sua mentira ou pretende continuar?"

a femínea o estudou — ou antes, o escrutinou, com aquela lucidez febril que apenas as almas dilaceradas possuem — pela primeira vez em que os próprios mirantes, turvos de lacrimais e alucinações, ousaram premiar-se aos dele. não o via, de fato; antes, percebia-lhe o vulto verídico, a persona obnubilada que se ocultava por detrás da máscara, como sombra que mosqueia ao ímpeto e se esquiva dos mirantes alheios — e sobretudo, dos dela. e não, não haveria de aceitar tal obumbrada farsa: não as mentiras, não o papel subalterno de joguete em mainças que jamais a compreenderiam. assim, quando com as luvas — mainças sombriamente alvas, geladas como marfim recém-lavado — envolveu-lhe a faceta, permitiu que o arrepio, serpentino e lúgubre, lhe ascendesse a espinha, lambendo-lhe o cerne com um frêmito de vertigem, fazendo-a estremecer em meio ao choro histérico que lhe saía com gosto ferruginoso, quase metálico. “ e se eu almejar mais que teu fascínio? ”, exalou ela, com o vocal como seda rasgada em água gélida. “ e se auspiciar tua ira — essa parte verídica que mosqueias — apenas para vê-la voltada a mim? ” soltou-o, enfim, com uma clemência falsária, uma brandura insossa que apenas denunciava exaustão. tentou empurrá-lo — ó gesto débil, maculado por seu temperamento fraturado — mas o movimento assemelhava-se antes a tapas suplicantes, carentes, tão carregados de significados indefiníveis que ela própria se encolhia diante do eco deles. odiou-lhe o riso, aquele som áspero que, ao tocar-lhe a boca, produzia um amargor de absinto; odiou a maneira como ele lhe revirava os mirantes, arrancando-lhes descrença como se arrancasse pétalas de uma flor enferma.

“ sorte. acaso. chame como quiser! ” o pensamento dela divagou — como quem afoga-se em corredeira de reminiscências — para os genitores, perguntando-se se ele seria forte o bastante para tirá-la deles. depois, tímida como lâmina prestes a falhar, pensou em korn, e ponderou se wang destruiria o próprio amigo para possuí-la. e o que era ela, afinal, senão o bobo da corte — aquela que diverte, que dança, que brilha para os outros? ele a queria por isso, não? não era distinto dos patriarcas dela; queria-a como instrumento, vulto útil, ornamento. a derrota veio como geada tardia: hiemal, inevitável. era como nadar, nadar, e nadar — e jamais tocar terra firme. onde quer que fosse, havia devastação. “ você é como eles ”, quebrou-se-lhe o vocal em soluço cavo, e a femínea, quebrantada, teria cedido aos joelhos, não fosse o apoio dele — apoio tão paradoxal quanto pérfido. s estrela — outrora incandescente — reduzia-se agora a uma fera domesticada, algo que deveria morder e arranhar, mas que sabia, no mais íntimo de seus ossos (ossos-pilares, ossos-sacrários), que ao fim de qualquer dia restaria uma coleira. truques para entreter. objeto para servir. propriedade alheia — nunca dela. ele não compreendia por que deveria deixá-la partir, por que sua morte era tão óbvia quanto neve no inverno. e era óbvio: ela jamais o perdoaria. isto estava escancarado nas íris obsidianas que o miravam com furor ígneo, um frenesi que lhe deixava febril, convalescente, pendida nos úmeros dele. “ eu. jamais. irei. perdoar. algo. como. você. ” rosnou, e os golpes — socos, tapas, pequenas mordidas febris — marcaram-lhe o peito, deixando vestígios rubros de batom, como selos de um sacrário profanado. “ não quero ser conivente. não quero ser lady macbeth. quero ser duncan. se me queres, faze comigo o que ele sofreu; empunha o punhal que levas oculto, e saltemos já ao ato II. ”

seu palmo, débil, lânguido, ergueu-se à face alheia, mal sustentado, como se fosse feito de porcelana fatigada. “ tornaram-te assim — não por escolha, mas por consequência — e eu… ah, como desejaria ser capaz de perdoar-te. mas não posso. não poderei. não é meu perdão que te falta. ” seu vocal, trêmulo, tornou-se veneno quando sussurrou: “ concordar contigo, múchén, seria aceitar que não mereço estar viva senão para ser o globo espelhado que reflete luminescência a todos. não há felicidade para mim. não há motivação. ” e lamuriou, deixando que a exaustão a carregasse como um rio subterrâneo. deixou-o prevalecer, porque para alguém como ela — fraturada, múltipla, esfacelada — autenticidade era palavra inexistente. tornar-se-ia o que ele quisesse e ele chamaria isso de autenticidade. “ o que desejares, wang. preliar contigo nada me conduz senão a dores antigas, penumbras que não quero revisitar. ” aquilo a feriu; claro que seria hipócrita. sua morte seria espetáculo; brilharia até no cair. e seus delírios febris, seus episódios de mania — sinais luminosos demais para qualquer um que ousasse mirar — eram perigos. e wang não apenas olhara. ficara. ouvira. orientara. escolhera-a. mas como explicar que ela era fragmentária, que quem era agora não seria depois? “ você se contradiz. como posso quebrar a gaiola quando queres que eu pertença a ti? és louco? ” egoísta — assim o julgava, lembrando-se de john reed, que maltratava por entretenimento. ele não era escolha segura, não para uma mente fatigada, manipulável, convulsa. mas lá estava ela, fingindo que podia enfrentar o mal que ele era. “ não anseio por desvantagens… não anseio pertencer ao que não me pertence. se tanto me queres, assombrar-te-ei em vida e morte. estarei em teus sonhos febris, em teus devaneios lúgubres, em teus delírios. serei penumbra e zéfiro. sei o que te move, o que fascina e atemoriza. ” amaldiçoou-o num sopro, os palmos escorrendo pela trama da veste alheia. então veio o formigamento — pequeno demônio elétrico que iniciava nos pés, escalava as pernas, tornava-a trêmula, glacial contra o peito dele. a visão escureceu, e ela, à beira do colapso, percebeu com terror suave que selara pacto com criatura que sabia cobrar. e antes que pudesse formular a súplica, o mundo, plúmbeo e sibilante, desfez-se.

‧͙*̩̩͙❆ Não achou necessário dizer muito mais em meio às divagações que a Delacroix propunha, afinal, já havia vencido aquele embate, mesmo que ela relutasse e se debatesse – era dele no final, o prêmio que nunca havia cobiçado e a recompensa por sua falha como aquele que devia se distanciar. Havia-se feito humano para puxar das trevas uma outra que, como ele, nelas encontrava conforto, porque ela as deixara consumi-la momentaneamente; fraquejara como ser superior e essa era sua sina. Por isso, como o Pequeno Príncipe, o que cativara agora lhe pertencia, não por desejo mas por dever. "Não há o que ser feito, pois quebrarás a gaiola, porém, o mundo a mim pertence como é de herança a um vilão; sou obrigado a dominá-lo por natureza. Isso não significa que não será livre, só significa que terá liberdade sob mim em meu mundo, e é o suficiente." Respondeu como se apenas dissesse o óbvio; para o Wang era claro.

‧͙*̩̩͙❆ Observava-a se desmanchar diante de si com o olhar frio, implacável, como sempre. "Que seja. Assombre-me, aterrorize minha sobriedade. Entretenha-me em nossos momentos de convivência... Que tipo de soberano seria eu se não soubesse lidar com as peripécias de minha subordinada?" O sorriso se fez cínico no rosto de Mùchén, quase maldoso; mostrou a ela o que desejava mostrar antes de ver sua luz se apagar. Então, envolveu sua cintura com o braço, para que ela não fosse ao chão; sentia pena dela por tê-lo procurado, pois se não o tivesse feito não teria se feito alvo de sua vilania. O pensamento durou pouco em sua mente antes da tontura distorcer o ambiente; quão cômico seria o cuidador se tornar enfermo tão logo quanto tomara para si a responsabilidade? O delírio veio com um riso leve que logo se desfez ao que se esvaía a ciência. Apagavam-se os holofotes do drama contracenado e, com eles, fechavam-se as cortinas...

Fim.

CLOSED STARTER - @thcemperorofnothing Where: dormitório masculino, aposento do mu. When: posterior ao fatídico.

não que roswitha pudesse, com a firmeza das provas tangíveis, atestar o que lhe roçava a psique como um sussurro febril; ainda assim, o derradeiro fulgor de sua consciência conduzia-a a crer que estivera com múchén antes do que quer que se houvera perpetuado naquela saleta. e odiara-o — oh, odiara-o ainda mais — ao recobrar-se, quando o aromata ferrugíneo lhe maculava o palato com o travo acre de cinzas, presságios e desdita, uma fusão de gosto, eflúvio e reminiscências que lhe arranhava a alma. ela detinha a ciência íntima — aquela ciência instintiva que nasce do ventre do temor — de que algo suspeitoso ele mosqueara para si. juraria, com o fervor dos amaldiçoados, tê-lo divisado com as mãos tisnadas ocultas nos bolsos, enquanto todos os demais, atônitos, perscrutavam as lacerações: o comprimento, a profundidade, a irregularidade de cada sulco carmim. mas ele, não. ele permanecia ali, imperturbável, como se o caos que os circundava fosse apenas melodia distante. engoliu em seco; a sonância da própria deglutição soou-lhe áspera, quase metálica, como se tragasse um fragmento de armadura enferrujada. temia — com aquele pavor que tem eflúvio, textura e temperatura — que algo fora despertado, algo que atravessara o portal que outrora abrira-se para reclamar owen e conduzi-lo à morte ignominiosa. algo que regressara, ávido por mais sanguíneo. contudo, nem todos eram cordeiros sacrificialmente dispostos; e rosie, de maneira lancinante, sabia-o. tal-qualmente sabia que mùchén não figurava entre os inocentes. talvez fosse ele um artifício do mal, um joguete sinistro manipulado por mainças ocultas para fazê-los padecer.

‧͙*̩̩͙❆ Sua mente trilhava um caminho perigoso para alguém como Mùchén, vacilando e oscilando entre o mundo real e o irreal, abraçando suas trevas como uma criança a se encolher contra suas pelúcias enquanto dorme; sentia-se ora em clareza completa, ora em nevoeiro denso. Enfurnar-se-ia em seu dormitório se não fosse obrigado a atender às aulas preparadas para a eminente finalização do ano letivo – ainda que, por conta de Owen, ainda tivessem algum tempo até o real encerramento. Preparar-se para o advento das provas era desnecessário frente à situação precária em que se encontrava – nunca precisara revisar matéria alguma para início de conversa, mas o motivo agora era outro –, pois outro demônio começava a se manifestar em seu mundo, um que não seria bem-recebido pelo que tinha em seu interior. Apenas uma maldição poderia controlá-lo, e sentia a herdada se impor em seu interior, como se o reclamasse como dela; na forma de leves delírios num primeiro momento, agora, já o fazendo questionar o que era real e o que não era... Pegava-se, vez ou outra, rindo, divertido com a realidade que se apresentava, como se a máscara aos poucos se quebrasse, mas, por detrás dela, não houvesse mais seu rosto , e, sim, o das criaturas sombrias que assombravam suas noites mais escuras e lutavam por controle de seu corpo.

‧͙*̩̩͙❆ Observou à porta de seu dormitório, após coletar alguns livros da biblioteca, os amuletos que não estavam ali há alguns minutos, estranhando sua presença ali, uma vez que não acreditava que seu colega de quarto fosse religioso... Agora que parava para pensar, a essa hora ele estaria em suas atividades extracurriculares. ' Estão te observando... ' A voz que sibilava à sua mente indicava a suspeita que foi anotada, mas não o demonstrou, imaginando que, se aquilo havia sido feito no interim em que deixou o dormitório, era improvável que o culpado tivesse deixado o local tão rapidamente – a menos que fosse obra de mais de uma pessoa. Deixou a mala de ombro com os livros emprestados sobre a cadeira de sua escrivaninha, calmamente analisando o cômodo sem alarde; seu olhar buscava nos lugares mais prováveis, afiado, como debaixo das camas, por sombras ou movimentação, espreguiçando-se para averiguar os cantos. Nada. Chegou à conclusão de que havia apenas um lugar em que essa pessoa poderia estar escondida... O armário. Puxou seu celular, como se houvesse recebido uma mensagem, logo o trazendo ao ouvido. "Alô?" Fingiu atender uma ligação. "Sim... Estou a caminho..." Respondeu a conversa imaginária e abriu a porta do quarto, fechando-a em seguida. Calou-se, caminhando a passos cautelosos até a parte de trás da porta do armário, aguardando que o intruso deixasse seu esconderijo, com os braços cruzados à frente do tronco. Wang se perguntava quem seria ousado o suficiente para invadir seus aposentos – a resposta só podia ser uma.

ali travava-se o embate — não mero dissídio, mas um prélio quase bélico, desses que o destino escreve com tinta espessa e negra. poderia uma estrela, frágil em fulgor e ainda assim cintilante, vencer um imperador? poderia seu lume, em tão doce ferocidade, cegá-lo por tempo demasiadamente longo para tolher-lhe o contra-ataque? a psique dela — débil, fragmentária, como vidro finíssimo que a mínima vibração poderia esfacelar — oscilava: ora a induzia a ponderar que sim; ora a diligência interna lhe devolvia, austera, o veredito de que não. o crânio pendeu junto a corpórea, e os cachos fartos, tumultuados, ébanos como crepúsculo isento de lunar, contrastaram com a cútis marmórea que quase exalava gelidez tátil ao mirar. “ outra divergência que há entre nós, ” proferiu, o vocal mesclando sabor de ferro e veludo. “ não credito que limites existam para o respeito, mas para serem rompidos. devemos vencê-los. e, se para isso devo trazer tua doce e sutil fraterna à prosa, não vislumbro mal algum. não insistas em dizer que há conveniência, quando nada de ti possuo. tens-me em mãos por sorte — apenas por isso. ” ansiava gritar-lhe covarde, denunciá-lo como aquele que esquivava-se das indagações mais árduas — embora soubesse que algumas verídicas eram amargas demais para serem digeridas; e, por vezes, era melhor a fome. “ não vejo-me perdoando algo tão evidentemente montado, moldado para tal propósito. não há intenção tua nisso. tal como eu, és marionete, movido por cordéis alheios; e aqui estás, exigindo que eu te louve como vilão, quando não passas de um pobre coitado digno de pena. ” o lábio — carnal, ínfero, rubro — avançou num beicinho sardônico, ironizando-o. e quando ele a impulsionou a tentar arrancar-lhe o sangue, ela tomou daquela proximidade que cintilava entre os corpos e, sem ponderar, cerrou os dentários ao redor da derme do colo alheio com força inteira. não era isso que ele ambicionava? que ela o usasse? que lhe provasse não estar diante de uma deidade, mas de um viril patético? “ não esperes de mim compaixão pelo monstro apenas porque sei que não és inteiramente mau. não esperes clemência de alguém a quem roubaste um momento de vulnerabilidade para arrancar informações — e a troco de quê? ” inquiriu, socando-lhe o peitoral com punho trêmulo.

“ temo discordar, ” continuou, e nela brotou um sorriso — não de candura, mas de quimera. “ vilões nascidos maus são mais fáceis de tolerar; pois, na vida real, não há causa. todos tendemos a perscrutar o caminho da autodestruição. isso virá até mesmo para tua fraterna que tanto ambicionas proteger. ” fora-se tornando risonha — uma femínea feita de sonhos quebradiços, tão demasiadamente feliz quanto as bonecas alinhadas em seu aposento; um riso mecânico, ensaiado, falaz. divertia-se com a provocação, com o ato de apertar os botões que o desalinhavam do eixo primário. ela o despia — não do vestuário, mas das máscaras, do controle, das contenções. possuía-lhe as vísceras intrínsecas, e isso não lhe inspirava temor, mas uma estranheza nebulosa: como na teoria do caos, cada frase parecia mover o mundo — ainda que o mundo fosse a bolha sufocante de saint benedict hall. “ em toda obra que me predispus a ler, os vilões são mosaicos romantizados, dignos de piedade e aptos à redenção. na vida real, porém, vemos o mal verídico: homens moldados por condições, sim — álcool, criação disfuncional, negligência — mas que, ainda assim, optaram por ser maus. veja richard speck: era mau por ser, por gostar da sensação. ” ponderou se era ingênua ou apenas fingia sê-lo — personagem deliberadamente esculpida para cativar e ludibriar. “ não me cabe o papel de vilã. e, ainda que coubesse, diria ser como alicent — quiçá circe — agindo por detrás de viris tolos como você, deixando-os crer que sou etérea, tola, inofensiva. ah, a grande dádiva feminil, já o dizia daisy buchanan. ”

mirou-o com orbes de obsidiana, incapaz de professar palavra por um átimo. os carnais entreabriram-se, sorvendo a atmosfera como palato que escuta, tentando perscrutar uma solvência para o que a tomara de assalto. premiu seus mirantes aos dele. “ seja franco ao menos uma vez. consegue? já passamos da fase das inverdades. 'majestades' como você raramente fazem algo sem propósito. ” a hostilidade salinizava-lhe o paladar, e o ar trazia um aroma agridoce que parecia, sinestesicamente, poder ser ouvido. entre as frestas, vislumbrava as rachaduras da persona dele; mas, diferentemente dela — que vertia falsa luminescência — o que dele escapava era penumbra: densa, insossa, pegajosa. não assustou-se. permaneceu firme, embora tão maleável quanto uma chama prestes a extinguir-se. “ animais criados em cativeiro não fogem, mesmo que a porta — ou, neste caso, a janela — esteja aberta. não pedi-te que te importasses comigo, sabias? quase morri, mùchén. encarei a morte face a face. e ainda aqui estou, bailando com ela, aguardando que leve-me. esta doença consome-me mais que meus captores, mais que meu temor de ti e do que de mim descobrirás. ” tornou a fitá-lo, desta vez com intensidade que quase a fazia cambalear. nos mirantes dele, vislumbrou alucinações: constelações e si mesma refletida nelas. “ viver é distinto de estar viva — muitos disseram-me. mas por que desejas tanto que eu viva? em que isso implica na tua existência? ”

a resposta veio como um tapa lançado contra a própria face: brinquedo. a palavra reverberou na psique, ecoando não só no vocal de mùchén, mas na de seus genitores. era isso que fora desde sempre: um artefato, uma distração, e quando seus truques cessavam, era descartada. talvez jamais houvesse havido preocupação verídica — afinal, era um fardo, e sabia. as lacrimais deslizaram-lhe pela faceta — não por temor, mas pela verídica visceral: ela lhe pertencia, ainda que soubesse quanto ele ansiava por seus laivos mais feios, partidos, ruínos. ele auspiciava sua ruína; e talvez fosse tudo o que ela poderia dadivar. trocara de captores; as correntes, agora, prendiam-se às palmos dele. a coleira em seu pescoço enrodilhava-se nos punhos do viril. “ és um cretino, ” murmurou. “ não diferes em nada do que já tive. és apenas mais um a ansiar possuir o que não deveria. estrelas não foram feitas para pertencer; somos breves — brilhamos até implodir. ” e riu — gargalhada histérica, cristalina e quebradiça. “ sou pessoa? sou verme? possuo máscara? é isso? ” as fronteiras entre real e irreal turvavam-se; não sabia se mùchén estava ali ou se era alucinação recém-chegada para atormentá-la. “ a mim não apetece o oblívio, sobretudo se vier na presença do vilão que o evoca. não quero que possuas meus segredos quando sequer sei os teus. isso mantém-me em desvantagem… até quando? ” divertiu-se, ainda chorosa. o verdejante em que repousava exalava a sonância terrosa de chão pós-chuva; sentia o hiemal atravessar a cútis em direção aos ossos.

‧͙*̩̩͙❆ Mùchén optou por ignorar as palavras que saíam da boca dela acerca de sua irmã, não vendo como malícia, mas como equívoco; dádiva que ele daria apenas a ela e ali por seus próprios motivos. "Claro, fique à vontade, faça dos limites sugestão, não me importo, queime o mundo se desejar... Por que seria de meu interesse?! É isso que te faz interessante... Entretanto... Posso afirmar com certeza que não deseja minha ira sobre si... Contente-se com meu fascínio." Avisou uma vez mais, esperando que dessa vez ela se fizesse ciente de sua clemência, pois ela não parecia entender suas próprias circunstâncias. "Tenho-te em mãos por sorte?" O riso seco deixou a garganta como se contemplasse sua própria fortuna. "Tens sorte de eu tê-la em minhas mãos..." Reformulou a frase dela. "-Pois por tê-la em minhas mãos não preciso adquiri-la para mim, e por não precisar adquiri-la, não será necessário que eu destrua a ti e a quem antes a tinha." A persona vilanesca o disse com tom convicto, como se relatasse a ela o óbvio, e, para ele, o era, pois não via de outra forma sua atual situação. Escutou-a atentamente enquanto ela falava e não se desviou da mordida que ela deixou em sua pele, reagindo, mas não reclamando; contrário ao esperado, o que surgiu não foi raiva nas feições do mais alto, foi ânsia de submetê-la a si – permitia-se, assim, tomar para si o papel que ocultava a alma mais intensamente. "Isso! Mostre suas garras... Até mesmo animais domesticados ainda se dispões de presas. Seu pecado é acreditar em suas próprias palavras quando as profere. Eu, marionete? Como poderia sê-lo se sou quem dita enquanto os outros seguem, obedientes? És tola de ter pena de algo que não pode se redimir..." Declarou. "Nunca esperei de ti bons resguardos, muito menos retratei em mim algo menos que vil. Não preciso de sua misericórdia ou de seu perdão, apenas mostrei a ti a diferença dos monstros que habitam este mundo."

‧͙*̩̩͙❆ Por um momento, desejou tirar do semblante alheio o riso que se formava à força, no entanto, não era de seu feitio o agressivo, muito menos quando se tratava do sexo oposto; seria cavalheiro o suficiente para não ceder à violência quando a raiva borbulhava ao que ela caçoava de sua fraterna. Ouviu sua divagação silencioso, esperando que chegasse ao ponto final para expor suas ideias, afinal, não precisava se apressar em contrariá-la, tinha que permitir a ela escutar de sua própria teoria antes de fragmentá-la. "Eis o ponto em que seu entendimento sobre mim te falha... Eu nunca defendi a imagem do vilão digno de redenção, porque, para mim, esse tipo é tão fantasioso quanto aquele prole do maligno! O que retratei em mim foi exatamente a figura que acaba de emoldurar como 'verídico', um homem cujo passado o transformou em monstro, mas que não buscou a luz após vivenciar a escuridão; que se permitiu tornar-se um com as trevas e, assim, manifestou-se vilão." O tom era de quem corrigia, como um professor se dirigindo a um aluno. "No final, suas palavras entram em acordo com minhas afirmações, só não o enxerga por não querer se encontrar concordando comigo..." Deu de ombros. O riso, breve, sem graça como todos os outros, mas, aos poucos, se tornando um pouco mais digno do delírio que o puxava para o lado da insanidade vez ou outra. "Nunca pedi de ti que fosse vilã. Sua libertação não é suficiente para torná-la mais do que uma antagonista aos bons princípios, não necessariamente boa ou má, apenas... Você... É isso que quero de ti, autenticidade, no lugar de replicação. Deixe a mim o papel de vilão..."

‧͙*̩̩͙❆ Wang não admitiria tão prontamente, no entanto, ela tinha um bom ponto quando dizia que os tipos como o seu deviam suas ações a motivos, nunca agindo em sua falta, porém, não sentia a necessidade de expor-se perante ela daquela forma. "Se há ou não propósitos para minhas ações, por que isso te interessa tanto? Não basta que não voltemos a abordá-las?" Questionou. O caminho mais simples era aquele, mas sabia bem que alguém como ela não estaria disposta a abandonar suas razões e focar apenas no que viria a seguir – era, como ele, inquisitiva por natureza, ainda que ele ocultasse seu interesse em desdém e mentisse até mesmo para si. "Engraçado, me pareceu disposta a fugir de seu cativeiro naquela noite da pior forma possível... Alguns diriam que estava pronta até mesmo para fazer de sua saída um espetáculo vibrante. Quem diria que hipocrisia fazia parte de sua encenação..." Zombou. "Encare a morte face a face quantas vezes precisar, pois isso significa que ainda se mantém em um plano onde ela não a alcança." O olhar afiado já não emanava tanto frio, como se o gelo derretesse vagarosamente; impediu-se de ceder ao calor do compadecimento no momento seguinte. "Não implica. Como obra do 'detalhe' que há pouco comentei, decidi oferecer a ti uma chance de escolha enquanto muitos ditam o certo e o errado. Ofereço uma melhor saída que a janela que se faz aberta em armadilha e ilusão – melhor seria quebrar a gaiola de uma vez que se submeter ao risco de ser aprisionada novamente, não?" Seriedade recobria seu cenho, não como o frio de outrora, mas ausente de calor; neutro, contemplativo, acessando-a.

‧͙*̩̩͙❆ Observou as lágrimas dela correrem pela face, acostumado com aquela visão, afinal, se não fosse diante dele, perante quem ela ousaria despejar suas lágrimas? Se ela era dele, somente ele podia vê-la quebrar, certo? Para que pudesse, em outro momento, reconstruí-la ao perfeito que jazia em sua mente, mais forte, dádiva da solda dos fragmentos ordenada e precisa que apenas ele poderia oferecer. "Então brilhe e imploda, imploda e continue a brilhar, mas dure o bastante para entreter-me em vida até que eu me vá. Devo relembrá-la de que as estrelas que vemos hoje há muito já implodiram? Faça de sua memória rastro pelo universo, como elas o fizeram, pois de ti não desejo o oblívio, como diz, seria muito fácil..." Descartou. "És o que és, e se eu a disse humana, então, é o que és. Não será menos ou mais que isso enquanto couber a mim tal decisão." Decretou, inviolável, como se recitasse ordem divina em terra. "Por que se preocupa tanto com detalhes? Nunca estaremos em pé de igualdade, pois sou eu o vilão e você a mim pertence... Contente-se com a desvantagem, isso é símbolo de que ainda lhe resta luta."

‧͙*̩̩͙❆ Seu gesto foi aceito e, com isso, o contrato havia sido firmado, velado, ainda que ela se negasse a cumpri-lo futuramente. "Nada é justo nesse mundo. Quando diz que eu não viveria ou morreria por ti, retruco ao assegurá-la de que não preciso arriscar minha integridade para me certificar da sua. Às sombras que projeto, estará livre para ser genuína, para viver e para apreciar..." Teceu a visão de um novo mundo a ela, em que ela poderia encontrar não só o alívio como a si própria. "Tolos seriam os que teriam a audácia de tocar o que me pertence, afinal, sou, antes de tudo, aquele que temem os homens, as máscaras e os vermes." Seu código não servia apenas para regular suas ações, como também para mantê-los em cheque perante seus ideais, e sua doutrina já era lei aos corredores da universidade, e, logo, sua expansão se estenderia pelo mundo. "Ainda assim, ofereci a ti uma escolha e recebi de ti sua resposta. Não ouse se arrepender... Sua vida agora não é mais sua para destruir. Lembre-se disso..."

tinha se sentido assim dias atrás, mas a festa conseguiu puxá-la de volta para a superfície, e tudo que jojo queria era se sentir humana novamente. "o que nós pretendemos fazer!" o incluiu, pois gostava muito de mù e queria vê-lo animado também. "podemos beber e dançar muito, que tal?" sugeriu com animação, pegando o cardápio de bebidas como se ali estivesse a resposta para todos os problemas do mundo. "ou cometer alguma loucura... mas estou sem ideias para coisas loucas." disse em tom divertido, erguendo o olhar para encará-lo com certa expectativa.

‧͙*̩̩͙❆ Mùchén sorveu mais um gole demorado do líquido negro com singelos feixes carmesim de que bebia, um dos drinks temáticos daquela noite, cujos componentes não conseguia apontar com exatidão, mas no qual identificava ao menos o gosto de café - eis a tintura preta - e, talvez, um pouco de conhaque, em infusão com algo doce, que contrastava com o amargos e a acidez dos grãos. Não era sommelier, tampouco se fazia passar por tal, no máximo, sabia diferenciar uma garrafa de boa qualidade de outra duvidosa, no entanto, ao menos o básico dos sabores era de sua alçada reconhecer; fato era que não se importava tanto com o que bebia, porém, usava a análise detalhada dos temáticos como desculpa para ocupar sua mente, distraindo-a de sua própria posição, da escolha que deveria tomar uma vez mais, que retornava como assombração para atormentá-lo mesmo que outrora tivesse tomado sua decisão. Os fatos daquela noite realmente o fariam questionar sua antiga disposição?

‧͙*̩̩͙❆ O ânimo recuperado da garota que em seu último encontro se apresentara tão inconsolável era reconfortante... Reconfortante por quê? Se importava dessa forma com ela? Ouviu-a, mantendo o silêncio, como era de praxe, nunca ousando interromper quaisquer que desejassem se prolongar no diálogo, respeitando, claro, apenas os que o respeitavam em equivalência. "Sabe bem que não é de meu feitio me permitir aproveitar esse tipo de evento..." As orbes que repousavam no líquido de seu copo enquanto movia em círculos simples a taça para fazer a centrípeta criar um pequeno e belo redemoinho que fazia dançar o negro e o rubro, ainda que não se misturassem em um; seu olhar deixou o copo ao fim das palavras, buscando o dela. "Mas posso fazer exceção por uma noite." Decretou sua decisão, para não permitir que outro alguém perdesse o brilho como ele havia perdido por detrás do disfarce que a maquiagem de sua fantasia proporcionava. "Quanto a loucuras... Não sou contra um pouco de caos para tornar tudo mais divertido... Quais seriam os limites que não está disposta a cruzar?"

a femínea arquejou o dorso da mainça fronte aos carnais, mosqueando o riso que sombreava-lhe. deixou que o crânio tombasse em adjacência a corpórea, os mirantes turvos a medirem-no em um mirar sardônico. " e o seu é subestimar-me. se há uma errática que nos difere é que não estou atado a uma coleira e fadado à penumbra de alguém… lembro-me disso em alguma história… peter pan tentando pregar a própria sombra em si mesmo, é o que você e sua fraterna fazem? " não poderia pensar mais aquém aquilo. força era, claro, necessária para tomar algo, para vencer, mas apenas ela não manteria nada. fraquezas foram feitas para serem exploradas, para além, quanto mais permeava por dentre as rachaduras, mais temia defrontar-se com apenas sombras, mas sim um espelho. " e você seria essa figura absoluta? é um tanto árduo distinguir se estamos nos referindo a você ou a ideia de um vilão que cria um mundo ideal para um ser indefeso. " o veneno era como fel, veludoso e adocicado, o gargalhar denota a histeria, possui a sonância dócil de um delírio onírico e ela sequer compreende o porque o faz. " oh, perdoe-me, vossa majestade, não recordava-me estar diante um à uma deidade, seria uma pena se eu o fizesse sangrar para provar o contrário, não? " a ameaça vem velada, envolta em seda, tomada em laçarotes que mosqueiam a intenção, quiçá os orbes vidrados que continham mais ideias de como tê-lo aos geolhos e prantos, provando-o o quão humano ele é. a crueldade de roswitha nunca seria uma corrosão crível, porque ela exista por um propósito, e por isso aprendera a agir por detrás das cortinas quando o show encerra-se ou, entre um ato e outro. como a morte de ducan, cujo os espectadores não veem, apenas subentede-se. " conheço o verídico mal e ele não é como você, não… não faria o que fez por mim. porque eu convivi com o 'absoluto maldito' por vinte e dois anos e nem mesmo ouvi um ' você está indo bem ' ou ' orgulho-me de você '. "

" penso que há muito romantizaram o vilão, o verídico vilão, aquele que é mau porque nasceu assim e não um que fora moldado. é demasiado fácil perdoar estes, não? " ela não poderia discordar tão plenamente quanto ao momento, o herói poderia ser o mártir exímio, mas jamais traria o mundo abaixo por uma causa a qual acredita, jamais derramaria sanguíneo inocente, na típica escolha entre um e um milhão, o herói sempre escolher-se-ia como cordeiro sacrificial. a femínea fora esculpida por vilões e isso a tornara cativa, seus captores não possuíam afeto por ela, mas ela, céus, padeceria por eles se fosse pedido, se isso significasse agradá-los, porque perdera-se, porque era uma peça, ou melhor, um artifício a ser usado quando necessário, não era o que diamantes deveriam fazer? brilhar? roswitha era a distração. e a comprovação veio na solvência que zarpara dos carnais do viril, ainda que não ansiasse por entreter, parecia ser o que fazia, e a ansiedade curiosa lhe diligenciava a inquirir com mirantes aquosos: " que detalhe ? " o palmo valgo envolvera a faceta, o polegar adulando a derme em uma carícia quase onírica. " você ainda não compreendeu, não é? se alforriar-me, se as amarras caírem, não serei solta, serei um túmulo. mas enquanto sou o pássaro criado em uma gaiola aurífica, sigo as regras, danço conforme a sonância, performo minhas ações, atraio atenção, necessito dela, porque isso… isso faz com que eles gostem de mim. " mentira. não para si, mas para ambos. mentira a quimera pueril de genitores que poderiam amá-la por mais do que era ou fazia. as lacrimais tornam-se abundantes, cálidas, ígneas, e a faceta, onde a maquiagem arruina-se, metamorfoseia-se em uma rosácea.

" demônio menor " balbuciou entre soluços, auspiciando que ele pudesse silenciar as vozes, que ele pudesse fixá-la ali, ao agora, ao presente, que a irrealidade fosse apenas um epítome e não algo por ela conhecido. rosie não recordava-se de como era respirar, afobando-se em meio a sensação de asfixia, divergente do que seu imaginário conduzira-a a pensar, não era como afogar-se. era acre. doloso. e haviam lacrimais. muitas. " você disse que sou humana, " arfou, um dos palmos na garganta, demonstrando o quão árduo era respirar; " e aqui lhe provo que também és. preocupado com uma tola que prefere jazer em seus braços e assombrá-lo por uma eternidade à feri-lo como meus captores tendem a fazer ". era doloso e metálico o palato de sentir a absorção das auras, porque a energia dele a consumia, a ruína dele mesclava-se a dela e não apenas a corrompia como conduzia-a a ruína. tudo ao derredor tende a evidenciar-se em distorção, tão irreal e longínquo, no entanto, um gemido baixo zarpa de seus carnais quando os dígitos enlaçam-se e puxam-na, acompanhá-lo é impossível e os tropeços somam-se a ausência de respiração, no entanto, a sensação de que tudo isso era apenas uma ilusão não tendia por abandonar-lhe a psique. o vozerio a sussurrar-lhe, vá, faça. sequer contempla os mirantes que volvem-se aos dois, mas ela simplesmente não consegue acompanhá-lo, por vezes indo ao chão e erguendo-se pela força d'outrem, no entanto, os estímulos pararam, havia sepulcro, o máximo que o crepúsculo poderia lhe proporcionar. fora ao solo, os geolhos e os palmos, de cócoras, os distais lutando para desatar a amarração do corset do vestido. " você. chamou. eu. humana. agora. somos. pessoas. ? " inquiriu de forma lânguida, sôfrega e tomada por arfares.

tw: insanidade; delírios; menção a sangue e a criaturas & outros.

‧͙*̩̩͙❆ Muitos outros já haviam sofrido em suas mãos por desfiarem a ordem velada que permeava as interações com o Grande Imperador. As ondas calmas, apesar de poderosas, jaziam inafetadas por ofensas e insolências, porém, maremoto resultava da mera menção à família, mesmo que por comentário inocente, afinal, a chave que destrancava a Caixa de Pandora sempre seria aquela forjada pela dor de sua inocência arrancada, dilacerada, cujo valor se fazia equivalente à fraterna. "Sugiro que reprima sua ânsia pela retórica, pois anteriormente já havia decretado os limites de paciência e conveniência." Alertou com simplicidade, o imponente disfarçado nas entrelinhas como um aviso de erupção. Abandonou o assunto dessa forma, não cedendo à hipotética metáfora que brotara do imaginário fértil da Delacroix. "Quem mais, senão o ideal, criado e moldado para tal função? Se não eu para me encarregar do honorífico, não há outro que igualmente detenha a motivação e a determinação para tornar real o mundo envisionado." Os delírios falavam por si só como factuais, como a herança a ele guardada após a tempestade que a ele deu vida, o próprio monstro nascido em agonia e tortura em meio às gargalhadas do demônio, como a Criatura e Frankenstein. "Se acredita ser capaz de tirar de mim o visco rubro, por que não tenta? Não seria a primeira, muito menos a última..." Desdenhou, entretido com a ideia de vê-la encontrar o obstáculo ilusório que se apresentava em seu desinteresse perante à sociedade. "O mal com que conviveu é aquém daquele que me moldou em escuridão, por isso não vê em mim o que enxerga nele, pois a criação não equivale ao criador, ela o supera de forma a progredir a evolução." Descartou a ideia por ela proposta de que não se comparava, pois realmente não havia comparação, ele era o aperfeiçoado, eles, a base rudimentar.

‧͙*̩̩͙❆ "O vilão hobbesiano de que fala peca por existir em realidade, pelo menos de forma absoluta como o criado e moldado, pois aqueles verdadeiramente maus, que nascem e vivem em trevas, deveriam ser alvo de escárnio por escolherem o caminho da destruição para si sem efeito ou causa." Desdenhou em sua reflexão, incapaz de conceber que alguém ousaria cruzar os limites sem conhecê-los, sem tê-los sentido em pele, sem o toque da insânia. "Por que alguém optaria pelo maligno se isso não foi a ele apresentado de antemão? Como um vilão pode ser realmente vil sem ter o grotesco infligido sobre sua carne? Eu sinto pena, não medo, de alguém com tais convicções, pois seu limite é claro por ser obra de ingenuidade, ou transtorno, ou um pouco de cada." A cabeça balançava em negativa à ideia. "Não há mérito em um título pelo qual não se sangra, afinal, qual objetivo desejaria alcançar alguém que atiça a chama sem nunca ter congelado ao relento?" O riso escapou quase divertido... Quase... Pois logo o frio tomou dele sua emoção uma vez mais. "O nefasto ao parto é apenas um verme, como todos os outros que vemos por esses corredores, mesquinho e oportunista, desejando para si tudo sem motivo e sem razão." Repudiava aquela visão, pois um ser de caos pelo caos era tal qual um palhaço entretendo um circo, nada mais que um inseto a ser pisoteado por não ter seus credos forjados em sua visão de mundo. "Melhor serviria morto, esmagado diante da realidade que o devorará inevitavelmente que antagonizando em palco principal a norma social." Não poupava palavras para rejeitar o vilão por ser, pois para ele o papel carregava um sentido muito maior do que apenas a maldade nele implícita.

‧͙*̩̩͙❆ "Como eu disse, minha vontade basta, ela é causa justa para qualquer consequência... Se fosse apontar o que exatamente a despertou, no entanto, seria obrigado a admitir que não sei... Por isso desejo descobrir." Mentira que tecia em tom doce e sincero, prole do oculto, restrito apenas aos seus pensamentos, da semelhança que nela enxergava como espelho de sua sina, ainda que a julgasse fraca por ser submissa à roda do destino. No fim das contas, ele também era fraco, não? Se não fosse fraco não estaria quebrado, teria se remontado, coletado seus pedaços e os remendado como alguém melhor faria. Se fosse forte não seria obrigado às trevas, não seria medido à imagem crua daquele indivíduo, do ser que o criara como monstro, do antigo patriarca, que a ele deixara como herança a maldição que carregava em sangue... Um dia já havia sido submisso, não se lembrava? Talvez ela também pudesse experimentar da autonomia tirana em prol de expurgar o mundo do que lhe foi causado. "Cruel como a adoração parece ser sua única razão... Basta. Não gasto minhas cordas vocais com aqueles que se fazem surdos, cegos e mudos, criando suas próprias prisões, enquanto a janela ao lado está aberta para o horizonte... Se se libertar será túmulo? Qual o sentido de viver uma vida cuja alternativa é a morte?" O riso sem graça acompanhou o zombar ingrato, assim como o olhar desapontado. "Se ainda está viva, viva... Ninguém o fará por você e, por mais que ditem os credos, dou a ti a certeza agora: não haverá outra oportunidade."

‧͙*̩̩͙❆ Mùchén nunca admitiria sua própria hipocrisia em voz alta, culpado era seu coração por persuadi-lo antes que sua mente proferisse um "basta", deplorável era, pois se fazia vulnerável a si próprio e, assim, a ela. Digno do sepulcro por suas próprias medidas, devorado pelos vermes que ousassem vestir a máscara que lhe afetava, ainda que nenhum tivesse descoberto sua fraqueza. "Preocupado? Não pode um vilão ter cuidado com seus brinquedos? Ainda é alvo de meu interesse e razão de meu entretenimento. Ainda não permiti que encontrasse o sepulcro que tanto julga destino único de sua libertação... Ainda não a corrompi, não a tentei a ceder, a soltar as amarras que não te aprisionam, as quais você mesma segura com medo de se desprender... Será minha, sob minha providência, até que se faça dispensável, pois esse é o absoluto." O monólogo cruel não tinha significado algum perante a realidade, no entanto, servia de fachada para sua falha letal. Por tanto, como se para provar seu ponto, o brusco e o rude se uniram ao que a arrastou, isento de culpa ou arrependimento por sua agressividade; sigiloso novamente se fazia o coração. Agora, em exterior, não devia a ela explicações, afinal, o que ela questionava era simples, óbvio, pelo menos na mente perturbada pela amálgama do vil e do insano que reivindicara não apenas como seu como também como sua lei, ainda assim, sentiu-se inspirado a repassar a ela o determinante. "Nessa sociedade há vermes, há máscaras, há humanos e há heróis e vilões; 'pessoa' não é sinônimo de 'humano' assim como 'máscara' não implica o 'verme', qualquer um pode ser pessoa assim como qualquer ser pode estar atrás da máscara, porém, nem todos ainda o são... Saber categorizá-los é o princípio que rege o código a que devoto minha vilania." Em seu mundo ideal, aquele que detinha título soberano se tornava juiz, júri e executor dos penitentes que ousavam tentar se locomover entre posições através de meios irregulares.

‧͙*̩̩͙❆ Observava de seu ponto elevado a figura da garota que a ele decidira assombrar, que por ele havia sido adotada como fonte de seu fascínio e que, por tal, o havia amaldiçoado em reflexo próprio, e de onde estava, sentia-se como um verdadeiro vilão a observar a derrocada de mais um tolo que ousou lhe cruzar o caminho - por que, então, sentia que havia, em meio àquilo, perdido? "Sim, sou vil e vilão, e exatamente por isso uma mera humana não se faz digna de tanto esforço. O que contou ou deixou de contar não importa, a insignificância é a bênção às recordações de outrora cedida..." Decretou. Suas orbes escuras trilharam caminho à palma ofertada, porém, não houve menção alguma, em seu ser, de aceitá-la. "Você diz ser sepulcro o fim da adoração, que não sabe como viver por si sem a graça e a atenção, então, garanto a ti uma concessão como vilão principal: viva por mim... Mostrarei a ti quão grandiosa e bela é a visão que tornarei real. Farei bom uso de uma ave obediente." Ousou oferecer sua mão, contrário ao sepulcro que a dela representava, em misericórdia, uma contrato que roubava dela sua alternativa autodestrutiva, afinal, se sujeita a ele então não seria sua a vida para destruir, sua palma apenas distante o bastante da dela para fazê-la se esforçar levemente caso a aceitasse.

Por um breve segundo, Helena só o encarou. Não com surpresa, tampouco com a curiosidade de momentos atrás, mas, sim, com aquela estranha familiaridade que se instala quando alguém diz exatamente aquilo que você não queria ouvir. Incapaz de sustentar o olhar diante do que lhe fora dito, ela virou parcialmente, mexendo-se inquieta no assento ao lançar por sobre o ombro um olhar ao quadro atrás de si. Sentia-se extremamente incomodada pelas palavras de Mùchén sobre cores pesadas e corações sangrando. Como um encontro casual no jardim com alguém que só trocada cumprimentos ensaiados no passado, tinha acabado numa conversa tão profunda sobre sentimentos e arte? Não era o que ela tinha planejado, nem o que costumava permitir, mas, mesmo assim, não recuou. Não dessa vez. E então, sem perceber, novamente seus olhos castanhos estudavam Mùchén e ela aceitava a mão que ele lhe oferecia.

— Eu… não prometo nada — disse ela após pigarrear de leve, soltando a mão alheia enquanto se colocava de pé. — Nem sobre o quadro, nem sobre a quantidade de copos. — O olhar deslizou rápido até a tela, como se aquilo ainda a puxasse por um fio invisível pela última vez, antes de enfim seguir pelo caminho do jardim em direção ao restaurante. As palavras dele sobre terminar o quadro sem pressa ainda ecoavam em sua mente. Ele realmente acreditava naquilo. E, por algum motivo irritante, Helena se indagava se deveria acreditar também. Mas empurrou esse pensamento para depois. — Você provavelmente não deve se lembrar de mim. Eu… costumava ser amiga da sua irmã — começou, de modo a impedir que o silêncio se instaurasse. — Bom, na verdade, minha irmã era amiga dela. Eu só era parte do pacote. — Helena logo corrigiu, soltando um riso baixo enquanto balançava a cabeça, percebendo que o costumava ser um drama no passado, parecia tão bobo agora. — De qualquer forma… é curioso. Nunca imaginei a gente discutindo arte, cores e tudo o que elas escondem por trás. Você passa uma imagem bem diferente, sabia?

‧͙*̩̩͙❆ O Wang não se pronunciou sobre as palavras que ela proferiu, em relutância ao voto de que terminaria o quadro, afinal, a escolha era dela, sempre seria, e era ela quem deveria se agarrar à oportunidade de um recomeço a partir do fim. No final das contas, cabia a ela escolher afundar no desespero do vazio ou nadar em busca da superfície e da esperança; ele mesmo tinha feito essa escolha há muito tempo e falhado em encontrar algo que o motivasse a bater seus braços e pernas... Não se arrependia de ter encontrado nas profundezas um lar, pois de lá ainda enxergava sua luz, entretanto, não imaginava que outro alguém fosse capaz de viver em meio às trevas inescapáveis sem se perder no caminho. Recolheu a mão oferecida quando ela a abandonou, com um assentir leve de sua cabeça, enfim, ao que ela deu voz ao subentendido e acrescentou a quantia de copos como conjunto. "Vou ficar te devendo confirmação de que consigo te acompanhar em todos." Declarou, sincronizando sua rota à dela assim como a velocidade em que seguia pelo trajeto ao restaurante, sem pressa, usando do silêncio que tomou o ambiente por algum tempo para ponderar sobre sua disposição, sobre o motivo por que não sentia a necessidade de afastá-la naquele momento. Incapaz de apontar uma resposta convincente a ele mesmo... Mùchén era complexo demais, até mesmo para ele próprio, tanto que imaginava que eventualmente seria engolido por seus paradoxos, pelo coração gentil que escondia atrás do Grande Imperador que se tornara sua máscara de escolha, mas que se fundia em amálgama ora discreta ora completa com a persona em evidência. Era difícil dizer quem era ele e quem não o era...

‧͙*̩̩͙❆ Quando ela quebrou o silêncio, as orbes escuras voltaram a fitá-la, deixando o horizonte que outrora usava como ponto de reflexão, para que o olhar repousasse sobre as belas feições da garota que o acompanhava. O passado era obscuro, mas, agora que ela tecia a imagem, conseguia ver através dos borrões que escondiam os rostos de duas figuras que um dia se aproximaram da mais nova, que à época pouco dera atenção pela diferença de idades e porque, naquele tempo, não era sua função se aproximar. Repudiava os dias em que sua personalidade e suas ações eram regidos por outros, pelas vontades dos progenitores, no entanto, tinha que viver com o passado que permitira ser construído para si. Na mente moldada de seu antigo eu, se sua irmã já as havia cativado, não precisava se esforçar para fazê-lo, seus progenitores não demandavam dele que o fizesse, afinal, para sua mãe - que era quem mais se importava com os laços que os filhos criavam ou deixavam de criar -, bastava que não arruinasse o que Meiling tão facilmente construía; ele era a mancha que não deveria ousar tingir o tecido tramado. "Não creio que minha irmã tenha pensado dessa forma a seu respeito em algum momento..." Era sua sincera opinião, porque não a via como alguém que fazia tal distinção, porém, mesmo que fizessem parecer ao mundo que eram próximo, não o eram, ainda que ambos desejassem, no fundo, ser mais como irmãos de verdade, pois desde cedo entendera - ou fizeram que fosse entendido - que sua maldição não deveria cruzar a linha das sombras em direção à luz que dela emanava, e ele se certificava disso, mantendo distância segura daquela que mais amava no mundo, até mais do que a si próprio, para que não fosse motivo de sua queda. Ela milagre, ele maldição...

‧͙*̩̩͙❆ "Por que fala de sua amizade no pretérito?" Questionou exclusivamente ele, não a ‧͙irmã que ela citara, curioso sobre o que poderia ter acontecido para resultar em distanciamento, até porque não tinha quaisquer laços com sua a outra parte - muito menos sabia do destino que a acometera. Não teve que ponderar muito sobre o próximo assunto abordado, afinal, era natural que ela pensasse daquela forma, ele nunca se abria ou mostrava o que não tivesse diligentemente se programado a apresentar. "Em outro momento eu não teria sequer cogitado discutir arte com outro alguém, admito... Então, não a culpo por pensar assim..." Comentou, conhecendo a si próprio melhor do que ninguém, reconhecendo a distância a que se mantinha dos outros por escolha própria, a forma por que optara em sua busca por autopreservação, não apenas do que havia restado de sua humanidade, como também da destruição que, em sua mente, era derivada de sua mera presença - que feria a todos que estivessem ao seu redor. "Que tipo de imagem eu passo?"

os mirantes de obsidiana encontravam-se premidos naquele sombreado de riso que persistia em permanecer sob os carnais alheios, fazendo-a odiá-lo ainda mais, ao menos, era o que dizia para si mesma. no entanto, o que vislumbrava em seus orbes não era uma persona vilanesca, um auspício por actos vis, mas um infante que vivera em solitude pelo escoer de décadas, que fora negligenciado por àqueles que deveriam protegê-lo e amá-lo, mas ela o compreendia de uma forma dolorosa, porque ela perdia-se como ele, porque ela sabia o preço de viver dentro de um arquétipo, porque ela também ruía quando ninguém estava a mirar. era como diziam, aos primogênitos dadivava-se os deveres e aos próximos o afeto. aspirou lentamente, o eflúvio dele mesclando-se com a situação, fazendo-a recordar-se de um mar em vaga, o recolher das ondas apenas para sentir o quebrantar destas contra si quando ateve-se as sentenças alheias. “ é o que pensa de mim? ” um riso nasalado zarpou de sua narina arrebitada. “ eu jogo conforme as cartas mandam, estamos em um espécime de 'show and tell', e se não consegue ver as cordas em seu bordejo, devo acrescentar que há algo trágico em você, uma ingenuidade que quase faz-me sentir pena, pois sei quem sou e a que lugar pertenço que papel desempenho e o caminho que devo trilhar. ” a femínea podia inalar o visco ferruginoso e sanguíneo da ferida exposta a qual ela fincava o distal, pois, seu sadismo a fazia ser assim, passivo-agressiva. “ mas quem penumbra faz-se e sombras habitas, o que trilhas? apenas persegue quem brilha? por isso mosqueia-se por detrás da fraterna, devo supor? infelizmente, não nasci para estar atrás de ninguém. ” tudo com múchén era desta forma, como se fossem maré e lunar, bastava o mover de um para que o outro movesse-se em perfeita sincronia, mesmo que para ferirem-se.

o palmo arquejou-se o indicador apontara para o peitoril, os carnais espaçaram-se, mas ao perceber a jogada retesou, deixou com que a ira fosse absolvida por seu ser, porque fora estúpida, porque recorrera à ele quando deveria ter apenas feito o que os vocais em sua psique a incitavam. “ não é porque viu-me em uma crise, que conhece todas as facetas que aqui habitam. ” sorriu, este riso amplo, adocicado e veludoso, tal-qualmente o vocal. roswitha não era como ele, tampouco poderia. fora concebida para brilhar, e era inaceitável máculas em seu ser etéreo e solar, quiçá divino, e, ainda sim, ali estava ela, em meio ao sacrilégio, deixando os piores laivos de si transcenderem as barreiras apenas acarear o profano e evidenciar que poderia ser tão penumbra quanto, e em uma jogatina de escuridão, ela venceria, porque… como poderia mensurar isso em meras sentenças? crescera em ambos os tabuleiros?! “ e pensas que wang é? ” inquiriu com um quê sardônico, o crânio declinando-se em adjacência enquanto os carnais torciam-se em uma elevação unilateral. “ eles podem temê-lo, múchén, mas eu não poderia importar-me menos, sei que sangra como eu, para além, tem demônios como eu, e deve ter segredos… quando esta jogatina tornar-se justa, irei lhe avisar como procederemos. ”

“ porque… porque… porque… ” murmurou em meio um riso unilateral, “ tudo necessita ter um por que, não? porque você é um babaca que ama brincar de ser vilão. porque isso lhe garante uma vantagem sobre mim e deixa-me clausurada em teus palmos. porque não o conheço e não confio em você! ”, deixou com que as sentenças zarpassem em uma verídica alcalina, “ pensa que falta-me intelecto, quando estamos em posições igualitárias, se eu soubesse algo de um oponente, deixaria para usar tal cartada no momento ideal e não apenas por usar, você não é sádico, embora pense que sim por crer ser algo a ser temido ”, o facto de tê-la tão responsiva era um indicativo que aulia a recaída, venetia aprendera a ser submissa e sorrir, não a contra-atacar, isto era a mania, ou, na pior das hipóteses, um surto psicótico por estar de volta, o que a gatilhava? bem, o local em que estavam, a ausência de owen, a presença de múchén, eram estímulos em demasia se contasse com os ruídos, as luminescências em diferentes escalas de intensidade.

a colisão fora como se plutão tentasse esmagar júpiter, absurdamente risível para o maior, e dolorosamente frustante para o planetoide. arquejou o queixo, mirando em uma seriedade convicta, quase como se a lucidez visitasse sua psique por um ínterem de segundo. “ sempre devemos nos preocupar com vilões, eles são piores. discordo veementemente de você, pois heróis permitem que aqueles com quem preocupam-se morra se isso significar não derramar uma única gota de sanguíneo, enquanto, os vilões não estão aí para as regras, tecem as suas próprias. ” concedera ao viril sua atenção ou parte dela, era demasiado árduo centrar-se n'algo quando os vocais sussurravam em seus tímpanos, e os mirantes vislumbravam a irrealidade. “ minhas circunstâncias? ” gargalho com a isenção de humor. “ meu patriarca amaria ouvir este termo. ” os mirantes perscrutaram os dele, enquando os dígitos enrolavam-se nas melenas da nuca com mais força, necessidade e precisão, puxando com graça ao sorrir como se detivesse tudo sobre controle. “ por que não abandonou-me, então? ”

tw: insanidade; delírios & outros.