Ainda tenho Resquícios.

Pensei que estava bem. Mas, à noite, sinto essa pressão no peito, e a sua imagem retorna à memória. Então me pergunto: talvez, se eu te visse — apenas um pouco — tudo voltaria a ser bom outra vez.

Deixo aberta por longos minutos, como quem estende um último fio de esperança,

esperando que você apareça.

Depois eu a fecho devagar,

e fico ali, atenta, tentando ouvir passos,

a sua voz dizendo “abre pra mim”,

se desculpando pelo atraso,

inventando qualquer motivo só pra voltar.

Mas você não vem.

Nunca chega.

Talvez, um dia,

eu consiga fechá-la de vez —

e atravessar essa porta sem imaginar

que você pensou em vir,

ou que faria uma surpresa.

sair correndo do trabalho,

bater na sua porta sem pensar,

te olhar nos olhos e dizer —

eu te amo.

Te agarrar com força,

te beijar até o tempo parar,

implorar mais uma chance,

não pra recomeçar,

mas pra ser melhor,

pra te fazer feliz de verdade.

Dói não poder te chamar de meu amor,

meu moreno, meu bebê,

minha vida, mon cher.

Dói viver fingindo que passou

Pensei o dia inteiro.

Me estressei, depois me acalmei,

quase chorei, quase corri até você.

Quis brigar, gritar,

decidir por nós dois

que ficaríamos juntos —

não importasse o que você achasse.

Quando cheguei em casa, desabei.

É estranho chamar de casa

um lugar onde você não está.

Meu lar ficou longe,

meu refúgio, minha calma,

meu canto favorito —

tudo longe demais.

E eu tento voltar,

mas não consigo.

Será que sou tão difícil de amar?

Tão ruim assim?

Porque eu te amo.

Te amo tanto.

Mas nem isso posso dizer.

Queria gritar pro mundo:

eu te amo,

sou tua,

somos um.

Mas não posso.

Então morro —

Choveu como chove em mim,

todas as noites.

Mesmo sozinha,

ainda deixo o seu espaço na cama —

como se o vazio tivesse o seu nome.

Continuo esperando você vir dormir,