Envie de mots

Rockwell Kent (1882 - 1971) - Endless Energy for Limitless Living, Oil on canvas, 1946

-------------------------------

La Mort habille le mort sur l'horizon marbré à l'heure du sept du matin au chant du septain :

La septantaine au quart du dernier Les yeux exorbitent aux souvenirs D'une blonde romance toute chenillée Sourit au clair de lune à fleur d’élixir S'impose au défunt à la bougie de vie Dépouillée de son socle au seul cri Retentissant de vouloir renaître ... au pire...

La Mort le prend sur ses épaules et récite ses litanies des septembrisades qu'elles filaient sur une traîne de comète blanche feu son tissu des heures noires.

A la septénaire de marche elle dépose son fardeau la tête au septentrion croise les pieds les mains et une prière au seuil d'un septembre résigné à devoir laisser une place et encore une sur sa parcelle de terre.

Elle lève le drapeau septicolore et pince une dernière fois la joue du mort... comme signe de bonne route.

Sève s’épanche entre ciel et terre. A fleur coupée demeure cisaillée, Larmes rosées, au matin crucifié, Dernier matin avant le vase de verre ! Ourlée de tristesse, pétales vermillon, Traits de solitude aux heures froissées, Mourir sous le regard de vitre d’Orion, Son terreau sera un sol de grès glacé !

Sommeil, goûte son rêve. Effleure les sillons

De sa main posée sur la prairie du désir jeu.

Souffle sur son écrin, ouvre la voie du vallon

Qui attend son aventurier, dévoile son roseau !

Je ne sais pas ! J'ai loupé quelque chose ? Une distraction, une erreur, un quiproquo, un égarement, … que sais-je ? Peut-on me soupçonner d'avoir été dans le questionnement, ce jour-là ? Il est possible, mais rien n'est moins sûr, quoi que ? Si c'est la cas, on peut revenir sur les brides de ces questionnements.

A quoi servent les questions ? D'aucuns disent : au mieux, à y répondre. Et au pire, à passer le temps ? Le questionnement un passe temps comme un autre ? Il faut poser la bonne question, certains diront « - Il n'y pas de mauvaises questions ».

La question est-elle une torture inhérente à l'être humain ? La question est-elle source d'immobilisme ? Et celui-ci est-il synonyme de mort ? Mais la mort, qu'est-ce ? A part « un manque de savoir vivre » ? Une part d'un cycle ? Une fin, un début ?

Notre monde ne s'est-il pas construit sur des questions ? A tout moment ? Par exemple, ces diplômes obtenus ou ratés ne sont-ils pas le fait de questions ? A tout instant, des milliards de questions sont posées dans ce monde et ne pourrait-on pas dire que la question est un mal endémique ? Y-a-t-il un vaccin pour guérir de la question ? Est-il pensable que l'univers lui-même se pose des questions sur sa propre structure, sa propre évidence de vie dans le sens large du terme ?

Qu'adviendrait-il si la question disparaissait ? Mais la question a-t-elle vraiment existée ? Peut-on mourir pour une question ? Ou meurt bien pour une idée, mais celle-ci ne surgit-t-elle pas d'une question ?

Ne dit-on pas : « - Fais cela sans poser de question » ? Sommes-nous pas dans le nœud du questionnement ? Entre la question qui dérange, où pourrait l'être et la question pertinente, cocasse, insidieuse nous amène à la question du silence ? Le point d'interrogation qui flotte sur une assemblée ou un interlocuteur ou même devant sa propre glace, n'est-elle pas une question à part entière, plus démoniaque ?

Qu'est-ce qu'une question sans réponse ? Une énigme ? Elle même un mystère ? Sera-elle rangée dans un placard de notre mémoire ? Ressurgira-t-elle à l'identique quelque temps plus tard ? La question évolue-t-elle ?

Et la réponse n'est-elle pas une marionnette ? Et une réponse est-elle vérité ? « Ceci est n'est pas une pipe ». Et si la vérité de l'instant ne l'est plus l'instant d'après, à quoi peut-elle servir ? Et si la question était un faire-valoir de la réponse dans son monde, pour créer un effet d'optique déformant à l'accepter comme juste ? A l'inverse, et si la question n'avait que pour but de générer un apprentissage ? De résoudre des difficultés ?

Question ouverte, fermée ? Qu'importe, la question est une hydre et la réponse du même tonneau. L'assertion est osée, voire audacieuse, mais toute question/réponse ne l'est-elle pas ?

- Tu travailles encore ?

- Je travaille toujours !

-Et tu maçonnes ainsi ta vie ?

-Le travail est mon mortier.

-Et la truelle, ton guide ?

-Mon pinceau !

-Tu es un drôle de parpaing.

-Je suis fait de la pierre dont on construit les églises.

-T'aurais pas reçu un coup de maillet sur l'occiput étant jeune ?

-Maçon de père en fils, je suis le fil à plomb de mes ancêtres.

-En attendant, tu espères finir mon mur ?

-Je ne construis pas la Muraille de Chine, donc ça devrait le faire.

-En tout cas, tu y passes du temps.

-Qu'est-ce le temps ? Une idée, une perspective, un concept, une référence, une onde, …

-Oui, oui, n'empêche que tu loges chez moi et que cela devient pénible.

-J'aime le travail bien fait, régulier, à l'équerre. Je ne fais pas dans l'ésotérique.

-Alors tu peux m'expliquer ces curieux dessins, là, au bord gauche, en bas du mur ?

-Ce sont des symboles.

-Des symboles ?

-Oui.

-Ta signature ?

-Si l'on veut.

-Sont pas un peu de travers ?

-T'as pas le compas dans l'œil !

-Va falloir que tu retires ça !

-Alors, je rends mon tablier !

-Ne soit pas si tatillon. Bon, on se remet à niveau ? Un p'tit coup pinard ?

-Non, je regrette, je ne suis pas de cette obédience !

Je veux m’exprimer en tant que crasseux patenté, déclaré à la Grande Loge de l’Insalubrité. Si le dogme de la propreté et de l’hygiène s’est emparé de nos vies intimes, des rebelles à toutes formes de salubrité existent. J’en suis un digne représentant. Je reconnais que mon devoir de chaque jour est d’apporter une touche particulière à mon cas, pour tenir le rang qui est mien et qui se doit de perdurer. La pérennité de mon engagement fait honneur à tous les crasseux du monde. Mondialiste avant l’heure, européen avant la lettre, je produis du malpropre sur ma personne et pose mes conditions de crasseux à mon entourage. Celui-ci, bien que rétif, je l’admet humblement, s’obstine à me tenir tête sur le propos de la propreté et de l’hygiène en général. Je conçois que le sentir bon et le propre épousent certaines convictions d’un grand nombre. Cependant, est-il important de ressembler à tout le monde ? Se doit-on de faire l’effort, quand, de personnalité une once de propreté, l’on refuse ? L’éducation n’a rien à voir. Et j’en suis l’exemple. De famille propre, de père en fils, l’astreinte à se tenir dans les normes de propreté et d’hygiène ont toujours été des priorités. Le propre disait un de mes aïeux est conséquence naturelle d’une bonne santé. Ne voyons-nous pas le chat faire toilette, le singe s’épouiller, l’araignée tégénaire noire se brosser délicatement ? Bref, les exemples sont nombreux et non listable ici. Et pour clôturer (comme pour surenchérir) son sermon avant les laudes, debout aux premiers rayons de soleil, le baquet rempli d’une eau de source parfumée à la lavande, préparé par la domestique usée par la servitude, il prononçait, à demi nu, d’une voix de ténor devant l’assistance de ses enfants encore ensommeillés, en chemise de nuit : « Mens sana in corpore sano » (« Un esprit sain dans un corps sain », pour les non latinistes) et sa stature de plonger lentement dans l’eau bienfaitrice. Sa progéniture attendait et prenait à sa suite, chacun son tour, du plus grand au plus petit, le bain quotidien. Du corps, le vêtement avait une importance capitale. Au corps propre, habits propres. Il tenait à ce que chacun soit impeccable. Un vêtement abîmé, un bouton manquant, une couture craquée, et sa colère prenait la vigueur d’un volcan en éruption. Si le corps était propre, il devait être entretenu par de la gymnastique et tout son petit monde le suivait dans ses exercices, en récitant des fables de la Fontaines. De cela, j’en ai subi toute la tradition et à seize ans j’ai fugué pour ne plus revenir sous le joug patriarcal. La crasse est venue comme une lèpre au fil des années. Je m’en suis fait une arme devant ce nouveau monde en mouvement, celui qui est devenu aseptisé : parfumé de vanille dans les toilettes comme dans les yaourts ; au gel douche à la pêche qui s’impose à la corbeille de pêches, sans goût, sans odeur. A cette propreté industrielle, à cette hygiène commerciale, je leurs dis, que je ne ferai aucun effort pour vous rencontrer. J’ai cinquante-deux ans de crasse et je suis fier de porter, ce qu’autrui a perdu de naturel : sa propre odeur d’humain, car celle-ci est une odeur vraie, pas celle que l’on doit se mettre tous les matins, parfum d’hypocrite, parfum de séduction artificielle.